Capítulo 22 #2

No lejos, en el templo de Apolo, Cassandra estaba envuelta en una manta de lana oscura, temblando no por el frío sino por las convulsiones interiores que la sacudían.

Sus ojos vítreos fijaban las sombras danzantes proyectadas por las pocas velas.

Las visiones eran una marea imparable, un río de horror que le inundaba la mente sin tregua.

Veía un caballo gigantesco, de madera oscura, el vientre desgarrado, que vomitaba guerreros aqueos en el corazón de su ciudad.

Sentía el olor acre de la madera quemándose, el hierro chocando contra el hierro, y luego los gritos...

oh, los gritos. No los gritos de batalla, sino los más agudos y desesperados de las mujeres y los niños, arrancados de sus casas, de sus vidas.

«Humo... sangre... ceniza...» Las palabras le salieron en un susurro ronco, fragmentos rotos de un futuro que solo ella podía ver.

Sus manos, pálidas y temblorosas, estaban apretadas alrededor de un pequeño trozo de arcilla.

Había empezado a modelarlo instintivamente, los contornos de una figura humana que se retorcía, su forma aún indefinida, pero el dolor ya palpable.

La puerta del templo crujió, interrumpiendo brevemente su catatonia.

Entró Lyana Valerius, la escultora real, con una bandeja de fruta seca y agua fresca.

Lyana no hablaba, no intentaba convencer a Cassandra de su cordura, ni la atormentaba con preguntas.

Simplemente existía a su lado, una presencia silenciosa pero compasiva.

Era la única en hacerlo. Lyana observó a la princesa, su rostro demacrado y el cabello despeinado.

Sus ojos cayeron sobre el trozo de arcilla que Cassandra apretaba.

Aún no era nada, y sin embargo Lyana ya veía el terror que intentaba expresar.

Su propia "noche oscura" la había pasado observando e intentando capturar la belleza moribunda de Troya.

Sus últimos trabajos eran figuras silenciosas, ojos vacíos, miembros contorsionados – no héroes, sino víctimas.

«He visto un caballo...» Cassandra murmuró de nuevo, su mirada ausente.

Lyana asintió, silenciosa. No entendía el significado literal, pero comprendía el terror.

Depositó la bandeja y se sentó discretamente en el suelo, tomando una tablilla de cera y un estilete.

Empezó a dibujar lo que veía: la luz tenue de las velas, las sombras danzantes, la desesperación silenciosa de Cassandra, y la arcilla que tomaba forma en su mano temblorosa.

Intentaba capturar no la locura, sino el dolor de una verdad inaudita.

Hécuba estaba de rodillas ante el altar doméstico de su cámara, las manos juntas en oración, pero las palabras le morían en los labios.

La estatuilla de Hécate, diosa de las brujas y de los cruces de caminos, la observaba impasible.

Las lágrimas surcaban libremente sus mejillas, no por el miedo por sí misma, sino por sus hijos.

Tantos hijos. Demasiados, quizás, para un destino tan cruel.

Recordaba el sueño premonitorio que tuvo antes del nacimiento de Paris, el sueño de un ascua ardiente que incendiaría la ciudad.

Un presagio que había intentado ignorar, de rechazar, tal como Príamo.

Ahora el ascua había regresado, y era más grande de lo que jamás habían imaginado.

Se sentía vacía, su fuerza habitual convertida en una amarga impotencia.

Había librado tantas luchas silenciosas por su familia, por su realeza, por el honor de Troya.

¿Pero contra los dioses? ¿Contra el hado?

Era una lucha perdida de antemano. Su "noche oscura" era la conciencia de que, a pesar de todo su amor materno, no podía proteger a sus hijos de su propia ruina, ni de la cólera divina.

Mientras la noche se hacía más profunda, Príamo se encontró vagando hasta la cámara de su hermana Hesíone.

Llamó suavemente, vacilante. La puerta se abrió casi de inmediato.

Hesíone estaba sentada, esperando, como si supiera que él llegaría.

La luz tenue de una lámpara iluminaba su rostro cansado pero sabio.

«Hermano», dijo ella, su voz calma, un bálsamo para su alma atormentada.

«No encuentro paz, Hesíone», confesó Príamo, entrando y dejándose caer sobre un banco de mármol.

Hesíone se sentó junto a él. «Nadie la encuentra, Príamo.

La ciudad está de luto incluso antes de que las espadas estén desenvainadas por completo.

» Él bajó la mirada. «Debí escucharte. Aquella noche, cuando Paris regresó del monte Ida.

Tú me advertiste.» «Los dioses no hacen sus profecías fácilmente comprensibles, hermano.

Y un padre no renuncia fácilmente a un hijo.

Era una elección difícil, y tú elegiste el amor.

» Un atisbo de tristeza cruzó sus ojos, pero no había reproche.

«Pero ahora... Paris ha regresado con su elección.

» Su voz era baja, pero su peso era innegable.

Príamo sintió el mordisco de la amargura.

«¿Quieres que lo entregue? ¿Que entregue a mi hijo a los aqueos?

» «No soy yo quien lo desea, Príamo. Pero los dioses desean su curso.

Y los aqueos desean su venganza. El precio es demasiado alto.

» Sus palabras fueron una flecha directa al corazón de Príamo.

No era una pregunta, sino la constatación de un hecho doloroso.

Hesíone lo estaba poniendo frente a lo inevitable, a la verdad que su orgullo le impedía reconocer.

Su "enfrentamiento desgarrador" no era de ira, sino de dolorosa conciencia.

Príamo se levantó, sus piernas débiles. No podía quedarse.

Las palabras de Hesíone, aunque dichas con amor, eran demasiado afiladas.

Eran el espejo de su propia indecisión, de su culpa.

Vagó por los pasillos del palacio, que le parecían ahora un laberinto oscuro y frío.

Pasó frente a la habitación de Cassandra, y oyó un lamento débil, casi un animal herido.

Su mente le susurró que era la voz de la verdad, y que esa verdad lo destruiría.

Se encontró finalmente en el balcón más alto del palacio, desde donde se dominaba toda la ciudad.

Debajo de él, Troya dormía, o fingía dormir.

Las luces de los centinelas brillaban como luciérnagas solitarias en las murallas.

Más allá de las murallas, la oscuridad solo era interrumpida por los fuegos de los campamentos aqueos, una franja luminosa que se extendía hasta donde alcanzaba la vista.

Eran muchos. Demasiados. El aire frío le azotaba el rostro, pero no era peor que el hielo en su corazón.

Había dedicado su vida a esta ciudad, a reconstruirla, a hacerla florecer.

Y ahora, por segunda vez, era él quien presenciaba su caída.

Sentía el peso de las generaciones futuras sobre sus hombros, la maldición de Laomedonte que aún se abatía sobre su estirpe.

No había un modo de escapar al hado. No lo había.

Su reino de paz había sido solo un intermedio, una breve tregua antes del segundo y definitivo colapso.

Su "noche oscura del alma" era la desoladora aceptación de la impotencia, la conciencia de que, a pesar de sus esfuerzos, su Troya estaba condenada.

Cada uno de sus intentos de romper el ciclo de las maldiciones se había revelado vano, solo un fútil retraso de lo inevitable.

Las primeras luces del alba comenzaron a filtrarse lentamente desde el este, tiñendo el cielo de un gris pálido y luego de un rosa violáceo.

No era un alba de esperanza, sino un alba que prometía solo la reanudación del conflicto.

Las sombras se retiraban de mala gana, revelando la ciudad en todo su esplendor vulnerable.

Príamo permaneció inmóvil en el balcón, una sombra él mismo, los ojos fijos en el horizonte.

Debajo de él, Troya se despertaba, ignorante de que la noche de la duda solo había fortalecido las cadenas del destino.

La familia real permanecía fragmentada, cada uno en su propia soledad frente a la ruina inminente.

Los reproches inexpresos estaban ahora arraigados, ríos subterráneos de amargura que erosionarían cada lazo.

La magnífica Troya que Príamo había reconstruido tan desesperadamente estaba destinada a una segunda y definitiva caída, su destino sellado por la noche recién transcurrida.