Chapter 15

Elena permanecía ante el espejo, dándose los últimos retoques de maquillaje.

Estaba completamente abstraída en sus pensamientos sobre la velada inminente.

Tom, que se hallaba en la misma estancia, se le antojaba ahora como un mero detalle del mobiliario: habitual, pero prescindible en esa vida nueva y suntuosa.

Solo cuando él se vistió aquella misma camisa negra que ella le había comprado con la esperanza de aproximar aunque fuera un poco su estampa a las exigencias de Chicago, y por la habitación comenzó a flotar el denso aroma de un perfume costoso, Elena se dignó a girarse.

—¿Vas a alguna parte? —inquirió ella, examinando con mirada crítica su figura imponente, ceñida por el tejido oscuro.

Tom vaciló, esquivando su mirada. Una punzada de culpa lo atravesó por un instante, pero la imagen de Monica —dominante, segura de lo que deseaba— no tardó en desplazar la figura de su prometida.

—Sí... he quedado con los chicos del almacén. Queremos pasarnos por el bar nuevo de la esquina —mintió acomodándose el cuello—. Prometo estar de vuelta para las once.

—Hoy Julian celebra la firma del contrato —respondió Elena con frialdad, volviéndose hacia el espejo—. No sé cuándo regresaré. Quizá muy tarde. Así que no me esperes, vete a dormir.

Pretendía añadir algo más, tal vez prevenirlo contra el exceso de alcohol, pero Tom no se quedó a escuchar. Con un «de acuerdo» ahogado, abandonó el apartamento, y el sonido de la puerta al cerrarse resonó con eco en la sala vacía.

El ascensor elevó a Tom en silencio hasta la planta veintiuno. Al salir al pasillo, se sintió como si hubiera desembocado en otro universo. Allí las alfombras resultaban aún más mullidas, la luz más tenue y el aire olía a dinero y ambición.

De pronto lo invadió un sudor frío. Reparó en que no acudía únicamente a «jugar», como se había expresado Monica, sino a una suerte de cita.

Y a las citas siempre se llevan flores. Constituía la única regla de su existencia pasada que aún conservaba en la memoria.

Mirando a su alrededor, descubrió un jarrón imponente con rosas exuberantes colocado sobre una consola en el pasillo.

Sin dudarlo, extrajo varios capullos grandes, despojándolos febrilmente de las hojas sobrantes.

Tras carraspear y reajustarse la camisa, se aproximó al apartamento 2105. Le temblaba la mano al llamar con tres golpes secos a la puerta.

—Pasa, vaquero —llegó desde el interior una voz grave y amortiguada.

Tom entreabrió la puerta. Lo recibió una penumbra impregnada de perfume costoso. La sala permanecía vacía, salvo por los destellos de la ciudad nocturna que danzaban sobre las superficies pulidas. Sin embargo, por la puerta entreabierta del dormitorio se filtraba una luz cálida y resplandeciente.

Tom dio varios pasos titubeantes hacia el interior, sintiendo el corazón martillearle en la garganta.

Se aproximó a la puerta del dormitorio y la abrió por completo.

Monica permanecía ante el tocador, dándole la espalda.

En el espejo se reflejaba su rostro: reconcentrado, felino e increíblemente hermoso.

Se abrochaba un pesado pendiente de oro en la oreja, ladeando levemente la cabeza.

Vestía un vestido de seda negro. Era tan corto y ceñido que a cada uno de sus movimientos el tejido se elevaba de forma provocadora, descubriendo el borde del encaje de sus medias negras sobre unos muslos impecables.

Tom tragó saliva de forma convulsiva. Bajo esa luz semejaba la encarnación misma del pecado, surgida de la portada de una revista.

Permanecía erguido, incapaz de despegar la mirada de la línea de sus hombros, de la manera en que la seda moldeaba sus contornos.

¿Acaso no se trataba de un sueño? Un muchacho común de Oak Haven en el dormitorio de la mujer más influyente de la corporación...

—Esto... esto es para usted —articuló extendiéndole su ramo «robado». Tom sentía ruborizarse hasta la raíz del cabello.

Monica se giró despacio. Su mirada se deslizaba por su rostro, por sus hombros anchos enfundados en la camisa negra, y finalmente descendió hacia las flores.

Se le aproximó con elegancia y le tomó las rosas de las manos, pero no para ponerlas en agua.

Con una sonrisa tenue, casi despectiva, entreabrió los dedos y las flores cayeron despiadadamente al suelo, desparramándose a sus pies.

—Podemos prescindir de eso, Tommy —susurró aproximándose hasta pegarse a él y posando las manos en su cuello—. No necesito tus flores. Te necesito a ti. Por entero. Sin reservas.

Monica percibía cómo Tom temblaba bajo sus dedos. Sabía que tras la puerta, a solo unas pocas puertas pasillo allá, daría comienzo en breve la cena festiva de Julian. Sabía que Elena estaría allí, radiante de orgullo impostado. Y esa certeza no hacía sino avivar su fervor.

—Estás endiabladamente bien de negro —Monica se apretó contra él, obligándolo a sentir el calor de su cuerpo a través de la fina seda—. Chicago te sienta de maravilla.

Tom apenas podía respirar. Todos los pensamientos sobre Elena, sobre la boda, se esfumaron cual humo. Solo restaba esa mujer, su aroma y la atracción irresistible de sus labios.

—Yo... he venido como me pidió —pronunció con voz rasposa.

—Oh, has hecho mucho más que sencillamente venir —Monica sonrió con astucia, mientras sus dedos comenzaban a desabrochar despacio el primer botón de su camisa negra—. Has tomado tu decisión.

Tiró de él hacia sí, orientándolo hacia la cama inmensa que en esa penumbra semejaba un altar en el que hoy se entregaría en sacrificio el último vestigio de su fidelidad.

La penumbra del apartamento 2105 estaba impregnada de un presagio de catástrofe, pero para Tom ese aroma resultaba más dulce que el vino más costoso.

En el segundo en que apretó a Monica contra las sábanas de seda, el universo de Oak Haven, del pastor y de las promesas quedas a Elena dejó de existir.

Solo restaba esa mujer. Tom se aferró a sus labios con la voracidad de un hombre que ha pasado la vida entera en el desierto y al fin halla un oasis.

No constituyó un beso, sino el choque de dos fuerzas: su potencia bruta e indómita frente al profesionalismo gélido y calculador de ella, que súbitamente comenzaba a derretirse bajo el empuje de aquel «dios» de provincias.

Monica sintió cómo su espalda rozaba la frescura de la cama, y en ese mismo instante las manos poderosas de Tom emprendieron su labor.

No sabía ser prudente. Desgarraba botones, ajaba la seda.

De un tirón brusco Monica apartó el borde de su camisa negra, auxiliándolo a liberarse del tejido innecesario.

Sus dedos se clavaron en sus hombros anchos y potentes, cuya piel conservaba aún el ardor de una dura jornada.

—Oh, Dios... —gimió Tom directamente en sus labios.

Sus manos se deslizaron bajo el dobladillo del vestido corto, y en el instante en que sus palmas rozaron sus nalgas desnudas, se paralizó. No llevaba braguitas. Semejante hallazgo sacudió su conciencia con mayor violencia que cualquier impulso físico.

«Me estaba esperando...», cruzó por su mente, y su hombría respondió a ese pensamiento con un impulso potente y doloroso, presionando contra el vientre de la mujer a través del tejido tupido de los vaqueros.

—No te precipites, vaquero... —susurró Monica arqueándose bajo él. Sus labios le rozaron la oreja, abrasándolo con su aliento—. Quiero disfrutar cada segundo de tu impaciencia. Llevas tanto tiempo aguardando esto, ¿verdad?

Tom se incorporó levemente, respirando con dificultad.

Tenía el rostro encendido por la excitación.

De un tirón seco se despojó de la camisa, arrojándola a un lado.

Cayó justamente sobre esas mismas rosas «robadas» que Monica había arrojado despiadadamente al suelo.

El símbolo de su romance pretérito yacía sepultado bajo la prenda impregnada de olor a sudor.

—No puedo aguardar... —exhaló él, adivinándose en su voz una desesperación casi animal—. Monica, yo... me vuelvo loco por usted.

Volvió a tenderse sobre ella y sus dedos se aferraron a los finos tirantes del vestido.

Un tirón, y la seda se deslizó hacia abajo, descubriendo aquello con lo que no osaba ni soñar en esos despachos sofocantes y sin terminar.

Ante él se desplegó su pecho: exuberante, firme, con aréolas que a la luz del Chicago nocturno parecían fundidas en cobre oscuro.

Los pezones de Monica permanecían erguidos como perlas, y Tom ahogó un gemido ante semejante estampa.

Se entregó a ellos, acariciando con la lengua primero uno y luego el otro.

Los succionaba y les daba leves mordiscos, sintiendo a Monica inspirar de forma convulsa y escuchando brotar de su pecho los primeros gemidos auténticos de placer.

Monica percibía cómo el control se le escapaba entre los dedos.

Había concebido esta velada como un acto frío de venganza y una herramienta para Julian, pero su cuerpo la traicionaba.

Ese muchacho resultaba demasiado apasionado, demasiado atractivo.

Sus caricias carecían de delicadeza, pero encerraban una sinceridad primaria que obligaba a su propia anatomía a responder con fuego.

Mientras sus labios continuaban atormentándole el pecho, la mano de Tom se deslizó hacia abajo.

Rozó lo más íntimo y sus dedos se cubrieron al instante de humedad.

Monica estaba dispuesta. Emanaba literalmente deseo por someter a aquel muchacho.

Su dedo, curtido por el trabajo pero en ese instante increíblemente sensible, penetró en su cavidad cálida y angosta.

Tom comenzó a mover la mano con ritmo, profundamente, adentrándose en esa anatomía de la pasión que Elena jamás le había permitido explorar.

Con su prometida todo era tímido, atenazado por un continuo «no se puede».

En cambio aquí... aquí Monica orientaba ella misma las caderas, separaba por sí misma las piernas, invitándolo a hacer cuanto le placiera.