Capítulo 7 #2

Al llegar las tres de la madrugada, Pyeong-sik apareció en la farmacia de noche.

Entró descaradamente por la puerta principal, seguido de varios de sus hombres.

Tilín… tilín… Por alguna razón, la campanilla de la puerta de cristal sonó más grave que de costumbre.

Bo-ho preguntó con la misma serenidad de siempre:

—¿Qué medicamento necesita?

—¿Qué clase de medicamentos vendéis aquí?

—Si el cliente necesita algo, haremos lo posible por conseguirlo.

—Es que ese medicamento no es fácil de conseguir.

—Dígame cuál es. Si no me lo dice, no puedo saberlo.

—Eso.

—¿Eso?

Bo-ho ladeó un poco la cabeza, como si no entendiera.

—Eso. ¿No lo sabe?

—Pues no. Si no me lo dices.

—La mochila roja.

—No sé de qué me hablas.

—¿Seguro que no? ¿Quieres que te obligue a decir la verdad?

La mano de Pyeong-sik cruzó por encima del mostrador y agarró a Bo-ho por el cuello. Ella lo miró sin parpadear.

—¿Cómo? ¿Tienes algún medicamento que obligue a decir la verdad?

—Claro que sí.

Como si ese fuera precisamente el medicamento del que hablaba, el puño de Pyeong-sik se lanzó sin vacilar hacia Bo-ho. Fue en ese preciso instante cuando, desde la sala de elaboración que había detrás de ella, salió volando una mochila roja. La mirada de Pyeong-sik se desvió hacia allí de golpe.

—¡Pero si la mochila roja la tengo yo…!

En ese momento, Hwan-gyeong salió disparado desde el interior de la sala y le asestó el primer puñetazo a Pyeong-sik en plena cara.

El golpe, dirigido con precisión a un punto vulnerable, dio de lleno en el blanco.

La estrategia de la mochila roja había sido idea de Hwan-gyeong.

Detrás de Pyeong-sik, que se tambaleaba, los demás miembros de la organización se abalanzaron sobre él.

A partir del primer golpe, la Brigada 1 de Delitos Graves, que esperaba fuera junto a Mun-seong, irrumpió en la farmacia.

Al ver a esos hombres fornidos peleándose en la farmacia, ya de por sí estrecha, todos los medicamentos que había alrededor empezaron a caer al suelo.

Por si eso no fuera suficiente, la puerta de cristal, que ya temblaba con cada golpe, se rompió. En mil pedazos.

A partir de ahí, todo fue un caos. Bo-ho cogió un espray analgésico de la farmacia y lo roció contra la banda de Pyeong-sik.

Era el mismo que le había recomendado a Ji-hwan para su tobillo torcido.

Apuntó directamente a los ojos. Un espray de efecto frío en plena cara: el miembro de la organización que recibió el impacto se llevó las manos al rostro, retrocedió y cayó al suelo.

Mientras Hwan-gyeong lo reducía, Bo-ho dijo:

—Ves. Hay muchísimos medicamentos que no deben entrar en contacto con los ojos.

Bo-ho se encogió de hombros, al añadir que el linimento líquido tampoco debía aplicarse cerca de los ojos. Era incorregible. Hwan-gyeong pensó que solo Bo-ho podía estar explicando el modo de empleo de un medicamento incluso en un momento como aquel.

Mientras la gente entraba en tropel en la pequeña farmacia y todo se volvía confuso, Pyeong-sik se acercó a Bo-ho, que seguía luchando con el espray en la mano, con los ojos desorbitados.

Esta farmacéutica de mierda. Está haciendo que esto se ponga interesante.

Y aquel cabrón que decía ser empleado resultó ser detective.

En el instante en que la hoja que llevaba en la mano estaba a punto de rozar el cuello de la mujer, Pyeong-sik notó algo extraño.

Su cuerpo no le respondía como siempre. La cabeza le dio vueltas.

Bo-ho lo miraba de frente mientras él avanzaba hacia ella con el cuchillo apuntándole al cuello. No tenía por qué amedrentarse. Era una lección de supervivencia que había aprendido curando a matones. Si una se acobardaba, ellos se crecían todavía más. Bo-ho sostuvo la mirada de Pyeong-sik.

—¿Quiere morir aquí, igual que su hermana aquel día?

—Entonces era verdad. Siempre me intrigó su organización. Me preguntaba qué clase de droga podía volver a la gente tan loca.

Fue en ese preciso instante. Las pupilas de Pyeong-sik, clavadas en las de la farmacéutica, se dilataron de golpe.

La respiración se le volvió entrecortada y un sudor frío empezó a recorrerle el cuerpo.

Algo iba terriblemente mal. De pronto, se desplomó sobre el suelo de la farmacia, con el cuerpo sacudido como si estuviera sufriendo una convulsión.

Aquello no formaba parte de su plan.

—Oye, si pillan al cabrón de Pyeong-sik, se nos jode el negocio, ¿no?

—Sí, hyungnim. Y si empieza a largar sobre lo que pasó hace doce años, la cosa puede complicarse mucho.

—Mantén un ojo en cómo va la cosa. Si ves que no hay forma de recuperar la mercancía, deshazte de él también. Ahí tienes unos cuantos parches de fentanilo. Ya sabes qué hacer, ¿no?

El hombre al que llamaban hyungnim ya había tomado la decisión de desprenderse de Pyeong-sik. Al fin y al cabo, su utilidad no daba para más. Había llegado la hora de marcharse del barrio H de una vez por todas.

Sin que Pyeong-sik se diera cuenta, el potente efecto del parche de fentanilo que llevaba en la nuca invadió su cuerpo.

Uno de los miembros de la banda, el mismo que se lo había colocado, huía a toda prisa de la farmacia.

«Perfecto. Ahora el número dos soy yo». Mun-seong dejó escapar al hombre que lo apartó de un empujón y salió corriendo.

De todos modos, acababa de recibir aviso de que la Brigada de Narcóticos ya se había hecho cargo de la casa de dos plantas hacia la que se dirigía ese tipo.

Los miembros de la organización que quedaban en la farmacia también habían sido detenidos.

Aunque el hombre al que llamaban «hyungnim» se les había escapado justo delante de las narices.

Cuando Pyeong-sik, de complexión robusta, se desplomó con la mirada perdida, todos se quedaron paralizados.

Hwan-gyeong se apresuró a esposarlo, pero Bo-ho se interpuso para impedirlo.

Luego abrió con urgencia la caja fuerte que había bajo el mostrador, sacó un extraño medicamento en una jeringuilla y se lo inyectó a Pyeong-sik en el brazo.

—¿Qué es eso?

—Naloxona. Parece que tiene un parche de fentanilo.

Bo-ho señaló la nuca de Pyeong-sik. Tenía dos pequeños parches pegados allí.

—¡¿A qué esperáis para llamar a una ambulancia?! Esto es solo una medida de primeros auxilios, no una solución. ¿Queréis matarlo?

En cuanto Pyeong-sik, el número dos de la organización, cayó al suelo, el ímpetu de los demás se desvaneció por completo.

Mun-seong y los agentes, que bloqueaban la entrada de la farmacia, pudieron reducir con facilidad a los miembros que quedaban.

Hwan-gyeong, que parecía haber recuperado el sentido, llamó a una ambulancia.

Bo-ho, mientras tanto, seguía vigilando el estado de Pyeong-sik.

En el cuello de Bo-ho, inclinada sobre él para comprobar sus constantes, había quedado una leve marca de cuchillo.

Cuando Hwan-gyeong regresó después de llamar a la ambulancia, examinó el corte.

—Le está sangrando el cuello. ¿No se da cuenta?

—No es una herida lo bastante profunda como para desangrarse.

—No hablo de la gravedad de la herida. Estoy preocupado por usted.

—Ahora mismo hay cosas más urgentes.

—¡Pero está herida! ¿Qué piensa hacer, curar a todos esos criminales con una tirita?

—¡Sí! Soy farmacéutica. Les doy a las personas los medicamentos que necesitan. Hacer eso es la razón por la que puedo seguir viviendo. Mi hermana me dijo que fuera ese tipo de farmacéutica.

Cuando hablaba de Ja-yeon, la voz de Bo-ho sonaba más firme.

Tal vez ella también pensaba que aquel hombre se lo merecía.

Había cometido un error al mencionar a su hermana delante de él.

Aun así, Bo-ho logró apartar a duras penas el impulso de dejarlo morir allí mismo.

Ja-yeon siempre se lo decía: «Eres mi hermana pequeña y estoy orgullosa de ti.

Conviértete en una farmacéutica maravillosa que dé medicinas a quienes necesitan tu ayuda».

Por eso se convirtió en una farmacéutica capaz de recetar la crema hidratante que quería darle a su hermana.

Aunque, en más de diez años, nadie había comprado aquella pomada que seguía manteniendo en el inventario.

Hwan-gyeong, de pie a cierta distancia, observaba a Bo-ho mientras repartía tiritas incluso entre los matones caídos.

Sí, esta persona era esa clase de farmacéutica.

Cuando la situación estuvo más o menos controlada, Bo-ho y Hwan-gyeong se quedaron sentados en la farmacia, envueltos en mantas, mirando hacia el exterior sin decir nada. Estaba amaneciendo. Era la hora de cerrar. La puerta de cristal había quedado hecha añicos y solo quedaba su silueta.

—Bueno. Ya puedes irte a casa.

Bo-ho recorrió con la mirada la farmacia destrozada. Habían tendido una cinta policial rodeando la zona.

—Hay algo que quiero preguntarte.

Sintió que había llegado el momento de hacer una pregunta que llevaba mucho tiempo conteniendo. Si no la hacía aquel día, quizá nunca se atrevería.

—Dijiste que fuiste el primero en llegar al lugar. Mi hermana… ¿cómo estaba? No. ¿Qué dijo?

—¿Cómo?

—Cuéntame lo que viste aquel día.

A Hwan-gyeong le vinieron a la mente las palabras que Bo-ho le había dicho a Mun-seong la noche anterior.

«Aquel día me quedé dormida sin oír la voz de mi hermana pidiendo ayuda. Y, desde entonces, no he vuelto a dormir bien.»

Había algo extraño en aquellas palabras, algo que no terminaba de encajar. Hwan-gyeong le había dado vueltas y, al fin, lo había entendido. La farmacéutica no sabía nada de lo que había ocurrido aquella noche.

Hwan-gyeong dudó un momento antes de seguir hablando.

—Aquel día, ella no dijo nada.

—¿Qué?

Bo-ho lo miró con los ojos abiertos por la sorpresa.

—Quiero decir… que no fue que usted no la oyera.

—…

—Me pidió que no gritara.

Doce años atrás, aquel día, Hwan-gyeong había vuelto del centro de rehabilitación. El médico le había dicho que, si no conseguía correr, tal vez se debía a motivos psicológicos.