24. Jueves del miedo

E l jueves amaneció nublado y gris. Mirando por la ventana de su habitación, Guisela pensó que el tiempo encajaba con su humor sombrío.

Una llamada de su editor a las ocho de la mañana había enterrado por completo cualquier pretensión que tuviera para trabajar ese día.

Debería quedarse en casa, bajo el cuidado de la policía, y dar gracias a Dios por haber pasado la noche sana y salva y por seguir viva (de hecho, pensaba que esa era una de las razones por las que Paul llamó: para asegurarse de que el asesino no la había encontrado).

​ — No queremos que seas nuestra portada mañana — repitió su editor, recordándole la amenaza de asesino en serie que seguía pesándola.

​ Jean, que había velado por su sueño durante la noche, sentado en un sillón junto a la cama, estaba ahora en la cocina preparando el desayuno.

Cuando le contó la llamada del editor, él estuvo de acuerdo en que era mejor que no apareciera en el periódico durante unos días.

Después de todo, dijo el chico, tomando la mano de la chica, lo más importante en ese momento era su seguridad.

​ — Además, has trabajado duro y hecho grandes historias en los últimos días, tienes todo el derecho a un descanso — añadió, sin saber que protestaba que no era un descanso, sino un exilio forzado de un loco asesino.

​ Resignada, Guisela tomó su taza de café con leche y nata untada en una loncha de pan.

Comió a regañadientes, pensando en qué haría para llenar el día que tenía por delante.

No estaba acostumbrada a quedarse en casa, especialmente sabiendo que no podía salir a la calle si le apetecía — a menos que la escoltaran los dos policías que seguían de guardia en el salón y el pasillo.

Y era consciente de que salir era un riesgo: en el supermercado, en el mercado, en el autobús, en el gimnasio, dondequiera que fuera, el asesino podía estar allí y sorprenderla.

Ni siquiera sabía quién era o cómo era, ¿cómo se defendería?

La escolta serviría de poco si ella se marchaba y él decidía atacarla, porque la policía no tendría forma de saber quién era el asesino antes de que actuara — y, hasta ahora, no había fallado en ningún intento.

Y, para Guisela, sería inútil que le arrestaran tras matarla.

Estoy atrapada en casa quién sabe cuánto tiempo, pensó, desanimada. Al menos, tenía a Jean con ella. Pero por mucho que quisiera su compañía, no podía ser egoísta. No estaba bien que el chico se quedara en su casa, faltando a clases y al trabajo, solo para no sentirse tan sola.

— Tienes que irte a tu casa — dijo la periodista, mirando a su novio entre sorbos de café. — Estoy muy agradecida por todo este apoyo, pero tu padre debe necesitar tu ayuda, y tú también tienes que estudiar.

Abrazándola y besándola, Jean negó con la cabeza. No volvería a casa, dijo, hasta que toda la situación se resolviera. Ya había llamado a su padre explicándole todo, y le había apoyado para que se quedara con su novia. En ese momento, ella era su prioridad.

Solo era necesario encender la radio, a media mañana, para asegurarse: como había ocurrido todos los días de las semanas anteriores, la historia de Guisela era el tema de conversación del pueblo.

Y esta vez, el descubrimiento hecho por la reportera pareció dividir a la población en dos bandos: los que se sentían aliviados de tener un nombre común y los que estaban muertos de miedo porque no se llamaban João ni María y temían ser los próximos objetivos del asesino.

Un programa de noticias informó que muchas empresas registraron una alta tasa de empleados que faltaban al trabajo, casualmente aquellos cuyos nombres se consideraban desconocidos.

Las excusas que se daban a los jefes, cuando se daban iban desde no sentirse bien hasta problemas con la esposa, el marido e incluso la suegra.

Las líneas telefónicas estaban saturadas por todas partes, con padres queriendo saber si sus hijos estaban bien, novios ansiosos por saber si sus seres queridos seguían vivos, amigos llamándose para saber si nadie había sido víctima del nombre de loco, como el que hasta entonces había sido llamado el asesino de multas.

En las noticias del mediodía de una cadena de televisión local, un periodista entrevistó a algunas de las pocas personas que recorrían el centro aquel jueves atípico.

La mayoría de los entrevistados que no tenían nombres comunes confesaron estar aterrados, pero lo que más llamó la atención de Guisela, que vio el programa, fue que varias personas dijeron desconfiar de un vecino o conocido que siempre había bromeado con su nombre.

Algunos incluso sugirieron que no solo había un asesino, sino una banda, una especie de secta o tribu que odiaba a los "diferentes" y quería eliminarlos.

Un pequeño grupo de partidarios de esta tesis organizó una protesta en la plaza principal de la ciudad, justo en el lugar donde Leidi Dienifer había sido asesinado, portando pancartas con los nombres de las víctimas y gritando consignas como "Soy más yo " y "Abajo la discriminación, los diferentes también son personas".

— Así como hay grupos de skinheads que odian a negros o judíos y a menudo los golpean hasta matarlos, ahora han venido estos locos que no nos quieren solo porque nuestros padres nos pusieron nombres más bonitos que los suyos — dijo un caballero, que se identificó como Johann Streptoskov da Silveira y que llevó una frase con las palabras “Basta de divagaciones, asesinos y prejuiciosos deberían ir a prisión".

​ En su despacho, Guisela negó con la cabeza.

Por mucho que los métodos usados para cada crimen fueran diferentes, esta idea de una banda de asesinos no tenía sentido.

De la misma manera, no era posible que la policía anduviera arrestando a todos los José, João, María y Pedro solo porque tuvieran nombres habituales o porque al final bromeaban con quienes se llamaban de otra manera.

Sería recurrir a la misma discriminación que el asesino, solo que ir en la dirección opuesta.

Pero, al fin y al cabo, ¿tenía sentido algo en toda esa historia?

Al mismo tiempo que reflexionaba sobre las declaraciones de la población, Guisela se sentía culpable.

Todos tenían miedo, aunque ella sabía que ninguno estaba en la lista de asesinos, al menos por ahora: ella era la que estaba, ella era la que él quería.

Y si la población en la calle tenía miedo por duda, el miedo que sentía la chica era mucho mayor, porque estaba segura.

Poco después del mediodía, Guisela decidió conectarse a internet.

Jean se había ido unos momentos a su casa a comprar ropa limpia, y aprovecharía para pasar por el mercado y la panadería.

Para ahuyentar la incómoda sensación de no hacer nada mientras su vida estaba en peligro, la chica volvió a acceder a la página de citas donde había encontrado su nombre junto con los de las personas asesinadas.

Quizá había algún mensaje nuevo... Con el corazón latiendo rápido, esperó a que la página se abriera, preparándose para lo que pudiera aparecer en la pantalla.

Sin embargo, todo seguía igual que el día anterior.

La última afirmación en la web era la que supuestamente era suya, en la que se quejaba de su nombre.

Si el asesino en serie quería comunicarse con ella, no era por ese medio.

Aprovechó y accedió a los perfiles de las víctimas del maníaco, confirmando, como sospechaba el día anterior, que casi todos eran falsos.

Aparte del suyo propio, solo el de Nayro Yambashhi parecía ser real (así que el loco realmente robó nuestras contraseñas, concluyó Guisela).

Los otros perfiles eran visiblemente falsos, conteniendo solo el nombre de pila de cada persona, la foto y la participación en esa única comunidad, sin grupos de amigos, sin otras fotos y sin mensajes de conocidos.

La fecha de creación de los perfiles también coincidía con la fecha de la declaración de culpabilidad de los padres, es decir, con la fecha de las muertes.

Como siempre que estaba en línea, tanto en casa como en el trabajo, Guisela pasó por los principales medios de comunicación.

Se dio cuenta de que no solo los medios de comunicación de la ciudad, sino también varios estatales e incluso nacionales, estaban destacando al asesino en serie que mató a quienes tenían un nombre común.

Varios citaron su historia como fuente, lo cual, a pesar de la situación en la que se encontraba, la llenaba de orgullo; al fin y al cabo, no todos los días un artículo de prensa local tenía repercusiones en todo el país.

La mayoría de los sitios también tenían las repercusiones del descubrimiento, con psicólogos y criminalistas analizando la hipótesis que ella había planteado.

— Exactamente lo que haría hoy si no tuviera que quedarme encerrada aquí, escondiéndome — se dijo en voz alta, pensando que al día siguiente todos se sorprenderían de que la hubieran sacado del ático. ¿Sospecharían la verdad? Se preguntaba qué excusa daría el editor si alguien preguntaba por ella.