CAPÍTULO VEINTIUNO #2

Mantuvo el agarre firme sobre Reyna y la guio hacia la única salida.

La escalera de incendios apenas se sostenía; los pernos oxidados gemían bajo el peso de sus pisadas. En el momento en que las botas de Daniels golpearon el primer rellano, un crujido ensordecedor rasgó el aire—

Toda la plataforma se sacudió.

—¡Salten! —gritó Fitz desde abajo.

Daniels no esperó. Agarró a Reyna y se lanzaron ambos desde el borde; giró en el aire para recibir él el impacto de la caída.

Golpearon con fuerza y rodaron sobre el tejado del edificio adyacente.

El dolor le estalló en las costillas, pero lo reprimió, empujó a Reyna hacia arriba y se levantó él mismo.

Mitch y Fitz ya se movían y abrían camino hacia la escalera.

Detrás de ellos, el tejado que se derrumbaba dio un último gemido estremecedor… y luego desapareció. El viejo almacén se plegó sobre sí mismo y se desvaneció en una ráfaga de fuego y escombros.

Daniels cubrió a Reyna con su cuerpo mientras la explosión sacudía la noche con una onda expansiva. Fragmentos de metal y hormigón llovían sobre la azotea a su alrededor. El calor le abrasaba la espalda, pero estaban a salvo.

Lo habían logrado.

Y Artemis…

Había desaparecido.

El cuartel general de Cerberus estaba en silencio.

No de la forma habitual, con ese zumbido de eficiencia controlada, con operativos que se movían como fantasmas por los pasillos. No, este era el tipo de silencio que sigue a la tormenta.

El tipo que deja cicatrices.

Daniels estaba sentado en un rincón de la sala de operaciones, con una botella de whisky medio vacía sobre la mesa frente a él.

Le dolían las costillas, tenía los nudillos magullados, pero nada de eso importaba.

Habían salido vivos de la operación. Sabían quién era responsable de los asesinatos —o al menos uno de los responsables— y Artemis había jugado su última carta.

Pero Orion seguía ahí fuera.

Fitz y Mitch habían presentado su informe hacía horas. Hartley había sido trasladado a un lugar seguro. Anton seguía rastreando los datos que Artemis había intentado filtrar, asegurándose de que nada hubiera traspasado los cortafuegos.

Y Reyna…

Daniels exhaló lentamente, mirando hacia el rincón más alejado de la sala.

Estaba sentada en el sofá de cuero desgastado, con las piernas recogidas, llevando solo la chaqueta del traje que él había usado antes. Tenía el cabello húmedo de la ducha, pero su mirada era penetrante, perdida en ningún punto concreto.

Sintió que la observaba. Sus ojos se encontraron con los de él, oscuros e indescifrables.

Entonces exhaló y se frotó la cara.

—Deberías estar descansando.

Daniels dejó escapar una risa queda.

—Deberías seguir tu propio consejo.

Ella esbozó una leve sonrisa, pero el agotamiento en su rostro apagaba cualquier atisbo de humor.

Se puso de pie y cruzó la sala. Ella lo observó acercarse, pero no se movió, no intentó fingir que no estaba tan destrozada como él.

Daniels se sentó a su lado. Sus rodillas se rozaron.

Durante un largo momento, ninguno de los dos habló.

La guerra había terminado. Pero las piezas aún tenían que asentarse.

Finalmente, Reyna suspiró.

—Lo logramos.

Daniels alargó la mano y le colocó un mechón de pelo detrás de la oreja.

—Sí. Lo logramos.

Sus hombros se relajaron ligeramente, pero él aún podía ver el peso de todo en sus ojos. Cómo cargaba con las pérdidas como si fueran propias.

Le deslizó los dedos bajo la barbilla y le alzó el rostro hacia él.

—Lo hiciste bien, Reyna.

Ella tragó saliva, escrutándole la mirada.

—Yo… —vaciló—. No pensé que saldría de allí.

Daniels apretó ligeramente los dedos.

—No iba a permitir que eso pasara.

Ella soltó una risa entrecortada.

—No puedes controlarlo todo, Daniels.

Se inclinó hacia ella, rozándole la sien con los labios, con la voz grave.

—Sí puedo cuando se trata de ti.

Un pequeño estremecimiento la recorrió, pero no se apartó. En cambio, se giró y se acurrucó contra él, apoyando la frente en su pecho.

Daniels la estrechó entre sus brazos.

Por primera vez en demasiado tiempo, no había órdenes, no había peligro inminente. Orion seguía ahí fuera, pero por ahora podía esperar.

Solo ellos.

El silencio se extendió, pero esta vez no era de los que asfixian. Era de los que se calan hasta los huesos.

Ella suspiró contra él y su cuerpo se relajó por completo por primera vez en días. Y Daniels supo, sin lugar a dudas, que daba igual lo que viniera después, daba igual qué tormentas los esperaran aún: no iba a dejarla escapar.

Era su compañera, y estaba seguro de que nunca se uniría a la Oficina. Era suya. Y John Daniels no perdía lo que era suyo. Tendría que hablar con Fitz sobre ese collar…

MITCH

Mitch Langdon permanecía de pie en el pasillo en penumbra, frente al loft de Andi Donato, con los brazos cruzados sobre su amplio pecho, atento a cualquier señal de movimiento en el interior.

Acababa de revisar toda la planta para asegurarse de que nadie hubiera burlado al equipo de seguridad de abajo.

Pero su instinto le decía que algo iba mal.

No era una amenaza física. No. Era algo completamente diferente, algo más peligroso.

Su protegida.

Andi.

Llamó una vez. Un golpe seco que quebró el silencio. Al no obtener respuesta, empujó la puerta con cuidado de hacer el ruido justo para anunciar su presencia.

En el momento en que entró, la sintió.

Estaba de pie junto a los amplios ventanales que iban del suelo al techo, bañada por la luz plateada de la luna, de espaldas a él. Su silueta —fuerte, inquebrantable— se recortaba contra el paisaje urbano, pero algo en su postura le decía que no se sentía tan invencible como solía aparentar.

Mitch cerró la puerta tras de sí. Echó el cerrojo.

—Deberías estar durmiendo.

Andi no se volvió.

—Y tú deberías estar fuera.

A él se le crisparon los labios. Ahí estaba. Siempre con la réplica a punto.

—Lo estaba. Pero no me gusta cuando te quedas callada. —Dio un paso calculado hacia ella, observando cómo se le tensaban los hombros—. Significa que o estás tramando algo imprudente o le estás dando demasiadas vueltas a algo.

Una risa suave. Pero sin su chispa habitual.

—Dios no quiera que piense.

Se acercó más. Lo suficiente para ver la tensión acumulada en sus brazos, la rigidez de su mandíbula. Ya conocía a esta mujer lo bastante bien como para saber cuándo estaba al borde de quebrarse. Y Andi Donato no se quebraba. Estallaba.

—Háblame.

—No necesito un terapeuta, Mitch.

—No. —Se detuvo a un paso de ella, con la voz convertida en un murmullo grave—. Necesitas mano firme.