CAPÍTULO 31

El sol ciega, se refleja en la superficie cristalina de la piscina infinita y proyecta dibujos de luz que danzan sobre el techo abovedado de madera del salón.

Estoy sentada en el enorme sofá blanco, con las piernas recogidas contra el pecho y una taza de café de cerámica apoyada en la rodilla.

Llevo unos pantalones cortos vaqueros desteñidos y una de las camisetas grises de Declan, con el cuello caído sobre el hombro.

El aire acondicionado zumba suavemente, un sonido bajo y constante que se ha convertido en el ruido de fondo de toda mi existencia.

Han pasado cuatro días desde Miami.

Cuatro días desde que Declan me sacó en brazos de aquella bóveda subterránea, cubierta de polvo de yeso y sangre, y me trajo de vuelta a esta isla.

Doy un sorbo lento al café. Es dulce, cargado de crema, exactamente como lo arruiné hace tres semanas.

Declan me lo prepara cada mañana. Ya no se queja del azúcar.

Simplemente deja la taza en la encimera, me observa dar el primer sorbo y vuelve a cualquier tarea de mantenimiento táctico que tenga entre manos.

La guerra ha terminado.

Richard Evans está muerto. El centro principal de blanqueo de dinero del cártel es ahora una escena del crimen, el libro de contabilidad digital está completamente borrado y los cuarenta millones de dólares han desaparecido.

Según Leo, que se pone en contacto a través del enlace satelital encriptado cada noche, el sindicato se está destrozando a sí mismo en su intento de encontrar los fondos perdidos.

Están demasiado ocupados ejecutando a sus propios lugartenientes como para buscar a una contable muerta y a un agente renegado.

Ganamos.

Entonces, ¿por qué siento que todavía estoy esperando el golpe?

Dejo la taza de café sobre la mesa de cristal y me levanto. Mis pies descalzos no hacen ruido sobre el suelo de pizarra mientras camino hacia las puertas de cristal abiertas que dan a la terraza.

Declan está fuera.

Está de pie cerca del borde de la piscina, de espaldas a la casa.

Lleva un bañador oscuro, el pecho desnudo.

La gruesa cicatriz plateada y dentada de su hombro izquierdo queda completamente expuesta al sol.

Sostiene una pesada banda de resistencia negra, la ancla bajo el pie derecho y tira de ella hacia arriba en un movimiento lento y controlado.

Está rehabilitando el músculo desgarrado. Lo hace durante una hora cada mañana, lleva el cuerpo al límite absoluto de su tolerancia física, con la mandíbula apretada contra el dolor.

Me apoyo en el marco de la puerta y observo cómo los músculos de su espalda se flexionan con cada repetición.

Es un hombre aterrador. Un hombre que estrelló un taxi robado contra un escaparate y disparó a tres personas sin pestañear, solo para alejar un arma de mi cabeza. Debería sentir repulsión por la violencia. Debería estar planeando cómo hacer señales a algún barco que pase para escapar de esta isla.

Pero mientras observo cómo una gota de sudor le recorre la espalda, lo único que siento es un dolor pesado y posesivo en el centro del pecho.

Suelta la banda de resistencia, que golpea la tarima de madera con un chasquido agudo.

No se da la vuelta.

—Me estás mirando.

—Estoy observando —corrijo mientras me aparto del marco de la puerta y camino hacia la terraza bañada por el sol—. Intento averiguar si de verdad eres humano o si Leo te fabricó en un laboratorio para que fueras completamente inmune al dolor físico.

Declan se vuelve hacia mí. El pecho le sube y baja ligeramente, la piel brillante de sudor. Coge una toalla blanca que descansa en el borde de una tumbona y se seca la cara.

—El dolor es significativo —dice con voz grave, apenas audible sobre el rumor del océano—. Pero el tejido muscular se atrofiará si permito que el tejido cicatricial se adhiera a la articulación. La incomodidad es una variable necesaria para la recuperación.

Me detengo a unos metros de él y cruzo los brazos sobre el pecho.

—De verdad que no puedes decir simplemente «duele, pero tengo que hacerlo», ¿verdad? Siempre tiene que ser una evaluación táctica.

—La precisión del lenguaje minimiza los malentendidos.

—La precisión del lenguaje te hace sonar como un asesino en serie.

La comisura de la boca le tiembla. Tira la toalla sobre la silla y da un paso hacia mí. El calor intenso que irradia su piel contrasta con el aire fresco de la casa a mi espalda.

—¿Te estás quejando de mis habilidades conversacionales, Maeve? —pregunta, y se detiene a solo unos centímetros de mí.

—Solo digo que una persona normal se quejaría del balazo en el hombro —echo la cabeza hacia atrás para mirarlo y entorno los ojos contra el sol—. Pero tú no eres normal.

—No —admite en voz baja.

Extiende los brazos y sus grandes manos se posan en mi cintura. Me atrae hacia él, ignorando por completo el sudor de su pecho, y me aprieta contra su cuerpo. El calor húmedo de su piel traspasa al instante el fino algodón de la camiseta.

Se me escapa un jadeo suave y subo las manos para apoyarlas en su pecho. Evito con cuidado la cicatriz del hombro izquierdo mientras mis dedos recorren el músculo firme y definido de su pectoral derecho.

—Estás sudado —murmuro, aunque no hago ningún esfuerzo por apartarme.

—Llevas mi camiseta —responde mientras sus pulgares presionan suavemente la piel justo por encima de la cinturilla de mis pantalones cortos—. Lo considero un intercambio justo.

Se inclina y su boca roza la mía. No es el beso desesperado y aplastante de la bóveda, ni la exigencia pesada y posesiva de la enfermería. Es lento. Perezoso. Una exploración tranquila de que no tenemos absolutamente ningún sitio donde estar ni nada contra lo que luchar.

Abro la boca para él, mi lengua encuentra la suya y saboreo la sal tenue de su piel. Deslizo las manos hasta su cuello y enredo los dedos en el cabello oscuro y húmedo de su nuca.

Gime, un sonido bajo y gutural que vibra directamente contra mi pecho, y sus manos bajan para agarrarme las caderas. Me levanta ligeramente y me atrae con más fuerza contra él.

El beso se profundiza, la exploración lenta arde rápidamente hasta convertirse en algo mucho más intenso.

—Dec.

La voz crepita de golpe desde el salón, a nuestra espalda.

Me quedo paralizada, con las manos aferradas al cabello de Declan.

Declan rompe el beso y levanta la cabeza de golpe, sus ojos oscuros escanean al instante las puertas de cristal abiertas. Su cuerpo se tensa por completo, la postura relajada e íntima desaparece en una fracción de segundo, sustituida por la tensión letal y contenida de un operativo.

La voz ha salido de la terminal segura del escritorio.

—Dec, ¿estás ahí? —la voz de Leo vuelve a sonar, metálica y distorsionada a través del altavoz encriptado.

Retrocedo un paso, el corazón me martillea en el pecho. Leo nunca inicia contacto durante el día. El protocolo se limita estrictamente a una ventana de cinco minutos a medianoche para evitar la detección por satélite.

Declan no dice una palabra. Pasa junto a mí, sus largas zancadas devorando la distancia hasta la sala de estar. Lo sigo de cerca; el repentino subidón de adrenalina me hace temblar las manos.

Llega al escritorio y pulsa la tecla de transmisión.

—Informe —ordena Declan, con la voz completamente plana.

—Tengo un problema —dice Leo. El ruido de fondo al otro lado de la línea es caótico: tráfico denso y sirenas, completamente diferente del zumbido tenue de su sala de servidores habitual—. Voy en marcha. Tuve que quemar la ubicación secundaria en Berlín.

A Declan se le tensa la mandíbula.

—Explícate.

—El cártel no solo perdió los cuarenta millones —dice Leo, con la respiración entrecortada, como si caminara deprisa—.

Cuando Maeve forzó el sistema de supresión de incendios en Miami, evadió el cortafuegos principal.

El script no solo borró los registros de enrutamiento. Corrompió el libro mayor completo.

Me quedo mirando el altavoz mientras la sangre se me va del rostro.

—¿Qué significa eso?

—Significa —jadea Leo— que el cártel no solo perdió el dinero que Richard Evans estaba lavando.

Han perdido los registros digitales de todas las transacciones procesadas por el centro de operaciones de la Costa Este en los últimos cinco años.

No saben quién les debe dinero ni a quién le deben ellos.

Un silencio frío y sofocante llena la sala de estar.

Miro a Declan. Su expresión es indescifrable, pero el tic en la sien delata la gravedad del cambio táctico.

—Les has paralizado toda la infraestructura —afirma Declan.

—Sí, bueno, se dieron cuenta —dice Leo, y se le escapa una risa amarga y nerviosa—. Contrataron a una empresa externa rusa de ciberseguridad para rastrear la corrupción. Los rusos encontraron un fragmento de mi protocolo fantasma enterrado en el código. Lo rastrearon hasta el servidor de Berlín.

—¿Estás comprometido?

—No. Borré las unidades y activé los incendiarios antes de que entraran en el edificio. Estoy limpio. Pero Dec... encontraron algo más en el código fragmentado.

Me acerco al escritorio y agarro el borde de la madera con los dedos.

—¿Qué encontraron, Leo?

La estática sisea en la línea durante tres segundos agónicos.

—Encontraron los metadatos de la memoria USB que usaste en la sala de servidores de Richard en Chicago —dice Leo en voz baja—.

La unidad que cogiste de tu apartamento montó una partición oculta cuando la conectaste a su servidor.

El archivo de respaldo de Evans se enganchó a ella antes de que la desconectaras.

—¿Un respaldo de qué? —exijo, alzando la voz.

—Un respaldo del contrato original que el cártel emitió a la firma de Declan —explica Leo—. El contrato para encontrarte. Evans adjuntó una nota digital al archivo antes de morir. Les dijo que Declan no solo robó el dinero. Les dijo que Declan se llevó a la chica.

El suelo parece desaparecer bajo mis pies.

—Saben que estoy viva —susurro.

—Lo saben —confirma Leo—. Y saben que Declan es quien te tiene. Los jefes del sindicato acaban de emitir una recompensa global. Diez millones de dólares por Declan Vance, muerto. Y veinte millones por Maeve Gallagher, viva.

Dejo de respirar.

Veinte millones de dólares.

Ya no es un escuadrón de sicarios. No es una amenaza localizada en Chicago o Miami. Es una invitación global a todos los mercenarios, operativos del cártel y agencias de inteligencia corruptas del planeta.

—Leo —dice Declan, y su voz corta mi pánico como una cuchilla. Completamente calmada—. ¿Hacia dónde te diriges?

—Voy hacia el punto de repliegue terciario en Ginebra. Puedo establecer un nuevo relé seguro en cuarenta y ocho horas.

—No establezcas ningún relé. Desaparece. No contactes con esta terminal hasta que yo inicie el ping.

—Dec, no puedes luchar contra una recompensa global desde una isla. Acabarán encontrando las sociedades pantalla. Los rusos son buenos.

—Que busquen —ordena Declan—. Desaparece, Leo.

—Entendido. Buena suerte, jefe.

La línea se corta con un clic seco.

Me quedo mirando la pantalla en blanco de la terminal. El silencio de la casa, que parecía tan apacible hace diez minutos, ahora se siente como una tumba. No estamos a salvo. Nunca lo estuvimos. La guerra no terminó en Miami; solo se intensificó.

Giro la cabeza lentamente para mirar a Declan.

Él no está mirando la pantalla. Me está mirando a mí.

Su rostro es una máscara dura, sin emociones. El hombre relajado que me besó en la terraza ha desaparecido por completo, sustituido por el monstruo letal y calculador que disparó a tres hombres en una bóveda sin pestañear.

—Tenemos que irnos —digo con la voz temblorosa—. Si rastrean las sociedades, encontrarán la isla. Tenemos que huir.

—No.

La palabra es rotunda. No deja margen para la negociación.

—¡Declan, son veinte millones de dólares! —doy un paso hacia él y alzo las manos con frustración—. ¡Todos los asesinos del planeta van a buscarnos! ¡No podemos quedarnos aquí sentados esperando a que aparezcan!

Declan alarga los brazos y me agarra las muñecas. Me baja las manos y las sostiene con firmeza contra su pecho.

—No vamos a huir, Maeve —dice, y sus ojos oscuros se clavan en los míos con una intensidad aterradora, obsesiva—.

Si huimos, pasaremos el resto de nuestras vidas mirando por encima del hombro.

Pasaremos todos los días preguntándonos si la persona sentada a nuestro lado en un restaurante lleva un arma.

—¿Entonces qué hacemos? ¿Quedarnos aquí esperando a que nos maten?

—Esperamos a que vengan.

Me suelta las muñecas y desliza las manos hacia arriba para cogerme la cara. Sus pulgares me presionan los pómulos, obligándome a sostenerle la mirada.

—Esta isla es una fortaleza —murmura Declan, y su voz es una promesa baja y oscura—. El arsenal está completamente abastecido. El perímetro está asegurado. Que rastreen las sociedades. Que reclamen la recompensa. Quiero que vengan.

Lo miro fijamente mientras la pura y asombrosa arrogancia de su plan me abruma. No quiere esconderse. Quiere atraer todas las amenazas a esta isla y masacrarlas a todas en un solo lugar.

—No puedes matar a un cártel entero, Declan —susurro mientras una lágrima se me escapa y rueda por mi mejilla.

—Puedo —jura, y me seca la lágrima con el pulgar—. Y lo haré.

Se inclina y apoya su frente contra la mía. Su respiración es serena, completamente imperturbable ante la noticia de que el mundo entero nos está cazando.

—Te dije que quemaría el mundo entero por tenerte —dice en voz baja—. El mundo viene a por nosotros, Maeve. Y voy a cumplir mi promesa.

Cierro los ojos y me abandono a la calidez sólida y firme de sus manos.

El miedo sigue ahí, un nudo frío y afilado en el estómago. Pero por debajo del miedo está la certeza absoluta de que el hombre que me sostiene es lo más peligroso de este planeta.

Y es mío.

—Está bien —susurro contra su piel—. Que vengan.