23. De cazadora a cazada

E l jefe de policia sentenció, con un tono que dejaba claro que no admitiría la impugnación:

— Estarás bajo protección policial. Y también aconsejo que alguien más se haga cargo de los informes del caso a partir de ahora. No deberías exponerte.

​ El editor asintió en señal de acuerdo. Guisela, sin embargo, sentía que su indignación era mayor que el miedo. Además, sabía que si se quedaba quieta, esperando a ver qué iba a pasar, se volvería loca.

​ — No. Incluso acepto que me escolten y vigilen, porque más que nadie quiero seguir vivo, pero no voy a dejar de trabajar. Más aún ahora, que se ha convertido en algo personal — decretó, añadiendo, relajarme un poco y ocultar sus nervios: — ¿Cómo se atreve este tipo a meterse con mi nombre?

​ Tras mucha negociación, se decidió que Guisela al menos haría el informe ese día, porque estaba casi terminado.

También insistió en firmarlo — el asesino ya estaba detrás de ella, no sería ese artículo lo que haría diferencia en ese sentido, y quería mostrarle que estaba orgullosa de su nombre.

En los días siguientes, todo dependería del avance de las investigaciones: si lograban arrestar al responsable, ella se encargaría de la tapadera; si no, se quedaría alejada, por su propia seguridad.

​ Por ahora, hablaría en la historia sobre el descubrimiento del posible motivo de los crímenes, pero no sobre la página de la red social, y mucho menos sobre que ella misma podría ser uno de los objetivos del asesino.

La policía, a su vez, la protegería día y noche, en casa y dondequiera que fuera, y no revelaría a ningún otro medio lo que había descubierto.

La divulgación inmediata, por radio, del tema de los nombres incluso se discutió, pero como el asesino parecía dejar muy claro que la reportera era su próxima presa, el comisario accedió a esperar hasta que el artículo estuviera en la web del periódico para dar una rueda de prensa sobre el tema.

Solo era cuestión de horas. Guisela tendría su exclusiva de nuevo, pero eso parecía solo un premio de consolación: en su corazón, rezaba para no ser noticia en los próximos días...

​ Escribía furiosamente, con toda la adrenalina liberada por los recientes descubrimientos.

Después, se fue directamente a casa en un coche de periódico, acompañada ya por dos policías de forma nada discreta.

La intención, explicó Martins, era protegerla y evitar cualquier ataque del asesino, y no usarla como cebo para atraerlo.

​ — Esto de usar a alguien como cebo para arrestar al asesino solo funciona en las películas.

No pongamos tu vida en peligro dejándole acercarse.

Al fin y al cabo, este tipo ya ha demostrado ser muy inteligente y atrevido, y cualquier riesgo, aunque calculado, puede ser fatal.

Así que ten cuidado, evita salir de casa, no hables con extraños y, si sospechas algo o alguien, grita pidiendo ayuda inmediatamente, porque estos dos policías están ahí para eso.

Queremos atraparlo y hacerle pagar por lo que ya ha hecho, pero nuestro objetivo principal es no permitir que ocurran más muertes — dijo el policía, mientras Guisela sentía un escalofrío al darse cuenta de que, si hubiera más muertes, la primera sería la suya.

La policía comenzó a investigar esa misma tarde quién era João Pedro de Sousa Santos, la persona que había planteado la pregunta sobre la culpabilidad de los padres, supuestamente respondida por las víctimas.

No se concretó nada. La dirección y los datos telefónicos de su registro en el sitio eran falsos e incluso el correo electrónico que él mismo había informado no existía.

Los investigadores localizaron a dos hombres en la región que tenían ese nombre e incluso los detuvieron durante unas horas, pero ninguno de ellos sabía manejar ordenadores, además de tener coartadas para las horas de al menos tres muertes cada uno.

Aun así, fueron interrogados en la medida de lo posible y luego liberados por absoluta falta de pruebas en su contra.

Por supuesto, pensó la periodista al escuchar el informe: sería demasiado esperar que el asesino, que había sido tan cuidadoso, pasara de una hora a otra a entregar su identidad escribiendo su nombre real junto con la lista de los que había asesinado.

La foto que usó en su perfil también era falsa, dijo uno de los investigadores a Guisela: la imagen había sido tomada de una base de datos pública en internet.

Podría ser la foto de cualquiera menos del maníaco.

Por lo tanto, no había forma de conocer los rasgos reales de la persona que había publicado los mensajes, ni si era joven o mayor, ni siquiera si era hombre o mujer.

Guisela reflexionaba sobre todo esto mientras miraba fijamente la pantalla de la televisión en el salón de su casa, con una policía sentada discretamente en una silla cercana, hojeando una revista de cotilleos, y otro policía fuera de la puerta del apartamento, de guardia.

A los vecinos, que corrieron a averiguar qué había pasado cuando la vieron llegar con la policía, dijo que estaba bajo protección por las historias, que podrían atraer la ira del asesino.

En el fondo, se preguntaba si esa no era también una de las verdaderas razones por las que él la había puesto en la lista — ¡aún no podía creer que fuera solo por su nombre!

Racionalmente, sabía que él la quería por la misma razón que quería a los demás, porque su nombre no era Ana, Maria, Juliana ni algo igual de habitual.

Tenía un nombre y apellido poco habituales en la región.

Ella misma había presentado esa teoría y confiaba en que tenía razón.

Pero era tanta locura, tanta intolerancia hacia lo diferente...

Al mirar su reloj, se sorprendió al darse cuenta de que solo eran las ocho de la noche.

Pensó que era más tarde. Había pasado tanto en esas últimas horas que parecían días, incluso semanas.

¿Qué había hecho realmente por la mañana?

No lo recordaba con claridad, parecía otra vida.

Solo sabía que, después del mediodía, había descubierto la conexión entre las víctimas y el motivo de los asesinatos y, lo más asombroso de todo, había aprendido que ella misma estaba en la lista del maníaco — es decir, había pasado de cazador a cazado.

Ahora estaba allí, asustada, escoltada, acorralada, sin saber qué hacer, qué pensar ni a quién acudir.

Siempre le había gustado la libertad de vivir sola, pero ahora pensaba en lo bueno que sería tener un amigo allí con quien hablar y compartir sus miedos.

Aún no había cenado, pero no tenía hambre ni ganas de cocinar.

No tenía sueño, ni ganas de leer o ver la televisión.

Solo quería despertarse de esa pesadilla.

De repente sintió una enorme necesidad de llamar a su madre y a su padre.

Quería hablar con ellos, oír sus voces, pedirles que la protegieran.

Quería abrazarla, cariño, amor, algo que le hiciera olvidar que alguien tenía intención de matarla.

Quería que estuvieran a su lado, que se aseguraran de que no le pasara nada malo, como le pasó cuando era pequeña.

Pero sabía que no debía alarmarlos. Aunque llamara solo con la excusa de decir "hola", acabaría llorando y contándoles todo, lo que solo serviría para preocuparlos a ambos.

Por otro lado, la soledad que sentía en ese momento era tan grande...

Estaba en una lucha íntima entre la razón y la desesperación cuando sonó el teléfono.

Indecisa, Guisela miró a la policía — que se llamaba Julia, lo que desde luego nunca la pondría en la lista de la asesina en serie. Le hizo una señal para que respondiera. Para alivio de Guisela, era Jean, queriendo desearle buenas noches y preguntándole si no quería salir a comer o beber algo.

— Llamé al periódico y me dijeron que ya te habías ido. Así que pensé que podríamos aprovechar para pasar unas horas juntos. ¿Qué te parece?

Ya decía que sí, feliz con la posibilidad de tener la compañía de alguien querido, pero entonces recordó que debía quedarse en casa y bajo vigilancia durante los próximos días para asegurarse de que sobreviviría. Y no sería muy romántico salir a cenar con dos policías con ella.

— Yo... Creo que es mejor no hacerlo, hoy no funcionará — respondió, ahogándose en un intento de contener las lágrimas.

Su mente bullía de pensamientos y emociones encontrados. Quería contarle todo a Jean, desahogarse, pero no sabía si podría. Perspicaz, el chico notó que algo iba mal. Esperó un rato y, como ella no habló, se arriesgó:

— Guisela, ¿estás bien? ¿Qué ha pasado? ¿Tiene que ver con el periódico?

— Bueno... ¿Me das un minuto, Jean? — preguntó, cubriendo la voz del teléfono sin esperar respuesta y girándose hacia la policía: — Es mi novio. ¿Puedo pedirle que venga? Necesito hablar mucho; puedes quedarte cerca, quizá en la cocina...

Al ver su mirada suplicante, Julia asintió positivamente, y Guisela hizo la invitación. Jean aceptó de buen grado, diciendo que en menos de media hora estaría allí. Cuando la periodista colgó, se dio cuenta de que su acompañante también estaba en el móvil, pidiendo instrucciones al jefe de policía.

— Quiere hablar contigo — dijo la policía, entregándole el dispositivo tras escuchar unos momentos.

Guisela respondió y el comisario Martins no perdió tiempo con las comodidades:

— ¿Quién es ese chico que viene a tu casa, chica?

Sintiéndose cada vez más invadida en su privacidad, pero sabiendo que era por su seguridad, Guisela respondió, resignada:

— Es Jean, mi novio. No hay de qué preocuparse, jefe de policía, no hay peligro de que venga aquí y...

Sin parecer muy convencido, el policía la interrumpió.

Quería hechos, dijo ella. Necesitaba saber quién era, dónde vivía, cómo se conocieron y cuánto tiempo llevaban saliendo.

Cuando la reportera confesó que solo le había conocido hacía unas semanas, más concretamente que se habían visto por primera vez esa noche y en el lugar de uno de los asesinatos, el jefe de policía gritó al otro lado de la línea.

— ¿Qué???!!! ¿Y sigues diciendo que no hay peligro?

¿No crees que es una gran coincidencia que este tipo te busque después de verte en la escena del crimen?

Escucha, señora Guisela, no quiero verla arriesgarse.

Hemos tenido demasiadas muertes últimamente, y no necesito recordarle que usted es la siguiente en la lista del asesino.

Más que nadie, sabe de lo que es capaz y...

Le costó mucho discutir calmarle (y calmarse a sí misma).

Finalmente, la reportera pudo explicar que cuando ocurrió la muerte en la discoteca, Jean estaba en el escenario, tocando con su banda.

Le preguntó si podía contarle todo al chico, porque necesitaba desahogarse y, aunque fuera de gana, el policía aceptó.

No tenía argumentos para prohibirle. Aun así, repitió por enésima vez que ella debía cuidarse y desconfiar de todos, incluso de Jean, por muy improbable que pareciera la idea de que el chico que amaba quisiera hacerle daño.

Cuando sonó el timbre, minutos después, la policía se retiró a la cocina para darles más privacidad — pero no sin antes asomarse por la mirilla para confirmar quién era y decir que estaría alerta y que la llamara si era necesario.

Guisela abrió la puerta y se lanzó a los brazos de Jean.

Él la abrazó y, aunque no entendía nada — ya le había asustado el policía en el pasillo — la llevó al sofá.

Aliviada de estar con su amada, Guisela le contó todo lo que había pasado en las últimas doce horas.

Con cada novedad, el rostro del joven adquiría una expresión de asombro y, finalmente, de preocupación.

Cuando se dio cuenta de la molestia de que el nombre de su novia estuviera en esa web, no dijo nada al principio, pero la abrazó de nuevo, aún más fuerte.

La comprensión y el apoyo, tan necesarios, hicieron que las últimas defensas de Guisela se desplomaran y ella rompió a llorar, con el rostro enterrado en el hombro de su novio.

Cuando se calmó, Jean le sostuvo la cara entre las manos y secó con delicadeza las últimas lágrimas que fluyeron.

Luego la miró directamente a los ojos. Él mismo parecía asustado y confundido.

Empezó a decir que todo iba a salir bien, luego guardó silencio: si a la policía le importaba lo suficiente como para escoltarla, las cosas no eran tan sencillas.

Luego la besó suavemente y prometió quedarse a su lado todo el tiempo que necesitara, haciendo lo que estuviera en su poder para protegerla.

Guisela le dio las gracias con una sonrisa en el rostro, aún roja por las lágrimas.

Su cariño era justo lo que necesitaba en ese momento.

Para ella, la presencia del chico le daba más seguridad que la de los dos policías asignados para cuidarla.

Apoyando la cabeza en el regazo de Jean y sintiendo su mano acariciar su rostro y su cabello, cerró los ojos y se quedó dormida, de repente fatigada por todas las emociones de aquel día que parecían interminables.