La Falsa Esposa del Magnate Arrogante

Capítulo 1

Sophie

El vigésimo octavo piso de la sede del Maxwell Group, en el corazón de Manhattan, era un lugar impresionante. Mi rutina comenzaba exactamente a las siete y media de la mañana, mucho antes de que el primer traje de diseño cruzara las puertas giratorias del vestíbulo.

En las primeras dos horas, me movía con precisión quirúrgica.

Filtraba los más de doscientos cincuenta correos electrónicos diarios, ordenaba los informes financieros y me aseguraba de que los lirios asiáticos del jarrón de murano de recepción estuvieran impecables; al fin y al cabo, Logan odiaba las flores marchitas, una de sus escasas exigencias estéticas en la oficina.

Por último, revisaba las cláusulas de confidencialidad que sus «invitadas» tenían que firmar antes de abandonar su apartamento. Sí, me encargaba desde el papeleo de la empresa hasta los escándalos de alcoba de mi jefe. Era un trabajo agotador, pero que ejecutaba con perfección, modestia aparte.

A medida que el reloj avanzaba, la planta cobraba vida, y con ella llegaba mi desánimo.

El ambiente en el Maxwell Group era notoriamente cruel, una competición feroz disfrazada de sonrisas falsas y café gourmet.

Cuando caminé hasta la zona de impresión a buscar unos contratos, pasé por el cubículo de marketing.

Dos analistas sénior, vestidas con imponentes tacones de aguja y blazers a medida, interrumpieron el cuchicheo de inmediato.

Sus ojos descendieron por mis bailarinas negras de punta fina, subieron por mi falda lápiz gris oscuro y se detuvieron en mi moño bajo y firme.

—Buenos días, Sophie —dijo una de ellas, con una amabilidad ácida—. ¿Ya ha llegado el señor Maxwell? Es que necesitamos su firma en la campaña de Milán... si es que tiene cinco minutos libres entre fiesta y fiesta, claro.

—El señor Maxwell cumplirá toda la agenda de hoy. Podéis dejar los documentos en mi mesa —respondí, manteniendo la voz tan neutra como el color de mi ropa.

Arrugaron la nariz, intercambiando una mirada cómplice cuando les di la espalda.

Sabía lo que pensaban. Logan Maxwell era el sol de aquel sistema solar: guapo, millonario, soltero y peligrosamente encantador, el objeto de deseo del noventa por ciento de las mujeres de aquella empresa.

Para ellas, el hecho de que una chica «apagada», discreta y sin ambiciones sociales fuera la única a quien se permitía pasar más de diez horas encerrada en la misma sala que él era una ofensa personal.

Creían que yo custodiaba al hombre, pero no tenían ni idea del trabajo que costaba guardar sus secretos.

De vuelta a mi mesa, me subí las gafas por el puente de la nariz y eché un vistazo a mis propias manos mientras ordenaba los papeles.

Cerca de la cutícula de mi dedo índice izquierdo, vi un diminuto rastro de pintura acrílica azul cobalto que el jabón no había conseguido quitar.

Una punzada de nostalgia me apretó el pecho.

Odiaba aquel lugar gris y artificial. Mi mundo de verdad quedaba encerrado en mi pequeño piso en Brooklyn, donde lienzos inacabados y tubos de óleo ocupaban cada centímetro libre.

Mi mayor sueño era ahorrar suficiente dinero para dimitir, mandar el mundo corporativo al infierno y vivir solo de mi arte, siendo reconocida por lo que era capaz de crear, y no por cuántos correos conseguía responder por minuto.

Si seguía aguantando aquel purgatorio, era por una única persona: Leonard Maxwell.

El abuelo de Logan era el opuesto de su nieto.

Leonard era un señor adorable, elegante y afectuoso, el único de aquella dinastía que me veía de verdad.

Elogiaba mi organización, recordaba el nombre de mi madre y me trataba con una dignidad que nunca había recibido ni de mi propio padre.

Lo adoraba con todo mi corazón. Era por respeto a él que todavía no lo había dejado todo.

Miré el reloj de pulsera bañado en oro. Las nueve y cuarenta y cinco.

La reunión con los inversores del nuevo resort en la Toscana había comenzado a las nueve en punto.

Los representantes del grupo italiano esperaron durante exactamente cuarenta minutos en la sala del consejo antes de que Oliver Maxwell —el primo perfecto y rival jurado de mi jefe— los recogiera con una disculpa condescendiente que prácticamente gritaba lo irresponsable que era Logan.

El sonido característico del ascensor privado resonó por la planta en silencio. Contuve la respiración un segundo, enderezando la postura en el sillón de cuero cuando las puertas se abrieron y Logan Maxwell desfiló fuera del cubículo de metal.

Parecía el anuncio vivo de una resaca pecaminosa.

El traje a medida lucía sin chaqueta, las mangas de la camisa blanca rígidamente almidonada estaban dobladas hasta los antebrazos y la corbata de seda oscura colgaba floja alrededor del cuello.

El pelo negro estaba revuelto de un modo que parecía el resultado exacto de pocas horas de sueño y exceso de diversión.

—Buenos días, Sophie —anunció, la voz un tono más grave de lo normal, arrastrada por el cansancio.

Logan se detuvo frente a mi mesa, apoyando las dos manos sobre la superficie de madera oscura e inclinándose ligeramente hacia mí.

Fue entonces cuando el olor me golpeó. No era su perfume habitual a sándalo.

Era algo intensamente dulce, floral... y definitivamente femenino.

Bajé los ojos una fracción de segundo y lo encontré: justo ahí, en el lateral del cuello de la camisa, había una mancha ovalada de un pintalabios rojo oscuro, casi borrada por el roce de la noche anterior.

Se me tensó la mandíbula. ¡Menudo cabrón!

—Buenos días, señor Maxwell —respondí, manteniendo la voz fría—. Aunque, técnicamente, para los inversores del Grupo Rossini, el día ya ha terminado. Se marcharon hace quince minutos. Acompañados por su primo, Oliver.

Logan ni siquiera parpadeó. En cambio, una sonrisa de medio lado, descarada y terriblemente encantadora, asomó en sus labios bien definidos. Estiró el brazo y, con la punta de los dedos, empujó ligeramente la parte superior de mi bolígrafo, haciéndolo girar sobre la mesa.

—Oliver siempre ha sido un buen boy scout. Estoy seguro de que sirvió las mejores galletas y se aseguró de que Italia siga queriéndonos —desdeñó, sin un ápice de remordimiento—. Necesito café, Sophie. Fuerte, solo y sin azúcar. Y a ser posible que venga acompañado de una tira de aspirinas.

—Ha perdido la mayor alianza de expansión de la división de la Toscana de este semestre, Logan —insistí, usando su nombre de pila solo para ver si conseguía pinchar aquella burbuja de arrogancia.

Él se apartó de la mesa, soltando una risa corta y ronca mientras caminaba hacia la puerta de vidrio doble de su despacho ejecutivo.

Antes de entrar, se detuvo y miró hacia atrás por encima del hombro, los ojos azul oscuro brillando con esa autoconfianza irritante que solo poseen los millonarios de cuna.

—Los Rossini no van a ningún sitio, Sophie. Quieren el sello Maxwell en su resort, y nadie hace expansión de lujo en esta costa mejor que yo. Protestarán un poco, Oliver inflará el ego durante unas horas, y mañana les ofrezco una cena como disculpa. Al final de la noche, el contrato estará firmado.

Sujetó el pomo, pero vaciló, entornando los ojos mientras me evaluaba de arriba abajo con una lentitud calculada.

—¿Otra vez vas de gris? Creo que esa falda ya tiene derecho a voto en el estado de Nueva York. Tráeme el café, por favor.

La puerta se cerró con un clic suave.

Respiré hondo, contando mentalmente hasta diez para no romperle la taza de porcelana en la cabeza.

Abrí el cajón de mi mesa, cogí la agenda física donde anotaba las urgencias más importantes y escribí con letra firme: Llamar a la tintorería ejecutiva.

Conseguir una camisa de repuesto talla 42 antes de la rueda de prensa de las dos de la tarde.

Y añadí una nota personal: Averiguar quién es la dueña del pintalabios rojo antes de que la columna de sociedad del New York Post lo descubra.