Capítulo 11

Logan

Me desperté con la claridad estallando contra mis párpados y el sonido lejano del agua corriendo en el cuarto de baño.

Parpadeé, aturdido por el cambio horario, y tardé unos segundos en recordar que no estaba en mi ático de Manhattan.

El techo alto con vigas de madera oscura y el intenso olor a lavanda y tierra mojada me devolvieron a la realidad: estaba en la Toscana.

En mi luna de miel.

Giré la cabeza hacia el lado izquierdo de la cama y lo encontré vacío, pero las sábanas perfectamente estiradas de ese lado demostraban que la línea invisible que había propuesto la noche anterior había sido rigurosamente respetada.

Esbocé una sonrisa, estirando los brazos detrás de la cabeza. Sophie Sullivan —ahora Maxwell— preferiría despeñarse por un barranco antes que ceder y invadir mi espacio.

Unos minutos después, la puerta del cuarto de baño se abrió y ella salió.

Me detuve un instante, simplemente observando.

Sophie llevaba un vestido ligero de algodón claro y sandalias planas.

El pelo castaño estaba suelto, cayendo en ondas naturales sobre los hombros, y ya se había vuelto a poner las gafas.

Era extraño lo diferente que parecía sin aquellos cárdigans grises y las faldas estructuradas de oficina.

Aquí había en ella una suavidad que Nueva York simplemente aplastaba.

—Buenos días, esposa. Me alegra comprobar que no cruzaste la frontera en mitad de la noche —bromeé, con la voz todavía ronca de sueño.

Dio un pequeño respingo y se ajustó las gafas con ese gesto clásico de nerviosismo que estaba empezando a parecerme fascinante.

—Buenos días, señor Maxwell. Yo cumplo mis contratos. El cuarto de baño es todo suyo, yo bajo a desayunar.

Salió de la habitación antes de que pudiera replicar.

Me duché rápido, me puse una camisa de lino blanco, me remangué hasta los antebrazos y me enganché las gafas de sol en el escote.

Cuando llegué a la terraza de la villa, el escenario parecía una pintura.

La mesa estaba repleta de panes, quesos, frutas y un café cuyo aroma llenaba el aire tibio de la mañana.

Y Sophie estaba allí, tomando su expreso mientras contemplaba la inmensidad de los viñedos con una expresión casi hipnotizada.

Me senté a la mesa y empezamos a desayunar. Albert, el hombre que mi abuelo había designado para ser nuestra solícita sombra en Italia, apareció en la terraza con una reverencia exagerada.

—Buongiorno, señor y señora Maxwell. El coche ya está colocado y listo en la entrada principal, tal como usted solicitó.

Sophie llevó la taza a los labios, pero pausó el gesto en el aire, frunciéndose el ceño al instante.

—¿El coche está listo para qué? —preguntó.

Solté una risa baja, sirviéndome más café.

—Dime una cosa, Sophie: ¿conoces la Toscana?

—Solo por postales —respondió ella, desconfiada.

—Perfecto. Entonces coge el bolso. Voy a llevarte a dar una vuelta.

Intentó argumentar, claro. Dijo que no hacía falta gastar gasolina fingiendo ser una pareja feliz cuando no había fotógrafos ni Oliver cerca.

Pero yo simplemente hice caso omiso, me levanté y caminé hacia la salida.

Llevaba tres años siendo su jefe; sabía exactamente qué botones pulsar para conseguir que me siguiera, aunque fuera por pura testarudez.

El coche que le había pedido a Albert que preparara era un Alfa Romeo vintage descapotable de un rojo mate espectacular. Cuando Sophie lo vio, sus ojos brillaron durante una milésima de segundo antes de que recuperara la compostura y se sentara en el asiento del pasajero.

Arranqué y tomamos el camino de grava. El viento empezó a revolverle el pelo, y puse la radio en una emisora local de jazz. Al principio, creí que pasaría el paseo entero con los brazos cruzados, pero la Toscana tiene una manera muy particular de desarmar a la gente.

—Esa propiedad de allá arriba —dije, señalando con la barbilla hacia un complejo de piedra medieval rodeado de murallas mientras tomábamos una curva cerrada— fue la segunda gran adquisición de mi abuelo en Europa, a finales de los ochenta.

Sophie se acomodó en el asiento, mirando hacia el edificio. Continué:

—El ala este había sido condenada por el ayuntamiento local. Los ingenieros que el abuelo trajo de Nueva York dijeron que la restauración costaría el triple del valor de mercado y que lo más inteligente sería derribarlo todo y levantar un resort moderno de cristal y acero.

—¿Y qué hizo él? —preguntó ella, y noté que su guardia estaba bajando.

—El abuelo mandó a los ingenieros de vuelta a Estados Unidos al día siguiente.

—Sonreí, recordando las historias que me contaba—.

Se instaló aquí, pasó tres meses viviendo en una humilde posada y contrató a los artesanos más veteranos de la zona.

Se empeñaba en que cada piedra fuera limpiada y repuesta a mano.

El viejo Leonard siempre tuvo un respeto casi religioso por la historia.

Decía que el dinero compra el terreno, pero no compra el alma del lugar.

Sophie me observaba de reojo, en silencio. Sentí su mirada quemarme el perfil, una mezcla de sorpresa y curiosidad.

—No sabía que te importaban estas cosas, Logan —dijo, usando mi nombre sin el «señor Maxwell» habitual, lo cual me calentó el pecho de una manera extraña—. En la oficina pareces preocuparte solo por los beneficios y el trabajo.

—En la oficina tengo que mantener a los tiburones lejos de mi cuello, Sophie —respondí, manteniendo los ojos en la carretera pero sintiendo una satisfacción genuina al mostrarle ese lado—.

Pero yo crecí corriendo por estos viñedos mientras el abuelo inspeccionaba las obras.

Conozco el nombre de los empleados más antiguos.

La Signora Bianchi, que se encarga de la gestión de aquel hotel, me regañaba cuando rompía sus jarrones de cerámica.

Su hijo hoy es nuestro director financiero en Roma.

El abuelo construye imperios, pero cuida a las personas. Es lo que Oliver nunca va a entender.

Seguimos conduciendo, y pasamos las horas siguientes hablando de una manera que nunca habíamos tenido antes. Yo le conté sobre mi infancia en los internados de Suiza y el peso de ser el heredero perfecto, y ella escuchó todo con atención.

A primera hora de la tarde, aparcamos en San Gimignano, una villa medieval llena de callejuelas estrechas de piedra. Paseamos sin prisa, mezclándonos con los turistas. Sophie parecía fascinada por la arquitectura, mirando hacia arriba constantemente.

Nos detuvimos frente a una pequeña galería de arte local en la acera. Yo estaba mirando el móvil cuando me di cuenta de que ella se había quedado paralizada. La miré.

Sophie estaba inmóvil ante un óleo de tamaño mediano.

El cuadro retrataba un callejón toscano al atardecer, con una luz dorada cortando las sombras de las paredes de piedra e iluminando una bicicleta antigua apoyada en un macetero.

Había un aire nostálgico en la pintura, algo cinematográfico que parecía haberla atrapado de forma absoluta.

Sus ojos castaños estaban muy abiertos, fijos en cada detalle de la pincelada.

—¿Te gusta? —pregunté, dando un paso hacia ella y percibiendo el sutil perfume a lavanda que emanaba de su piel.

—Es magnífico —susurró, casi para sí misma, sin apartar los ojos—. La forma en que el artista ha capturado la transición de la luz... parece real, pero al mismo tiempo parece un sueño. Tiene una profundidad que te hace querer meterte en el cuadro.

No dije nada. Simplemente di media vuelta, entré en la tienda y busqué al propietario.

El italiano que mi abuelo me había obligado a aprender en las vacaciones me sirvió a la perfección.

Dos minutos y unos cuantos euros después, salí de la galería con el lienzo cuidadosamente envuelto en papel de estraza.

Me detuve frente a ella y le tendí el paquete.

—Es tuyo. Considéralo un regalo de boda.

Sophie dio un paso atrás, con las mejillas adquiriendo al instante un tono rojo adorable. Miró el paquete como si fuera una bomba a punto de explotar.

—¿Te has vuelto loco, Logan? No puedo aceptar esto. Ese cuadro debe de haber costado una fortuna, y los dos sabemos que esta boda es...

—Aprende a aceptar un regalo, Sophie —la corté, empujando el paquete contra sus brazos hasta que no tuvo más remedio que sujetarlo—. No montes un drama por una pintura. Te pega. Vamos, que tengo hambre.

Me giré rápido y caminé hacia un café de la plaza para no darle margen a sus protestas. En el fondo, solo no quería admitirme a mí mismo lo gratificante que había sido ver cómo le brillaban los ojos de ese modo.

Nos sentamos en una mesa exterior, bajo una gran sombrilla.

Pedimos vino y una tabla de embutidos. Mientras esperábamos, me recosté en la silla, observándola colocar el cuadro con todo el cuidado del mundo en la silla vacía de al lado.

Decidí que era el momento de sacar el tema que llevaba guardado desde que firmamos los papeles en Nueva York.

—Sobre tus cuadros... —empecé, tamborileando los dedos sobre la mesa de madera y clavando los ojos en ella—. Llevas tres años trabajando conmigo y nunca me has dejado ver ni uno solo. Me gustaría ver lo que haces.

Su reacción fue defensiva, tal como preveía. Su postura se tensó y agarró la copa con más fuerza; la guardia volvía a subir como una muralla.

—Mis cuadros son personales, Logan. Y no están listos para ser evaluados.

—Sophie, mira a tu alrededor —insistí, bajando la voz e inclinándome un poco hacia delante—. Aquí no soy tu jefe, ni estoy aquí para juzgar tu arte. Baja las armas cinco minutos y enséñamelos.

Me miró fijamente durante unos largos segundos a través de las lentes de sus gafas.

Se podía ver el conflicto interno desarrollándose en su mente.

Por fin, soltó un suspiro de derrota, abrió el bolso y sacó el móvil.

Introdujo una contraseña, dudó un instante más, y deslizó el aparato por la mesa hacia mí.

—Son fotografías en alta resolución —murmuró, con la voz cayendo a un tono casi tímido, una faceta que nunca le había visto—. De mis lienzos. Le hago una foto a cada uno en cuanto termino de pintarlo, para registrar el archivo.

Cogí el teléfono, curioso. Cuando enfoqué la pantalla, mi cinismo habitual se evaporó sin más.

Sus pinturas eran espectaculares. No eran lienzos de aficionada ni paisajes fáciles de acuarela.

Eran óleos y acrílicos con una estética increíblemente cinematográfica y editorial.

Sophie pintaba lienzos que capturaban la moda y el comportamiento urbano bajo una luz dramática.

Vi la foto de una pintura que retrataba a una modelo con ropa de alta costura conceptual, inmersa en una atmósfera vintage de los años dos mil, con tonos pastel mezclados con sombras profundas y texturas marcadas que parecían saltar del lienzo incluso a través del formato digital.

La geometría de las pinceladas, la manera en que conseguía pintar el reflejo de las luces de neón en el asfalto mojado de Nueva York... Había una melancolía en carne viva, una profundidad descomunal en cada obra.

Fui pasando las fotos despacio, sintiendo un impacto extraño en el pecho.

Yo trataba a diario con marketing de alto nivel y campañas publicitarias millonarias en el Maxwell Group, y sabía reconocer el talento en bruto cuando lo veía.

Aquello era arte de verdad. Arte que incomodaba, que atrapaba, que contaba una historia.

Alcé los ojos de la pantalla y la miré. Sophie estaba encogida en la silla, mordiéndose el labio inferior, esperando una broma o un juicio.

—Sophie... esto es genial —dije, y mi voz salió despojada de toda ironía.

Estaba genuinamente impresionado—. El control de la luz en la pintura, la textura que le has dado a esa tela en el lienzo...

Tienes la técnica de una maestra. Esta pintura de aquí...

parece el fotograma de una película de gran producción.

Mi inversión en tu exposición va a ser lo más fácil que haya hecho en mi vida.

Parpadeó, claramente desarmada por mi elogio sincero. Un brillo suave apareció en sus ojos, y las mejillas adquirieron un color rosado que no tenía nada que ver con el sol de Italia.

—Gracias —murmuró, cogiendo el teléfono de vuelta cuando se lo tendí—. Mis pinturas son la única forma que tengo de mostrar cómo veo yo el mundo de verdad.

Me quedé en silencio, simplemente observándola guardar el móvil en el bolso.

Pero mi cerebro acababa de sufrir un cortocircuito. Durante los últimos tres años, había mirado a la mujer sentada frente a mí como una herramienta eficiente, un robot de falda estructurada que mantenía mi vida profesional en orden.

Ahora, bajo el sol de la Toscana, conociendo el mundo que llevaba dentro de aquella mente brillante y la fuerza de aquellas pinceladas, ya no era capaz de ver a la secretaria.

Estaba mirando a una mujer. Una mujer compleja, absurdamente talentosa, con unos labios que ya sabía que eran peligrosamente suaves y una mirada que estaba empezando a perturbarme.