Heather #2

Acorto la distancia entre nosotros y apoyo la palma de la mano en su pecho, justo sobre el corazón. Lo siento latir bajo mis dedos, rápido y desesperado.

—Esto es real —digo—. Tú eres real. Y no me voy a ninguna parte.

—Heather...

—Pasé diez años casada con un hombre que me hacía sentir invisible.

Le sostengo la mirada.

—Tú me has hecho sentir vista desde el momento en que me diste un café con leche de avena y dos azúcares, removido en sentido contrario a las agujas del reloj. No estoy aquí por Kirk. Estoy aquí por ti.

Algo cambia en su expresión. El último rastro de duda se desvanece, sustituido por algo que se parece mucho a la esperanza.

—Dilo otra vez.

—Estoy aquí por ti.

—Otra vez.

—Estoy aquí...

Me besa antes de que pueda terminar.

Este beso es diferente a los demás. No hay vacilación, ni contención cautelosa. Me besa como si se estuviera ahogando y yo fuera aire. Como si hubiera contenido la respiración durante seis años y por fin, por fin, pudiera exhalar.

Sus manos se deslizan entre mi pelo, sujetándome la nuca, inclinándome la cabeza exactamente donde la quiere. Gimo contra su boca y él se traga el sonido, su lengua contra la mía, saboreándome, reclamándome.

—La cama —jadeo cuando nos separamos—. Ahora.

—Todavía no.

—Grayson...

—Te lo dije —me hace retroceder hacia la ventana, el cristal frío contra mis hombros desnudos—. Llevo seis años pensando en esto. No voy a precipitarme.

Su boca busca mi garganta, y olvido cómo discutir.

El cristal está frío contra mi piel, un contraste marcado con el calor de su boca mientras va besándome el cuello, la clavícula, el borde de encaje del sujetador. Sus manos buscan el cierre en mi espalda, y entonces eso también desaparece, cae al suelo en algún lugar que no alcanzo a ver.

—Dime que pare —dice contra mi pecho.

—No.

—Dime que esto es un error.

—Probablemente lo sea.

—Entonces dime que no quieres esto.

Agarro su cinturón y tiro de él hacia mí, apretándome contra la prueba de cuánto me desea.

—He terminado de mentirte.

Su gemido vibra contra mi piel. Se arrodilla frente a mí, y verlo así —este hombre poderoso y controlado, de rodillas a mis pies como si yo fuera algo digno de adoración— hace que me flaqueen las rodillas.

—También he imaginado esto —murmura mientras engancha los dedos en la cinturilla de mi ropa interior—. Tú, contra una ventana. Toda la ciudad a nuestros pies. Sin que nadie pueda vernos, pero tú sintiéndote como si todos estuvieran mirando.

—Grayson...

—He imaginado hacerte perder el control justo aquí —me besa la cadera, luego más abajo, su aliento caliente sobre la tela fina—. Hacerte correr tan fuerte que tengas que agarrarte al cristal para no caerte.

—Por favor...

—¿Por favor qué?

—Por favor, deja de hablar y... oh...

Aparta el encaje a un lado y pone su boca sobre mí, y dejo de pensar por completo.

El primer orgasmo me alcanza antes de que esté preparada.

Un momento estoy ahí de pie, con las manos buscando desesperadamente dónde agarrarme en el cristal liso, y al siguiente me estoy deshaciendo, su nombre brotando de mis labios como algo sagrado.

No se detiene —ni siquiera afloja el ritmo— solo me guía a través del clímax con su lengua y sus dedos hasta que estoy jadeando, hipersensible, casi sollozando.

—Ese ha sido el primero —dice contra mi muslo.

—¿El primero?

—Te lo dije —se pone de pie y su boca busca la mía para que pueda saborearme en sus labios—. Voy a tomarme mi tiempo.

—No creo que pueda...

—Puedes —me levanta como si no pesara nada, y mis piernas le rodean la cintura automáticamente—. Puedes y lo harás.

Me lleva a la cama.

Me recuesta sobre las sábanas blancas como si fuera algo precioso, algo digno de saborear. Las luces de la ciudad entran por la ventana, pintando franjas doradas sobre la cama, sobre mi cuerpo, sobre su rostro mientras se arrodilla entre mis muslos.

—Eres hermosa —dice, y la palabra suena diferente en su boca. No es un cumplido, sino un hecho. Una observación. Algo que ha catalogado y archivado junto con todos los demás detalles que lleva seis años recopilando.

—Tú también lo eres.

Se ríe —una risa auténtica, que le brota por sorpresa—. Los hombres no son hermosos.

—Tú sí lo eres —alargo la mano y trazo la línea de su mandíbula, la curva de su pómulo—. Tienes los ojos más tristes que he visto en mi vida. Me di cuenta la primera vez que nos miramos de verdad, en la terraza. Pensé: este es un hombre que sabe lo que es estar solo dentro de un matrimonio.

Se le corta la respiración.

—Estaba solo —dice en voz baja—. Durante ocho años. Incluso cuando ella estaba tumbada justo a mi lado, estaba solo.

—Ya no estás solo.

—No —gira la cabeza y me besa la palma de la mano—. No lo estoy.

Entonces se deja caer sobre mí, y su peso —sólido, cálido, real— es lo mejor que he sentido en mi vida.

—Te necesito —susurro—. Por favor, Grayson. Necesito...

—Lo sé —desliza la mano entre nosotros para colocarse, y lo siento justo ahí, justo al borde de todo—. Sé lo que necesitas.

Se desliza dentro de mí en un movimiento largo y lento.

El estiramiento. La plenitud. La abrumadora certeza de que está exactamente donde lo he necesitado durante semanas.

Mi cuerpo se abre para él como si hubiera estado esperando esto —esperándolo a él— y lo siento en todas partes.

No solo donde estamos unidos, sino expandiéndose hacia fuera: por el estómago, el pecho, la garganta.

Me escuecen los ojos. Mis dedos se clavan en sus hombros.

No sé si quiero reír o llorar o las dos cosas.

—Dios... —su frente cae sobre la mía, y tiene la voz rota—. Heather...

—Lo sé. —Apenas puedo hablar—. Lo sé.

Empieza a moverse, y la sensación me deja la mente en blanco.

He tenido sexo antes. Obviamente. Diez años de matrimonio, y Kirk no era célibe. Pero nunca fue... nunca se sintió...

Así.

Kirk trataba el sexo como una transacción.

Algo que completar con eficiencia, su placer era el objetivo, el mío algo secundario, si es que llegaba a importar.

Aprendí a fingir que disfrutaba, a emitir los sonidos adecuados en el momento justo, a quedarme quieta después y preguntarme si de verdad eso era todo.

Esto no tiene nada que ver con aquello.

Cada embestida envía chispas en cascada por todo mi cuerpo.

Lo siento en todas partes: su peso presionándome contra el colchón, el calor de su piel contra la mía, cómo se le entrecorta la respiración cada vez que empuja más hondo.

Mis caderas se alzan a su encuentro sin que yo lo decida, persiguiendo algo que no sé nombrar, algo que lleva creciendo desde la primera vez que me tocó la espalda.

—Mírame. —Su voz es ronca, imperativa—. Quiero verte.

Abro los ojos, sin haberme dado cuenta de que los había cerrado, y su rostro está a centímetros del mío. Sudor en las sienes. La mandíbula apretada por el esfuerzo de contenerse. Ojos tan oscuros que parecen negros, clavados en mí como si yo fuera lo único en el universo.