Chapter 11

La imagen de Thomas saliendo de la ducha —mojado, con gotas de agua deslizándose lentamente por los relieves marcados de sus abdominales— había grabado una marca profunda en la mente de Monica.

Durante los últimos días apenas había podido dormir.

Bastaba con cerrar los ojos para que ante ella emergiera aquel cuerpo imponente, sintiendo aún la sonora palmada con la que había premiado su nalga.

El rostro dichoso de Elena, revoloteando por la oficina como una princesa de cuento, le provocaba a Monica accesos de náuseas.

Detestaba a esa muchacha. Por su ingenuidad, por su «pureza», por haber conseguido a semejante hombre y por el hecho de que el mismísimo Julian Vance derrochara tantos recursos en esa «pobretona».

«Descuida, criaturita —pensaba Monica, retocándose el maquillaje impecable frente al espejo del aseo de señoras—. En esta ciudad nada se regala. Tu príncipe es demasiado fogoso para una sosa como tú. Yo le enseñaré lo que es una mujer de verdad».

Cuando llegó la hora del almuerzo en la planta cuarenta y tres, Thomas subió desde el departamento de transportes. Lucía unos vaqueros tupidos y una sencilla camiseta gris que parecía a punto de reventar sobre sus hombros anchos. Resplandecía al aproximarse al escritorio de Elena.

—¿Vamos a comer, mi amor? —su voz, densa y cálida, hizo que Elena se pusiera en pie de un salto.

—¡Oh, Tom! ¡Claro que sí! Me muero de hambre.

Pero no alcanzaron a dar ni un paso hacia el ascensor cuando, de detrás de su escritorio, cual cobra desde una emboscada, emergió Monica. Sostenía una carpeta en las manos y contemplaba a Thomas con la mirada entornada e imperiosa.

—Thomas, demórese un minuto —su voz sonó como una orden tajante—. Necesito con urgencia su... fuerza masculina. En el ala sur hay que mover un escritorio imponente y pesado de un despacho a otro. Los mozos no llegarán hasta dentro de dos horas y necesito tenerlo todo listo ahora mismo.

Elena frunció el ceño; en sus ojos cruzó una sombra de disgusto. Intuía ya que Monica tramaba algún juego propio.

—Monica, es nuestra hora de comer. ¿De verdad no puede esperar?

Monica dirigió la mirada hacia Elena, y en ella había tal desprecio gélido que la joven retrocedió involuntariamente.

—En Vance Global el trabajo no aguarda a que alguien se llene el estómago. Thomas es ahora un empleado de la compañía y debe acatar las órdenes de la dirección.

Thomas, noble por naturaleza e incapaz de denegar el auxilio, asintió con vacilación.

—No pasa nada, Elen. Seré rápido. Ve yendo a la cafetería, pide algo para los dos, iré enseguida.

Elena, apretando los labios, caminó hacia el ascensor, lanzándole a Monica una mirada de sospecha. En cuanto las puertas del ascensor se cerraron, Monica sonrió triunfante. Le hizo una seña provocadora a Thomas con el dedo.

—Sígueme, vaquero.

Avanzaron por los largos pasillos del edificio de oficinas.

Monica escogió deliberadamente una ruta a través del ala en obras, donde aún no había cámaras y los empleados rara vez se dejaban ver.

Thomas caminaba tras ella, intentando guardar las distancias, pero resultaba superior a sus fuerzas.

Monica vestía una ceñida falda tubo de seda negra que le amoldaba las caderas de tal modo que parecía una segunda piel.

Con cada paso, sus caderas oscilaban con tal amplitud que Thomas sentía la boca seca.

La falda se tensaba sobre sus nalgas redondeadas, remarcando cada curva.

Intentó apartar la mirada, clavándola en el techo o en las paredes, pero los ojos, cual imanes, volvían hacia aquella estampa seductora. En esa ciudad las mujeres eran distintas: agresivas, atrayentes, saturadas de peligro y de perfumes costosos.

—Casi estamos —soltó ella por encima del hombro, al percatarse de cómo tragaba saliva con dificultad—. ¿Se ha cansado de mirar, Thomas?

—Yo... solo miro por dónde piso —balbuceó él, ruborizándose.

Entraron en un despacho situado al final del todo de un pasillo oscuro y desierto. Allí reinaba el olor a pintura fresca y a polvo. Las ventanas permanecían cerradas y el sistema de climatización aún no funcionaba. El aire resultaba seco e insoportablemente sofocante.

Monica indicó con el dedo una pira de cajas grandes y pesadas, repletas al parecer de carpetas de archivo. Al lado presidía un imponente escritorio de roble.

—Ahí lo tiene —dijo recostándose en el marco de la puerta—. Hay que trasladar estas cajas al despacho contiguo y mover la mesa hacia la ventana. Preparamos una nueva oficina para el vicepresidente, hay mucho trabajo.

Thomas se puso manos a la obra en silencio. Tensó sus músculos potentes para alzar la primera caja. La labor resultaba pesada y el bochorno de la estancia no tardó en hacer mella. Diez minutos después, su camiseta estaba empapada en sudor, pegándose incómodamente a su cuerpo.

—Aquí no se puede ni respirar —dijo con voz rasposa, depositando otra caja—. ¿Se puede abrir la ventana?

—Están bloqueadas por el sistema central —Monica se abanicaba con la carpeta de documentos, examinándolo con descaro—. Quítate la camiseta, Thomas. No pases apuros. Aquí no hay nadie más que nosotros.

Dudó, pero el calor resultaba en verdad insoportable.

Quitándose la tela gris por la cabeza, la arrojó sobre una silla.

Monica estuvo a punto de soltar la carpeta.

En la penumbra del despacho, su torso desnudo parecía moldeado en pura fuerza.

Los músculos se marcaban bajo la piel cubierta por una fina pátina de sudor que relucía como el aceite.

—Eres tan fuerte... —comentó ella, y en su voz sonó un deseo inconfesable—. Qué suerte la de tu prometida. Semejante potencia a su entera disposición.

Thomas, encendido de vergüenza, no supo qué responder. Se apresuró a proseguir la labor, anhelando terminar cuanto antes y escapar de esa mirada escrutadora y desnudadora.

Al fin, trasladaron la última caja y movieron el pesado escritorio. Thomas permanecía en mitad de la habitación, con las manos en las caderas, respirando con dificultad. Su pecho se elevaba con violencia y las gotas de sudor caían de la punta de su nariz al suelo.

—¿Es todo? —inquirió intentando no mirar a Monica.

—Casi —ronroneó la mujer con dulzura. Se aproximó a un pequeño frigorífico situado en una esquina (el único aparato en funcionamiento en la estancia) y extrajo una botella de agua helada—. Bebe. Te lo has ganado.

—Gracias —dijo él, tomando la botella con gratitud.

La abrió y comenzó a beber ávidamente, echando la cabeza hacia atrás.

Monica observaba cómo se le contraía la nuez, cómo un hilo de agua resbalaba por su barbilla y descendía por su cuello, perdiéndose en el vello de su pecho.

Ella también extrajo agua para sí, dio un trago y...

como sin querer, sacudió la mano. El líquido fresco se le derramó sobre el cuello, empapando al instante el fino tejido de su blusa blanca. Monica soltó un leve jadeo.

—Vaya, qué torpe soy...

Comenzó a secarse el agua con la mano, deslizando despacio los dedos por su cuello.

Sus movimientos resultaban deliberadamente pausados.

Guiaba la mano cada vez más abajo, hacia el escote entre sus pechos, extendiendo la humedad por la piel.

El tejido de la blusa se volvió transparente, amoldándose a sus formas y dibujando con nitidez el encaje del sujetador.

Thomas, que presenciaba aquello, se atragantó con el agua. La botella le tembló en la mano.

—Qué calor hace aquí... —susurró Monica con voz sensual y profunda. Comenzó a desabrochar despacio los botones superiores de la blusa—. Me muero de calor.

—Mmm, sí... —respondió Thomas apocado. Su mirada permanecía clavada en sus manos. En el bajo vientre comenzó a germinar una tensión familiar y sobrecogedora—. Yo... creo que debería irme ya. Elena me espera.

Dio un paso hacia la salida con la intención de tomar su camiseta, pero Monica fue más rápida. Se deslizó hacia la puerta, la cerró de golpe y... Thomas escuchó el chasquido definitivo del cerrojo.

—¿Adónde vas con tanta prisa, Tommy? —se giró hacia él, apoyando la espalda contra la puerta. Su blusa estaba desabrochada casi hasta la mitad, ofreciendo una estampa de su pecho exuberante.

Thomas se petrificó a metro y medio de ella. El corazón le percutía contra las costillas como una fiera acorralada.

—Monica, abra la puerta. No tiene gracia.

—Y no me estoy riendo —dio un paso hacia adelante, acortando la distancia—. Lo sientes, ¿verdad? Este calor. Esta tensión.

Se le aproximó hasta quedar pegada a él y Thomas percibió el calor de su cuerpo.

Monica le posó las palmas en el pecho mojado y ardiente.

Su contacto fue como una descarga eléctrica.

Lo apretó contra la pared con su cuerpo, obligándolo a sentir la firmeza suave de su pecho y la solidez de sus caderas.

—Tu Elena... es solo una niña —le susurró pegada a sus labios—. No sabe qué hacer con un hombre como tú.

Thomas se ahogaba. Todo su universo se desmoronaba bajo el empuje de aquella fiera urbana. Deseaba apartarla, pero sus brazos parecían plomo. Su aroma, su cercanía, su insolencia... todo provocaba en él una ola de excitación imposible de dominar.

—Señorita Sterling... por favor... —exhaló, sintiendo cómo su miembro bajo los vaqueros se erguía rígidamente, presionando contra el vientre de ella.

—No me pidas que me vaya, Tommy —sonrió ella con voracidad, enredando los dedos en su cabello húmedo—. Pídeme que me quede.

Le atrajo la cabeza hacia sí, y en ese instante, en el despacho silencioso y sofocante, no permaneció nada salvo su respiración agitada y el inevitable precipitarse al abismo.

En el despacho sofocante, impregnado de olor a pintura y a polvo, el tiempo parecía haberse ralentizado. Monica Sterling no se limitó a besar a Thomas: lo marcó con su dominio. Sus labios cubrieron su boca en un arrebato exigente y ávido.