Capítulo 10

La tenue luz de la mañana se colaba en el estudio de Lyana, danzando sobre las partículas de polvo suspendidas en el aire e iluminando las formas silenciosas de sus creaciones.

El busto de Héctor parecía aún vivo, la expresión de resignación esculpida con una profundidad que atormentaba el alma.

La estatuilla de la mujer con la lira, en cambio, llevaba ahora en los labios un grito mudo, una desesperación silenciosa que Lyana había grabado con cada golpe de cincel, dando forma al lamento que Casandra le había descrito como el eco de toda Troya.

Lyana acarició la frente fría de la figura, sintiendo el peso de las palabras de la profetisa, un presagio que se insinuaba en las grietas de la realidad como la humedad de la lluvia.

La sombra que se extendía sobre el Egeo era ahora tangible, palpable, y ella, Lyana, sentía cómo su arte se transformaba de un simple oficio en un acto de testimonio, un desesperado intento de captar una verdad que todos se empeñaban en ignorar.

Afuera, el bullicio de la ciudad comenzó a hacerse más insistente, no el habitual ruido laborioso del despertar, sino un crescendo de voces concitadas, una excitación palpable que vibraba en el aire húmedo de la mañana.

Lyana percibió el cambio, una nota estridente en el familiar coro de Troya.

Era como si una energía inesperada hubiera sacudido a la ciudad de su letargo.

Dejó el cincel, la arcilla aún húmeda y fría bajo sus dedos, y se acercó a la ventana que daba a un estrecho callejón.

Algunas mujeres corrían, los rostros iluminados por una ansiedad febril, intercambiando palabras que el viento solo traía a fragmentos: «...

la nave...» «...un tesoro inestimable... » «...¡el príncipe Paris!»

El nombre de Paris, pronunciado con esa mezcla de reverencia y asombro, hizo que a Lyana se le encogiera el estómago.

Una inquietud antigua, cuyas raíces se hundían en las profecías de Casandra, le oprimió el corazón.

Abandonó el estudio, bajando las escaleras de piedra con paso ágil, tratando de distinguir las voces que ahora se mezclaban con el tintineo de los carros y el balido de las ovejas.

En la calle principal, la multitud ya era densa, un río de personas que fluía hacia el puerto.

Lyana se dejó arrastrar por la corriente humana, su instinto de artista la impulsaba a observar, a capturar la esencia de aquel momento.

Las voces se hacían más claras, hinchando las velas de cada chismorreo: Paris había regresado, no solo de su viaje a Esparta, sino también de su largo y misterioso pasado en el Monte Ida, y había vuelto con algo increíble.

Un obsequio tan magnífico como para eclipsar cualquier tesoro visto en Troya, decían.

El puerto era un hervidero de cuerpos, de túnicas coloridas y rostros sudorosos, el aire denso con el olor salobre del mar que se mezclaba con el de la multitud excitada.

Lyana se abrió paso hasta alcanzar un punto elevado, un pequeño saliente de roca que le ofrecía una vista casi completa.

Las naves de los mercaderes y los pescadores habían sido apartadas a los lados, dejando un espacio vacío en el centro de la bahía.

Y allí, deslizándose majestuosa sobre el agua en calma, había una nave como Lyana jamás había visto.

Sus velas, de un blanco nacarado con bordados de hilo de oro, se hinchaban como el pecho de un cisne.

El casco era de una madera oscura y lustrosa, incrustado con escenas mitológicas que brillaban bajo el sol, y la proa estaba esculpida en forma de cabeza de león rugiente, los ojos de ámbar que parecían arder con un fuego inextinguible.

No era una nave de guerra, ni una simple nave mercante.

Era un bajel de ensueño, construido para el lujo y la vanidad.

Sobre la cubierta, de pie con la postura de un dios recién descendido del Olimpo, estaba Paris.

Vestía ropajes de lino finísimo, adornados con joyas que captaban la luz.

Su sonrisa era amplia, radiante, una expresión de triunfo tan descarada que casi hería los ojos de Lyana.

Junto a él, envuelta en un manto de púrpura que le cubría casi por completo la figura, se encontraba una mujer.

La multitud contuvo el aliento. Cuando Paris le ofreció la mano para ayudarla a bajar la pasarela, el manto se abrió ligeramente, revelando un trozo de piel luminosa y una cascada de cabello color oro fundido.

La luz del sol golpeó sus facciones y, por un instante, el tiempo pareció detenerse.

Era Helena.

Su belleza fue un puñetazo en el estómago, una revelación que Lyana sintió resonar hasta los huesos.

No era la belleza fría y distante de las estatuas divinas, ni la fiera y terrenal de las mujeres troyanas.

Era una belleza que trascendía toda comprensión, una armonía de formas y colores tan perfecta que parecía casi antinatural, un don de los dioses y, quizás, su maldición más cruel.

Lyana vio los rasgos delicados pero decididos, los ojos grandes y profundos de un color indefinido que parecían contener los secretos del mar y del cielo, los labios llenos e invitantes.

Había una gracia innata en su forma de moverse, casi como si flotara, indiferente a la multitud que la observaba con una mezcla de adoración y temor.

Sus vestiduras, una túnica de seda blanca que se deslizaba sobre su cuerpo, eran sencillas pero de una finura extrema, y en el cuello llevaba un collar de esmeraldas que brillaba como gotas de rocío sobre hierba fresca.

Era la legendaria Helena de Esparta, la mujer por la que los hombres perdían la cabeza y los reinos caían.

En ese momento, Lyana comprendió el alcance de las palabras de Casandra.

Esta mujer no era un obsequio, sino la más insidiosa de las trampas.

El Rey Príamo, con la Reina Hécuba y el noble Héctor a su lado, esperaba en el muelle, rodeado por la corte y un destacamento de guardias.

Príamo, a pesar de las marcas del tiempo grabadas en su rostro, mantenía una estatura regia.

Sus ojos, habitualmente sabios y profundos, ahora traicionaban una mezcla de esperanza y una velada aprensión.

Hécuba, fuerte e imponente, acogía a su hijo con una sonrisa maternal, pero sus ojos oscuros se posaban en Helena con una curiosidad casi escéptica.

Héctor, el guerrero, observaba la escena con una expresión de gravedad.

Sus brazos estaban cruzados, y la mandíbula apretada delataba una tensión que los demás no parecían notar, cegados por la magnificencia del momento.

Lyana no vio a Casandra entre los miembros de la familia real.

Su ausencia era un grito más ensordecedor que cualquier presencia.

Paris, bajando de la nave, se arrojó a los pies de su padre, luego se levantó para abrazar a su madre con afecto. Sus ojos brillaban con una alegría casi infantil. Luego, con un gesto teatral, presentó a Helena, tirando suavemente de ella hacia adelante.

«Padre, madre, hermano», comenzó Paris, su voz resonaba clara sobre el murmullo de la multitud, «he regresado a Troya, no con las manos vacías.

He viajado por mares lejanos, he forjado lazos con reyes poderosos, y traigo conmigo el más grande de los dones, un tesoro sin igual para nuestra gloriosa ciudad.

Esta es Helena, Reina de Esparta, la más bella de las mortales, aquella a quien los propios dioses han querido destinar a Troya para honrar nuestro esplendor y fortalecer nuestra dinastía».

Una ola de murmullos extasiados se propagó entre la multitud.

Muchos aplaudieron, encantados por la retórica de Paris y la visión de Helena.

Ella, de pie junto a Paris, no pronunció una palabra.

Sus ojos, al encontrarse con los de Príamo, eran un enigma.

Había resignación, sí, y un velo de tristeza, pero también una suerte de majestuosa indiferencia, como si la escena entera fuera solo un sueño que apenas la tocaba.

Lyana la observó con atención, tratando de leer detrás de la máscara de la perfección.

Había algo frágil y al mismo tiempo inamovible en ella, una quietud que sabía a abismo.

Príamo avanzó, su mano temblaba ligeramente mientras la tendía hacia Helena.

«Bienvenida a Troya, Reina Helena», dijo, su voz casi un susurro.

Era una bienvenida formal, quizás un poco forzada.

Sus ojos, por un instante, se cruzaron con los de Héctor, y Lyana vio un destello de muda inteligencia, una preocupación compartida.

El rey se volvió hacia Paris, su expresión compleja.

El hijo amado había regresado, había traído una mujer de belleza inaudita, un signo de prestigio, quizás.

Pero su corazón de padre, y de rey, conocía las historias, los presagios, la profecía de Casandra.

Sabía que Paris estaba destinado a traer la ruina.

Y ahora, la ruina tenía un rostro, el de Helena.

El destino ineludible parecía apretarle la garganta.

Había reconstruido Troya de las cenizas, la había convertido en una ciudad gloriosa, un faro de civilización.

Había soñado para sus hijos una vida de paz y prosperidad.

Pero ahora, su hijo, cegado por el deseo y por su propia hibris, había arrebatado la esposa a otro rey, roto un sagrado voto de hospitalidad.

Era una afrenta inaudita, un desafío no solo a Menelao, sino a todos los reyes aqueos, y a los propios dioses.

Su mente recordaba las imágenes de Troya destruida, su familia masacrada.

Esa tragedia reaparecía, como una pesadilla de la que no se podía escapar.

Pero ¿cómo podía repudiar a su hijo, justo ahora, delante de todos?

¿Cómo podía humillar a Helena, aquella que ya era, para toda mirada, la Reina de Troya?