Capítulo 30

El perfume del incienso, habitualmente un bálsamo para el alma de Príamo, ahora le parecía acre, sofocante.

Entró en la Sala del Consejo con un paso que no traicionaba la tormenta que le desgarraba el ánimo.

Los nobles y los consejeros ya estaban en sus puestos, las cabezas inclinadas sobre rollos de pergamino, las voces bajas tejiendo la tela de lo cotidiano.

Cada rostro era un libro abierto de expectativas, de lealtad, de ambición; cada aliento, una espera de su señal, de su sabiduría.

Y él, el rey, se sentía una cáscara vacía, una máscara regia tras la cual el corazón gritaba en silencio.

Se sentó en el trono tallado, la piedra fría bajo los dedos.

Sus insignias de oro y marfil brillaban tenuemente en la luz que se filtraba por las altas ventanas, pero a él le parecían opacas, desprovistas de todo esplendor.

Miró a Héctor, sentado a su derecha, el rostro joven y serio, ya cargado con el peso de la sucesión.

Su primogénito, el valeroso defensor de Troya, el héroe que aún no sabía serlo.

Una oleada de ternura y un dolor lancinante le oprimieron el pecho.

¿Cómo podía condenarlo a un destino tan cruel, mientras lo preparaba para un glorioso pero inútil sacrificio?

Las discusiones comenzaron, un río de palabras sobre comercio, aranceles, mantenimiento de las murallas, abastecimientos.

Quirón de Licia, el ingeniero jefe, se levantó, su figura esbelta y vivaz, su mente un faro de lógica y pragmatismo.

Expuso con la claridad habitual los progresos en la construcción del nuevo puerto, los desafíos con las tormentas invernales, la necesidad de reforzar los muelles orientales.

Sus ojos brillaban con un fuego sagrado, la pasión del creador, del hombre que veía solo posibilidades y soluciones.

«Majestad», dijo Quirón, sus manos dibujando diagramas invisibles en el aire.

«Con la extensión de los muelles y la introducción de los nuevos pontones móviles, podremos acoger naves de mayor calado, triplicando la capacidad de carga en menos de un ciclo lunar.

El flujo comercial con las ciudades anatólicas y las colonias de Tracia será sin precedentes. Troya prosperará como nunca antes.»

Príamo escuchaba, asintiendo mecánicamente, pero las palabras de Quirón no le llegaban al corazón, no iluminaban la oscuridad que lo envolvía.

Veía solo la inutilidad de todo aquel esplendor, de todo aquel esfuerzo.

Construían, reconstruían, pero sobre cimientos destinados a derrumbarse.

Era como un condenado que decora su celda con magníficos frescos, ajeno a la hoja que pende sobre su cabeza.

Quirón hablaba de futuro, un futuro radiante, y Príamo sentía solo su eco lejano, un presagio de lo que se perdería.

«Excelente trabajo, Quirón», logró decir, su voz profunda pero vacía. Una señal con la mano. «Continúa con tu habitual diligencia. El bienestar de Troya depende de tu ingeniería.»

Quirón se inclinó, radiante. No había rastro de sospecha en sus ojos, solo el orgullo de un artesano apreciado.

Príamo admiraba a Quirón, su fe inquebrantable en el poder de la razón, en la capacidad humana de forjar su propio destino.

Pero la razón, Príamo lo sabía ahora, era un velo sutil frente a la ineluctabilidad divina.

Construían murallas para detener el viento, creaban riquezas para engañar la pobreza del espíritu. Todo en vano.

Las horas se arrastraron, cada cuestión de estado un peso insostenible.

La diplomacia con Argos, las solicitudes de tributos, las alianzas tambaleantes.

Argos de Argos, el diplomático micénico, había enviado un mensaje sibilino, una oferta de paz que ocultaba, Príamo lo sabía, las fauces de un depredador.

Pero también esa amenaza, antes tan palpable, ahora parecía un eco distante de un problema secundario.

¿De qué servía negociar una tregua cuando todo el castillo de naipes estaba destinado a desmoronarse?

El sol ya había iniciado su descenso cuando Príamo se despidió de sus consejeros.

El pasillo, habitualmente lleno de actividad, estaba extrañamente silencioso.

Sus pasos resonaban en el mármol, pesados, como si cada piedra estuviera impregnada de su dolor.

Su meta era la pequeña sala donde Ione de Mileto, la anciana chamana, a menudo se retiraba para interpretar los sueños y los presagios.

No buscaba respuestas, ya no. Buscaba quizás solo la confirmación final, el sello de su condena.

Ione estaba sentada sobre un cojín de lana, su cuerpo frágil envuelto en chales oscuros. Sus ojos, habitualmente agudos y penetrantes, parecían perdidos en una niebla lejana. El aire en la habitación era denso de humo de hierbas aromáticas y de un olor terroso, antiguo.

«Majestad», dijo Ione, su voz un susurro ronco, sin levantar la vista. «Tu corazón es un mar en tempestad, sus olas se estrellan contra los acantilados de tu alma.»

Príamo no respondió, sentándose frente a ella, el ruido de su manto rozando el suelo la única ruptura en el silencio cargado de presagios.

«He tenido un sueño, Príamo, un sueño que me ha visitado durante tres noches seguidas», continuó Ione, sus dedos nudosos acariciando una piedra pulida.

«He visto un árbol sagrado, sus raíces profundas en la tierra de Troya, sus ramas que tocaban el cielo.

Y de este árbol, tres frutos, maduros y espléndidos, caían.

El primero, un fruto dorado, rodaba hacia el campo de batalla, aplastado por los cascos de los caballos.

El segundo, un fruto purpúreo, se disolvía en ceniza antes de tocar tierra, su belleza efímera. Y el tercero…»

Ione se interrumpió, sus párpados temblorosos. Príamo sentía la fría garra del miedo apretarle la garganta.

«¿Y el tercero, Ione?», la apremió, su voz apenas un silbido.

«El tercer fruto, Príamo, era diferente.

No caía. Volaba. Llevado por un águila hacia el Monte Ida, lejos, para ser nutrido por las raíces salvajes de la montaña.

Y cuando regresó…» La voz de Ione se hizo más fina, casi imperceptible.

«…cuando regresó, trajo consigo una chispa divina, pero también un fuego, un fuego que devoraría el árbol entero. »

Un silencio pesado se abatió sobre la estancia.

Príamo fijaba la vista en Ione, el corazón le martilleaba en los oídos.

El árbol, Troya. Los tres frutos, sus hijos.

Héctor, el guerrero, el fruto aplastado en batalla.

Casandra, el fruto purpúreo, cuya belleza y don serían reducidos a cenizas, sus profecías desoídas.

Y el tercero… el tercero, el que había volado lejos, el que había crecido en el Monte Ida. Paris.

Una oleada de náuseas le atenazó el estómago.

La profecía era clara, inexorable. No solo el fin de Héctor y Casandra, sino también el papel de Paris, el hijo que había abandonado, como portador de destrucción.

El círculo se cerraba, no había escape. Su intento de desafiar el destino abandonando al niño había sido en vano.

O, peor aún, había sido precisamente ese acto el que había tejido la trama de su ruina.

«Trajo un fuego,» repitió Príamo, los labios secos. «Un fuego que devoraría el árbol entero.»

Ione asintió lentamente, los ojos velados. «El regreso es inevitable, Majestad. El pastor volverá a reclamar su lugar. Pero su mano traerá una maldición, un don divino que será también vuestro fin.»

«¿Y no hay modo de evitarlo?» La pregunta salió casi como una súplica, la dignidad real abandonada por un instante.

Ione negó con la cabeza. «El destino es un río impetuoso, Príamo. Se pueden construir diques, pero el agua siempre encuentra su camino, a veces con mayor fuerza. Vuestro destino, y el de Troya, ya está escrito.»

Príamo permaneció sentado, inmóvil, por un tiempo que le pareció infinito.

El humo de las hierbas se disipaba, y con él, todo atisbo de esperanza que aún albergaba en su ánimo.

El peso del conocimiento era ahora una montaña, no ya una prisión.

Era su lápida. Había mirado el futuro de Troya, y había visto solo ceniza.

Había mirado el futuro de sus hijos, y había visto solo tragedia.

Dejó a Ione y se dirigió hacia sus aposentos privados, sin ver a los sirvientes que se inclinaban, sin oír los ruidos de la noche que envolvían el palacio.

Su mente era un coro de voces, las profecías de Casandra que resonaban con la limpidez de una campana fúnebre, las palabras de Ione que pintaban imágenes de destrucción.

Héctor, la flor segada; Casandra, la llama extinguida; Paris, el fuego que se propagaba.

Entró en su estudio, la estancia sumida en la penumbra.

Sobre el escritorio, un pergamino inconcluso de un mapa de la Nueva Troya, con las nuevas extensiones del puerto dibujadas por Quirón.

Contempló aquel diseño de esperanza y prosperidad, y sintió una amarga risa subirle a la garganta.

Qué burla. Construir con tanto esmero lo que el destino estaba dispuesto a demoler.

Se acercó a la ventana, la ciudad bajo él un mar de luces rutilantes, una estrella caída sobre la tierra.

Veía las imponentes murallas que él mismo había deseado, ahora un símbolo no de protección, sino de una ilusión.

Más allá de esas murallas, el Egeo, oscuro e indiferente, hacia donde se extendían las manos de las potencias aqueas, listas para golpear.

Y más allá del horizonte, el Monte Ida, el lugar donde su destino, en forma de un pastor ignaro, esperaba el momento de su regreso.

No había luz, no había esperanza. Solo la certeza gélida de un destino ineludible.

Su reino, su dinastía, su familia: todo estaba condenado.

Príamo cerró los ojos, su frente contra el frío cristal de la ventana.

Las lágrimas, largamente contenidas, no caían.

Estaba más allá de las lágrimas, más allá del dolor.

Había solo un vacío incolmable, la desesperación silenciosa de un rey que había comprendido ser un mero espectador de la tragedia que estaba a punto de abatirse sobre su mundo.

Su sueño roto era la realidad de Troya. Y en ese vacío sin fondo, una sola, amarga certeza comenzó a tomar forma.

El destino no podía ser evitado. Quizás, sin embargo, podía ser acogido.

Quizás, su única esperanza era aceptar lo inevitable, y gestionar la caída de un modo que, si no la evitaba, al menos la hiciera significativa.

¿Pero cómo? ¿Y a qué precio? El precio ya estaba claro.

Tendría que ver a sus hijos morir. Tendría que ser el rey de una ciudad destinada a la ruina.

Y el regreso del tercer fruto, el pastor del Ida, dividiría su familia, su ciudad, su propia alma en tres partes, tres senderos que conducían todos al mismo abismo.