La esposa que dio por sentada (Esposas traicionadas)

Capítulo 1

Stella

—Está de camino. Esa es la primera mentira que digo en la fiesta de cumpleaños de mi marido.

La segunda es que no estoy preocupada. —Estará aquí antes de la cena —le aseguro a su madre, como si no lo hubiera llamado cinco veces—. La sesión de bolsa se alargó.

Diana Sinclair mira a través de la pared de cristal detrás de mí, hacia el río rojo de luces traseras cuarenta y tres pisos más abajo. —La bolsa no se alarga.

Vaughn tampoco llega tarde.

Para nadie… excepto para mí.

Me trago ese pensamiento antes de que se me note en la cara. —Dijo que estaría aquí.

Esto, al menos, es verdad. Lo dijo esta mañana mientras se abrochaba un gemelo de platino, con la atención dividida entre mí y los números que se movían en la televisión sobre la chimenea de nuestro dormitorio.

Cuando me acerqué por detrás y deslicé ambas manos sobre los hombros de su chaqueta, atrapó una de ellas, me besó la palma y prometió que no se lo perdería. Luego me dijo que me quería.

Sigo volviendo a ese beso como si tuviera valor probatorio.

Diana me da un ligero apretón en la muñeca. —Por supuesto que estará aquí.

Ahora sabe que estoy mintiendo. No puedo culparla. Un camarero aparece con una bandeja de champán, lo que le permite alejarse sin que ninguna de las dos tenga que reconocerlo.

Miro el ascensor privado. Sus puertas de latón permanecen cerradas.

A mi alrededor, el ático brilla con todo lo que el dinero puede comprar. Cientos de rosas color marfil. Un cuarteto de cuerdas tocando junto a las ventanas. Treinta y ocho invitados vestidos de negro y plata, con joyas caras.

Nuestro chef está esperando para servir, y el pastel de chocolate y bourbon encargado a la pastelería donde tuvimos nuestra primera cita espera bajo una cúpula de cristal.

Hice todo esto para un hombre que no está aquí.

—Deja de mirar el ascensor —murmura mi hermana Jennifer mientras se materializa a mi lado con un vestido rojo y su típica expresión de abogada. La que usa cuando interroga a un testigo.

Tomo una copa de champán de la bandeja más cercana para tener las manos ocupadas. —Estoy saludando a la gente.

—Estás intentando invocar a tu marido con la mente.

—Quizás funcione.

—No ha funcionado en los últimos cuarenta minutos.

Mis dedos se tensan alrededor del pie de la copa. —Esta noche no, Jennifer.

—No intento molestarte.

—Entonces lo estás haciendo sin querer.

Aprieta los labios. La culpa me punza, aguda e inmediata. Jennifer no es la persona con la que estoy enfadada, pero está aquí, lo que la convierte en un blanco fácil. —Lo siento.

—¿Has sabido algo de él?

—No, pero su asistente dijo que salió de la oficina.

—¿Cuándo?

—Antes de las seis.

Ahora son las siete y cuarenta y tres.

Jennifer mira hacia el ascensor. —Quizás paró en algún sitio.

—Quizás.

—¿Sabes dónde?

—No.

Mi respuesta hace que vuelva a poner esa expresión.

—No lo hagas —advierto.

—No he dicho nada.

—No hace falta.

Hace más de tres años, cuando Vaughn me pidió que me casara con él, Jennifer me llevó a almorzar y me preguntó si entendía lo que significaría convertirme en una Sinclair.

Pensé que se refería a la prensa. A la seguridad.

Al acuerdo prenupcial, tan grueso que podría noquear a un intruso.

No entendí que se refería a esto. A estar sola en una habitación que solo es mía sobre el papel, inventando excusas para un marido tan poderoso que nadie se atreve a llamarlo maleducado.

El cuarteto termina una canción y comienza otra.

La melodía se eleva sobre el murmullo de las conversaciones.

Es la canción que sonaba en el café donde Vaughn leyó mi trabajo por primera vez.

No una novela publicada. Ni siquiera una terminada.

Eran las primeras cuarenta y tres páginas desordenadas que casi borré después de que todos los demás me dijeran que escribir ficción comercial para mujeres era un pasatiempo, una fantasía, una forma vergonzosa de evitar elegir una carrera de verdad.

Vaughn se sentó frente a mí hasta las dos de la mañana y leyó cada palabra.

Cuando terminó, cerró mi portátil con cuidado.

—Eres escritora, Stella —había dicho.

Nadie lo había dicho nunca como si ya fuese cierto. Esta noche, el cuarteto llega al estribillo. La silla de Vaughn sigue vacía. El móvil me vibra en la mano. Y mi esperanza se evapora.

Miro la pantalla. El mensaje es de su asistente.

Lo siento, Sra. Sinclair. No he podido localizarlo.

Se me revuelve el estómago. Llamo a Vaughn otra vez. La llamada suena una vez antes de saltar al buzón de voz.

No está muerto. No está fuera de cobertura.

Rechazada.

Ha rechazado mi llamada.

La copa de champán se inclina peligrosamente en mi mano. Jennifer me la quita antes de que la derrame. —Ha rechazado mi llamada.

—Quizás está conduciendo.

—Tiene chófer.

—Stella.

Recupero el teléfono de un tirón. —Si hubiera pasado algo, seguridad lo sabría.

—Entonces llama a seguridad.

La miro fijamente. La sugerencia me parece obscena. Una esposa no debería necesitar un equipo de seguridad corporativa para localizar a su marido.

Al menos, no las esposas normales... las felices. —Voy a revisar la cocina.

—Vaughn no está en la cocina.

—Por favor, no me sigas.

Me alejo antes de que pueda responder. Paso junto al hermano de Vaughn cerca del bar.

Elliot arquea las cejas en una pregunta muda.

Sigo caminando. En el pasillo de servicio detrás de la cocina, el ruido de la fiesta desaparece tras una puerta con paneles.

El lugar huele a romero, metal caliente y la mantequilla de trufa que tanto le gusta a Vaughn.

El chef viene hacia mí. —Sra. Sinclair, tenemos que decidir si esperamos para servir el primer plato.

—Diez minutos más.

—El pescado...

—Diez.

Asiente, pero veo la mirada de preocupación que cruza con su sous-chef.

Sigo caminando hasta llegar al pequeño tocador cerca de la entrada del personal.

Cierro con llave y apoyo ambas manos en el lavabo.

Mi reflejo es perfecto. Mi cabello oscuro sigue recogido en el moño bajo que Vaughn una vez deshizo con los dientes en la parte trasera de una limusina.

Pero puedo ver cómo me estoy desmoronando bajo todo ese esmero.

Suspiro mientras llamo a mi esposo de nuevo, y esta vez salta el buzón de voz.

—Vaughn. —Mi voz sale débil. Me detengo, cierro los ojos e intento de nuevo—. Todos están aquí. Si pasó algo, dímelo. Solo llámame.

Cuelgo antes de que la súplica se vuelva más desesperada. Durante varios segundos, miro mi propio rostro. No es la primera vez que lo espero. Ese pensamiento llega acompañado de un retorcijón del nudo que se me ha formado en el estómago. Intento apartarlo.

Esto es diferente. Esta noche es su cumpleaños. Ambas familias están aquí. Lo prometió.

Cojo una toalla de mano de la pila y la presiono contra la piel húmeda bajo los ojos, con cuidado de no correr el maquillaje.

Cuando regreso a la fiesta, suena el ascensor privado. Todas las personas de la sala se giran. La reacción es tan inmediata, tan colectiva, que la humillación me abrasa antes de que las puertas siquiera se abran.

Pero cuando sale un camarero cargando dos cajas más de champán, alguien ríe con incomodidad.

Miro al frente. La conversación se reanuda a mi alrededor, fragmentada. Estoy de pie en medio de mi propio salón y siento cómo todos evitan mirarme deliberadamente.

—Está bien —le digo al encargado del catering—. Sirvan la cena.

—¿Sin el Sr. Sinclair?

Giro la cabeza bruscamente hacia él. El pobre hombre palidece. —Sí —digo—. Sin el Sr. Sinclair.

La larga mesa del comedor tiene capacidad para cuarenta personas.

La silla de Vaughn preside un extremo. La mía está a su derecha, lo bastante cerca como para que él suela posar una mano en mi rodilla bajo el mantel.

Esta noche, me siento junto al vacío. Su madre sugiere cambiar de sitio el cubierto de Vaughn.

—No —digo.

Demasiado bruscamente. Su mano se detiene sobre la servilleta.

—Estará aquí —añado.

Nadie discute.

Llega el primer plato. La conversación gira en torno a los mercados, la política, una subasta benéfica a la que no asistí porque Vaughn me dijo que no se esperaba que fueran los cónyuges.

La misma a la que asistió su ex, Helen. La vi en las fotografías después, pálida y hermosa vestida de plata, a menos de un metro de mi esposo.

Cuando le pregunté al respecto, dijo que sabía que ella estaría allí y había querido ahorrarme su hostilidad.

Acepté la explicación. He aceptado tantas explicaciones.

—¿Stella?

Mi padre me está mirando. —Lo siento. ¿Qué?

—Pregunté cómo van las nuevas becas de residencia.

—Bien. —Me obligo a concentrarme—. Seleccionamos a seis escritores este año.

—¿Todavía no escribes nada tú misma?

La pregunta es inocente. Mi padre no tiene ni idea de lo que toca. —He estado ocupada.

—¿Con los planes del bebé? —pregunta una tía desde la mitad de la mesa.

Los cubiertos tintinean contra la porcelana. Jennifer cierra los ojos. Podría reírme y quitarle importancia. Lo he hecho antes.

En cambio, mi mirada cae sobre la silla vacía de Vaughn. —Ya veremos —digo.

La cena continúa. A las ocho y cincuenta y siete, retiran los platos.

A las nueve y doce, el encargado del catering pregunta por la tarta.

Digo que la corten porque ya no soporto seguir protegiendo el momento en que se supone que Vaughn va a aparecer.

Colocan velas sobre el glaseado de chocolate negro.

Las llamas tiemblan bajo el aire acondicionado y treinta y ocho personas se reúnen alrededor de una tarta para un hombre que no está aquí.

Alguien sugiere que esperemos. Nadie dice cuánto tiempo.

Alargo la mano hacia el cuchillo cuando varios teléfonos vibran a la vez.

El sonido transforma la sala. El director de inversiones de Vaughn mira su pantalla e inmediatamente la bloquea.

Una de sus primas le susurra algo a su marido.

Diana se gira hacia Elliot y palidece. Jennifer ya está cruzando la sala.

Bajo el cuchillo. —¿Qué?

Nadie responde. —¿Qué ha pasado?