CAPÍTULO 18

El control pesado y sofocante que he pasado toda mi vida construyendo se desintegra por completo en el instante en que sus labios se abren contra los míos.

No estoy pensando en el cartel. No estoy pensando en el servidor comprometido del subsótano. Ni siquiera estoy pensando en el dolor agudo y desgarrador que me recorre el hombro izquierdo.

La única variable que queda en la habitación es Maeve.

Es un peso caótico y desesperado que me hunde en los suaves cojines del sofá. Tiene los dedos enredados en mi cabello, los pulgares clavados en mi cuero cabelludo con la fuerza justa para anclarme a la realidad física del momento. Besa como lucha: frenética, agresiva, sin un ápice de vacilación.

Le rodeo la cintura con el brazo derecho y deslizo la mano bajo el dobladillo de su camiseta negra hasta alcanzar la piel cálida y desnuda de su espalda baja.

Maeve jadea contra mi boca y arquea ligeramente la espalda cuando mis dedos presionan la curva suave justo por encima de sus pantalones de chándal. El sonido es una inhalación aguda e involuntaria que me sacude las entrañas.

La hago rodar.

El movimiento es rápido, impulsado por puro instinto. Ignoro la protesta de mi hombro desgarrado, desplazo el peso hasta quedar suspendido sobre ella y la inmovilizo contra el sofá. No la aplasto, pero me aseguro de que sienta la realidad absoluta e ineludible de mi dominio físico.

Rompo el beso y me aparto lo justo para mirarla.

Su cabello oscuro se extiende sobre los cojines blancos, enredado y salvaje.

El pecho le sube y baja, los labios hinchados y húmedos.

Pero son sus ojos los que me detienen por completo.

Muy abiertos, las pupilas dilatadas hasta el negro absoluto, me miran con una mezcla de terror y hambre innegable.

—Pediste esto —murmuro con voz oscura y áspera.

—Lo sé —respira ella mientras desliza las manos desde mi cabello hasta mis hombros. Evita el vendaje ensangrentado de mi lado izquierdo y me clava los dedos en el músculo ileso del brazo derecho—. No voy a huir.

Bajo la cabeza y le rozo con los labios la piel suave justo debajo de la oreja. Inhalo su aroma: el jabón limpio y genérico del hotel queda completamente eclipsado por el olor cálido y dulce a vainilla que es solo suyo.

Trazo la línea de su mandíbula con los labios y desciendo hacia los moretones oscuros y feos que le marcan la garganta.

No los beso. Presiono la boca contra la piel inmaculada justo debajo del cuello de su camiseta y le rozo la clavícula con los dientes.

Maeve deja escapar un sonido quebrado y arquea las caderas contra las mías.

La fricción es devastadora. Arranca el último vestigio de mi disciplina operacional. Deslizo la mano derecha por sus costillas y le rozo con el pulgar la curva inferior del pecho a través del algodón fino.

Tiembla violentamente y desliza las manos desde mis hombros hasta mi pecho. Me presiona las palmas contra la piel mientras sus dedos trazan las líneas marcadas de mi musculatura.

—Declan —susurra, y mi nombre suena a súplica.

Le capturo la boca de nuevo y me trago el sonido. El beso es más lento esta vez, más profundo, una exploración metódica que exige rendición absoluta. Paso la lengua sobre la suya y saboreo la sal de su piel y el regusto oscuro y amargo del café que bebió antes.

Sabe a supervivencia.

Tiro del dobladillo de su camiseta hacia arriba y rompo el beso solo el tiempo justo para pasarle la tela por la cabeza. Lanzo la camiseta al suelo, donde el algodón suave aterriza con un susurro.

Lleva un sujetador de algodón negro liso debajo. Utilitario, práctico, exactamente lo que esperaría que usara. Pero verlo —verla expuesta, tumbada en mi sofá bajo la luz tenue del ático— me hiela la sangre con una rabia posesiva y territorial.

Nadie más verá esto. Nadie más tocará esto.

Trazo el borde del algodón negro con el índice mientras los nudillos le rozan la piel sensible del vientre. Se le entrecorta la respiración y los músculos del abdomen se le contraen bruscamente bajo mi contacto.

—Estás temblando —observo en voz baja, sin apartar los ojos de su rostro.

—Tengo frío —miente con voz temblorosa.

—No tienes frío —me inclino hasta dejar la boca a un centímetro de la suya—. Te estás dando cuenta de lo que significa dejar que te quede.

Traga con fuerza y el movimiento resalta los moretones de su garganta.

—¿Qué significa?

—Significa que ya no perteneces al caos —digo, y mi voz desciende hasta un susurro letal—. Significa que eres mía. Y no comparto lo que es mío.

No espero a que procese la arrogancia absoluta de la declaración. La beso de nuevo mientras deslizo la mano desde su vientre hasta el cierre del sujetador. Lo desabrocho con un solo movimiento experto y aparto la tela.

Maeve jadea y me agarra los bíceps con fuerza.

Bajo la cabeza y mi boca reemplaza a mi mano. La tomo con los labios y trazo círculos con la lengua sobre la cima tensa y sensible.

Grita, un sonido agudo y hermoso que resuena en la habitación silenciosa. Sus manos vuelan a mi cabello, los dedos se enredan en las hebras oscuras y tira de mí para acercarme. Sus caderas se arquean desde el sofá y presionan frenéticamente contra mi centro.

El calor que se acumula entre nosotros es sofocante. Una necesidad violenta y desesperada de consumir y ser consumido.

Deslizo la mano por el frente de sus pantalones de chándal y los dedos se cuelan bajo la cintura elástica.

Está empapada.

La revelación me golpea como un puñetazo. No es solo la adrenalina. Quiere esto. Me quiere a mí, al hombre que la arrancó de su vida y la encerró en una jaula.

Presiono dos dedos dentro de ella y la abro lentamente.

—Por favor —suplica, la voz despojada por completo de su armadura defensiva habitual.

Maeve deja escapar un sollozo fracturado y echa la cabeza hacia atrás contra los cojines.

—Mírame —ordeno mientras el pulgar encuentra el nudo hinchado y resbaladizo de su centro.

Abre los ojos, las lágrimas nublándole la visión.

Comienzo a mover los dedos, una fricción lenta y rítmica que coincide con el latido pesado de mi propio corazón. No aparto la mirada de su rostro. Observo el momento exacto en que su control empieza a hacerse añicos.

Su respiración se vuelve irregular. Sus manos me agarran los hombros y las uñas se me clavan en la piel.

—Declan —jadea, y sus caderas embisten contra mi mano.

—Te tengo —murmuro mientras aumento la presión y el pulgar gira sin descanso.

Se desmorona perfectamente.

Todo su cuerpo se pone rígido y un estremecimiento violento la recorre entera.

Grita mi nombre, el sonido amortiguado contra mi hombro mientras entierra el rostro en mi cuello.

Sus músculos internos se aprietan alrededor de mis dedos, tensos y calientes, exprimiendo hasta la última gota de placer de la liberación.

La sostengo mientras los temblores la recorren, y deslizo la mano para posarla abierta sobre su estómago.

Jadea, con la piel sonrojada y el cabello revuelto sobre los cojines blancos.

Me echo un poco hacia atrás y apoyo los antebrazos a cada lado de su cabeza. La miro. Parece absolutamente destrozada. Y está preciosa.

—Estás sangrando —susurra, con la mirada fija en mi hombro izquierdo.

Bajo la vista. El esfuerzo físico ha arrancado por completo las tiras de sutura. Sangre fresca y oscura me baja por el bíceps y gotea sobre la tela blanca inmaculada del sofá.

—No importa —digo, con voz áspera.

Me recoloco y llevo la mano a la cinturilla de los pantalones tácticos.

Antes de que pueda desabrochar el cinturón, un zumbido agudo y agresivo corta el pesado silencio del ático.

Es el teléfono satelital seguro, sobre la mesa de centro.

Me quedo inmóvil.

El sonido es discordante, completamente fuera de lugar en la atmósfera íntima y sofocante que acabamos de crear.

Maeve se estremece y dirige la mirada hacia la mesa. La realidad del mundo fuera del ático regresa de golpe, fría e implacable.

No me muevo. Me quedo mirando el teléfono. Es la línea encriptada de Leo. Solo usa el canal de emergencia si los parámetros operacionales han cambiado de forma catastrófica.

El teléfono vuelve a zumbar.

Cierro los ojos una fracción de segundo mientras la disciplina que abandoné hace diez minutos se abre paso de nuevo en mi cerebro.

Me levanto del sofá.

La pérdida repentina de mi calor corporal deja a Maeve temblando. Se sube los pantalones de chándal y, con manos temblorosas, alcanza la camiseta negra del suelo.

Cojo el teléfono y pulso el botón verde.

—Informe —digo, con voz completamente plana.

—Dec, tenemos un problema enorme —la voz de Leo crepita por el altavoz; el habitual tono perezoso ha dado paso a una energía aguda y frenética—. El cártel no solo cortó la conexión en el subsótano. Rastrearon el protocolo fantasma hasta el relé secundario.

Camino hacia los ventanales y le doy la espalda al sofá.

—El relé estaba encriptado mediante tres servidores señuelo en Europa del Este.

—Lo sé. Pero no usaron un rastreo estándar. Usaron un ping físico localizado —Leo hace una pausa; de fondo se oye un tecleo agresivo—. Rastrearon el punto de origen de la anulación manual que Maeve inició cuando activó el sistema de supresión de incendios.

Un peso frío se asienta en el centro del pecho.

—Rastrearon la IP.

—Peor. Rastrearon la dirección MAC del portátil en sí cuando se conectó brevemente a la intranet local del edificio —Leo suelta un suspiro áspero—. Dec, saben que ya no estás en el subsótano. Saben que estás en un radio de tres kilómetros del edificio Apex.

Miro por la ventana. El Mandarin Oriental está exactamente a 2,2 kilómetros del distrito financiero.

—¿Cuánto tiempo hasta que acoten la zona? —pregunto.

—Ya lo han hecho —dice Leo con gravedad—.

Acabo de interceptar una orden de despliegue en su frecuencia de radio encriptada.

Están enviando dos equipos tácticos para peinar los hoteles de lujo en Brickell.

Buscan a un hombre con una herida de bala y a una mujer que coincide con la descripción de Maeve.

—¿Tiempo estimado de llegada?

—Diez minutos. Tal vez menos si evitan el tráfico.

—Entendido. Borra los registros restantes e inicia el protocolo de destrucción en los servidores de Colorado. Pasamos a modo oscuro.

Cuelgo y tiro el teléfono sobre la mesa.

Me doy la vuelta.

Maeve está sentada en el sofá. Se ha vuelto a poner la camiseta, pero el pelo sigue revuelto y tiene los labios hinchados por el beso. Mira la sangre que gotea por mi brazo, luego sube la mirada a mi rostro.

—Nos encontraron —dice. No es una pregunta.

—Han acotado la zona de búsqueda —corrijo mientras camino hacia la bolsa de lona junto a la puerta—. Están peinando los hoteles de la zona.

—Así que tenemos que huir.

—Sí.

Saco una camiseta negra limpia de la bolsa y me la pongo. Hago una mueca cuando la tela roza la herida abierta del hombro. No me molesto en volver a pegar el vendaje. No hay tiempo.

Me pongo el chaleco táctico sobre la camiseta y reviso los cargadores en los bolsillos.

Maeve se levanta. No entra en pánico. No hace preguntas. Camina hacia la mesa del comedor, coge la funda impermeable con el portátil y se engancha de nuevo la linterna al cinturón.

Se está adaptando a la violencia de mi mundo con una velocidad aterradora.

—¿Adónde vamos? —pregunta mientras se acerca.

—No podemos usar el ascensor de servicio. Si están peinando el edificio, asegurarán primero las salidas subterráneas —saco la Glock de la funda del muslo y acciono la corredera—. Vamos hacia arriba.

—¿Arriba? —frunce el ceño y mira al techo—. Declan, estamos en el ático. Solo queda la azotea.

—Exactamente.

Abro la pesada puerta de caoba y salgo al pasillo silencioso y alfombrado. El aire pesa, cargado de violencia inminente.

—Quédate detrás de mí —ordeno en voz baja.

Nos movemos rápidamente por el corredor hacia la escalera de emergencia. Empujo la pesada puerta de metal; las bisagras gimen levemente en el silencio.

Subimos las escaleras de dos en dos. La subida es corta: solo dos tramos hasta la puerta de acceso a la azotea.

Me detengo frente a la pesada puerta de acero y apoyo la mano en el metal. Está fría.

Empujo la barra antipánico y salgo al aire nocturno de Miami, húmedo y ventoso.

La azotea es enorme, una extensión plana de alquitrán y grava rodeada por un parapeto bajo de hormigón. Las luces de neón de la ciudad brillan a lo lejos y proyectan sombras largas y espectrales sobre las enormes unidades de aire acondicionado y los conductos de ventilación.

—No hay adónde ir —dice Maeve, con voz tensa mientras mira alrededor de la azotea vacía—. Estamos atrapados.

—No estamos atrapados —digo mientras camino hacia el borde del tejado que da a la bahía de Biscayne.

Meto la mano en el bolsillo táctico del chaleco y saco una pistola de bengalas pequeña y pesada.

—¿Para qué es eso? —pregunta, acercándose.

Antes de que pueda responder, la pesada puerta de acero de la escalera se abre de golpe a nuestra espalda.

Me giro y empujo a Maeve a mi espalda, con el arma en alto.

Cuatro hombres salen al tejado. Llevan equipo táctico oscuro, idéntico al de los hombres del subsótano. Se dispersan rápidamente, con los rifles en alto y apuntándonos.

El líder, un operativo alto y corpulento con una cicatriz que le cruza la mandíbula, da un paso adelante. No me mira a mí. Mira a Maeve, que está detrás de mi hombro.

—Richard dijo que eras guapa —dice el hombre con voz áspera y chirriante que apenas se oye sobre el viento—. No dijo que fueras tan estúpida como para quedarte atrapada en un tejado.

No entro en su juego. Mantengo el arma apuntando a su centro de masa.

—Tienes una oportunidad de darte la vuelta y bajar esas escaleras —digo con voz perfectamente calmada.

El hombre se ríe. Es un sonido cruel y desagradable.

—Te has quedado sin balas, Vance. Y sin sitios a los que huir. Suelta el arma y puede que dejemos que la chica viva lo suficiente para arrepentirse de haberte conocido.

Miro a los cuatro hombres. Miro la extensión oscura de la bahía a mi espalda.

No suelto el arma.

Levanto la pistola de bengalas con la mano izquierda, apunto al cielo oscuro de Miami y aprieto el gatillo.

Una bengala roja, brillante y cegadora, sale disparada hacia arriba y explota con un fuerte estallido, iluminando todo el tejado con una luz cruda y sangrienta.

Los operativos del cartel se estremecen, con la mirada fija en el repentino estallido de luz.

Es la única distracción que necesito.