Capítulo 3

Stella

Su rostro pierde el color. Por primera vez esta noche, consigo llegar a él. No es una victoria. Es como descubrir cuán lejos ha estado. Da un paso hacia mí. —Quiero tener hijos contigo.

—¿Cuándo?

—Te digo que quiero.

—Eso no responde a mi pregunta.

—Hemos tenido un año difícil.

—Helen ha tenido un año difícil. Tu fondo ha tenido un año difícil. Tu esposa ha estado esperando.

—Necesito que dejes de hablar como si no te amara.

—Entonces deja de amarme así. Porque este amor duele.

Su control por fin se quiebra. —¿Qué quieres de mí?

—exige—. ¿Quieres que diga que debería haberme ido mientras una recién nacida estaba en crisis?

Bien. Debería haber llamado. Debería haber llevado la fiesta de otra manera.

Pero no voy a disculparme por negarme a abandonar a alguien en un hospital.

—Quiero que te disculpes por convertirte en su marido.

Las palabras quedan suspendidas entre nosotros. Vaughn se queda completamente inmóvil. —Ella me engañó —dice—. No la amo.

—Entonces, ¿por qué soy yo la que paga por lo que ella hizo?

Su respiración se entrecorta. Lo veo. Un golpe certero que atraviesa todas sus defensas.

Presiono mi ventaja porque estoy furiosa y sangrando y, maldita sea, quiero verlo sangrar también.

—No pudiste salvar tu relación con Helen, así que has pasado años demostrando que puedes salvarla a ella.

Y cada vez que llama, pierdo a mi marido por una mujer que dices no querer.

—Basta.

—¿La bebé es tuya?

Echa la cabeza hacia atrás bruscamente. —¿Qué?

Me acerco más. La habitación se desdibuja en los bordes. —Llevo tres años viéndote rechazar tener un bebé conmigo. Y luego te veo sosteniendo la suya como si...

—No termines esa frase.

—¿Es tuya?

Un segundo. Quizás menos. Pero hace una pausa.

El suelo se desploma. —Dios, no.

Su voz es ronca. —No. Jesucristo, Stella.

Retrocedo tambaleándome hasta que las ventanas me detienen. Él me sigue; el horror ha reemplazado la ira. —La bebé no es mía. No me he acostado con Helen desde el día en que lo dejé con ella. Nunca la he besado. Nunca la he deseado.

—Hiciste una pausa.

—Porque no podía creer que mi esposa me estuviera preguntando si había engendrado a la hija de otra mujer.

—No podía creer que mi marido me diera motivos para hacerlo.

Cierra los puños a ambos lados del cuerpo. —No te he dado ningún motivo.

—La estabas sosteniendo.

—La enfermera me puso en brazos a una bebé enferma.

—Tan enferma que no estaba en una incubadora —siseo—. Y en una fotografía que Helen usó para parecer tu familia.

—No sabía nada de la fotografía, y fue antes de que descubrieran que la bebé estaba enferma.

—Sabías todo lo que hizo que esa foto resultara creíble.

Se detiene. Mi pecho se agita. El suyo también.

Estamos a centímetros el uno del otro, los dos respirando como si hubiéramos corrido hasta aquí.

Quizás lo hemos hecho. Tres años corriendo hacia el final de este matrimonio.

Su mirada baja a mi boca. La mía baja a la suya.

Odio que mi cuerpo lo recuerde mientras mi corazón intenta sobrevivir a él.

Levanta una mano. Esta vez, no me toca. —Dime que no lo haga.

Que me lo pregunte casi me deshace. Podría decir que no. Debería.

Una vez más. La última vez.

Cierro el puño en el frente de su camisa y arrastro su boca hacia la mía.

El beso duele. Sus labios están fríos por el aire de fuera.

Quiero hacerle daño y lo muerdo con fuerza suficiente para arrancarle un gruñido, y entonces sus manos están en mi cintura, aferrándose a mí como si yo fuera lo único sólido que queda en la habitación.

Le quito la chaqueta de los hombros de un tirón. Me agarra las muñecas. —Stella.

—No hables.

—Esto no lo arreglará.

—Lo sé. Nada lo hará.

La confesión queda flotando entre nosotros. Sus dedos se aflojan. Vuelvo a buscarlo.

—Dime que me detenga —dice.

Apoyo la frente contra la suya, temblando. —Necesito que me elijas. Solo por una vez. Necesito esta vez. Mañana le tocará a Helen.

El dolor le cruza el rostro. —Te elijo a ti.

—Entonces solo una vez. Demuéstramelo.

Su boca se cierra sobre la mía con toda la furia que ha mantenido encerrada tras ese rostro inmaculado, y yo respondo con la mía. Mis dedos se enredan en su camisa. Su lengua se abre paso entre mis labios antes de que él aparte la boca.

—¿Quieres que me detenga? —Su aliento me roza los labios húmedos.

—No.

Apenas he pronunciado la palabra cuando lo arrastro de vuelta hacia mí. Sus manos se cierran en mi cintura, apretando con fuerza suficiente para que las sienta mañana.

Quiero eso. Quiero una prueba de algo más fuerte que la fotografía en el teléfono de mi cuñado, algo que pueda tocar cuando despierte y Vaughn ya no me mire como si nunca hubiera existido otra mujer en el mundo.

Tropezamos hacia el pasillo. Mi hombro golpea la pared y la fotografía enmarcada detrás de mí vibra; Vaughn me sujeta la nuca antes de que mi cabeza siga el mismo camino. Incluso ahora, incluso furioso, me protege por instinto. Esa ternura me enfurece aún más.

—No —digo.

Su mano se detiene en mi cabello.

—¿No qué?

—No actúes como si de pronto fuera algo valioso.

El dolor le atraviesa el rostro, pero no lo dejo responder. Lo beso de nuevo. Su boca desciende por mi garganta mientras le saco la camisa de los pantalones y lucho con los botones. Uno salta bajo mis dedos y golpea el suelo.

La mano de Vaughn se desliza bajo mi vestido. Su palma recorre mi muslo desnudo, caliente y áspera contra mi piel enfriada por el aire del ático, hasta que sus dedos encuentran la seda húmeda entre mis piernas.

Se detiene.

—Stella.

Pronuncia mi nombre contra mi garganta, con la voz ronca de sorpresa y deseo.

—Ni se te ocurra poner cara de satisfacción.

—No lo estoy.

Su pulgar presiona sobre mi clítoris a través de la tela, y mis caderas se sacuden antes de que el orgullo pueda detenerlas.

—Estoy intentando no perder el control.

—Tú nunca pierdes el control.

—No cuando se trata de ti.

La mentira —o quizás la verdad dicha tres años demasiado tarde— me atraviesa. Le agarro la muñeca y presiono su mano con más fuerza contra mí.

—Entonces demuéstramelo.

Sus ojos se encuentran con los míos. Lo que ve en mi rostro le tensa la mandíbula. Aparta mi ropa interior y desliza los dedos por mi sexo húmedo, una vez, despacio, como si quisiera comprobar que hablo en serio.

Y lo hago.

Abro más las piernas. Su mirada desciende, siguiendo el movimiento, y su respiración cambia.

La segunda caricia alcanza mi clítoris sin seda de por medio.

El placer me atraviesa el vientre, caliente y agudo.

Me aferro a sus hombros mientras lo rodea de nuevo, con la presión exacta que sabe que me hace flaquear las rodillas.

—Te acuerdas de esto —susurro.

—Me acuerdo de todo lo tuyo.

—Pero no de nuestra cita.

Su mano se detiene. La pérdida de contacto es insoportable.

Le tomo el rostro entre las palmas y lo obligo a mirarme.

—Esto es lo que es, Vaughn. No lo confundas con perdón.

—No lo haré.

—No seas tierno porque te sientes culpable. No quiero que me hagas el amor. Quiero que me folles.

Se le oscurecen los ojos.

—Puedo dártelo duro. Pero no descuidado.

Odio cómo me afectan sus palabras. Odio la oleada de calor entre mis piernas y el pulso que late bajo mis dedos. Pero sobre todo odio que, bajo todos los demás sentimientos, esté el amor: un amor magullado, furioso, humillado, que aún lo reconoce en la oscuridad.

Le desabrocho el cinturón. La hebilla golpea la pared cuando tiro de él. Vaughn gime mientras le bajo la cremallera y le rodeo la polla con la mano, caliente y rígida bajo mi palma.

Apoya la frente contra la mía.

—Stella, si quieres que pare en cualquier momento...

—Te lo diré.

—Necesito más que eso.

—Te deseo.

La confesión me araña la garganta.

—No sé qué significará mañana, pero ahora te deseo.

Su mano se cierra sobre la mía. Durante un segundo terrible, creo que va a apartarla. Pero en lugar de eso, guía mi puño en una caricia lenta que le hace estremecerse el aliento sobre mi boca.

—Entonces soy tuyo.

Tiro de él hacia el dormitorio.

Perdemos el resto de su camisa en el umbral. Mi vestido le sigue junto a la cama; la seda susurra sobre mi piel antes de acumularse a mis pies. Vaughn me contempla en sujetador, medias y ropa interior descolocada, con el pecho agitándose bajo la camisa que le he dejado abierta.

—No te pares a admirarme.

—No te estoy admirando.

Su mirada asciende hasta la mía.

—Intento entender cómo pude dejarte sola esta noche.

La respuesta casi rompe el hechizo frenético entre nosotros. Me llevo las manos a la espalda, me desabrocho el sujetador y lo dejo caer.

—Ya examinarás tus fracasos mañana.

Su boca se cierra sobre un pezón. El calor repentino me arranca un grito.

Me toma el pecho con una mano y succiona con más fuerza cuando mis dedos se cierran en su pelo, sus dientes rozándolo lo justo para que la sensación me atraviese el cuerpo.

Y de pronto su mano vuelve a estar entre mis muslos, apartando la seda mientras dos dedos se hunden en mí.

Me arqueo contra él. Sabe exactamente cómo curvarlos, exactamente cómo usar el pulgar en mi clítoris hasta que la ira y el placer se vuelven imposibles de separar.

Mi cuerpo se contrae alrededor de sus dedos aunque mi mente grita que así es como he perdonado demasiado. No porque Vaughn lo exigiera, sino porque amarlo siempre ha convertido la rendición en algo parecido a la esperanza.

—Mírame —dice.

—No.

Sus dedos dejan de moverse pero permanecen dentro de mí. Espera, respirando con dificultad contra mi pecho, hasta que la ausencia de fricción se convierte en su propia forma de tormento.

Abro los ojos.

No hay triunfo en su expresión. Solo angustia, hambre y una vulnerabilidad que no he visto en él en años.

—Si esto te está haciendo daño, dímelo.

—Ya duele.

—Me refiero a esto.

—Sé a qué te refieres.

Me contraigo alrededor de sus dedos a propósito.

—No pares.