Capítulo 18

Logan

El vestido azul que Sophie había elegido parecía haber sido diseñado directamente sobre su cuerpo.

El corte fluido abrazaba sus curvas con una elegancia aristocrática, y el escote sutil en la espalda dejaba al descubierto la piel que había pasado las últimas semanas intentando desesperadamente olvidar cómo era tocar.

Estaba deslumbrante. Una obra de arte ambulante.

El problema era que también parecía un fantasma.

Ajusté el nudo de mi pajarita en el asiento trasero de la limusina, observándola de reojo.

Las luces de la ciudad pasaban como destellos por el cristal tintado, iluminando el perfil de Sophie.

Sus mejillas estaban desprovistas de cualquier color natural, y el pintalabios rojo parecía casi demasiado intenso contra su piel excesivamente pálida.

Sus dedos jugaban con el cierre del bolso de pedrería, un tic nervioso que raramente le veía.

—Sophie —la llamé con voz suave.

Ella se sobresaltó levemente, volviéndose hacia mí.

—¿Sí?

—¿Estás bien? Estás pálida. ¿Te encuentras mal?

Tragó saliva, forzando los labios a curvarse en un amago de sonrisa que no llegó ni de lejos a sus ojos.

—Estoy bien, Logan. Creo que es el principio de un virus. Tengo el estómago un poco revuelto desde la tarde, pero no es nada de lo que preocuparse.

Extendí la mano instintivamente para tocarle la frente, pero antes de que mis dedos hicieran contacto, Sophie retrocedió unos milímetros. Los suficientes para recordarme nuestra línea invisible en la cama. Retiré la mano, sintiendo una punzada familiar de frustración.

—Si es un virus, no deberías ir a este evento. Podemos dar media vuelta ahora mismo. Puedo llamar a mi abuelo e inventar cualquier excusa. Quédate en casa y descansa.

—No —respondió ella—. El consejo todavía nos tiene bajo la lupa después del asunto de Fiorella. Si tu esposa falta a la mayor gala benéfica de Maxwell Group, los rumores volverán. Quiero ir contigo.

Nuestros ojos se encontraron durante unos segundos antes de que el coche se detuviera frente al lugar de la fiesta, pero no dije nada más. En el momento en que la puerta del automóvil fue abierta por el agente de seguridad, el mundo exterior se transformó en un caos de flashes y gritos.

Los fotógrafos se apretujaban contra las cuerdas de seguridad, los destellos de luz blanca estallando contra la tela del vestido de Sophie.

Salí primero, tendiéndole la mano. Cuando sus dedos tocaron los míos, noté que estaban helados.

La atraje hacia mí, pegando su cuerpo al mío mientras caminábamos por la alfombra roja.

Sophie levantó la barbilla, sonrió a los objetivos y desfiló con la postura de una auténtica heredera Maxwell.

Nadie allí fuera habría sido capaz de adivinar que, detrás de aquella fachada impecable, parecía a punto de derrumbarse.

El salón principal estaba abarrotado con la flor y nata de Nueva York.

Leonard nos recibió cerca de la entrada con un gesto de cabeza satisfecho, y pasamos los primeros cuarenta y cinco minutos saludando a accionistas, políticos y celebridades.

Sophie mantuvo el papel a la perfección, riendo en los momentos justos y apretándome el brazo con la cantidad exacta de intimidad que se requería.

Hasta que la copa de champán que le ofreció un camarero pareció ser el límite. Rechazó la bebida con un gesto rápido y me miró con los ojos ligeramente abiertos.

—Logan, con permiso. Tengo que ir al baño. Vuelvo enseguida.

—¿Quieres que vaya contigo? —pregunté, con la preocupación venciendo a mi tono profesional.

—No, quédate. Habla con los invitados. Solo necesito cinco minutos de privacidad.

Se alejó rápidamente, perdiéndose entre la multitud en dirección al pasillo de los aseos. Estaba a punto de seguirla de todos modos, cuando una mano pesada se posó en mi hombro.

—¡Maxwell! ¡Tío, cuánto tiempo!

Me volví y me encontré de frente con Carl Harold, un antiguo amigo de mis tiempos de universidad.

Carl empezó a disparar preguntas sobre la fusión, sobre la boda y sobre los viejos tiempos.

Intenté mantener la educación, pero mi mente estaba totalmente concentrada en el pasillo hacia donde Sophie había desaparecido.

Respondía en piloto automático, los ojos escaneando el salón por encima del hombro de Carl.

Pasaron diez minutos. Luego quince.

Una sensación incómoda empezó a instalarse en la boca del estómago. Me despedí de Carl abruptamente, murmurando cualquier excusa sobre ir a buscar a mi abuelo, y caminé hacia el pasillo más apartado que daba acceso a los aseos.

El pasillo estaba considerablemente más silencioso, lejos del ruido de la orquesta. Y fue allí donde la vi.

Sophie estaba parada a unos pocos pasos de la puerta del baño de mujeres.

Pero no estaba sola. Un hombre alto, vestido con un traje ligeramente desaliñado y sujetando una grabadora de bolsillo digital, la tenía acorralada contra la pared de mármol.

Hablaba deprisa, gesticulando de forma agresiva, mientras Sophie mantenía los brazos cruzados, el cuerpo tenso, retrocediendo todo lo que la pared le permitía.

Había un malestar evidente en su expresión, una mezcla de pánico y repulsión.

La sangre se me subió a la cabeza al instante.

Caminé a zancadas, los zapatos resonando pesadamente contra el suelo. Me detuve exactamente al lado de Sophie, interponiendo la mitad de mi cuerpo entre ella y el tipo.

—¿Va todo bien por aquí? —mi voz sonó como un latigazo, fría y cargada de una promesa peligrosa.

El hombre dio un paso atrás, sorprendido. Cuando levantó la cara, lo reconocí de inmediato. Era Thomas Barrett, un periodista de cotilleos de poca monta, conocido por destruir reputaciones con historias inventadas.

—Sr. Maxwell —Barrett intentó escabullirse, esbozando una sonrisa forzada y guardando la grabadora rápidamente en el bolsillo de la chaqueta—. No es nada. Solo estaba haciendo algunas preguntas de rutina a la sra. Maxwell sobre la luna de miel en Italia. Algo sencillo para la columna social.

Miré a Sophie. Estaba jadeando, los ojos fijos en el suelo, los nudillos clavados en sus propios brazos. Parecía a punto de romperse.

—Mi esposa y yo no tenemos absolutamente nada que decirle, Barrett —disparé, dando un paso hacia él y obligándole a retroceder otro metro—.

Si le veo a menos de diez metros de ella, o si aparece cualquier línea con el nombre de Sophie en su columna de basura, le garantizo que los abogados de Maxwell Group demandarán a su medio de comunicación hasta que no tengan dinero ni para pagar el alquiler de la redacción. Desaparezca de mi vista. Ahora.

Barrett palideció, murmuró una disculpa de mala gana y prácticamente salió corriendo hacia el salón principal.

Me volví hacia Sophie, extendiendo la mano para tocarle el hombro.

—Sophie, ¿estás…?

—No tenías por qué intervenir, Logan —estalló ella, esquivando mi toque con una brusquedad que me pilló totalmente desprevenido.

Sus ojos verdes encontraron por fin los míos, pero no había gratidón en ellos.

Había una defensividad cortante—. Sé cuidarme sola.

Llevo años gestionando a la prensa por ti, ¿lo has olvidado?

Sabía perfectamente cómo deshacerme de ese hombre sin necesitar que actuaras como un cavernícola territorial.

Me quedé inmóvil, observándola pasar por mi lado a paso rápido en dirección a la salida del evento.

Su comportamiento era completamente extraño.

Aquella reacción defensiva no tenía el menor sentido, pero me tragué el orgullo y la seguí.

Inventamos una excusa para Leonard y cogimos el coche de vuelta al apartamento antes incluso de que se sirviera la cena.

El trayecto de regreso fue una prueba de resistencia psicológica. El silencio dentro de la limusina era casi palpable, roto únicamente por el sonido de la lluvia que empezaba a azotar los cristales. Sophie mantuvo el rostro vuelto hacia la ventanilla todo el tiempo.

Cuando por fin entramos en el ático, ella caminó directamente hacia la suite principal. La seguí justo detrás, cerrando la puerta de madera maciza con un golpe sordo.

Sophie se detuvo frente al tocador, los dedos temblorosos intentando desenroscar los pendientes de pedrería. Seguía pareciendo una cuerda a punto de reventar, y la rigidez de su postura indicaba que estaba operando en el límite absoluto de su control emocional.

—Sophie —la llamé una vez más, deteniéndome en medio del dormitorio—. ¿Me puedes explicar qué está pasando?

—Ya te he dicho que estoy bien, Logan. Solo estoy cansada. El virus me tiene agotada.

Eso fue la gota que colmó el vaso. Mi paciencia, que llevaba semanas siendo puesta a prueba con aquella distancia milimétrica y aquella frialdad, simplemente se evaporó.

—¡Se acabó la mentira del virus! —di tres zancadas, deteniéndome justo detrás de ella.

Sophie se volvió hacia mí—. ¿Cuál es tu problema, Sophie?

¿Qué demonios he hecho yo para que me trates así desde que volvimos de Italia?

Te monté el estudio. Respeté cada maldita línea de ese contrato.

No te he tocado, no he forzado nada, te he dado el espacio que pediste.

¡Y sigues tratándome como si fuera tu peor enemigo, como si fuera un monstruo del que tienes que defenderte a cada segundo!

—¡Tú no has hecho nada, Logan! —gritó ella a su vez, con la voz quebrándose, los ojos brillando con lágrimas contenidas que se negaba a dejar caer—. ¡Ese es el problema! ¡No has hecho nada! ¡Soy yo! Soy yo la que necesita…

—¿Necesitas qué? —la corté, con la frustración desbordándome.

Di el último paso, acortando la distancia hasta que nuestros pechos casi se tocaron.

Podía sentir el calor agitado de su respiración—.

Si el problema soy yo, dímelo a la cara.

¿Te arrepientes de haberte acostado conmigo en la Toscana?

¿Es eso? ¿Te arrepientes de haber roto las normas?

Porque yo no me arrepiento, Sophie. Ni un maldito segundo.

—Logan, para…