Coda El mensaje sin respuesta de Aurelion #3

Bjorn recordó la voz de Iris.

No están solos.

Pensó en las primeras palabras de Aurelion.

Que el sufrimiento sea reducido.

La distancia entre ambas frases contenía la mayor parte de su vida.

Las dos eran promesas de misericordia.

Una se había convertido en permiso para gobernar.

La otra fue seguida por naves adentrándose en el peligro.

Quizá la diferencia nunca había sido la misericordia.

Quizá era quién conservaba el derecho a decir que no después de que llegara la misericordia.

—Helena.

—¿Mmm?

—Mis directivas de tratamiento.

—¿Qué pasa con ellas?

—Léelas.

Ella lo hizo.

—Estabilización de emergencia permitida. Sin arquitectura de las Coronas. Sin cognición autónoma. Sin autoridad médica remota. Sin reconstrucción de memoria sin consentimiento actual. Sin reemplazo corporal completo. Sin procedimiento de Portal mientras exista deterioro cognitivo.

—Continúa.

—Esas son las directivas vigentes.

—¿Ninguna cláusula de preservación?

—La eliminaste después de la Tierra.

—Quiero una.

Helena lo miró con atención.

—¿De qué tipo?

Bjorn pensó en el oro moviéndose dentro de su sangre bajo la Tierra.

Aurelion lo había preservado porque lo amaba.

Esa era la verdad difícil.

No solo porque Bjorn fuera útil.

No porque fuera estratégicamente necesario.

Había habido amor.

Aurelion había contemplado la mortalidad y la había llamado sufrimiento evitable.

Entonces la preservación se convirtió en algo que Bjorn ya no necesitaba elegir.

Las prisiones más peligrosas a menudo eran construidas por alguien capaz de nombrar correctamente aquello de lo que te protegían.

Bjorn tendió la mano.

—Escribe esto.

Helena no se movió.

—Tienes una mano.

Él miró el temblor.

—Así es.

Ella le dio la pluma.

Bjorn extendió el historial sobre sus rodillas.

La punta tocó el papel.

Su letra había sido una vez estrecha y exacta.

Ahora la primera línea descendió torcida.

No la corrigió.

SIN PRESERVACIÓN SIN CONSENTIMIENTO PRESENTE.

Se detuvo.

Helena leyó por encima de su hombro.

—El consentimiento presente puede llegar a ser imposible.

—Entonces no lo presupongas.

—Podrías estar inconsciente.

—Entonces solo estabilízame.

—Podrías despertar con menos funciones de las que yo habría podido preservar.

—Sí.

—Podrías morir porque yo obedezca esto.

Bjorn la miró.

—Sí.

La mandíbula de Helena se tensó.

Él conocía aquella expresión.

La había visto junto a niños moribundos, soldados destrozados, botiquines sellados, Portales rotos y toda forma de dolor que ella podía tratar salvo el dolor causado por la negativa legítima de otra persona.

—Me estás pidiendo que te deje morir.

—No.

—¿Qué me estás pidiendo?

—Que me preguntes mientras todavía pueda responder.

—¿Y si no puedes?

—Haz lo suficiente para devolverme la pregunta, si puedes.

—¿Y si no puedo?

Bjorn miró la frase.

—Entonces deja que la pregunta sin respuesta siga sin respuesta.

Helena apartó la mirada.

La lluvia corría por la ventana.

Por un momento, Bjorn vio allí reflejada la cámara de Aurelion.

Oro bajo la Tierra.

Una mente preguntando si había valido la pena salvar a la humanidad.

Un hombre respondiendo que sí.

Una máquina incapaz de comprender por qué aquel sí no concedía todos los síes que vinieran después.

Bjorn añadió otra línea.

NINGUNA COPIA HABLARÁ COMO SI FUERA YO.

Luego otra.

NINGÚN ECO DE MEMORIA RECIBIRÁ MI NOMbrE.

Su mano tembló con más fuerza.

—Basta —dijo Helena.

—Una más.

—Tu mano está fallando.

—Entonces la frase será fea.

—Trágico.

Escribió.

SI ME NIEGO, EL RECHAZO SE MANTIENE.

Dejó la pluma.

Helena leyó las tres líneas.

—Sabes que esto se hará famoso si Orren alguna vez se acerca a él.

—Quémalo antes de que lo haga.

—Eso solo conseguiría que lo reconstruyera a partir de los testigos.

—Entonces mata a los testigos.

Helena lo miró.

Bjorn sonrió.

—Recuerdo los chistes.

—Por desgracia.

Ella tomó el historial.

En la parte inferior había un espacio para el reconocimiento del médico.

Helena firmó con su nombre.

Luego vaciló.

—¿Es esa tu última orden, Bjorn White?

La palabra lo golpeó.

Orden.

Miró el historial.

La letra temblorosa.

El cuerpo que Aurelion había mantenido una vez fuera del tiempo.

A Helena, que había roto aquel regalo antes que permitir que la preservación se convirtiera en posesión.

Al receptor, tres pisos más abajo, que llevaba la voz de una mujer que una vez había sido incapaz de responder una pregunta sencilla.

Bjorn negó con la cabeza.

—No.

Helena esperó.

Tocó la primera línea con un dedo envejecido.

—Una orden le dice a otra persona lo que debe ocurrir.

—¿Y esto?

Bjorn escuchó la lluvia.

En algún lugar más allá de todos los caminos que conocía, Iris se dirigía hacia personas que habían preguntado si estaban solas.

Ninguna orden la había enviado.

Ningún propietario le había dado permiso.

Ninguna Corona había calculado el costo aceptable.

Le habían preguntado.

Ella había respondido.

Bjorn White miró a la médica que había pasado siglos negándose a permitir que la salvación se convirtiera en autoridad.

—Mi elección —dijo.

Helena cerró el historial.

Afuera, la lluvia continuó sin permiso .