10. Comienzo prometedor de semana

D espués de estar cansada por el exceso de trabajo durante los tres días anteriores, todo lo que Guisela necesitaba era una buena noche de sueño.

Y eso fue lo que obtuvo, aunque tenía la cabeza en alto por los últimos acontecimientos.

Cuando se despertó el lunes, eran casi las nueve de la mañana.

Había dormido más de diez horas en total, algo que rara vez hacía, pero había valido la pena: se sentía renovada y lista para afrontar otra semana de trabajo.

Mientras se lavaba y cepillaba los dientes, encendió la radio para escuchar las noticias del día y se sintió secretamente orgullosa: aunque varias páginas web ya habían informado sobre el crimen del sábado por la noche del día anterior, su historia, muy completa, guiaba a todas las emisoras con nueva información y reflexiones sobre el caso.

Ahora todos querían ir tras Leticia, Anahi, la dueña de la pensión, y otros amigos del joven asesinado.

Incluso los miembros de la banda que tocaron durante la fiesta se escuchaban en una de las emisoras.

Después de una ducha y un buen desayuno, la reportera decidió pasar por el centro de la ciudad.

Necesitaba hacer algunas compras, dejadas a un lado por la prisa de la última semana, y también quería escuchar lo que decía la población.

Desde que se convirtió en periodista, había aprendido que no hay mejor termómetro de lo que ocurre en una comunidad que las conversaciones en la feria, el mercado y el autobús.

Allí se podía sentir qué noticias realmente importaban a la gente — y también recoger sugerencias para nuevas historias.

Una vez más, como en la radio, la secuencia de muertes fue el tema de conversación del día.

Disfrutando del anonimato que diferencia a los periodistas de los reporteros de televisión, Guisela pudo escuchar con calma las discusiones, hacer alguna suposición para provocar más debate y observar las hipótesis formuladas.

Parecía haber consenso en que un loco homicida andaba suelto en la ciudad.

Muchos hablaban en voz baja, susurrando, mientras otros lanzaban miradas sospechosas a su alrededor — al fin y al cabo, ¿quién podía garantizar que el asesino no estaba allí, escuchando lo que decía, y no lo elegiría como la próxima víctima?

Para algunos, el hombre simplemente mataba a quien estuviera cerca cuando tenía sus ataques de locura.

Para otros, cogía nombres al azar, ya fuera en internet o en esas viejas guías telefónicas ahora en desuso.

Hubo quienes argumentaron que el asesino y sus víctimas tenían alguna conexión íntima — quizá participaban en grupo, susurraban a una dama de aspecto diferente mientras elegía sus zanahorias.

Un joven de pelo largo, recordando a otros el tema de las notas que eran la marca de la serie de crímenes, opinó que, quizás, los padres de los muertos participaban en la misma secta secreta que había hecho daño al asesino o a alguien de su familia; así, él sería alguien en busca de venganza, una especie de justiciero.

Había visto algo así en una antigua serie de televisión, añadió, como si esa información fuera una prueba irrefutable de su teoría.

Finalmente, Guisela se cansó de esa charla, terminó de hacer las compras y se fue a casa, con la mente divagando.

Como la gente tiene imaginación, se dijo a sí misma.

Quizá alguna de esas hipótesis resultaría ser correcta, pero tenía enormes dudas.

Lo más probable era que, al final, la verdad resultaría mucho más simple y menos fantasiosa.

Eso si alguna vez la descubrían, se corrigió la periodista.

Después de preparar y comer un almuerzo rápido, durante el cual prometió que a la mañana siguiente libre buscaría un gimnasio, Guisela se duchó de nuevo y corrió hacia el periódico.

Tenía que empezar a trabajar a la una y media de la tarde, pero le gustaba llegar un poco antes para organizar sus cosas y averiguar qué pasaba.

Al menos el asesino no había decidido matar a nadie más durante la noche o la mañana, por lo que pudo deducir de las noticias del mediodía.

Esperaba que esta tarde (y toda la semana, preferiblemente) se mantuviera tranquila.

¡Después de todo, cuatro muertes eran más que suficientes!

Mientras hacía las habituales llamadas telefónicas al jefe de policía y otras fuentes, la reportera volvió a pensar en una hipótesis que había formulado cuando ocurrió el segundo crimen: que el objetivo eran personas solas.

Al fin y al cabo, hasta ahora nadie que hubiera sido asesinado estaba casado ni siquiera comprometido.

Doña Agnezita era viuda, pero, aunque ya estaba casada, era necesario tener en cuenta que llevaba sola, unos diez años.

La víctima de la noche del sábado, a su vez, incluso tenía novia, pero era algo muy reciente; apenas se conocían.

¿Sería posible? Pensó en mencionar su idea al jefe Martins, pero se rendió.

Seguramente, él se reiría de su cara — y probablemente no debería ser nada parecido.

Al fin y al cabo, ¿qué culpa podían tener los padres de las víctimas por estar solteros?

En uno o dos casos, incluso podría ser que la interferencia paterna (o, en el caso de Dorvilho, la necesidad de cuidar de su madre) hubiera obstaculizado algunas citas, pero difícilmente en absoluto.

Especialmente porque los padres de Ledwina y Nayro vivían lejos, y por eso no tendrían muchas oportunidades de opinar sobre las decisiones amorosas de sus hijos.

No obtuvo nada nuevo de las llamadas. Se dio cuenta de que la policía aún no sabía por dónde ir.

No había sospechosos. No había pistas. No había nada, salvo los cuerpos y las notas.

La comprobación cruzada de información sobre las víctimas aún no aportaba ninguna conexión visible.

Ninguna estaba relacionada entre sí, ni de lejos.

Diferentes edades, intereses, profesiones, orígenes sociales.

Si alguna vez se hubieran cruzado, habría sido por casualidad, y sin ningún registro.

La reportera comentó al jefe de policía sobre el desacuerdo que el dueño de la pensión había mencionado el día anterior, pero el agente de policía descartó a Valdir como sospechoso.

Comprobaron y, la noche anterior, realmente estaba en la ciudad vecina, donde vivía la familia de su novia.

De hecho, varias personas pudieron verle allí en el momento en que Nayro estaba en la discoteca: era la noche de su compromiso y Valdir había invitado a más de cuarenta personas a celebrar, incluidos amigos de la infancia y familiares que habían venido de su ciudad natal.

La fiesta se prolongó hasta altas horas de la madrugada, casi hasta el amanecer.

La gente de la pensión no fue invitada porque no eran íntimas, explicó el joven a la policía.

Por tanto, su coartada era real y no tenía nada que ver con el caso, aunque había discutido con Nayro algún tiempo antes.

De hecho, el comisario mencionó que no era posible olvidar las notas, y hasta donde pudo averiguar, ni Valdir ni los demás compañeros de piso de Nayro conocían a los padres Yamabashi.

Guisela recordó entonces las descripciones de posibles sospechosos que los ancianos en el baile de ancianos dieron el viernes por la noche, cuando murió Agnezita Kuornikowicz.

Preguntó al policía sobre esto: ¿se estaba teniendo en cuenta esa información, aunque en su mayoría dudosa, o se había dejado de lado con la aparición de una nueva víctima la noche siguiente?

¿Ninguna coincidía con algo que dijera el que había en la discoteca?

— No tiene sentido esperar demasiado. Fuimos a por ello, por supuesto, el sábado, aunque sabíamos que la mayoría de las descripciones no eran muy precisas.

El caso es que, como te dije en la flecha, una no coincide con la otra.

Y no podemos arrestar a alguien solo porque sea rubio, moreno, alto o bajo, y alguien como él fue visto, quizás, en una fiesta...

¿Ves a dónde me refiero? Solo media docena de personas pudieron dar una descripción más completa de quiénes dijeron que les parecía sospechoso.

Hicimos algunos bocetos y fuimos a las casas de unos cincuenta participantes para mostrárselo.

Solo quienes describieron a esas personas las reconocieron, los demás juraron que no habían visto a nadie así en el baile, salvo en el caso de un hombre de unos 80 años que, indignado, dijo que uno de esos tipos era su nieto, que fue a llevarle al baile por no más de diez minutos — dijo el jefe de la policía.

Desanimado, continuó:

— También mostramos los retratos a la madre y conocidos de Dorvilho Rimpaldi, a los colegas de Ledwina Lewandosky, a algunos vecinos de Agnezita y, ayer por la tarde, a los residentes de la pensión donde vivía Nayro Yamabashi. Nadie ha visto nunca a alguien así.

Las personas descritas, continuó el agente de policía, tampoco aparecían en los álbumes de fotos de los delincuentes conocidos por la policía.

— Y antes de que preguntes, no, el sábado por la noche y el sábado en el club nadie vio nada sospechoso — añadió, tan decepcionado como la propia Guisela por la falta de avances en las investigaciones.

Guisela seguía pensando en ello cuando sonó el teléfono.

— Noticias de la Ciudad, buenas tardes — respondió.

La persona al otro lado de la línea — desconocida, pero con una voz que le sonaba algo familiar — pidió hablar con Guisela Goldschmitt.

— Soy yo. ¿En qué puedo ayudar? — respondió, imaginando que era un amigo o familiar de una de las víctimas del asesino, ya que había dejado tarjetas con su nombre y número de teléfono a varias personas, pidiéndoles que llamaran si tenían información sobre el caso.

Quién sabe, quizá era alguien que había presenciado uno de los asesinatos y ahora le daría la pista perdida, quizá incluso la descripción real del asesino, pensó, cruzando los dedos.