La fruta amarga (Crímenes de Cornualles 3)

Capítulo 1

Capítulo Uno

Rezando para que la cremallera no estallara, Eden Gray empujó su chirriante carrito a través del atrio bañado por el sol del Truro Crown Court.

Estaba repleto de papeles abandonados por el abogado que había contratado para el agotador juicio de cuatro días que acababa de perder de forma espectacular.

Murmurando una disculpa, el QC salió disparado hacia la puerta con la intención de alcanzar el tren de las cuatro y media de regreso a Bristol.

Ambos sabían que, a pesar de sus honorarios astronómicos, había hecho un trabajo desastroso.

No era de extrañar que huyera hacia los Mendips.

Su mente daba vueltas pensando en todo lo que podría haber hecho mejor, empezando por haber contratado a un abogado con ojo para los detalles. Había sido negligente; pura apariencia sin sustancia. Su defensa se había estrellado y su clienta había sido condenada por fraude.

No debería sorprenderse; todo el mundo sabía que los abogados eran las estrellas de rock del mundo jurídico.

Después del espectáculo, saltaban a sus limusinas y volvían al hotel, dejando a los sudorosos técnicos como ella para limpiar el desastre.

A ella le había tocado visitar al cliente en los calabozos y ponerle una tirita antes de que lo trasladaran a la cárcel de Exeter para cumplir una condena de seis años.

Debería poder permitirse un asistente legal que la ayudara, pero el dinero escaseaba.

Apenas podía pagarle a su secretaria, Agnes.

Hasta que no llegara el último pago del acuerdo de divorcio, estaría atrapada con el trabajo sucio.

Pidió disculpas al acomodador con rostro adusto por las marcas de goma que dejaban las ruedas cojas, cruzó el suelo de terrazo, atravesó la enorme puerta giratoria de cristal y salió al mundo real, donde la recibió un cielo irónicamente optimista que se sintió como una bofetada.

Se detuvo para quitarse la chaqueta y encender un cigarrillo más que necesario.

Había dejado de fumar cinco años antes, pero siempre llevaba una reserva de emergencia y un mechero Bic en un viejo estuche de gafas de sol en el fondo del bolso para días de mierda como este.

Inhalando profundamente, se liberó los pies doloridos de los zapatos y se acomodó en el muro para contemplar el paisaje.

Construido sobre los restos de un castillo medieval, el tribunal ofrecía unas vistas espectaculares de la diminuta ciudad dominada por las tres agujas de su catedral.

Era una pena que el llamado templo de la Justicia a sus espaldas no tuviera nada de su majestuosa elevación.

A pesar de las promesas del urbanista, había resultado ser otro homenaje de escasa altura al hormigón; el dios reluciente de los arquitectos.

La palabra arquitecto se le clavó como un anzuelo en el corazón por un instante, recordándole a su ex, Andrew.

Le gustaba mantenerlo pixelado siempre que podía, pero la palabra «arquitecto» tenía la costumbre de ponerlo en alta resolución.

Dando una última calada a su cigarrillo, apagó su imagen antes de que pudiera arraigar.

Aunque ya pasaban de las cuatro, el calor seguía presente.

Sofocada y vestida en exceso con su traje de tribunal, observó con una envidia sin disimulo a una pareja de mediana edad: ella subiéndose a un descapotable azul con un top veraniego liviano.

Imaginó que habían disfrutado de un almuerzo tardío en el jardín interior del elegante restaurante de pescado a la vuelta de la esquina.

Ella en cambio conocía asesinos convictos con más posibilidades de obtener un permiso de salida que ella y no recordaba la última vez que había almorzado sentada.

Vivir en Cornualles era como sal en la herida, donde en días como este parecía que todo el mundo y su perro estaban de vacaciones.

Después del día que había tenido, normalmente habría corrido a casa, cogido su tabla y dejado que el surf le devolviera algo de perspectiva, pero las reformas en la casa de la playa estaban lejos de terminar y hasta que no acabaran de cambiar el cableado, estaba atrapada alquilando un piso sin ventilación sobre la floristería de la calle principal.

Decidió que este fin de semana iría a ver cómo iban las obras y si era necesario les daría un buen empujón a sus primos quienes estaban a cargo del proyecto.

Sus amigas le habían advertido que no contratara a familiares, especialmente a aquellos que se distraían con demasiada facilidad ante la perspectiva de pasar el día surfeando.

—Como poner a alcohólicos a cargo de una licorería —decían.

Eden no podía culparlos por haberse desviado del camino. Había decidido ubicar su despacho en la parte trasera de la casa de la playa, temiendo que no lograría trabajar si daba al océano.

Las olas del Atlántico dejaban su huella en cada niño de Cornualles.

El agua salada corría por sus venas y alternaba su ADN.

Los convertía en «sangre azul», bromeaba siempre su padre.

Y ella sabía a qué se refería. Criada a un tiro de piedra del mar, se sentía atrapada e inquieta sin él.

Demasiada tierra firme la hacía sentirse a la deriva.

Como estudiante en Londres, había intentado compensarlo llenando su habitación con pósteres de paisajes marinos y dunas.

Incluso había cargado un trozo de madera flotante de casi un metro en el tren de regreso desde Cornualles para colgarlo sobre el cabecero de su cama.

El invierno era soportable, pero las tardes abrasadoras y sin aire, pasadas estudiando en el parque para huir de las calles pegajosas, le provocaban una melancolía insoportable.

Las fuentes y los lagos llenos de agua domesticada eran un pobre remedio para el tipo de mareo que ella padecía.

Desabrochándose el primer botón de la blusa, se echó la chaqueta al brazo y comenzó el accidentado descenso junto a la hilera de cafés y tiendas de regalos que colgaban como guirnaldas a lo largo de la empinada colina hacia su oficina.

El ánimo se le vino abajo al llegar al pie de la cuesta al notar, no por primera vez, la pintura descascarada y la placa de latón deslustrada que pedía a gritos un buen pulido.

«Eden Gray LLB: Abogada y Comisionada para Juramentos.»

Apenas había tenido tiempo de arrastrar el rebelde carrito por el umbral cuando Agnes se apresuró hacia ella; los brazos flácidos agitándose; el rostro encendido de emoción.

—No te sientes, te necesitan en la comisaría.

Fingiendo que no había oído, Eden siguió caminando por la recepción, con Agnes pisándole los talones como un Jack Russell rabioso.

—Llamaron… hay un cliente esperando.

—Acabo de salir del juzgado; ¿no puede hacerlo otra persona del turno?

—La madre de la clienta pidió por ti específicamente. Supongo que quiere una abogada y tú eres la única disponible.

Un cumplido envenenado, si es que alguna vez hubo uno.

—¿De qué se trata? ¿Hurto en una tienda? ¿Violencia doméstica?

—Una adolescente ha matado a su bebé; bueno, más o menos su bebé.

Eso captó la atención de Eden.

—«Presuntamente» ha matado a su bebé —corrigió—, ¿y es su bebé o no?

—Es una de esas madres de alquiler; ya sabes, una de esas que cobra de parejas que no pueden tener niños. Ha aceptado su dinero y luego ha ido y ha matado al bebé… «presuntamente».

—¿Una interrupción del embarazo?

—No, han encontrado un cuerpo —Agnes bajó la voz casi hasta un susurro—; «enterrado » , y con esa gente, seguro que hay más detrás.

—¿Qué gente?

—Los Lutey; esa es la clienta, Rowan Lutey. Es una de los Lutey de Tregarren. Mamá no se acercaba a ese lugar. Siempre decía que los Lutey eran astutos.

Agnes esparcía las máximas de su difunta madre como cuentas rotas, cada una una perla de sabiduría.

Cuanto más envejecía Agnes, más reaccionarias y egoístas se volvían las opiniones de su madre ya fallecida.

Aun así, su conocimiento enciclopédico desde el más allá (sobre la comunidad, quién estaba casado con quién, a qué se dedicaban, apellidos de soltera y décadas de fechorías), resultaba a veces útil.

Pero a pesar de que la curiosidad de Eden se había despertado, hoy no estaba de humor.

Estaba cansada y hambrienta; funcionaba con las reservas.

—Llama a la comisaría y diles que voy en camino y que no entrevisten a la chica hasta que llegue. Necesito ir al baño y tomarme un café; ¿puedes poner la tetera y buscarme algo de comer?

—¿Qué quieres que haga primero, llamar a la comisaría o hacer de becaria?

Eden notó el fastidio y captó la postura pasivo-agresiva; leer el lenguaje corporal era parte del trabajo. Agnes tenía razón, por supuesto. Pero simplemente no tenía energía para prepararse algo ella misma ni para morder el anzuelo.

Había heredado a su secretaria junto con las alfombras raídas y los muebles desvencijados de su predecesor; un abogado independiente para quien Agnes había trabajado durante veinte años.

Sin ella, era imposible descifrar todo, desde el sistema de archivo arcaico hasta el funcionamiento de la caldera.

Un año después, pese al aspecto desgastado, Agnes resultaba un encaje tolerable, como los sillones apolillados de la recepción.

Un modelo más nuevo sin duda sería más cómodo y menos propenso a perder las ruedas al girar, pero necesitaría tiempo para adaptarse y haría que el resto del lugar pareciera aún más deslucido.

—Lo que mejor te venga; tú eliges —sonrió Eden, añadiendo en voz baja—: como siempre. Luego se cambió los zapatos de tribunal por sus zapatillas.

Cuando volvió del baño, había un triste sándwich de queso y un café negro sobre su escritorio. Ignoró la leche deliberadamente olvidada, dio un sorbo, se quemó la lengua, metió el sándwich en el bolsillo de su chaqueta y salió hacia la comisaría.