CAPÍTULO 32

La absoluta ausencia de miedo en su voz me golpea más fuerte que cualquier puñetazo.

Que vengan.

La miro fijamente. Sus manos siguen sobre mi pecho, los dedos ligeramente curvados aferrándose a la tela de mi camisa.

No tiembla. La auditora caótica y defensiva que usaba el sarcasmo para enmascarar su pánico ha desaparecido por completo.

En su lugar hay una mujer que ha aceptado la realidad de mi mundo y, lo que es más aterrador, ha aceptado su lugar en él.

Alzo las manos y le rodeo las muñecas. No le aparto las manos. Solo las sostengo, con los pulgares presionados sobre el pulso. Su ritmo cardíaco es constante.

—Si vienen —digo, con la voz convertida en un rumor bajo y áspero en la habitación silenciosa—, no enviarán un equipo de extracción. Enviarán un escuadrón de ejecución. Quemarán esta casa hasta los cimientos para asegurarse de que no quede nadie vivo.

—Entonces no dejamos que lleguen a la casa —responde Maeve, con sus ojos ámbar oscuro clavados en los míos, sin pestañear—. Dijiste que esta isla es una fortaleza. Tienes un arsenal subterráneo que parece una tienda de excedentes militares. No compraste todo eso solo para mirarlo.

Le suelto las muñecas y deslizo las manos hasta su cintura. La atraigo contra mí. El calor de su cuerpo es un ancla aguda e inmediata.

—Lo compré para una contingencia —murmuro con los labios rozándole la oreja—. No planeaba tener en la casa una variable que no pudiera permitirme perder.

—Ya no soy una variable, Declan. Soy la razón por la que vienen. —Inclina la cabeza, obligándome a mirarla de nuevo—. ¿Cuánto tiempo tenemos?

Retrocedo un paso y rompo el contacto físico antes de que anule por completo mi enfoque operativo. La transición de la intimidad pesada y sofocante del dormitorio a la lógica fría de una defensa táctica es abrupta, pero necesaria.

—Si la evaluación de Leo es precisa, los rusos rastrearon el protocolo fantasma hasta las sociedades pantalla que tienen las escrituras de la isla —explico mientras salgo del dormitorio y camino por el pasillo hacia el salón—.

El cártel necesitará tiempo para verificar las coordenadas y reunir un equipo de asalto.

No pueden usar vuelos comerciales ni rutas marítimas estándar sin activar el radar federal.

Maeve me sigue con los pies descalzos silenciosos sobre el suelo de pizarra.

—Así que tienen que entrar sin ser detectados. Como nosotros.

—Sí. Lanchas rápidas o helicópteros a baja altitud.

—Me detengo ante el terminal seguro y pulso una secuencia de teclas para mostrar el mapa topográfico de la isla—.

Dada la distancia hasta la costa de Florida y la logística de trasladar un equipo fuertemente armado, tenemos aproximadamente cuarenta y ocho horas.

—Dos días. —Cruza los brazos sobre el pecho y clava la mirada en el mapa brillante de la pantalla—. Es tiempo suficiente para tender la trampa.

—Es tiempo suficiente para fortificar el perímetro.

—Miro el mapa y trazo con el dedo el único canal estrecho que atraviesa el arrecife y permite el acceso al muelle privado—.

El sistema de arrecifes protege las costas este y sur.

Los acantilados protegen el oeste. El único acceso viable para un asalto marítimo es la playa norte.

—¿Y si vienen por aire?

—La vegetación de la selva es demasiado densa para que un helicóptero aterrice en cualquier sitio que no sea la pista de aterrizaje principal o el claro junto al complejo del vigilante.

Saco el pesado teléfono satelital del bolsillo. Necesito iniciar los protocolos de cierre. Necesito activar los sensores externos, verificar las reservas de munición en el arsenal y establecer una línea de visión segura desde el terreno elevado.

Pero mientras miro el teléfono, una certeza fría y pesada se instala en el centro de mi pecho.

Me estoy preparando para librar una guerra en mi propio territorio. Tengo el terreno elevado. Tengo las armas. Tengo la ventaja táctica.

Pero soy solo un hombre.

Si el cártel envía un asalto coordinado y multidireccional —un ataque marítimo en la playa norte simultáneo con un desembarco aéreo en la pista de aterrizaje—, no puedo cubrir ambos puntos de acceso. Me veré obligado a elegir qué perímetro defender, dejando el otro completamente expuesto.

Y si atraviesan el perímetro, llegan a la casa.

Llegan a ella.

Dejo el teléfono sobre el escritorio. El chasquido metálico resuena con fuerza en la habitación silenciosa.

—¿Qué pasa? —pregunta Maeve, con los ojos yendo del teléfono a mi rostro. Lee las microexpresiones que suelo mantener enterradas. Sabe cuándo las cuentas no cuadran.

—La dispersión táctica es demasiado amplia —afirmo con voz neutra—. No puedo defender la playa y la pista de aterrizaje a la vez. Si dividen sus fuerzas, me flanquearán.

—Entonces necesitamos más gente.

—Quemé la empresa, Maeve. Mis operativos están dispersos, sus contratos anulados. La única persona en quien confío que ahora mismo está fuera de la red es Leo, y Leo no es un activo de combate.

Maeve frunce el ceño mientras mira fijamente el mapa topográfico. Sus dedos tamborilean un ritmo rápido y nervioso contra el brazo. Está procesando las variables, aplicando la misma lógica caótica y brillante que usó para desmantelar el libro de cuentas de Evans.

—Dijiste que el complejo del vigilante está fortificado —dice lentamente.

—Es un búnker de hormigón reforzado. Puede resistir fuego de armas ligeras y explosivos de baja potencia.

—Pero está cerca de la pista de aterrizaje. —Señala el mapa, indicando el pequeño claro en el extremo sur de la isla—. Si aterrizan un helicóptero allí, el complejo es lo primero que atacan.

—Sí.

—Entonces no defendemos la pista de aterrizaje —concluye, mirándome—. Los dejamos aterrizar.

La miro fijamente.

—Si los dejamos aterrizar, establecen una cabeza de playa. Tendrán una zona de reagrupamiento para coordinar el asalto a la casa principal.

—No si la zona de reagrupamiento explota.

El pragmatismo absoluto y frío de su voz es sobrecogedor. No está sugiriendo una retirada táctica. Está sugiriendo una masacre.

—Quieres minar la pista de aterrizaje —digo mientras la lógica oscura y violenta del plan encaja en su lugar.

—Tienes C4 en el arsenal —señala Maeve, acercándose al escritorio—. Vi las cajas cuando estuvimos allí abajo. Si cableamos el claro y el complejo del vigilante, podemos activar las cargas a distancia desde la casa principal. Si aterrizan un helicóptero, volamos todo el sector sur.

—Eso elimina la amenaza aérea —coincido, mientras mi mente ya calcula el radio de explosión y las secuencias de cableado necesarias—. Obliga a los operativos supervivientes a atravesar la selva a pie, lo que ralentiza su avance y los canaliza hacia un punto de estrangulamiento predecible.

—Lo que te deja libre para defender la playa norte —concluye ella.

La miro. La camiseta enorme se le está resbalando del hombro otra vez. Parece frágil, exhausta y completamente fuera de lugar en una conversación sobre explosivos de alto rendimiento. Pero la inteligencia feroz e intransigente de sus ojos es el arma más afilada de esta casa.

—Es una estrategia viable —murmuro mientras extiendo la mano para subirle el cuello de la camiseta hasta el hombro. Mis nudillos rozan su piel cálida, un contacto breve que me ancla—. Pero requiere que pase las próximas doce horas cableando el perímetro sur. Estarás sola en la casa.

—Cerraré las puertas con llave. Vigilaré las cámaras térmicas —se acerca, con las manos apoyadas contra mi pecho—. No voy a quebrarme, Declan.

—Lo sé.

Me inclino y le doy un beso duro y breve. Es un sello. Una confirmación de nuestra alianza.

Me aparto y agarro el teléfono satelital del escritorio.

—Cierra las puertas detrás de mí —instruyo mientras me giro hacia el pasillo que conduce a las escaleras del arsenal—. No las abras por ningún motivo hasta que veas mi cara en la cámara.

—Declan.

Me detengo al borde del pasillo y miro por encima del hombro.

Está de pie junto al escritorio, con los brazos cruzados sobre el pecho. El sol de la mañana ilumina el ámbar oscuro de sus ojos.

—No te vueles por los aires —dice, sin su habitual tono sarcástico. Es una súplica genuina.

—Tendré cuidado —prometo.

Bajo los escalones de piedra hacia el arsenal. La pesada puerta de acero se cierra detrás de mí y el cerrojo biométrico se activa automáticamente.

El arsenal está frío y huele a aceite de armas y polvo viejo. Paso junto a los estantes de rifles y pistolas, directo hacia las pesadas cajas verde oliva apiladas contra la pared del fondo.

Abro la tapa de la primera caja. Dentro, envueltos en espuma densa, hay bloques de explosivo plástico C4 y un carrete de cable detonador electrónico.

Paso la siguiente hora preparando las cargas: coloco los detonadores y calculo el rendimiento necesario para arrasar el complejo del cuidador y abrir un cráter en la pista de aterrizaje.

El trabajo mecánico y repetitivo es un alivio.

Requiere concentración absoluta, que no deja espacio para el pánico sofocante y posesivo que me invade cada vez que pienso en que el cartel pueda llegar hasta ella.

Meto las cargas en una pesada mochila táctica, me la cuelgo del hombro sano y salgo del arsenal por el túnel secundario que conecta directamente con el sendero de la selva.

El calor de fuera es brutal. La humedad se adhiere a mi piel y me empapa la camiseta en minutos. Avanzo rápidamente entre el denso follaje, con las botas silenciosas sobre la tierra húmeda.

Tardo veinte minutos en llegar al claro sur.

La pista de aterrizaje es una franja larga y estrecha de asfalto agrietado, rodeada de palmeras altísimas. Al fondo, el complejo del cuidador permanece silencioso y a oscuras.

Dejo caer la mochila cerca del borde del asfalto y me pongo a trabajar.

Planto la primera serie de cargas a lo largo de la línea central de la pista: entierro el C4 en las grietas profundas del asfalto y paso el cable detonador hacia la maleza espesa.

Si un helicóptero aterriza, la explosión destrozará los patines e incendiará los tanques de combustible instantáneamente.

Paso al complejo. Cableo la pesada puerta de hierro, los pilares de hormigón y el cobertizo del generador diésel.

El trabajo es tedioso y físicamente exigente. El hombro izquierdo me palpita con un dolor sordo y persistente que se irradia por el bíceps, pero lo ignoro. Tiendo la línea detonadora principal hacia la selva, la entierro bajo una capa de hojas muertas y tierra, y la trazo hasta la casa principal.

Para cuando termino, el sol empieza a ponerse y proyecta largas franjas sangrientas de naranja y rojo por el cielo.

Conecto el cable final a una caja detonadora remota escondida bajo la terraza de madera de la casa principal. Acciono el interruptor de seguridad. La pequeña luz LED se enciende en verde.

El perímetro sur está activo.

Subo los escalones de madera hacia las puertas de cristal. Miro a la pequeña cámara de seguridad montada bajo el alero.

Un segundo después, los pesados cerrojos se abren con un clic.

Deslizo la puerta de cristal y entro en el frescor del aire acondicionado de la sala de estar.

Maeve está sentada ante el terminal. Las pantallas muestran las transmisiones en vivo de las cámaras térmicas de la isla. Levanta la vista cuando entro y sus ojos bajan inmediatamente a la tierra y el sudor que cubren mi ropa.

—Está hecho —digo mientras dejo caer la pesada mochila al suelo—. La pista de aterrizaje y el complejo están cableados. Si aterrizan en el lado sur, mueren.

Suelta un largo suspiro y se recuesta en la silla de cuero.

—El perímetro térmico está limpio. No hay barcos en el horizonte. No hay aeronaves a baja altitud.

—No vendrán esta noche —afirmo mientras camino hacia la cocina para lavarme las manos—. Necesitan tiempo para movilizarse. Mañana por la noche es la ventana más probable.

Abro el grifo y me froto las manos con jabón áspero.

—Así que tenemos veinticuatro horas —dice Maeve desde la sala de estar.

Cierro el grifo y me seco las manos con una toalla. Vuelvo a la sala de estar y me detengo detrás de su silla. Miro las transmisiones térmicas en el monitor. La isla está completamente a oscuras, una masa negra solitaria rodeada por el azul frío del océano.

—Sí —murmuro, con las manos apoyadas en sus hombros—. Tenemos veinticuatro horas.

Reclina la cabeza contra mi estómago y me mira boca arriba. El agotamiento ha vuelto a sus ojos, pero el miedo ha desaparecido. Confía en la trampa que hemos construido. Confía en mí.

—¿Qué hacemos hasta entonces? —pregunta en voz baja.

Deslizo las manos por sus brazos y le rodeo las muñecas con los dedos. La saco suavemente de la silla y la giro para que me mire de frente.

La adrenalina del día —los explosivos, la planificación táctica, el puro esfuerzo físico— se desvanece al instante, sustituida por la pesada y sofocante gravedad de su presencia.

—Esperamos —digo, con la voz convertida en un susurro áspero.

Me inclino y la beso. Su sabor anula por completo el olor a tierra y C4. Me rodea el cuello con los brazos y me atrae hacia ella, con el cuerpo pegado al mío.

Tenemos veinticuatro horas antes de que el mundo arda.

Y pienso pasar cada segundo recordándole exactamente por qué luchamos.

**