Capítulo 19

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«¡Heraldo Taltibio!», respondió, su voz resonó a través del viento salobre, portando un tono de gravedad inesperada, pero también de firmeza inquebrantable.

No había vacilación, solo el peso de una decisión ya tomada, de un honor que defender hasta el último aliento.

«¡Escuchadme bien, vosotros que venís de tierras lejanas con amenazas en la lengua!

Vuestro rey Menelao habla de justicia, pero la suya es una justicia de posesión y venganza, ¡no de verdad! »

Príamo se inclinó ligeramente desde la almena, su figura proyectaba una sombra larga y temblorosa sobre las piedras milenarias.

Cada palabra, cargada de orgullo y de cansancio, se difundió en el aire tenso.

«Mi hijo Paris llegó a Esparta como huésped, y como huésped fue recibido.

Que haya encontrado a Helena, y que entre ellos haya nacido un amor, ¡eso es un asunto de corazones, no de espadas!

Helena no fue raptada, heraldo. ¡Eligió venir a Troya!

Eligió seguir su corazón, o quizás, fue guiada por fuerzas mayores que ni vosotros ni yo podemos controlar verdaderamente. »

Un murmullo de desconcierto se extendió entre las filas de los aqueos en la playa, que habían escuchado en silencio las palabras de su heraldo. Taltibio, con la frente arrugada, hizo un gesto impaciente, pero Príamo no le dio ocasión de replicar.

«En cuanto a los tesoros de los que habláis, las riquezas que Paris habría sustraído, no hay latrocinio donde hay un don, o donde hay un libre albedrío.

Troya no alberga ladrones, sino hombres libres.

¡Ni traicionaremos la sagrada ley de la hospitalidad entregando a nuestro hijo o a quienquiera que haya encontrado refugio entre nuestras murallas!

» La voz de Príamo se hizo más fuerte, casi un trueno.

«¡Vuestras amenazas son vanas, aqueos! Si creéis que Troya es una ciudad que se doblega al chantaje, entonces no conocéis en absoluto al pueblo que está tras estas murallas.

¡La sangre, si debe derramarse, será vertida para defender nuestra libertad, nuestro honor y nuestra familia! »

Un silencio absoluto cayó sobre la extensión entre las murallas y la playa.

Solo el silbido del viento y el susurro de las olas rompían la quietud, que parecía lista para explotar.

Taltibio permaneció inmóvil por un largo instante, luego su mano se posó en la empuñadura de su espada, con un gesto de desdén y furia contenida.

Su rostro, antes rígido, se contorsionó en una mueca de rabia.

«Rey Príamo —respondió finalmente Taltibio, su voz ya no amplificada por determinación, sino por puro desprecio—, ¡vuestras palabras son un insulto a la razón y a la justicia!

Paris es un traidor, ¡un violador de los pactos sagrados!

Y vos, rey de Troya, ¡sois su cómplice! La ley de los dioses ha sido quebrantada, y la sangre de toda la Hélade se alza en una sola voz: ¡venganza! »

El heraldo se volvió bruscamente, sin esperar más respuesta, y se marchó con paso pesado, seguido por sus guerreros.

Su regreso entre las filas aqueas fue acompañado por un clamor creciente, un aullido que se elevó desde la playa, una mezcla de rabia y determinación.

Las antorchas se encendieron hasta donde la vista alcanzaba, iluminando la vastedad de la flota, un mar de escudos y lanzas que centelleaban bajo la luna creciente.

Sobre las murallas de Troya, el aire se volvió gélido.

Los guerreros troyanos permanecieron inmóviles, sus rostros iluminados por una luz tenue, con la conciencia de haber asistido al punto sin retorno.

Paris, que había presenciado toda la escena en silencio, había palidecido.

Su mirada, antes desafiante, ahora cargaba el peso de mil años de culpa.

Sentía el susurro de los mantos, el distante clangor de las armas aqueas que se preparaban.

Sentía sobre sí el juicio de su ciudad, el eco del destino que se hacía cada vez más cercano.

Príamo se retiró de las murallas, su paso lento y mesurado, pero su rostro estaba marcado por una profunda tristeza.

A su alrededor, el consejo de guerra se reunió en silencio, la tensión palpable.

Hécuba se acercó a su marido, su rostro cansado pero resuelto.

Héctor estaba a su lado, la mano ya en la empuñadura de su espada, los ojos fijos en el horizonte donde se perfilaba la flota enemiga.

Casandra, en cambio, ya se había caído en una visión.

Sus ojos estaban vítreos, los labios temblorosos, mientras murmuraba palabras incomprensibles, las manos apretadas en el pecho como si quisiera contener el dolor que la desgarraba.

Lyana Valerius, escultora real, observaba a Casandra con una preocupación silenciosa, sus ojos grandes y oscuros traicionaban una sabiduría que trascendía su joven edad, percibiendo el horror que se reflejaba en las profecías inauditas.

«Ha hecho su elección, rey —dijo Héctor, su voz profunda pero contenida—. No era una crítica, sino una constatación amarga—. Y el destino ha hecho la suya.»

Príamo asintió, su mirada posada en Paris, que evitaba sus ojos.

«No podía entregarlo. No podía traicionar la hospitalidad, ni mi palabra.

No podía entregar a un hijo mío, Héctor.

No después de todo lo que hemos reconstruido.

» Su voz se quebró ligeramente, pero se recuperó.

«La ciudad es fuerte. Las murallas resistirán. Nuestros hombres son valerosos.»

«Las murallas son de piedra, padre —replicó Héctor con un suspiro pesado—, pero el corazón de los hombres es frágil. Y el número de enemigos es inmenso. El mar entero parece haberse derramado sobre nuestras orillas.»

Hécuba dio un paso adelante, su mirada ardiente de una maternidad herida.

«¿Un amor, Príamo? ¿Un asunto de corazones?

¿Un capricho de Paris condenará a todos nuestros hijos?

¿A toda nuestra ciudad? ¿Qué tipo de justicia es esta, que pide la sangre de inocentes por el honor de un hombre ofendido?

» Su voz era un susurro ronco, cargado de años de preocupaciones y de miedos desoídos.

Casandra, con un gemido ahogado, se estremeció.

Sus ojos se posaron en Hécuba, luego en Príamo, después en Paris, con una mirada de puro terror.

«¡Madre! ¡Padre! ¿No veis? ¿No sentís? ¡El aire está denso de humo, de gritos!

Los caballos de madera… ¡un engaño! ¡El fuego, el fuego!

Y mi voz, como siempre, ¡un grito en el desierto!

» Se llevó las manos a las sienes, apretándolas fuerte, como para bloquear las visiones que la asaltaban.

«El hijo de la loba… ¡la loba se desespera!

La sangre de Héctor…» Se interrumpió, la garganta seca, los ojos desorbitados.

«¡Silencio, Casandra! —dijo Príamo, su voz dura, aunque su mirada traicionaba una secreta angustia. No podía permitir que la desesperación se extendiera. No ahora.

«Déjala hablar, hermano —intervino Hesíone, su voz calmada pero firme—.

Quizás hoy, más que nunca, deberíamos escuchar también lo que no queremos oír.

» Su mirada era melancólica, posada en Paris con una mezcla de reproche y piedad.

«Siempre hemos ignorado su desventura. Y ahora la desventura es nuestra. »

Paris, hasta entonces mudo, dio un paso adelante.

Su rostro estaba demacrado, pero en sus ojos aún había una chispa de orgullo herido.

«No soy un ladrón, padre. Helena vino conmigo por su propia voluntad.

Y en cuanto a los tesoros, los dones de su hospitalidad jamás fueron rechazados.

Menelao busca una excusa, un pretexto para la guerra, para mostrar su poder. »

«Y le has dado uno, hijo mío —dijo Príamo, su voz casi un lamento—. El pretexto más grande. La afrenta más grave.»

«Quizás —continuó Paris, con un tono que mezclaba remordimiento y terquedad—, si fuera yo quien restituyera a Helena…

» Se interrumpió, su mirada voló hacia Helena, que estaba apartada, su belleza innegable, pero ahora casi una carga, una maldición tangible.

Helena estaba inmóvil, su rostro perfecto no traicionaba emoción alguna, pero su presencia bastaba para encender el aire.

«Demasiado tarde, Paris —dijo Héctor, su voz dura como el bronce—. Menelao ya no se conforma con Helena. Ahora quiere nuestra humillación, quiere nuestra sangre. Ha convocado a todos los aqueos para esto.»

«Debemos prepararnos —dijo Príamo, su espalda se enderezó, la fatiga se desvaneció, reemplazada por la gravedad de su papel—.

Héctor, reúne a los hombres. Refuerza las murallas.

Pon centinelas. Debemos estar listos para enfrentar la ira de toda la Hélade.

Tanto el alimento como el agua, tanto la leña como las flechas, todo debe estar listo.

Los pastores recojan los rebaños, los campos sean cosechados, antes de que el enemigo nos rodee por completo. »

«Sí, padre —respondió Héctor, su voz firme y leal. Se volvió hacia los comandantes, cuyos rostros eran una mezcla de miedo y resolución.

Hécuba se acercó a Príamo, apretándole el brazo, sus ojos implorantes. «¿Pero no hay otra manera? ¿Ninguna paz? ¿Ninguna negociación?»

Príamo negó lentamente con la cabeza. «He hablado, Hécuba.

Ellos han respondido. Su sed es de venganza, su hambre es de sangre.

La única negociación que aceptarían sería la destrucción de lo que somos.

Y Troya no se doblegará.» Se pasó una mano por la frente, su mirada se alzó, como para buscar una respuesta en el cielo nocturno, ahora velado por nubes oscuras.

«Los dioses han tejido nuestro destino, y ahora debemos danzar a su ritmo. »

Las palabras de Casandra se reanudaron, más un lamento que una advertencia, quebrada por sollozos incontrolables.

«El río Escamandro se teñirá de rojo… la sangre de los príncipes…

¡oh, Héctor! ¡Hermano mío! ¡Tu gloria, tu fin!

» Sus palabras se perdieron en la angustia, un presagio oscuro que nadie quería escuchar, pero que pesaba como una losa de plomo sobre todos.

Los guerreros se intercambiaban miradas nerviosas, tratando de ignorar a la profetisa.

Lyana Valerius, pálida, se acercó un poco más a Casandra, como para ofrecer un fútil consuelo.

Paris bajó la mirada, un velo de vergüenza y desesperación en su rostro, pero la arrogancia no lo abandonaba del todo. Miró a Helena, que le devolvió la mirada por un instante, sus ojos brillaban con una luz indefinible. Nadie podía decir si era arrepentimiento, deseo o resignación.

El ruido lejano de la flota aquea se hizo más distinto, un susurro siniestro de miles de hombres que se movían en la playa, el metálico clangor de las armas, los gritos guturales de los comandantes.

La noche se espesaba, envolviendo a Troya en un sudario de estrellas frías, mientras el destino ineludible de una guerra sin fin se posaba sobre sus murallas, como un ave rapaz de alas inmensas.

El silencio que siguió a Príamo era más elocuente que cualquier discurso.

Troya había hecho su elección. Ahora esperaba el alba, y con ella, la guerra.