La Estrella de Plata (Serie Kat Drummond 12)

1. Cruzada

Cruzada

Agradece lo que tienes. Nunca sabes cuándo podrías perderlo.

—¡Mamá! —gritó mi hija, desgarrándome algo primario en mi interior. Una madre nunca debería tener que oír a su hijo gritar así.

—¡Todo va a salir bien! —mentí, llorando sobre el desgarrador crujido de huesos y carne.

La sangre manchaba el asfalto. Los vecinos yacían muertos, con sus extremidades esparcidas en ángulos imposibles.

El suelo estaba encharcado de sangre. Y algunos aún se movían.

Un lodo negro supuraba de sus heridas abiertas.

Marcas de mordiscos en sus cuellos. Gargantas desgarradas.

Nadie podría sobrevivir a eso. Y, sin embargo, se levantaban.

Mi hija retrocedía cada vez más por el callejón. Las paredes de ladrillo que nos flanqueaban deberían habernos dado una apariencia de seguridad. Pero me hacían sentir atrapada. Atrapada en una jaula con bestias que vestían los rostros de aquellos de quienes una vez fui amiga.

¿Por qué?

Se oyó un estruendo ensordecedor cuando un coche se desvió de la calle, girando precipitadamente para evitar a la horda de no muertos que se alzaba para consumir a los vivos.

El coche impactó contra la sólida pared de ladrillo de una tienda cerrada.

El dueño no nos dejó entrar. Probablemente tendría una buena razón.

Pero nunca lo perdonaría. No es que fuera a tener tiempo para perdonarlo.

Los cadáveres, que palidecían rápidamente, con ojos vacíos, gorgoteantes y renqueantes, se apartaron de sus anteriores festines convertidos ahora en camaradas y miraron en mi dirección. El corazón me dio un vuelco.

—Cheri… necesito que corras…

Quizá podría distraerlos. Quizá ella podría sobrevivir. Quizá…

—Mami…

La agarré de los hombros, armándome de valor. Tenía que ser fuerte. Por ella. Porque el mundo era injusto. Porque alguien tenía que ser fuerte y hacer lo correcto.

—Te quiero. Recuérdalo siempre. Cuando no miren, tienes que correr y no mirar atrás.

Ella negó con la cabeza, con las lágrimas cayendo por sus mejillas.

—Tengo miedo. No puedo.

Reprimí un sollozo ahogado. Sentí las lágrimas caer sin control.

—Tienes que ser fuerte, Cheri. Por mí…

Tenía los ojos hinchados. Rojos. Y la piel pálida. Pero se secó las lágrimas. Asintió. Sentí entonces que mis miedos se fundían. El orgullo brilló en mi corazón. Y supe lo que tenía que hacer.

Abracé a mi hija por última vez y me puse frente a ella.

Los no muertos acechaban cada vez más cerca, distraídos por otros cadáveres y el caos de la calle. Eran demasiados. Pero no iba a luchar contra ellos. No podía. Pero podía servir de distracción. Eso es lo que ella necesitaba. Y eso es lo que yo podía ser. Hasta el mismísimo final.

—Te quiero, cariño —dije, y corrí hacia el abismo. Los zombis alzaron la vista hacia mí. Hambrientos. Furiosos. No sabía por qué podían sentirse furiosos. Debería ser yo la que estuviera llena de rabia. Pero, en este momento, no sentía ninguna furia.

Mi hija sobreviviría.

Por eso, era feliz.

Sangre negra y roja salpicó mis pies mientras el zombi que tenía delante se desplomaba en el suelo, con un agujero del tamaño de un puño en la nuca.

Me quedé helada, con el sonido de los disparos y el rugido de los no muertos llenándome los oídos.

Los zombis se giraron hacia el estruendo, justo cuando otro disparo cayó de la nada y diezmó la cabeza de otro zombi.

Antes de que los zombis pudieran elegir entre mí o el francotirador invisible, un hombre vestido con un traje de artes marciales con estampado de tigre apareció caminando con calma al final del callejón.

Se crujió los nudillos y golpeó el aire mismo.

Las extremidades de los zombis salieron volando, chocando contra las paredes.

De alguna manera, toda esa metralla de carne nos esquivó a mi hija y a mí.

El hombre tigre se quedó quieto. Seguro de sí mismo e inquebrantable mientras los zombis restantes cargaban contra él, gruñendo y balbuceando su desagrado.

Unas llamas brotaron justo detrás de él, abrasando a la horda.

El hedor nauseabundo de la carne quemada me despertó del shock y corrí de vuelta hacia mi hija.

—¡No mires! —insistí, aunque fuera demasiado tarde.

Algunos de los cadáveres en llamas se desplomaron en montones, unos encima de otros.

Pero otros continuaron cargando contra el hombre tigre y un nigromante manco que se le había unido.

Con dos golpes rápidos, como si boxeara contra un saco, el hombre tigre aniquiló a los zombis.

Su carne quemada salpicó el callejón. Retrocedí ante la escena, justo cuando oí gemidos y más gorgoteos.

Con horror, miré hacia el muro al final del callejón. El maestro de escuela de mi hija me devolvió la mirada, con los ojos de un blanco lechoso y la sangre manando de su cuello. Estaba trepando por el muro.

—Tu fuego solo ensucia, chico flama —reprendió el hombre tigre con voz despreocupada. Como si estuviera jugando a los dados.

—Eso lo dice el tipo que se pasa el día repintando las paredes con necro-sangre —respondió el nigromante, mientras soltaba un chorro de llamas, quemando el muro detrás de nosotros.

El calor me recorrió, pero no parpadeé. El fuego del nigromante convirtió la carne zombi, pálida y grisácea, en un negro chamuscado.

El nigromante se volvió hacia el hombre tigre con una sonrisa satisfecha, justo cuando los no muertos respondieron con un lamento colectivo.

Como una marea, los zombis cargaron contra el otro lado del muro, haciendo caer polvo mientras trepaban unos sobre otros para pasar.

El nigromante soltó otra andanada de fuego, pero los zombis no se amedrentaron.

Qué tonta fui. Pensé que estaba a salvo. Pero no se puede detener la marea.

—¡Póngase detrás de nosotros, señora! —dijo el hombre tigre, dando un paso adelante y poniéndose en guardia de boxeo.

—Mamá… —murmuró Cheri, llamando mi atención hacia la entrada del callejón. El corazón me dio un vuelco.

Más de ellos. Arrastrándose, olfateando, resoplando. ¿Cómo podía haber tantos?

—Estamos rodeados en el callejón entre la tienda de comestibles y el mecánico —dijo el nigromante con calma a un teléfono móvil sujeto a su hombro—. Tenemos civiles, Lobita. Es hora de usar algo de esa magia peluda.

—Recibido, Manco —respondió una voz femenina por el altavoz, justo cuando los zombis cargaban hacia nosotros.

El hombre tigre se lanzó frente a nosotros, justo cuando una bala encontraba su destino en la cabeza de un zombi.

El hombre tigre soltó dos golpes rápidos, hundiendo las cajas torácicas de los zombis como si los golpeara con un mazo.

Prosiguió con una patada circular, segándolos por las rodillas, antes de descargar el talón sobre un último asaltante, haciendo explotar su cabeza en un desastre sangriento y viscoso.

Hacía tiempo que había dejado de intentar tapar los ojos de Cheri.

—Lobita, ¿a qué esperas? —intervino el nigromante, implacable mientras lanzaba ráfagas de fuego hacia los zombis que trepaban por el muro.

Se interrumpió cuando una mujer joven aterrizó entre nosotros. Tenía el pelo negro azabache, una chaqueta de cuero negra con las mangas arrancadas y sus brazos tenían garras y estaban cubiertos de pelaje negro.

—Ya has tardado —soltó el nigromante entre dientes mientras mantenía el fuego. Nunca había visto a un piromante mantener sus llamas durante tanto tiempo.

La mujer de los brazos peludos se volvió hacia mí. Sus ojos brillaban en oro, pero su sonrisa era amable. Reconfortante. Incluso si llevaba pintalabios y máscara de pestañas negros.

—Vamos a subir, señora. En los tejados es seguro.

Quise preguntar cómo íbamos a hacer eso. La mujer se puso en cuclillas a la altura de Cheri.

—Vas a estar bien. Somos los Cruzados.

Mis ojos se agrandaron. Eso era algo que sí entendía.

—Señora —me preguntó la chica que comprendí que era una mujer lobo—, puedo subirlas de una en una…

—Llévese a mi hija, por favor —insistí sin dudarlo.

Ella asintió.

—¿Mamá?

Acaricié la cabeza de Cheri. —Todo va a salir bien, cariño. Subiré enseguida.

—A mi espalda —le ofreció la mujer lobo a Cheri, quien, tras un poco de vacilación, saltó sobre ella, rodeando el cuello de la mujer lobo con sus brazos para estabilizarse. A la mujer lobo no pareció importarle.

—Esto será rápido…

—Más vale que lo sea —añadió el nigromante manco—. No sentía que mi chispa bajara tanto desde que cazaba lobos como tú.

—Siga hablando de cosas así, señor York, y puede que lo convierta en uno de nosotros.

En un abrir y cerrar de ojos, la mujer lobo desapareció. Un segundo estaba agachada, con mi hija a la espalda. Al siguiente, había saltado, escalando el edificio de un solo brinco.

Los hombres lobo son monstruos, me recordé. ¿O no lo eran?

En este momento, si salvaba a Cheri, podía ser un monstruo o un archidemonio. Seguiría siendo una heroína.

Más zombis cargaban desde ambos lados, usando su pura masa de carne para resistir los puñetazos mágicos del hombre tigre y las llamas del nigromante. La mujer lobo no había regresado y los disparos no habían cesado. Pero incluso el mejor francotirador solo podía matar a un zombi a la vez.

Pensé eso justo cuando el francotirador oculto alineó un disparo entre dos zombis. La bala atravesó el cráneo del primero y tuvo suficiente impulso para impactar contra el segundo, derribándolo al instante.

Los Cruzados. Eran todo lo que había oído. Y más.

Pero aun así, los no muertos presionaban más y más cerca. Mis piernas flaquearon.

Eran héroes. Pero solo podían hacer hasta cierto punto. Pero, al menos, Cheri había sobrevivido.

Con mi hija a salvo, sentí que mi energía se disipaba rápidamente. Ya había aceptado la muerte. Podía irme, no con alegría, pero sí satisfecha de haber hecho lo que pude.

En una ráfaga de golpes, cabezas de zombis volaron por los aires. Detrás de la horda, una mujer larguirucha de pelo negro corto estaba de pie, sosteniendo una guja.

—Parecía que necesitabais refuerzos —dijo, ensartando a otro zombi que se abalanzó sobre ella.