Capítulo 32 #2

—Ya lo sé —dijo Morvah—. Sé que no crees, pero ¿qué daño puede hacer? La policía está haciendo su trabajo y tenemos que dejarles continuar, pero tú misma dijiste que te sentías inútil sentada aquí sin hacer nada. Esto al menos es algo.

—No sabría por donde empezar.

—Quizá tú no, pero yo sí.

—Necesitaríamos el libro y no lo tenemos.

—No necesitamos el libro. Me sé todos los encantamientos, todos los remedios que hay en él. Lo aprendí de principio a fin, y más aún.

Carmen se incorporó —¿De verdad hiciste eso?

—Tuve que hacerlo.

—Lo siento mucho, Morvah. Debería habértelo dado cuando mamá murió.

—Ya no importa. Lo que importa es que intentemos traer de vuelta a Rowan. Aquí y ahora, tú y yo. Si fuéramos cristianas, nos arrodillaríamos y le pediríamos ayuda a Jesús y a nadie le parecería raro. Tenemos que rezar a nuestra manera, como nos enseñaron. Aquí y ahora, juntas.

—Necesitaremos un altar —dijo Carmen.

—¿Has guardado todo?

—Está guardado, pero no estoy segura de que esté todo. Nunca me fijé mucho cuando mamá estaba viva.

—Enséñamelo.

Carmen se dirigió al extremo más alejado de la habitación, donde levantó un pequeño tarro de cerámica azul de una hornacina excavada en la pared de barro.

Volcando su contenido en la palma de la mano, recuperó una llave de latón que usó para abrir la puerta del aparador antiguo de caoba que había debajo.

Sacó una caja de madera, picada y ennegrecida por el tiempo del tamaño de un estuche de cubiertos, que llevó de vuelta hasta Morvah.

—Lo que hay, está aquí —dijo, y se la entregó a su hermana.

Morvah se acercó a la luz, colocó la caja sobre su regazo y levantó lentamente la tapa para revelar el contenido: un espejo redondo, un trozo de tiza, dos plumas blancas largas, tres piedras blancas lisas, dos tarros de mermelada (uno lleno de tierra y otro de sal), una caja de cerillas y cuatro velas marrones de cera de abeja.

—¿Está todo ahí?

—No todo, pero suficiente. ¿Tienes una vela blanca? ¿Una grande?

—Creo que sí, en alguna parte.

—Tráela, y algo para poner las otras velas, un plato o un salvamanteles servirá... ah, y un cuenco pequeño con agua.

Cuando Carmen regresó, Morvah ya había dispuesto todo sobre el aparador.

Colocó el salvamanteles, el cuenco con agua y la vela blanca grande junto a lo demás, luego, con la tiza, comenzó a trazar un círculo sobre la superficie oscura y pulida.

Dentro del círculo, de un solo trazo ágil, dibujó un pentáculo.

Carmen observó, hipnotizada por la destreza de su hermana. Ella nunca habría podido dibujar el símbolo protector, no sin practicar, y aun así dudaba que pudiera hacerlo correctamente para que cada una de las cinco puntas tocara el círculo exterior.

—¿Cómo pudiste hacerlo tan rápido? —preguntó.

—¿No te acuerdas? Mamá nos lo enseñó.

—Vagamente, pero yo nunca podría hacerlo bien.

—¿Al menos recuerdas lo que significa? El círculo simboliza la eternidad, el Círculo de la Vida. Los cuatro puntos, los elementos: Agua, Aire, Fuego, Tierra y finalmente apuntando hacia arriba el quinto, el espíritu, la quintaesencial.

Mientras hablaba, Carmen tuvo un recuerdo vívido de su madre dibujando una versión gigante sobre las losas de la cocina y explicándoselo a ambas.

Lo había esbozado con la misma rapidez que Morvah, de un solo movimiento sin que la tiza se despegara del suelo ni una vez.

Luego había añadido los símbolos de los elementos en cada una de las cinco puntas, terminando con un círculo en la parte superior para representar el Espíritu.

—Tenemos todos los símbolos de la Diosa aquí —dijo Morvah, y señaló los objetos que había colocado en el lado izquierdo del Pentáculo—, las plumas de cisne, las piedras y el agua. La sal y la tierra tendrán que servir para lo masculino.

Carmen la observó desenroscar los tarros de mermelada y colocarlos a su derecha, luego poner el espejo frente al Pentáculo y situar la vela blanca en el centro. Por último, sacó tres velas marrones de la caja y las colocó sobre el mantel individual, antes de encenderlas.

—Ahí está, ahora solo necesitamos una fotografía de Rowan y algunos cabellos de su cepillo; uno o dos serán suficientes.

Carmen actuaba en piloto automático, seguía instrucciones como si tuviera diez años otra vez y fuera su madre quien hablara, cuando todo esto formaba parte de la vida cotidiana.

Ahora, le parecía algo ajeno. Imaginó que así debía sentirse un católico apartado obligado a confesarse, fuera de sintonía e insincero, pero no quería ofender a Morvah.

Su hermana aún creía, y necesitaba respetarlo.

No quería perderla otra vez y, como ella había dicho, ¿qué daño podía hacer?

Tal vez haría que Rowan regresara, tal vez no, pero era mejor que no hacer nada.

Volvió con una fotografía de Rowan tomada el año anterior en su cumpleaños y un par de cabellos largos y oscuros que había recogido del cuello de una de sus chaquetas colgada en el perchero del pasillo.

—¿Servirán estos?

—Sí, están bien —respondió Morvah, colocando con cuidado los cabellos sobre la fotografía.

—Encendamos la vela blanca.

Carmen reconoció que Morvah planeaba lanzar un hechizo con velas.

Era algo bastante básico que habían aprendido cuando eran niñas.

Tenía un recuerdo vago de haber realizado el mismo encantamiento cuando habían perdido uno de los perros de la granja.

Supuso que su madre había esperado que eso las consolara, del mismo modo que ahora Morvah esperaba reconfortarla.

Recordaba haber sostenido las velas y haber recitado cánticos, pero no lograba recordar el nombre del perro, ni si alguna vez había regresado a casa.

—Ahora —dijo Morvah—, arrodíllate junto a mí y piensa en Rowan. Concéntrate en ella, no en lo que ha hecho o dejado de hacer. No debe haber energía negativa mientras la vela arde. Canaliza tu amor por ella. Es tu amor lo que sentirá. Tu amor lo que la traerá de vuelta a casa.

Carmen hizo lo que le dijeron. Se arrodilló junto a su hermana, sosteniendo la vela blanca equilibrada sobre el espejo con ambas manos, los reflejos danzando sobre su rostro, los labios se movieron en una oración silenciosa.

Sus ojos brillaban en tonos avellana y verde mientras se deslizaban sobre los objetos dispuestos cuidadosamente para formar el altar Wicca: las plumas, los guijarros, luego la tierra.

Por favor —rezó—, por favor, tráela a casa.

Pensó en su hija, su hija difícil y quejumbrosa, y deseó con todas sus fuerzas que estuviera a salvo.

Pensó en la granja, en Matthew, Maisy y Jago, y en ella y Morvah caminando de la mano por el sendero, en su madre y su abuela, en el árbol de serbal y el niño enterrado bajo él.

Luego pensó en el bebé de Rowan; el nieto que nunca conocería, asfixiado en el pozo.

Una y otra vez, sus ojos se desviaron hacia el tarro lleno de tierra.

Imágenes de Rowan y el bebé llenaban su cabeza, pero sus pensamientos siempre regresaban a la tierra asfixiante.