Martes, 917 a. m

Bridgette alzó la vista al cielo al salir de su coche frente a la casa de Ron Burns.

Con Frost suspendido por tiempo indefinido y sin pruebas suficientes para realizar arrestos, las nubes oscuras coincidían con su estado de ánimo.

Su decisión de visitar a Burns había sido fácil.

Preocupada por su seguridad ahora que Hellyer había sido liberado, intentó llamarlo repetidamente después de su reunión con Delray, pero solo logró dejarle un mensaje.

Al caminar por el sendero, vio que todas las cortinas estaban cerradas.

Tocó la puerta principal, con la esperanza de que estuviera en casa.

Entre llamadas fallidas a Burns, se había puesto en contacto con la Policía de Stanwyck para concertar otra reunión.

Con el temor creciente de que Hellyer buscara venganza, esperaba obtener más información sobre lo que él había estado haciendo antes de su arresto diez años atrás.

Si había otros objetivos por ahí, necesitaba saber quiénes eran.

Bridgette sabía que podían existir muchas razones por las que Burns no le había devuelto la llamada.

Pero tenía una sensación persistente de que algo no estaba bien mientras golpeaba por segunda vez.

Nada. Intentó mirar por una ventana, pero no pudo ver nada a través de las pesadas cortinas de brocado.

Marcó de nuevo el número de Burns, con la oreja pegada al cristal, escuchando si sonaba el teléfono. Nada, solo un silencio inquietante.

Bridgette examinó la calle. Estaba tranquila, casi demasiado tranquila. Quizá él estaba en el jardín y no la había oído, pensó, mientras rodeaba la casa hacia la parte trasera.

Nada parecía fuera de lugar en el pequeño patio pavimentado detrás de la casa de Burns. Miró a través de la puerta corrediza de cristal, pero más cortinas corridas impedían ver el interior.

Golpeó con fuerza el cristal. —Ron, ¿está ahí? Soy la detective Cash. Necesito hablar con usted con urgencia.

Esperó unos segundos, pero la casa permaneció en silencio. Probó la puerta corrediza de cristal… se deslizó. La cortina se movió levemente con una brisa que giraba en el patio trasero.

Técnicamente, era una intrusión si no tenía una orden de registro. Pero si creía que alguien podía estar herido, en peligro o peor, no habría problema. Bridgette respiró hondo, sacó su Glock, apartó la cortina y entró.

La recibió una pequeña cocina con electrodomésticos modernos de acero inoxidable.

Estaba separada del resto del espacio habitable por una isla con barra de desayuno.

Aunque la cocina estaba limpia y ordenada, sin platos en el fregadero ni tazas sucias en la barra, tres taburetes de madera habían sido volcados.

Los armarios y cajones estaban abiertos y su contenido había sido esparcido por la sala de estar y el comedor.

En el gran espejo frente a la cocina había un mensaje escrito con un rotulador rojo: ¡ERES ES EL SIGUIENTE!

Junto al mensaje, el autor había dibujado un círculo y dentro de él, dos cruces.

Debajo de las cruces, un trazo burdo. Ya había visto obras similares antes y sabía lo que significaban.

Bridgette apretó con más fuerza el Glock, respiró con dificultad y avanzó por el pasillo donde dos puertas a cada lado la llamaban y el silencio solo era interrumpido por sus pasos vacilantes.

La primera puerta a la izquierda conducía a un baño —limpio, ordenado— y vacío. Una puerta corrediza conectaba el baño con un dormitorio principal, pero eso no fue lo que llamó su atención. El corazón de Bridgette se aceleró al ver otro rostro de mirada muerta en el espejo del baño.

Retrocedió y abrió la puerta del lado opuesto del pasillo; el lavadero, intacto.

Cerró la puerta y se dirigió a la siguiente.

Su corazón seguía latiendo con fuerza cuando abrió la puerta de un tirón.

Una oficina; la silla volcada y los cajones sacados, pero nada más.

Bridgette se quedó completamente inmóvil en el pasillo, escuchando.

Pero solo el silencio llenaba el aire. La última puerta tenía que llevar al dormitorio principal.

Al tocar el picaporte, su corazón volvió a acelerarse.

La puerta estaba entreabierta, pero no lo suficiente como para ver el interior.

Con ambas manos firmemente sujetando su Glock, empujó suavemente la puerta con el pie.

Bajó el arma y respiró hondo para calmarse.

La habitación estaba vacía; ni Burns, ni cuerpo, nada excepto otra advertencia: PRONTO, con las letras "O" llenas de cruces y tachones.

Miró más allá de la cama perfectamente tendida, y su corazón se hundió al mirar el espejo sobre el tocador de Burns. Exhaló lentamente al leer las palabras.

Bridgette sacó su teléfono del bolsillo y llamó a Delray.

—Hola, Bridgette, ¿qué pasa?

—Estoy en la casa de Ron Burns.

—¿Y?

—La puerta trasera no estaba cerrada, así que entré.

Bridgette describió la escena dentro de la casa.

Delray dijo:

—¿Alguna señal de lucha?

—No. No realmente. Pero parece preparado, como si alguien hubiera estado allí solo para dejar un mensaje.

—Tiene que ser Hellyer.

—Estoy de acuerdo. Aunque me sorprende que haya empezado tan pronto.

—No podemos tocarlo, Bridgette. Tengo instrucciones expresas de Cunningham de que no podemos acercarnos a él a menos que tengamos pruebas sólidas. ¿Qué sigue?

—Voy a llamar a la policía local y luego tocaré algunas puertas. ¿Quizás los vecinos vieron algo?

—Esperemos que sí.

Bridgette pensó en Ron Burns y en lo que acababa de ver dentro. Sabía que el mejor escenario posible era que él se hubiera escondido.

—Esperemos poder encontrarlo antes de que sea demasiado tarde.