CAPÍTULO DIECIOCHO

El Murphy’s Pub era la personificación de todos los estereotipos irlandeses imaginables, condensados en unos noventa metros cuadrados de local.

Todo era verde, con más tréboles de los que Ella había visto en su vida.

El local no estaba ni vacío ni a rebosar y, entre los bebedores diurnos y las madres con carritos de bebé, Ella tardó apenas dos segundos en localizar a David Lorraine.

—Ahí está nuestro hombre —dijo ella.

—Difícil no ver a un hombre con esa pinta —dijo Ripley.

Lorraine vestía un traje blanco con unos zapatos de un rojo chillón y gesticulaba hacia una baraja de cartas que había desplegado delante de una mujer y un niño pequeño.

Ambos espectadores miraban la baraja con la misma apatía, pero a Lorraine parecía traerle sin cuidado la indiferencia de su público.

Continuó con su verborrea mientras Ella y Ripley se sentaban en un reservado cercano.

Lo bastante cerca para observar, pero lo bastante lejos para poder planear.

Ella observó sus movimientos. No podía oír los matices de su guion, pero la mujer prestó atención de repente cuando una carta apareció como por arte de magia en el zapato de Lorraine.

Al niño también pareció gustarle, y entonces Lorraine les hizo una reverencia y dirigió su atención a la siguiente mesa de la cola, que era la de ellas.

Cruzó una mirada con ellas desde el otro lado de la sala y se acercó con aire despreocupado.

—Señoras, ya lo sé, la magia está pasada de moda. Yo tampoco me habría contratado, pero ¿les interesaría presenciar un momento de asombro?

—Claro. ¿Te sientas?

—No me siento. Es malo para los ángulos.

—Insistimos —dijo Ripley.

Lorraine pareció reconsiderarlo, dio un paso atrás y luego preguntó—: Vosotras no habéis venido a beber, ¿verdad?

Ella llevaba desde el día anterior pensando en el truco del coletero de Emma Rankin, así que decidió invocar a la maga que llevaba dentro a modo de homenaje. Encontró su placa en el bolsillo, la empalmó y luego fingió sacarla de la mesa. —FBI. Nos gustaría hablar contigo.

—Hala. Maderos. ¿Acabas de hacer un empalme clásico con la placa?

—Pues sí. —Ella había visto a un detective en una vieja serie de televisión británica hacer la misma maniobra y siempre se había preguntado si funcionaría en el mundo real. Por lo visto, sí.

—Me has dejado intrigado. ¿Dónde aprendiste eso, en la Universidad de YouTube?

—Algo así.

—Se te movió el pulgar al empalmarla. Eso te delata. Pero te anoto un punto por el intento. —Lorraine cogió una silla de una mesa cercana y por fin se sentó. Una ráfaga de perfume especiado asaltó las fosas nasales de Ella—. Supongo que no estáis aquí para hablar de magia.

—Pues quizá sí, en realidad.

—¿Ah, sí?

—Soy la agente Dark y esta es la agente Ripley. Colaboramos con la policía estatal en la investigación de un homicidio.

Lorraine se enderezó. Miró hacia atrás y luego se guardó la baraja en el bolsillo.

—A mí eso no me suena mucho a magia.

—Señor Lorraine, tenemos entendido que trabajó como asesor de seguridad para Morrison y Asociados.

—Entre otros.

—Y para el First National Bank.

—Culpable. —Hizo aparecer una tarjeta de visita de la nada y la deslizó sobre la mesa—. Asesor de seguridad de día. Y mago… también de día. Siento pasión por ambas cosas.

Ella cogió la tarjeta y estudió su lenguaje corporal de la cabeza a los pies. No había ningún tic delator, así que o era inocente o tan culpable que había ensayado ese momento como cualquier otra de sus actuaciones.

Lorraine continuó—: Vale, pongamos las cartas sobre la mesa, nunca mejor dicho… Sé que Michael Rankin ha muerto. Toda la ciudad sabe que Michael Rankin ha muerto. Y sí, lo conocía de aquella manera.

—Háblanos de tu relación con él.

—¿Una relación? Nada de eso. Michael quería un mago para la fiesta de cumpleaños de su hija el año pasado. Alguien de su trabajo me recomendó. Hice el bolo. Y punto.

—¿Así que dice que solo lo vio una vez?

—Ni siquiera una vez. Michael no estuvo en la fiesta.

Según su mujer, tuvo que quedarse en el trabajo, y me dio mucha pena la niña, así que me quedé un rato más después de la actuación y le hice algunos trucos a solas.

Le encantó. Espero que la distrajera del hecho de que su padre es un pasota.

Seguro que ganaba un pastón, pero un padre ausente con dinero sigue siendo un padre ausente.

El comentario sugería resentimiento, pero Lorraine lo dijo con tal naturalidad que Ella tuvo que reconsiderarlo. No le daba la pinta de ser un asesino, y no parecía haber mucho móvil más allá del desdén general de Lorraine por los adictos al trabajo. —¿Entonces no le caía bien Michael Rankin?

Lorraine se encogió de hombros. —Como ya he dicho, nunca lo conocí. Podría haber sido el tipo más majo del mundo, pero he visto a un millón de tíos como él que cubren a sus familias de dinero para compensar que nunca están ahí. No soporto a esa gente.

—¿Tiene usted familia, señor Lorraine? —preguntó Ripley.

—Claro que sí. Casado desde hace treinta años, cuatro hijos, y no, nunca me he perdido un cumpleaños.

Ella tuvo que admitir que Lorraine estaba diciendo el tipo de cosas que diría un hombre inocente.

Los culpables mentían con un propósito. No soltaban prenda y lo negaban todo.

Lorraine estaba juzgando el carácter de Rankin.

Era confuso, humano y completamente inútil desde la perspectiva de un asesino.

—¿Y qué me dice de Thomas Grayson? —preguntó Ella.

—¿Grayson? No me suena de nada.

Ella y Ripley intercambiaron una mirada.

Ella sabía que no debía fiarse de un hombre que se ganaba la vida mintiendo, pero irradiaba autenticidad, incluso con aquel traje impecable.

—Usted colaboró con las medidas de seguridad de Morrison & Associates y del First National Bank. Necesitamos que nos hable de ellas.

Lorraine se rascó el cuello con un ademán innecesario, como si estuviera dejando caer un objeto a su espalda.

Quizá era uno de esos movimientos de mago que había practicado tantas veces que el gesto natural ya no parecía natural.

—¿Qué tiene que ver el First National con esto? Rankin trabajaba en Morrison.

—Rankin no es el único.

—¿Es una broma? ¿Dos asesinatos?

—Dos asesinatos, ambos en edificios en cuya seguridad usted colaboró. Una seguridad que nuestro autor burló sin despeinarse.

Lorraine se recostó en la silla y se cruzó de brazos. El clásico gesto defensivo: interponer una barrera entre uno mismo y su público. Si creabas una barricada, le dabas permiso a la falible mente humana para mentir.

—¿Que burló la seguridad? ¿Cómo?

—Quizá podría empezar por decirnos dónde ha estado las dos últimas noches.

—¿Sospechan que he matado a dos personas?

—«Sospechar» es una palabra muy fuerte. Técnicamente, es una persona de interés —dijo Ella.

—¿Y qué diferencia hay?

—La diferencia depende de dónde haya estado las dos últimas noches, concretamente entre la medianoche y la una de la madrugada.

—De acuerdo. Anoche estuve en casa con mi mujer y mi hijo pequeño. Me acosté sobre las once y me levanté a las nueve. La noche anterior tuve un bolo para una empresa en el Hotel Tontine, en la calle Belfast. Terminé sobre la medianoche.

Ella resopló. Si Lorraine decía la verdad y tenía cómo demostrarlo, estaría libre de sospecha. —¿Puede demostrarlo?

—Fácil. Hay un vídeo mío en el Tontine, y la cámara del timbre confirmará que no salí de casa.

Ripley dijo: —Vamos a necesitar algo más que eso.

—¿Más que una grabación en la que se ve que no soy el asesino? Si eso no es una coartada, ¿qué demonios lo es?

—Necesitaremos testimonios de testigos presenciales, porque a nuestro autor se le da bastante bien manipular la tecnología.

—¿Cómo de bien?

—¿Por dónde empezar? —dijo Ella—. En el edificio Morrison, las cámaras se apagaron una a una, luego consiguió acceder al ascensor y eludir el sensor de peso, el escáner biométrico y el escáner de retina.

En el First National, atravesó tres puertas de seguridad y de algún modo abrió la cámara acorazada.

A David Lorraine se le fue el color de la cara, que se le quedó como un lienzo en blanco. Su faceta de showman se desvaneció y, de repente, se quedó rígido en la silla. —¿Hablan en serio?

—No.

Lorraine guardó silencio durante un buen rato. Ella le dio tiempo para asimilar que las férreas medidas de seguridad que él mismo había diseñado habían sido vulneradas con una facilidad pasmosa. —¿Tiene alguna idea de cómo se hizo? ¿Un trabajo desde dentro? ¿Un guardia de seguridad corrupto? ¿Algo?

—No lo sabemos. Esperábamos que usted pudiera arrojarnos algo de luz. Todo esto parece imposible.

Lorraine se rascó la barba con saña y luego resopló. —Nada es imposible. Solo hay cosas que lo parecen. Es como la magia: siempre hay una explicación sencilla, y suele ser tan obvia que la mayoría de la gente ni la ve.

—¿Está diciendo que sabe cómo pudo hacerse?

—No. Pero… —Lorraine miró por encima del hombro y luego de nuevo a los agentes—. ¿Podríamos ir a otro sitio? No quiero hablar de esto aquí fuera.