Epílogo

Bea

Caleb me agarra de la mano y tira de mí entre la multitud a la carrera.

No tengo ni idea de dónde están mis zapatos y me da igual.

Pasamos junto a los Grayson, que nos vitorean, junto a la señora Thompson secándose los ojos con la esquina de su rebeca —algo que ninguno de nosotros mencionará jamás—, bajamos por el camino de grava hasta el embarcadero mientras el cielo estalla en oro y rojo sobre el lago.

Cuando las tablas están bajo mis pies descalzos, los dos nos estamos riendo.

El final se duplica sobre el agua, cada proyectil aterriza dos veces, una en el aire y otra en el cristal oscuro del lago, y él no me suelta la mano hasta que llegamos al final del embarcadero.

El lugar donde esto dejó de ser mentira.

Entonces me besa. Sin público, sin cámaras, sin horario que cumplir. Solo nosotros, las tablas crujiendo y los estampidos rodando sobre el agua. Se toma su tiempo, y yo le dejo todo el tiempo del mundo.

—Así que —digo, cuando por fin me suelta lo bastante para poder hablar—. Tengo un plan.

—Por supuesto que sí —dice él.

Me coloca un mechón suelto detrás de la oreja, y su alianza capta la luz del reflector del cenador. La sencilla banda de oro que deslicé en su dedo hace tres horas, justo ahí en los escalones, con todo Balsam Ridge mirando y buena parte de los dos condados vecinos.

Hace un año estuvimos en este embarcadero por primera vez. Las mismas tablas. Los mismos fuegos artificiales. Todo lo demás, diferente.

Mi vestido blanco no va a sobrevivir esta noche.

Hay manchas de hierba en el dobladillo por la carrera de relevos que Alex organizó entre la ceremonia y la tarta, y champán en el corpiño por el brindis del padrino, que hizo llorar a todos los presentes y luego los hizo aullar de risa cuando pasó a contar cómo Caleb había intentado plancharse la camisa de vestir esta mañana y le había quemado un agujero en el cuello.

No debería permitirse a los padrinos hacer reír tanto a la gente mientras la novia sostiene una copa.

—El plan —digo, con la frente apoyada en su pecho— es el mismo de todo el año. Este embarcadero. Tú y yo. Cada Cuatro de Julio hasta que seamos viejos y la señora Thompson dirija todo el pueblo desde un carrito de golf.

—Ya está dirigiendo todo el pueblo.

—Entonces vamos adelantados.

Se ríe. El sonido vibra en su pecho y llega al mío, y cierro los ojos y dejo que se pose.

Hace un año casi me fui. Tenía la maleta a medio hacer, un mensaje enviado a Bradley y un vuelo el lunes por la mañana que me habría devuelto a una oficina de Seattle a fingir que nada de esto había sucedido.

Entonces Caleb Torres bajó de un cenador delante de todo el pueblo y vino a buscarme, y nadie había hecho eso antes.

Había dejado de esperar que alguien lo hiciera.

Bradley llamó dos veces en septiembre. Todo el falso compromiso debía hacer que se arrepintiera de lo que había perdido, y para cuando lo hizo, yo ya no recordaba por qué eso me había importado.

A la mañana siguiente llamé al ayuntamiento por el puesto de coordinadora en lugar de llamar a la aerolínea.

En septiembre el puesto ya era a jornada completa y había triplicado el calendario de eventos.

En enero, tres de mis proveedores de Seattle habían llamado para preguntar si podía coordinar sus cuentas del Noroeste del Pacífico desde aquí, y empecé a esbozar el plan de negocio en servilletas en la barra de Eli.

El mes pasado firmé el contrato de alquiler del local junto a la panadería.

Eventos Grayson, Balsam Ridge. El letrero se pone la semana que viene, y los cuatrocientos proveedores que pasé una década cultivando en Seattle siguen preguntándose por qué su planificadora favorita no se mudó al bosque antes.

Caleb sigue siendo el jefe. El camión nuevo llegó al parque en octubre, y él todavía recorre la estación cada mañana para revisar cosas que nadie le ha pedido que revise.

La diferencia es que ahora vuelve a casa.

Cada noche, botas junto a la puerta, el lago por la ventana de la cocina, sus brazos rodeándome mientras sigo al teléfono con un cliente. Lo aparto de un manotazo y él no se va.

Nunca se va. Eso es lo que lo hace él.

Colina arriba, la celebración sigue en pleno apogeo.

La banda está tocando algo lento y las guirnaldas de luces se mecen sobre el tramo de césped donde tuvimos nuestro primer baile hace veinte minutos.

En algún lugar de todo eso, la señora Thompson está acorralando a Zoe, que abrió la librería en Main en septiembre y aún no ha descubierto que las preguntas tan detalladas de la señora Thompson sobre lo que le gusta leer a Alex no son casuales.

Le doy hasta Navidad. Alex no tiene ninguna oportunidad.

El final se construye en su última larga secuencia, proyectil tras proyectil que se apilan sobre el lago hasta que todo el valle es blanco y dorado.

El anillo de la abuela capta la luz, y junto a él la alianza, fina y cálida, porque le dije que no necesitaba nada más de lo que ya me había dado.

Lo compró de todos modos. Es terco con las cosas que importan, y estoy aprendiendo a dejarlo ser.

Me recuesto contra su pecho. Sus brazos me rodean y se cruzan sobre los míos, firmes y cálidos, y encajo en el hueco bajo su barbilla que, por lo visto, siempre fue mío.

Hace un año lo planeaba todo. Cada llamada a proveedores, cada plan de respaldo para el plan de respaldo, cada expectativa cuidadosamente gestionada.

Me abrí camino a base de planes a través de una carrera, una ciudad y un hombre que me dejó hacer todo el trabajo y se largó cuando la cosa se puso difícil.

No planeé esto. Ni el embarcadero ni el anillo ni el hombre que me pidió que me quedara.

Ni que Balsam Ridge se convirtiera en el tipo de hogar en el que había dejado de creer.

Ni estar aquí de pie con un vestido blanco arruinado, los pies descalzos sobre las tablas, los fuegos artificiales deshaciéndose sobre el agua y todo el pueblo celebrando a nuestras espaldas.

No planeé nada de esto. Y por una vez en mi vida, así está bien.

El cielo se ilumina una última vez, dorado y blanco, y el hombre con el que me casé esta tarde me estrecha contra él y posa los labios en mi pelo, y dejo que la magia sea mía.

***