Capítulo 36 #2

Esa tarde, una anciana sirvienta susurró que Íone de Mileto, la chamana de la corte, había tenido un sueño particularmente vívido.

Príamo, atormentado, decidió ir a verla.

El pequeño templo de Íone estaba impregnado de humos de hierbas y de un olor agrio y dulce.

Íone, sentada con las piernas cruzadas en el suelo de piedra, parecía más vieja y frágil que nunca, pero sus ojos brillaban con una luz intensa.

«Íone,» Príamo comenzó, «me ha llegado noticia de un sueño tuyo.»

La chamana tosió, un sonido seco. «Sí, rey Príamo.

He visto un halcón, el más noble de los rapaces, alzarse en vuelo desde el sagrado Ida.

Sus alas eran de oro, su grito rasgaba el cielo.

Pero su sombra… ah, su sombra era la de una serpiente que se arrastraba en la oscuridad, y donde pasaba la sombra, la tierra ardía.

El halcón ha volado hacia poniente, más allá del gran mar, atraído por una luz que brillaba más fuerte que el sol mismo. »

El corazón de Príamo se encogió. Un halcón noble, Paris.

Una sombra de serpiente, la ruina. La luz más fuerte que el sol, ¿quién podía ser?

Su mente fue de inmediato a Micenas, a una reina de una belleza legendaria, o quizás a algo más abstracto, una ambición cegadora.

«¿Qué significa, Íone? ¿Debemos detener al halcón? »

Íone negó con la cabeza lentamente. «Nadie puede detener a un halcón que emprende el vuelo, rey Príamo.

El destino es un curso de agua que erosiona la roca, no una roca que se pueda mover.

Las visiones no son advertencias de las que huir, sino senderos por los que caminar con los ojos abiertos.

La sombra de la serpiente es parte del halcón, así como la luz y la oscuridad son parte del mismo amanecer. »

Las palabras de Íone eran, como siempre, enigmáticas, pero la implicación era clara: el viaje de Paris era inevitable.

Los días siguientes fueron un torbellino de preparativos.

Quirón supervisaba la elección de la nave, un veloz y robusto pentecontero, el «Lirio de Troya», y el suministro de víveres, armas y regalos diplomáticos.

Héctor seleccionó personalmente la escolta, treinta de los más valerosos guerreros troyanos, hombres expertos en el mar y en la espada, comandados por un capitán de confianza.

Príamo observaba a Paris durante los preparativos, tan entusiasta, tan inocente en su deseo de grandeza, y el dolor en su pecho era un nudo cada vez más apretado.

A pesar de la prohibición de Príamo, Casandra había logrado colarse en el puerto un día, mientras Paris controlaba la carga de su nave. Su rostro estaba pálido, sus ojos rojos e hinchados. Su cabello revuelto enmarcaba un rostro de desesperación.

«¡Hermano!», gritó, su voz aguda, casi quebrada. «¡No partas! ¡Te lo suplico, no vayas! ¡Veo el fuego, veo la sangre! ¡Veo naves negras surcar el mar, un mar rojo de sangre! ¡No vayas a Micenas, Paris! ¡Te lo ruego! ¡Es una trampa! ¡Es el fin de todos nosotros!»

Paris se volvió, sonriendo con una paciencia que sabía a cansada resignación. «Casandra, hermana. De nuevo tus visiones. No temas. Voy a llevar paz a Troya, no guerra. No sucederá nada malo. Encontraré un modo de estrechar alianzas, de asegurar el futuro de nuestro reino.»

«¡El futuro será solo ceniza!», Casandra gritó, sus palabras se perdían en el fragor del puerto, entre los gritos de los marineros y el alboroto de las gaviotas. La gente del puerto, acostumbrada a sus exabruptos, sacudía la cabeza con piedad o desprecio. Nadie la tomaba en serio. Nadie la creía.

Paris se limitó a sacudir la cabeza y le dio la espalda, continuando a hablar con el capitán de la nave.

Casandra se desplomó en el suelo, llorando desesperadamente, mientras las guardias la alejaban suavemente del muelle.

Su lamento desgarrador era la única verdadera música de despedida para Príamo.

También Argos de Argos estaba en el puerto ese día, observando de lejos.

Su sonrisa sutil no llegaba a los ojos, que brillaban con una inteligencia aguda y malévola mientras seguía los preparativos de Paris.

Había encontrado al joven príncipe pocos días antes, en un banquete, y le había susurrado al oído historias fascinantes de reinas legendarias y de ciudades fabulosas, alimentando su curiosidad y su sed de aventura.

Argos había incluso mencionado, con despreocupación, la belleza sin par de una cierta reina aquea, como si fuera un detalle de poca importancia, una anécdota de viaje.

Sus palabras, semillas venenosas, habían sido plantadas en el terreno fértil de la ingenuidad de Paris.

La mañana de la partida era límpida y fría.

El sol se alzaba sobre el Egeo, tiñendo el cielo de rosa y oro.

El "Lirio de Troya" estaba listo, las velas hinchadas por un viento propicio, los remos levantados.

Paris, vestido con una túnica de lino blanco, con sus cabellos oscuros y rizados enmarcados por una diadema de oro, saludó a su familia.

Abrazó a Hécuba, que sollozaba suavemente.

Intercambió una última mirada con Héctor, que le estrechó la mano con la fuerza de un guerrero, una muda plegaria en sus ojos. Luego se dirigió a Príamo.

«Vuelvo pronto, padre», dijo Paris, sus ojos luminosos de esperanza. «Vuelvo con la paz.»

Príamo no logró hablar. Asintió simplemente, la garganta seca, los ojos velados.

Veía a su hijo, pero veía también la sombra de la serpiente, el halcón que volaba hacia su ruina.

Una última mirada de Príamo, una última sonrisa radiante de Paris, luego el príncipe subió a bordo.

Los marineros levaron el ancla, y la nave se deslizó lentamente fuera del puerto.

Príamo permaneció en el muelle mucho tiempo después de que la nave se hubo convertido en solo un punto en el horizonte.

El aire salobre le escocía los ojos, pero sabía que no era solo el viento.

El río había desbordado. Y su curso, inexorable, lo habría conducido al mar en tempestad.

La esperanza, sutil como un hilo de seda, se desenroscaba en un hilo de sangre, y su rojo empezaba a manchar el hermoso paisaje de Troya.