Capítulo 20 #2
—Su señoría. El agregado al testamento fue escrito por la propia señora Lúcia, de su puño y letra, en la sacristía de la capilla, antes de la llegada de la policía.
La señora Andreia estuvo presente, con las muñecas atadas por mí, sí, por la única razón de que minutos antes había disparado un arma de fuego dentro del cuarto de la señora Lúcia, con intención de homicidio.
El roce de la bala raspó mi brazo izquierdo.
El informe del hospital de Cunha consta en autos.
La sujeción fue medida de contención, no tortura.
La señora Lúcia, en pleno juicio, dictó y firmó.
La señora Júlia no guió caligrafía alguna — la señora Júlia estaba al otro lado de la sacristía, junto al armario, sosteniendo un candelabro de bronce.
Yo estuve al lado de la señora Lúcia. Puedo confirmar su lucidez por la misma formación técnica que la señora Andreia invoca como prueba en contrario.
Andreia me miró.
—Clara puede confirmar la lucidez que quiera, su señoría. Yo puedo confirmar la contraria. Estamos las dos en condición equivalente de testigo técnica, y por eso pedí el careo.
—¿La señora pidió el careo? —preguntó el juez.
—Lo pedí, su señoría. A través de mi abogado, en octubre.
Para tener la chance de oír, frente a frente, a la señora Clara sostener ante la señora la versión que ella construyó para quedarse con la herencia que me pertenecía legalmente, como hija biológica reconocida de la familia Vasconcelos por línea paterna directa, conforme examen de ADN ya presentado en este juzgado en octubre.
El aire de la sala cambió.
Helena, a mi lado, hizo un movimiento muy pequeño con la cabeza. Hacia atrás. De sorpresa.
—Examen de ADN —repitió el juez, despacio—. ¿Doctor Sampaio?
El abogado de Andreia abrió una carpeta. Sacó un sobre. Se lo extendió al juez.
—Su señoría, con la venia de la defensa, en este acto presento copia del examen pericial realizado por el laboratorio Alvaro, en São Paulo, con material genético de mi clienta Andreia Pereira da Silva y material genético post-mortem del señor Heitor Vasconcelos, exhumado por autorización judicial en septiembre de este año.
El resultado confirma parentesco en primer grado por la línea paterna.
Andreia Pereira da Silva es hija biológica de Heitor Vasconcelos.
El original será adjuntado a los autos hoy a la tarde por petición.
El juez agarró el sobre. Lo abrió. Leyó por unos treinta segundos. No hizo expresión.
—Doctora Helena, ¿la defensa de la señora Clara tenía conocimiento de este peritaje?
Helena se sacó los lentes negros. Los limpió con la manga del tailleur. Se los puso de vuelta.
—Tenía conocimiento de una exhumación autorizada, su señoría.
No tenía conocimiento de que el resultado sería presentado en este careo como prueba de mérito sobre el testamento.
Este es un careo penal, sobre eventos de mayo.
La cuestión sucesoria corre en sede civil, por separado.
La defensa cuestiona el uso de este documento en este momento.
—¿Doctor Sampaio?
—Su señoría, el documento es presentado como prueba de motivación.
Está en los autos del careo para demostrar que mi clienta tenía vínculo familiar real, biológico, con la Fazenda Vasconcelos, y por lo tanto no tenía motivación para incendiar el patrimonio propio.
La motivación es de la señora Clara, que necesitaba el humo y el caos para forzar a la señora Lúcia, ya debilitada, a firmar un agregado que la señora Clara misma redactó.
—Yo no redacté agregado alguno —dije, sin permiso para hablar.
El juez levantó la mano.
—Señora Clara. La señora va a hablar cuando le pida.
—Disculpe, su señoría.
Andreia me miró de nuevo. Aquella mirada suya. Aquella mirada de quien había decidido algo.
—Su señoría —dijo, bajito—, quería pedir el registro de una última cosa.
—Puede.
—La señora Júlia Aparecida da Silva, actualmente prófuga, es mi media hermana.
La sala quedó en silencio.
—¿Media hermana? —preguntó el juez.
—Sí, su señoría. Hija del mismo padre biológico, Heitor Vasconcelos, con madre distinta — Maria Aparecida da Silva, fallecida en mil novecientos noventa y cinco.
El examen de ADN presentado también demuestra ese parentesco en segundo grado.
La señora Júlia, a lo largo de los veinte años en que vivió en la finca, sabía de ese parentesco.
La señora Lúcia lo sabía. Yo misma sólo lo descubrí en enero de este año, tres meses antes del incendio, cuando el señor Renato me mostró los documentos.
Fue este descubrimiento, y no lo que pasó con Severina, lo que me hizo romper con doña Lúcia en mayo. Pido que esto quede registrado.
El juez anotó.
—Señora Clara —dijo—, ¿la defensa de la señora tiene conocimiento de este segundo parentesco?
Miré a Helena. Helena me miró. Por primera vez en aquella mañana, Helena pareció no saber qué decir.
—Su señoría —dijo Helena—, la defensa solicita suspensión del careo por treinta días para análisis de la documentación presentada hoy, que altera significativamente el cuadro fáctico que la defensa preparó.
—Denegado. El careo continúa. Señora Clara, responda.
Respiré.
—Su señoría, no tenía conocimiento. Pero observo que el parentesco biológico entre la señora Andreia y la señora Júlia, aun si es verdadero, no altera los hechos imputados a la señora Andreia en el proceso principal: tres homicidios calificados, tentativa de homicidio, fraude documental.
Que la señora Andreia sea hija biológica del señor Heitor no la inocenta de los crímenes que cometió en la casa de su padre biológico.
El juez me miró. Sonrió una fracción de segundo. Fue la primera expresión que hizo en toda la mañana.
—La señora Clara está correcta en el principio, pero la señora no está aquí para hacer sustentación jurídica. Está para responder a hechos. La señora respondió. Anotado.
El careo continuó por cuarenta minutos más.
Andreia mantuvo la versión de Renato como incendiario.
Yo mantuve el retroceso de mi versión original.
El juez anotó todas las divergencias, hizo cuatro preguntas técnicas adicionales sobre horarios y topografía de la casa, y a las once y cuarenta cerró la sesión.
—Este juzgado tendrá quince días para decidir sobre el aprovechamiento de las declaraciones. Las partes serán notificadas. Buen día.
Andreia se levantó. Las agentes mujeres se acercaron para escoltarla. Antes de darse vuelta, me miró, del otro lado de la mesa, y dijo una frase en voz baja, baja lo suficiente como para que el juez ya saliendo no la oyera, pero alta lo suficiente para mí, para Helena, y para su abogado.
—Júlia te mandó un abrazo, Clara.
Me quedé inmóvil.
—¿Cómo?
—Júlia. Te mandó un abrazo.
—¿Júlia habló contigo?
Andreia sonrió. Fue la última sonrisa que me dio en esta vida, creo.
—Júlia me visita.
—¿En Tremembé?
—En Tremembé.
—Estás mintiendo.
—Lo estoy. Tal vez. Pero Júlia te mandó un abrazo, Clara. Y me dijo que te dijera que está leyendo la nota de Veja con mucho cariño. Tu foto le pareció linda.
Se dio vuelta. Las agentes la escoltaron afuera.
Me quedé sentada en la silla del foro otros dos minutos. Helena a mi lado, en silencio. Su abogado recogiendo papeles con calma.
—Helena.
—Sí.
—Está fanfarroneando.
—Probablemente.
—¿Probablemente?
—Clara, la foto de Veja salió en junio. En ese momento, Júlia ya estaba prófuga.
Andreia ya estaba presa. Para que Andreia sepa que Júlia “encontró linda la foto”, una de dos cosas tiene que ser verdad.
O Andreia inventó la frase ahora, en este momento, para desestabilizarte.
O Júlia estuvo en contacto con ella en algún momento de los últimos cinco meses.
—En Tremembé es imposible.
—No es imposible. Es difícil. Hay forma: por medio de otra detenida que recibe visita, por carta marcada, por llamada desviada. Es difícil, pero hay forma.
—Helena.
—Sí.
—Júlia está viva.
—Ya sabíamos que estaba viva. Se fugó, no murió.
—No. Quiero decir: Júlia está cerca. Está al tanto de mí. Está leyendo lo que sale sobre mí. Me mandó un abrazo.
Helena cerró la carpeta de cuero marrón. La puso sobre la mesa.
—Bien, Clara. Vamos a casa. Hoy no decidimos nada. Hoy almorzamos, volvemos a Curitiba, dormimos. Mañana te llamo y conversamos.
Salimos del foro. El sol de São Paulo a fines de noviembre golpeaba en la plaza del edificio con una fuerza que había olvidado en Curitiba — luz blanca, dura, sin dulzura. Helena llamó a un taxi al aeropuerto de Congonhas. En el asiento de atrás, sacó un sobre de la carpeta de cuero y me lo pasó.
—¿Qué es esto?
—Llegó al estudio de São Paulo el viernes. Lo traje hoy para entregártelo personalmente, pero el careo se atravesó. Abrí cuando quieras.
Giré el sobre en la mano. Era un sobre blanco, común, sin remitente, con mi nombre escrito a mano. Clara Moreira, al cuidado del estudio Brizola Advocacia.
La letra no era la de Renato. No era la de Andreia. No era la de Helena.
—¿Sabés de quién es?
—Creo que sí. No estoy segura.
—¿De quién?
—Abrilo, Clara.
Abrí.
Adentro había una única hoja de papel rayado, con tres frases escritas a mano, sin firma.
Clara,
Sobreviví. Vos también. Por ahora.
Dentro de un año y medio, en mayo, te aviso dónde.
Miré a Helena.
Helena miró la calle, por la ventana del taxi.
—¿Matasellos? —pregunté.
—Salvador. Bahía. Capital. Diecisiete de noviembre.
—Salvador.
—Salvador.
Seguimos al aeropuerto en silencio.