La deuda de terciopelo (El dueto de terciopelo nº 1)

CAPÍTULO UNO

MARGOT

La cerradura de la puerta trasera de Vance al siguiente, me engulle el silencio sofocante y climatizado de una firma financiera de alto standing.

El aire del pasillo huele a ozono, a cera de suelos cara y al tenue tufo metálico de servidores funcionando al límite. Me quedo quieta en la oscuridad, dejando que los ojos se me adapten.

No soy una ladrona. Soy analista senior en una firma de gestión de riesgos.

Mis armas habituales son monitores duales, tablas dinámicas y software de contabilidad forense.

Rastro millones desaparecidos a través de cuentas offshore.

Descubro las mentiras que los hombres ricos cuentan en sus declaraciones de impuestos.

No me cuelo en edificios a las dos de la madrugada armada solo con una linterna y un plano descifrado.

Pero mi hermana mayor no desapareció en una hoja de cálculo. Chloe se esfumó en las sombras del Club Sovereign.

—No son solo un club de señoritos, Margot. Los jueces les pertenecen. Los bancos les pertenecen. Si no te llamo el martes, no me busques. Solo huye.

Ese fue el último mensaje de voz que me dejó, hace tres semanas. Su voz sonaba fina, tensa por un terror que nunca antes le había oído. Chloe era la temeraria, la socialité encantadora que salía con hombres peligrosos y siempre caía de pie. Pero esta vez no había caído de pie.

La policía lo calificó de desaparición voluntaria. Cerraron el expediente en cuatro días.

Yo no. Seguí el dinero. Y el dinero me trajo aquí, hasta Arthur Vance, el socio principal que gestionaba el patrimonio privado de la élite del Club.

Avanzo por el pasillo alfombrado, con el estrecho haz de la linterna inclinado hacia el suelo.

El silencio es hermético, roto solo por el leve chirrido de mis botas mojadas.

Escaneo el espacio con el oído: el zumbido del climatizador sobre mí, el traqueteo lejano de un cristal batallando contra el viento, el ritmo constante de mi propia respiración.

La oficina 4B está al final del corredor. La pesada puerta de roble no tiene echada la llave. Un descuido del equipo de limpieza, o pura arrogancia de un hombre que se cree intocable.

Entro. La oficina es enorme, dominada por un escritorio de caoba, sillones orejeros de cuero y una pared de archivadores. Los ventanales del suelo al techo dan a la ciudad, con el cristal empañado por la lluvia torrencial.

Ignoro los cajones cerrados con llave. El papel no sirve de nada. Hombres como Arthur Vance no guardan sus verdaderos pecados en carpetas de cartón. Los guardan en servidores aislados, desconectados de la nube.

Me arrodillo bajo la credenza y localizo la torre de servidor independiente encajada en la esquina.

Los ventiladores de refrigeración emiten un zumbido bajo y constante.

Saco del bolsillo una memoria USB negra.

Contiene un script personalizado que he pasado las últimas setenta y dos horas programando: una herramienta de extracción por fuerza bruta diseñada para sortear el cifrado estándar y copiar todo el disco en menos de cuatro minutos.

El pelo mojado se me pega a la mejilla. Lo aparto, localizo el puerto USB en la oscuridad y deslizo la memoria.

Una pequeña luz azul en la memoria empieza a parpadear.

Espera.

Me quedo helada. La mano se me queda suspendida a centímetros de la máquina.

Algo falla en el ritmo de la habitación. Oigo la lluvia contra el cristal. Oigo el ventilador del servidor. Oigo mi propia respiración entrecortada.

Pero debajo de todo eso, desde la esquina más alejada de la oficina, llega otro sonido.

La fricción lenta y acompasada de lana fina al rozar el cuero.

—Está copiando de un disco señuelo, señorita Bellamy.

La voz no grita. No lo necesita. Es un barítono grave y perfectamente modulado que resuena en el hueco de mi pecho, sereno y letal.

La luz azul de mi memoria USB deja de parpadear.

No grito. Gritar es malgastar oxígeno, y tengo los pulmones vacíos. Giro la cabeza despacio, levanto la linterna y barro la habitación con el haz hasta que da en la esquina.

Hay un hombre sentado en el sillón.

No se inmuta cuando la luz intensa le da en la cara. Está relajado, con un tobillo apoyado despreocupadamente sobre la rodilla, las manos entrelazadas en el regazo. Lleva un traje gris marengo que parece absorber la tenue luz de la ventana, cortado con una precisión que habla de dinero obsceno.

Su rostro es un estudio en simetría brutal. Mandíbula afilada, nariz recta y unos ojos tan pálidos que parecen hielo invernal bajo el resplandor de mi linterna. La habitación parece dispuesta en torno a él, como si la oscuridad hubiera estado esperando su permiso para moverse.

—Apague la luz —dice. No es una petición. Es una constatación.

Mantengo el haz apuntado directamente a sus ojos. Me clavo la uña del pulgar en el dedo otra vez, apretando hasta que el dolor me despeja el pánico del cerebro.

—¿Quién es usted? —pregunto. La voz me sale neutra, sin rastro del temblor que me sacude las rodillas. El pánico es sangre en el agua. Eso lo sé de sobra sobre los hombres que dirigen la Orden.

—Soy el hombre que decide si este allanamiento termina con usted saliendo por su propio pie, o con los Guardianes sacándola en volandas —responde. Descruza las piernas y se inclina hacia delante. El movimiento es silencioso y demasiado rápido para una habitación tan oscura—. La luz, Margot. Ahora.

La apago.

La oscuridad vuelve de golpe, sofocante y absoluta. La única iluminación es el tenue resplandor grisáceo que se filtra por los cristales empañados de lluvia.

—¿Cómo sabe mi nombre? —pregunto, retrocediendo despacio hasta que los hombros me chocan contra el borde del escritorio de caoba.

—Sé su nombre. Sé el nombre de su hermana.

Sé que ha pasado las últimas tres semanas rastreando sociedades pantalla offshore vinculadas a Conrad Ives —dice, con la voz flotando en la oscuridad.

Se está moviendo. No se le oyen los pasos, enmascarados por la lluvia—.

Y sé que en exactamente tres minutos, un equipo de Guardianes va a entrar por la puerta principal con órdenes de eliminar a la mujer que hace demasiadas preguntas.

Se me encoge el estómago. El frío del abrigo empapado me cala hasta los huesos.

Los Guardianes.

Chloe los había mencionado en sus llamadas anteriores, las más tranquilas. Los llamaba los sabuesos de la Orden. Hombres que no figuraban en ninguna nómina, que limpiaban los desastres que dejaban atrás los miembros de la élite.

—No te creo —digo mientras escudriño las sombras—. Si Ives supiera que iba a venir, habría bloqueado el sistema.

—Ives no sabía que vendrías esta noche. Yo sí —dice el hombre.

Da un paso hacia la tenue luz junto a la ventana. Es más alto de lo que pensaba, con los hombros anchos; su presencia física domina el espacio. Mira un pesado reloj de plata en la muñeca.

—Ives simplemente sabe que eres un riesgo. Envió a los Guardianes hace veinte minutos. Intercepté la comunicación.

—¿Por qué? —exijo, con los dedos aferrados al borde del escritorio—. Si trabajas para el Club, ¿por qué me estás avisando?

—No trabajo para el Club. Trabajo para la Orden —corrige, con sus ojos pálidos clavados en los míos—. Y no te estoy avisando. Estoy gestionando una crisis. Tu cadáver en esta oficina crea una secuencia de eventos que me resulta inconveniente.

Antes de que pueda procesar la frialdad de esas palabras, un sonido vibra bajo mis pies.

La puerta principal de abajo se abre.

La puerta principal del edificio.

Se me escapa el aliento antes de poder controlarlo. Abajo, el sonido distintivo y sincronizado de botas pesadas resuena en las baldosas del vestíbulo. Dos hombres. Quizá tres.

—Llegan antes de tiempo —dice el hombre, imperturbable.

Cruza la habitación en tres zancadas.

—Oye... —empiezo a decir, pero me interrumpe.

Una mano pesada y enguantada se cierra sobre mi muñeca. No tira de mí. Simplemente desplaza su centro de gravedad, y la enorme diferencia física entre nosotros me obliga a seguirlo o perder el equilibrio por completo.

Me lleva hacia el umbral y me inmoviliza contra la pared, justo en el punto ciego detrás de la pesada puerta de roble.

Su pecho es un muro sólido de músculo bajo la lana a medida; su antebrazo descansa en horizontal sobre mi clavícula. No me aplasta la tráquea, pero me mantiene perfectamente inmóvil. Su olor me envuelve: lluvia fría, bergamota intensa y el tenue rastro amargo de pólvora.

—Silencio —dice, tan bajo que solo yo puedo oírlo.

En el pasillo, suena el ascensor. Las puertas se abren.

El paso pesado de las botas pisa la alfombra.

El corazón me martillea contra las costillas, un ritmo frenético, atrapado. No puedo moverme. Apenas puedo respirar. El hombre que me sostiene desplaza ligeramente su peso y me presiona contra la pared, ocultándonos por completo en la estrecha sombra de la puerta abierta.

Levanta la mano izquierda y me cubre la boca.

Su palma está cálida; el guante de cuero, abandonado en algún lugar de la oscuridad. Tiene los dedos largos, ásperos por los callos, y me recorre la línea de la mandíbula para mantenerme la cabeza quieta.

—Respira por la nariz —susurra contra mi sien, una vibración que siento más que oigo.

Lo miro fijamente en la oscuridad. No me está mirando. Sus ojos pálidos están fijos en la rendija entre las bisagras de la puerta, calculando, esperando. Su rostro es una máscara de pura concentración. No tiene miedo. Simplemente hace cálculos mentales, sopesa ángulos, líneas de visión y variables.

Por el pasillo, el haz de una linterna táctica corta la oscuridad.

—Revisa la sala de servidores —murmura una voz áspera.

—La oficina de Vance está abierta —responde otra voz.

Los pasos se acercan. Son pesados, deliberados. El haz de la linterna barre la alfombra frente a la puerta; la dura luz blanca se detiene a escasos centímetros de la punta de mi bota mojada.

Me muerdo el interior de la mejilla para no hacer ruido. El sabor metálico de la sangre me inunda la boca.

El hombre que me sostiene no se tensa. Simplemente espera. Su pulgar descansa contra el pómulo, un peso extraño y reconfortante.

El haz de la linterna se aleja.

—Despejado aquí fuera —dice la voz áspera—. Revisemos la planta de abajo. Si está en el edificio, todavía no ha subido.

Los pasos se alejan. Las puertas del ascensor se abren y se cierran.

El silencio se prolonga diez segundos. Luego veinte.

Cuando el zumbido lejano del ascensor confirma que están en otra planta, el hombre aparta la mano de mi boca y retrocede, dejándome exactamente sesenta centímetros de espacio.

Aspiro de inmediato una bocanada de aire entrecortada y me llevo la mano al pecho.

—¿Quiénes son? —exijo en voz baja, intentando recuperar algo de control.

—Los hombres que Conrad Ives envió a matarte —dice, ajustándose los puños de la chaqueta como si acabáramos de terminar una tranquila reunión de negocios—.

Hay una escalera de servicio al final del pasillo.

Tenemos exactamente noventa segundos antes de que se den cuenta de que las plantas de abajo están vacías y vuelvan a hacer un registro exhaustivo.

—¿Nosotros? —repito, mirando hacia la puerta.

—A menos que prefieras quedarte y presentarte. —Pasa junto a mí y sale al pasillo sin comprobar si lo sigo.

Me quedo en la oficina a oscuras una fracción de segundo.

Miro la memoria USB aún conectada al servidor señuelo. Miro el pasillo vacío.

La lógica dicta que corra en la otra dirección. La lógica dicta que no siga a un desconocido que sabía exactamente cuándo y dónde estaría esta noche.

Pero la lógica también dicta que, si me quedo aquí, muero.

Me clavo el pulgar en el índice una última vez, giro sobre los talones y lo sigo hacia la oscuridad.

Es un monstruo. Lo sé con fría certeza. Pero mientras el sonido lejano de las radios de los Guardianes resuena por el hueco del ascensor, sedientas de mi sangre, me doy cuenta de la aterradora verdad de mi situación.

Ahora mismo, él es el único monstruo que se interpone entre la oscuridad y yo.