11. Llamadas telefónicas

G uisela durmió bien y se despertó emocionada como no se había sentido en mucho tiempo.

Después de tantos meses viviendo solo por trabajo, ahora parecía que se le abrían nuevos horizontes.

Intentó racionalizar, diciéndose que iba demasiado rápido en su emoción, que solo había tenido una reunión con Jean, que no podía pasar nada más, que quizá ni siquiera se verían más, pero no servía de nada: la alegría era mayor que sus miedos.

Esa mañana se vistió con más cuidado, eligiendo también un buen perfume y maquillándose ligeramente.

Aunque no viera a Jean ese día, quería que su aspecto coincidiera con lo que sentía.

Agradecía la confianza que los editores depositaban en ella, y una vez más se prometió a sí misma que no los decepcionaría ni a ellos ni a sus lectores.

Pero, para hacerlo, sabía que no podía limitarse a reproducir los informes oficiales de la policía.

Tenía que ir más allá, investigar las muertes por sí misma, encontrar alguna pista oculta en el enredo de enigmas montados por el asesino.

Decidió comprobar una vez más las posibles conexiones entre las víctimas, ahora incluido el nombre de Nayro Yamabashi.

Nada. Podría ser que el chico lo hubiera comprado en la tienda de Dorvilho Rimpaldi, pero no pertenecía al entorno académico de Ledwina Lewandosky y era muy poco probable que hubiera participado en un baile de ancianos como el que asistió Agnezita Kuornikowicz, y mucho menos que hubiera hecho un curso de manualidades con la anciana.

¿Por qué ellos? Volvió a mirar sus notas de cada caso.

Al menos una cosa que Nayro y Ledwina tenían en común: eran jóvenes y habían venido de otras ciudades en busca de estudios y un futuro. ¿Pero qué pasaba con los demás?

Hizo una pausa para comer y aprovechó para relajarse.

Más relajada, volvió sus pensamientos a la noche anterior.

Sonrió al recordar los labios de Jean tocando los suyos.

Casi había olvidado lo bueno que era eso...

Rezaba para que el romance continuara. Necesitaba a alguien en su vida, y el guitarrista parecía encajar en sus sueños más salvajes: no solo era guapo, sino también agradable, delicado y culto.

¡Un estudiante de literatura, quién lo sabe!

¿Dónde encontraría una pareja más perfecta para una periodista ratona de biblioteca?

Cuando volvió a su escritorio en la redacción, el icono que anunciaba mensajes desde el sistema de comunicación interna parpadeó en la esquina derecha del ordenador.

Era un mensaje de Gustavo: mientras salía a comer, su compañera había contestado una llamada por ella, en la que cierta Verónica Links había dejado el número de teléfono, pidiéndole a Guisela que llamara lo antes posible.

No había dicho el tema, añadió Gustavo. Antes de devolver la llamada para ver de qué se trataba, la reportera pasó unos minutos pensando quién era esa Verónica.

Ya empezaba a marcar cuando lo recordó y sintió un escalofrío de adrenalina recorrerle el cuerpo.

¡Era la señora que vivía en la casa de al lado de la señora Agnezita Kuornikovicz!

¿Había pasado algo más, o había recordado algo que no le había contado el sábado, cuando estuvo allí?

Con el corazón acelerado y los dedos cruzados, completó la llamada.

Doña Verónica contestó el primer timbrazo, como si estuviera sentada junto al teléfono esperando su llamada — lo cual probablemente era cierto.

Cuando Guisela dijo quién era, escuchó la voz de la mujer al otro lado adquirir un toque de emoción que casi superaba la suya.

Encerrada en su pequeña vida tranquila, por fin estaba sintiendo una pequeña emoción, concluyó la reportera.

Tras disculparse por molestarla por algo que ciertamente no tenía nada que ver con el caso, y escuchar las palabras alentadoras de la periodista, la anciana respiró hondo y finalmente dijo la razón por la que la había buscado:

— Aquel día que estuviste aquí, se me olvidó contarte algo.

Es algo que Zita me contó hace un par de meses...

Dijo que en el grupo al que asistía ofrecían un curso básico para manejar el ordenador.

Ni siquiera sé si alguna vez se apuntó, pero parecía interesada.

Por supuesto, esto no debe tener nada que ver con su muerte, pero como me dijiste que llamara si recordaba algo más sobre ella, lo hice.

Bueno, ahí lo tienes. Y de todos modos, fue bueno hablar contigo de nuevo.

Ven a casa en una de estas ocasiones a comer unas galletas — se despidió.

Guisela volvió a colgar el teléfono y se mostró pensativa.

Un curso de informática no parecía encajar con el retrato que había hecho de Agnezita: una señora mayor agradable y fiestera, pero seguía siendo una típica anciana, siempre con sus pasteles y manualidades.

Por otro lado, todos parecían describirla como una persona curiosa a la que le gustaba aprender cosas nuevas; quizá ahí es donde entraría el curso.

Sin embargo, el hecho no parecía tener mucha importancia en los asesinatos.

Si el asesino en serie mataba a personas que usaban ordenadores, donde al menos encajaban el estudiante universitario y el chico que murió al final también, entonces estaba aún más loco de lo que pensaba, y el 80% de las personas de todas las edades podían estar en su lista. No tenía sentido.

Aun así, quizá era un vínculo con Nayro Yamabashi, a quien todos describían como un adicto a internet.

¿Y si él y la señora Zita hubieran sido amigos en el mundo virtual?

Con un atisbo de esperanza, Guisela llamó a la organización del grupo de convivencia.

Después de que la chica al otro lado de la línea le pidiera que esperara un poco mientras comprobaba, ella respondió con la confirmación: sí, Agnezita estaba participando en la clase de informática.

Eran ideas básicas dirigidas a quienes nunca habían tenido contacto con el tema, explicó: encender y apagar el ordenador, editores de texto, programas de dibujo y un primer contacto con internet.

Solo asistían miembros de asociaciones de ancianos a estas clases, impartidas por voluntarios.

Tras pensarlo un rato, Guisela llamó a la madre de Dorvilho Rimpaldi.

No, le aseguró, su hijo no sabía nada de ordenadores, nunca se había acercado a uno.

Toda la contabilidad de su negocio se hacía a la antigua, con libros de caja, e incluso las facturas se rellenaban a mano.

No estaba acostumbrado a esas modernidades, resumió la mujer.

Incluso la vieja máquina de escribir, que tenía más de treinta años, seguía en la caja en la que se había comprado, habiéndose usado muy poco.

Dorvilho incluso se había negado a hacer el curso de mecanografía cuando estaba de moda, dijo Ana Rimpaldi, así que nunca haría un curso de informática.

— Siempre se sentía demasiado mayor para cualquier cosa, pobre muchacho — dijo su madre, con un tono que mezclaba afecto, reproche y anhelo.

— Fue un gran hijo, no tengo nada de qué quejarme, pero a veces pienso que estaba demasiado apegado a mí.

No quería ser una carga para él; debería haberle animado más a volar lejos, a vivir su propia vida intensamente...

Con eso, la reportera decidió que podía tachar el curso de la lista de información importante.

Si el comerciante no se ocupaba de ordenadores e internet, esto no podía ser el vínculo entre los crímenes, aunque la señora Zita estuviera entrando en este universo cuando la mataron.

Además, como el curso era básico, la jubilada difícilmente podría tener amistades virtuales — ya fuera con Nayro o con un posible asesino.

Por lo que dijo la trabajadora social del grupo de convivencia, había habido menos de diez clases antes del baile en el que Agnezita fue envenenada.

Y la reportera tampoco podía imaginar a algún anciano, compañero de clase de Zita en el curso, matando a todas esas personas (sobre todo porque no pasaría desapercibido en la fiesta donde ocurrió la muerte de Nayro).

Siempre estaban los voluntarios que impartían las clases, pero aún así habría falta de conexión con los otros casos.

No había razón para perder más tiempo con esto.

Tomando una decisión repentina, Guisela se levantó, cogió su bolso y el bloc de notas y le dijo al editor que iría a la comisaría.

Siempre le habían parecido las conversaciones telefónicas muy frías, distantes.

Prefería hablar con sus fuentes en persona, parecía que así la conversación fluía mejor, con más posibilidades de obtener información precisa.

Y si esto era cierto para los entrevistados en general, lo era mucho más cuando se trataba de la policía, siempre reservada sobre lo que transmitía a la prensa.

Si llamaba a la comisaría, lo máximo que obtendría era una respuesta formal de que las investigaciones no se habían desviado.

Sin embargo, al ir allí esperaba hablar no solo con el jefe de policía, sino también con algunos de los investigadores implicados en el caso de la nota.

Quizá alguno de ellos soltaría algo que le interesara.

Aunque aún no supieran quién era el asesino —lo cual no sabían, de lo contrario habrían llamado para avisar— podrían tener pistas que ella no tenía.

No obstante, la redada en la comisaría resultó no ser muy productiva.

Los bocetos tomados el viernes habían sido abandonados definitivamente, dijo el jefe, ya que no habían dado resultados.

La única noticia era que habían descubierto que el comerciante Dorvilho Rimpaldi, la segunda víctima, ya había asistido a bailes de mayores, aunque muy rara vez y no en el mismo salón que Agnezita Kuornikowickz.

A cambio de la información, Guisela reveló su descubrimiento, también sin muchas perspectivas de que la anciana había empezado a aprender a manejar ordenadores.

Los investigadores le dieron las gracias y prometieron, una vez más, avisarle si surgía una pista realmente importante, o si capturaban al asesino, que era lo que realmente querían y lo que más importaba.

Al volver al periódico, la reportera comenzó a escribir un reportaje sobre esta pequeña conexión entre la segunda y la tercera víctima y sobre el reciente interés de la tercera víctima por los ordenadores, la pasión de la cuarta víctima.

Estaba en el segundo párrafo y luchando por avanzar con tan poca información nueva cuando vio que la señal interna del mensaje parpadeaba de nuevo en la esquina inferior de la pantalla.

Pensó que era el día de los mensajes. ¿Sería una nueva llamada sobre las muertes?

Si ese era el caso, esperaba que la noticia fuera más caliente que la anterior.

La que había transmitido el mensaje era Jussara.

Al leer lo que su compañera había escrito, la emoción volvió a apoderarse de Guisela.

Ahora, sin embargo, por una razón muy diferente: Jean había llamado mientras ella estaba fuera y había dejado un número de teléfono.

"¿Quién es Jean?" preguntó Jussara al final del mensaje, con la habitual indiscreción, añadiendo que había encontrado su voz hermosa.

Decidiendo satisfacer solo parcialmente la curiosidad de su amiga, Guisela sonrió para sí misma y respondió: "Es alguien...

que puede llegar a ser mucho más." Envió el mensaje y se preguntó si llamaría ahora o si esperaría un poco.

No quería sonar ansiosa, pero sabía que no podría trabajar bien antes de devolver la llamada; finalmente, su corazón venció y llamó.

El número, descubrió, era de la empresa del padre de Jean, y fue el anciano quien contestó. Parecía tan amable como su hijo, pensó la reportera. Se presentó como amiga del chico y pidió hablar con él. Unos segundos después, el guitarrista estaba al teléfono.

— Hola, chica, me alegro de que hayas vuelto a llamar.

No quería molestarte otra vez en el trabajo, pero como no tengo otro número tuyo, decidí arriesgarme.

Quería decirte que me encantó anoche y pensé que eras una persona muy especial — mientras hablaba, Guisela sintió que se le ponía la cara roja otra vez.

Hablaron unos minutos, intercambiaron sus teléfonos fijos y móviles (la noche anterior habían estado tan ocupados en otros asuntos que se les habían olvidado) y planearon verse de nuevo más tarde esa semana, en cuanto la reportera tuviera un descanso de su ajetreada vida diaria.

Quizá una comida mañana o pasado mañana, sugirió.

Estaban considerando la posibilidad cuando una compañera empezó a señalar a Guisela, señalando el teléfono que tenía en la mano.

Resignada, le dijo a Jean que tenía que colgar.

— Está bien. Un beso, mi hermosa, y piensa en mí — se despidió.

Mientras volvía a colgar el teléfono, la compañera transfirió la llamada que esperaba.

Cuando contestó y reconoció la voz de uno de los investigadores con los que había hablado poco antes en la comisaría, la mente de la joven volvió al trabajo.

Cogiendo papel y bolígrafo de la mesa, escribió una dirección, la comprobó y le dio las gracias.

Al mirar su reloj, vio que eran poco después de las cuatro de la tarde.

Aún sería posible ir allí, hacer la historia y cerrarla en silencio para irse al día siguiente, sin retrasar la edición.

— Hasta hoy, él eligió bien la hora — pensó para sí misma, mientras advertía a su editor que guardara un hueco en la portada y pedía un coche y un fotógrafo para ir al lugar donde estaba la quinta y más reciente víctima del asesino de multas.