Capítulo 11

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El banquete resonaba en las grandes salas de Troya, un derroche de luces, sonidos y aromas que chocaban violentamente con la gélida premonición que atenazaba a Lyana.

Cada risa era un eco distorsionado, cada cáliz alzado un brindis por la ruina inminente.

Su mente era un lienzo sobre el que se pintaban sombras más oscuras que los vívidos frescos que adornaban las paredes.

El humo aromático del incienso, mezclándose con el vapor de las carnes asadas y el embriagador aroma del vino, le oprimía la garganta, volviendo el aire denso y opresivo.

Lyana se sentía como una pequeña escultura de cera dejada demasiado cerca de una llama, destinada a derretirse.

Príamo, sentado en el trono de oro, intentaba mantener una expresión de alegría, pero Lyana notaba las finas líneas de tensión alrededor de sus ojos, el modo en que sus manos se apretaban y relajaban imperceptiblemente sobre el apoyabrazos incrustado.

Era un soberano experto en el arte de la disimulación, pero el peso de su carga era palpable, un aura de cansancio que ninguna túnica bordada podía ocultar.

Junto a él, Hécuba irradiaba una belleza fiera, una imponente reina en su vestido carmesí, las joyas que le adornaban el cuello y los brazos brillaban como estrellas caídas.

Parecía la imagen perfecta de una matriarca triunfante, pero de vez en cuando, su mirada se perdía en el vacío, quizás buscando a un hijo que no estaba, o un futuro que la hija profetisa ya había revelado en oscuras palabras.

Paris, en la mesa de honor, era el epítome de la gracia y la jovialidad, su belleza casi cegadora bajo la luz de las antorchas.

Reía a menudo, un sonido cristalino que reflejaba su corazón ligero e inconsciente.

Su mano rozaba con posesividad la de Helena, un gesto que Lyana observaba con un dolor sordo.

Helena se sentaba a su lado, etérea y regia, su piel nacarada resplandecía bajo las luces.

Sus ojos, de un azul tan profundo que parecía robado al cielo en una mañana de verano, se movían con una gracia mesurada, capturando la atención de todos sin detenerse demasiado tiempo.

Llevaba un vestido de seda ligera color aguamarina, que le resbalaba como agua, y una tiara de perlas marinas le ceñía la frente.

Era la perfección encarnada, la maldición viviente de Troya.

No parecía turbada ni por remordimientos ni por triunfos; su expresión era un lago inmóvil, hermoso e impenetrable.

Lyana se preguntaba qué pensaba, qué sentía realmente aquella mujer cuyo rostro estaba destinado a incendiar el mundo.

¿Era prisionera de su propio encanto, o simplemente ignorante del fuego que estaba a punto de encender?

Héctor, el fiel escudo de Troya, se sentaba no lejos de Paris, su figura imponente y resuelta.

No compartía la despreocupación de su hermano.

Sus ojos oscuros observaban el banquete con una seriedad que contrastaba con la alegría circundante.

Era un guerrero, acostumbrado a leer los signos y los presagios, y su rostro, aunque sereno, llevaba el peso de la conciencia.

Lyana imaginaba que en lo profundo de su alma, Héctor ya veía las naves negras surcar el Egeo, sentía el clamor de la batalla.

De vez en cuando, sus ojos se cruzaban con los de Príamo, en un intercambio silencioso que hablaba de deber, de preocupación y de un destino que amenazaba con arrastrarlos a todos.

Esíone, la tía de Príamo, se sentaba apartada, su figura envuelta en una túnica de un color oscuro que absorbía la luz.

Tenía los ojos agudos, capaces de ver más allá del velo de las apariencias.

Lyana la observaba, notando cómo su mirada se posaba en Helena, luego en Paris, y finalmente en Príamo, con una tristeza infinita.

Parecía un oráculo silencioso, sus palabras ya no necesarias, pues el destino había comenzado a tejer su trama.

En cierto modo, era la única que comprendía de verdad a Casandra, cuya ausencia en el banquete era más ensordecedora que cualquier grito.

Lyana había intentado participar de la alegría, dejarse llevar por la música y el vino, pero era como si un velo invisible la separara de los demás.

Había intentado intercambiar algunas palabras, sonreír a los chistes, pero cada vez sus labios se contraían en una mueca forzada.

Su mirada seguía cayendo sobre la pequeña estatuilla de Casandra que tenía en el bolsillo, su superficie lisa y fría un recordatorio constante de la verdad inaudita.

Se sentía una extraña, una escultora frente a una obra inconclusa que sabía ya destinada a desmoronarse.

Más tarde, cuando el vino había fluido libremente y las danzas se habían vuelto más frenéticas, Lyana se encontró vagando hacia los márgenes de la sala, donde la luz era más tenue y el ruido de la fiesta se amortiguaba ligeramente.

Se apoyó en una columna de mármol frío, observando las volutas de humo que subían hacia los altos techos, como oraciones silenciosas que se dispersaban antes de alcanzar a los dioses.

Era como si los dioses mismos estuvieran allí, banqueteando con los hombres, disfrutando del espectáculo de sus ambiciones y sus debilidades. Un juego, nada más que un cruel juego.

De repente, una mano ligera le tocó el hombro. Lyana se volvió, encontrándose frente a Esíone. La princesa tenía una mirada tan límpida y profunda que Lyana sintió un escalofrío.

«La fiesta no te alegra, Lyana?», preguntó Esíone, su voz baja, casi un susurro que se perdía en el estruendo.

Lyana negó lentamente con la cabeza. «No, mi señora. Me parece... una ficción.»

Esíone asintió, una leve arruga de amargura surcándole los labios.

«Una ficción necesaria, quizás. Pero incluso las ficciones tienen su precio.

» Su mirada se posó en Paris y Helena, luego volvió a Lyana.

«Veo tu corazón, muchacha. Eres como Casandra, pero tu don está en la piedra, no en las palabras. »

Lyana sintió un impulso de gratitud y de desesperación. «Las palabras de Casandra no son escuchadas. Mis esculturas... ¿quién las querrá cuando Troya sea ceniza?»

«Un día, alguien las querrá», respondió Esíone, la voz ronca.

«Alguien que habrá perdido todo y buscará reconstruir, al menos en la memoria.

No dejes de crear, Lyana. Tu arte es un grito silencioso, y a veces, los silencios son más elocuentes que las trompetas de guerra.

» Con una última y melancólica mirada, Esíone se alejó, desapareciendo entre la multitud festiva.

Las palabras de Esíone se habían depositado en el alma de Lyana como polvo de oro sobre un sudario. Le daban un pequeño y tenue atisbo de esperanza, pero no podían borrar la sombra que se extendía.

Los festejos prosiguieron durante horas.

Príamo se levantó para otro brindis, su voz fuerte y vibrante, elogiando la belleza de Helena y la fortuna de Paris, su elocuencia un intento de sepultar las dudas bajo un manto de retórica.

Pero Lyana vio que incluso mientras hablaba, sus ojos buscaban a Héctor, una petición silenciosa de fuerza y comprensión.

Héctor, en respuesta, sostenía su mirada, un baluarte de roca contra las olas del destino.

Paris, en un arrebato de juguetona vanagloria, se levantó y, tomando la lira de un músico, entonó una melodía.

Su voz, rica y melodiosa, llenó la sala, cantando las alabanzas de Helena, una balada de amor y pasión que hizo suspirar a las damas y sonreír a los hombres.

Helena lo escuchaba con una ligera sonrisa, su mirada posada en su amante con una mezcla de afecto y algo más, algo que Lyana no lograba definir, una distancia casi imperceptible.

Era como si Helena estuviera presente pero al mismo tiempo remota, su alma en otro lugar, quizás sobre las olas del mar que la habían traído a Troya, o sobre aquellas que pronto la arrancarían.

Un escalofrío helado recorrió a Lyana. Las palabras de Paris eran como un hechizo, una llamada potente que resonaba en lo profundo de la sala, pero no era un hechizo de benevolencia.

Era un sortilegio, una trampa tejida por los dioses mismos.

La belleza de Paris era una hoja afilada, su música un canto de sirena.

Mientras Paris cantaba, las miradas de los comensales estaban todas sobre él y sobre Helena. En ese momento de distracción, Lyana captó un fragmento de conversación de una mesa cercana. Un viejo dignatario, con el rostro rubicundo por el vino, estaba hablando en voz baja con otro.

«...Y Menelao», balbuceó el dignatario, su voz pastosa, «¿qué hará Menelao? No puede simplemente dejar pasar semejante afrenta.»

Su interlocutor sacudió la cabeza. «Los aqueos son un pueblo orgulloso. El rey Agamenón no permitirá que semejante ultraje quede impune.»

Las palabras llegaron a Lyana como un golpe gélido.

Menelao. El nombre resonaba como un trueno lejano, anunciando la tormenta.

Hasta ese momento, el nombre del esposo traicionado de Helena había sido una especie de tabú no dicho, sofocado por el clamor de los festejos.

Pero ahora, oído en voz alta, revelaba la cruda realidad de la situación.

No estaban solo Paris y Helena, no estaba solo Troya; estaba también Esparta, estaban los aqueos, y su furia sería implacable.

La atmósfera en la sala, ya cargada de tensión para Lyana, se volvió casi insoportable.

El canto de Paris, que antes parecía tan alegre, ahora adquiría una nota de desafío, casi de arrogante inconsciencia.

El banquete ya no era solo una celebración, sino un acto de provocación, un guante de desafío lanzado a los dioses y a los hombres.

Lyana sintió que se le oprimía el corazón.

Vio en un destello de angustia las naves griegas, con sus velas negras, llenar el puerto de Troya.

Sintió el clangor de las armas, el grito de los caídos.

Su estatuilla de Casandra en el bolsillo le quemaba contra la palma, como si el dolor de la profetisa se hubiera transferido a ella.

El destino se había activado, no había vuelta atrás.

Hacia el final de la tarde, cuando las antorchas comenzaban a consumirse y muchos invitados se habían retirado cansados y ebrios, Príamo se levantó una vez más. Su voz, aunque todavía firme, llevaba una nota de cansancio.

«Ciudadanos de Troya, nobles amigos», comenzó, la mirada abarcando a los pocos que quedaban, «que este día quede grabado en nuestras mentes como el inicio de una nueva era. Que la unión de Paris y la reina Helena traiga solo prosperidad y paz a nuestra amada ciudad.»

Fue un brindis formal, desprovisto de la alegría genuina de los anteriores.

Lyana vio a Hécuba inclinar ligeramente la cabeza, un gesto que podía ser de orgullo o de resignación.

Héctor fijaba un punto indistinto más allá de las murallas, como si ya viera el horizonte donde se perfilaba el enemigo.

Paris se aferraba a Helena, su expresión una mezcla de satisfacción y, quizás, una fugaz sombra de preocupación que le rizaba las comisuras de la boca.

Helena sonrió, una sonrisa tan perfecta y sin defectos que parecía esculpida, una sonrisa que no revelaba nada.

Lyana sintió que se ahogaba. No era paz lo que Príamo invocaba, sino un espejismo destinado a desvanecerse con las primeras luces del alba.

El destino no podía desviarse con brindis y canciones.

Los dioses ya habían lanzado los dados, y su juego acababa de comenzar.

La fiesta había sido una ilusión, un telón suntuoso bajado sobre un abismo.

El banquete real había terminado, pero el verdadero drama, el de fuego y sangre, estaba a punto de comenzar.

Lyana miró la luna que se filtraba a través de las ventanas, pálida e indiferente, como un ojo divino que observaba un mundo condenado.