Capítulo 24

Los pasos de Príamo, aunque todavía pesados, llevaban ahora el ritmo de una decisión irrevocable.

Ya no el peso abrumador de la negación, sino el gélido e inamovible de una verdad finalmente aceptada.

El palacio, antaño refugio y baluarte de poder, le aparecía ahora como una suntuosa prisión, cuyas doradas murallas pronto ceñirían a su estirpe en una mordaza mortal.

El aire de la mañana, que antes le parecía impregnado de promesas, ahora le parecía cargado del acre perfume del destino, un olor a tierra removida y metal afilado.

Atravesó los patios empedrados, ignorando a los sirvientes que se inclinaban con deferencia y las miradas temerosas de las doncellas.

El sol de Troya, alto en el cielo azul, ya no calentaba su piel, sino que iluminaba impaciente su angustia.

Cada piedra del palacio, cada fresco que representaba la gloria pasada y la prosperidad presente, ahora le hablaba de lo que estaba a punto de ser destruido.

Veía la ciudad no ya como el ápice de su grandeza, sino como una fruta demasiado madura, destinada a caer y pudrirse.

Llegado a las salas del consejo, encontró a Hécuba, Héctor y Paris ya reunidos.

Eran los rostros de su destino, los pilares y las grietas de su ruina.

Hécuba estaba sentada, rígida, su belleza imperiosa enmarcada por un velo oscuro, los ojos hinchados de lágrimas no derramadas, pero cuyo peso era palpable como plomo.

Héctor, de pie junto a la gran mesa de mármol, tenía la pose hierática de un dios guerrero, la coraza brillante, el rostro noble contraído en una mueca de preocupación.

Sus ojos, habitualmente fieros, estaban ahora apesadumbrados por una fatiga que su joven cuerpo no debería haber conocido.

Paris, en cambio, estaba sentado, una mano despreocupada apoyada en la empuñadura de su puñal ceremonial, la otra acariciando el borde de la mesa.

Su mirada estaba distante, perdida en quién sabe qué remordimientos o, peor, en nuevas fantasías.

Su rostro, de una belleza casi irritante, parecía aún ileso de la gravedad de los acontecimientos que él mismo había desatado, aunque una sombra de nerviosismo le ensombrecía los labios.

Príamo entró y se acomodó en su trono tallado, no sin antes haber cruzado la mirada con Héctor.

En el silencio que siguió, el hijo mayor percibió el cambio.

No era la habitual fatiga o la furia del padre, sino algo más profundo, una resolución sombría, el signo de un peso finalmente aceptado.

Era la calma de un hombre que había cruzado el último umbral de la esperanza.

«Sentaos», dijo Príamo, su voz ronca pero firme, el eco de una campana que tañe a muerto. «Debemos hablar de la defensa de Troya.»

El tono no admitía réplicas. Paris se enderezó, su mirada todavía incierta.

Hécuba fijó al marido, su corazón que reconocía el destello de una desesperación demasiado familiar, aquella misma desesperación que había visto en los ojos de Cassandra.

Héctor, en cambio, apretó los puños, listo para cualquier orden.

«Los aqueos no retrocederán», continuó Príamo, los ojos deslizándose sobre cada uno de los presentes.

«Menelao ha enloquecido de dolor y sed de venganza.

Agamenón ve en esto una excusa para su deseo de conquista.

No volverán atrás hasta que no hayan tenido su venganza, o hasta que Troya no haya caído. »

Paris tosió, un sonido sordo en el silencio de la sala. «Padre, tenemos nuestro ejército, nuestros aliados. Tenemos la protección de los dioses. No cederemos.»

Príamo se limitó a fijarlo, una mirada que no contenía ira, solo una tristeza abismal. «Paris», dijo, el nombre un suspiro. «Los dioses nos han concedido su protección, pero también han tejido nuestro destino. Y tú, hijo mío, has tirado el primer hilo de esta tela mortal.»

Paris se agitó en la silla, los ojos que parpadeaban entre su padre y su hermano. «¿Acaso seguí la voluntad de Afrodita? ¡He traído a casa a la mujer que los dioses mismos me habían prometido!»

«Y con ella has traído la ruina», siseó Hécuba, su voz vibrante de una amargura que ningún rey o reina debería haber conocido. «Has arrancado el corazón de un hombre y con él la paz de dos mundos. Has creído que la belleza era un don incondicional, sin precio.»

«¡Basta!», tronó Príamo, un golpe de mano en el reposabrazos del trono.

«Las recriminaciones no nos salvarán. La verdad es esta: estamos en guerra.

Una guerra que no podemos ganar, si por victoria entendemos la paz duradera.

Solo podemos luchar con honor, defender lo que nos queda y afrontar lo que vendrá. »

Héctor se adelantó, su voz tranquila, la roca en medio de la tormenta. «Padre, ¿cuál será nuestra estrategia? Debemos reunir a todos nuestros aliados, fortificar las murallas, preparar nuestras naves para rechazar cualquier asalto por mar.»

«Haremos todo esto», respondió Príamo, asintiendo.

«Ya he enviado mensajeros a nuestros aliados.

Pediré a todos nuestros príncipes que preparen a sus hombres.

Las murallas serán custodiadas. Pero nuestra fuerza no bastará, Héctor.

No bastará contra el número y la ferocidad de Agamenón y los suyos.

Debemos combatir, sí. Pero debemos también mirar más allá de la batalla inmediata. »

El significado de sus palabras era claro para Héctor, pero oscuro para Paris, que frunció el ceño. Hécuba, en cambio, pareció comprender toda la magnitud de la desesperación de Príamo. Su rostro se volvió aún más pálido.

«Escucha, Héctor», continuó Príamo, ignorando a Paris y mirando solo al hijo mayor.

«Tú eres nuestra espada, nuestro escudo.

Sobre ti recae el peso mayor. Prepara las tropas.

Entrena a los hombres. Inspira a la ciudad.

Pero recuerda: cada victoria es un aplazamiento, no una solución.

Debemos dar a Troya el tiempo que necesitará para…

para afrontar lo que está escrito.» No consiguió pronunciar la palabra «caer».

Héctor asintió lentamente, su frente surcada por un dolor que trascendía el deber. No pidió explicaciones, no pidió detalles. Sabía. Sentía en el tono de su padre, en sus ojos velados, la misma oscuridad que Casandra siempre había predicho. Era una condena, no una estrategia.

«¿Y yo, padre?», preguntó Paris, con un matiz de resentimiento en la voz. «¿Qué papel tendré en esta guerra?»

Príamo lo miró de nuevo, y esta vez no había tristeza, solo un vacío que reflejaba la soledad de un rey.

«Tú, Paris, lucharás con tu espada. Serás un príncipe de Troya.

Pero no serás tú quien guíe esta ciudad a través de su última tormenta.

Tu destino ha sido desencadenar esta cadena de eventos, no romperla. »

Paris se levantó de golpe, el rostro enrojecido por la cólera. «¡No me privarás de mi honor! ¡No me convertirás en una simple peón!»

Hécuba intervino, su voz un siseo frío y cortante. «¿Tu honor? Tu honor ya es ceniza, hijo. Ahora solo eres un príncipe que debe su vida y su existencia a la magnanimidad de un padre que te ha perdonado y que ahora está pagando el precio de ese perdón.»

Paris se calló, su mirada furiosa se posó brevemente en su madre, luego en Héctor, que lo miraba con una compasión que le era casi más insoportable que la ira. Se sentó de nuevo, una sombra de resentimiento aún en sus rasgos.

«Ahora idos», ordenó Príamo, levantándose.

Su figura parecía agigantada por su desesperación, un coloso de dolor.

«Héctor, reúne a los comandantes, organiza las defensas.

Paris, recoge tus armas y prepárate para luchar.

Hécuba, tu lugar está a mi lado. Troya necesitará tu fuerza, tu dignidad, tu fe. »

Los hijos se inclinaron y salieron, Héctor con su habitual y determinada gracia, Paris con un paso arrastrado y rencoroso. Hécuba permaneció, sus ojos nunca abandonando el rostro de su marido.

«Has hablado con Casandra, ¿no es así?», preguntó, su voz apenas un susurro.

Príamo asintió, sin mirarla. «Sí.»

«Y finalmente has creído.»

«Sí», repitió, la palabra un macizo. «He creído. Y la verdad es más terrible que cualquier mentira.»

Hécuba se acercó a él, posando una mano delicada en su brazo. Sus ojos, llenos de lágrimas contenidas, se encontraron con los suyos. «Entonces, ¿qué haremos, mi rey? ¿Cómo se enfrenta un destino que ya está escrito?»

Príamo se volteó, tomándole la mano. La apretó con una fuerza que casi le dolió.

«Lucharemos, mi reina. Lucharemos por cada aliento de viento que acaricia los tejados de esta ciudad.

Lucharemos por cada pedazo de tierra que nuestros padres nos han dejado.

Lucharemos por nuestros hijos, por la memoria de lo que fuimos.

Y cuando llegue el final, lo enfrentaremos con la cabeza alta.

No les daremos la satisfacción de vernos doblarnos. »

Sus palabras no eran de esperanza, sino de una dignidad feroz, de un desafío silencioso al destino mismo.

Hécuba no dijo nada, pero se apoyó en su hombro, las lágrimas que finalmente comenzaron a resbalar por sus mejillas, quemando como fuego.

No eran lágrimas de debilidad, sino de una fuerza inquebrantable, de una madre que enterraría a sus hijos pero no su fe en ellos.

Mientras el día avanzaba, el palacio se animó con una nueva y febril energía.

Mensajeros corrían, comandantes gritaban órdenes, soldados armaban sus armaduras.

El tintineo de las espadas y el fragor de los escudos llenaban el aire, un coro marcial que anunciaba la inminencia de la batalla.

Desde las ventanas, se podía ver la ciudad de Troya en ebullición.

Hombres ancianos cargaban piedras, mujeres y niños transportaban agua y provisiones a los almacenes.

Las puertas esculpidas habían sido reforzadas con vigas de hierro, las torres de guardia estaban custodiadas por arqueros con arcos tensos.

Lyana Valerius, la escultora real, observaba aquel bullicio desde su estudio, situado en una de las torres más internas del palacio.

Sus manos, habitualmente ocupadas en modelar arcilla y cincelar mármol, ahora estaban quietas.

Sobre su mesa yacía una figura inacabada de Héctor, el rostro del príncipe que aún emanaba una esperanza tenaz.

Pero Lyana sabía que esa ya no era la verdad.

La ciudad que había inmortalizado con tanta devoción, la magnífica Troya que había cantado en piedra, ahora era un icono destinado a la fragmentación.

Sus ojos, agudos y sensibles, captaban cada detalle del pánico contenido, de la resignación enmascarada de valor.

Veía la pátina de terror detrás de las miradas fieras de los guerreros, la oración silenciosa en las manos juntas de las mujeres.

Percibía el velo de melancolía que se extendía sobre todo, un velo invisible para la mayoría, pero claro para quien, como ella y Casandra, veía la esencia de las cosas.

En ese momento, comprendió que su arte ya no debía celebrar la gloria, sino llorar lo inevitable.

Debía convertirse en un lamento en piedra, una crónica silenciosa de la caída.

Príamo subió a la torre más alta del palacio, flanqueado por Héctor.

El viento le revolvía los cabellos grises, pero no apartaba su mirada del mar.

Las naves aqueas aún no eran visibles, pero él sabía que estaban allí, en el horizonte invisible, una ola imparable de destrucción que se acercaba.

La ciudad a sus pies, antaño símbolo de renacimiento, era ahora un faro trágico, su esplendor una última y flamígera luz antes de la oscuridad.

«Será una larga guerra, padre», dijo Héctor, su voz baja, cargada de responsabilidad.

«Será una guerra sin fin, hijo», respondió Príamo, sus manos apretadas sobre el parapeto consumido por el tiempo. «Una guerra que terminará solo cuando no quede nada por combatir, o nadie para hacerlo.»

Volvió la mirada hacia Héctor, su primogénito, su orgullo, la esperanza de una Troya que jamás sería.

«Lucha con honor, Héctor. Lucha con la fuerza de un león.

Defiende esta ciudad como si tu vida dependiera de ella, porque así es.

Pero sabe, en tu corazón, que no es la batalla lo que decide nuestro destino, sino aquello que fue escrito mucho tiempo atrás. »

Héctor no respondió. Sus ojos, penetrantes y llenos de un coraje inextinguible, se posaron en el horizonte.

Su determinación era un fuego frío, una promesa de resistencia hasta el último aliento.

Sabía que no estaban luchando solo por Troya, sino por su propia alma, por un honor que el destino podía arrebatar, pero no anular.

La guerra era inminente, y con ella, la última y desesperada danza de Troya contra la sombra inminente del destino.