CAPÍTULO 15 #4

Hizo una pausa, recordando la metódica cautela con la que trabajaba su hermana. Alba nunca confiaba la integridad de una prueba crítica a un único soporte digital conectado a la red.

Elena se levantó, caminó hacia el archivador metálico del fondo del despacho y abrió el cajón inferior, donde guardaba los objetos personales que la policía le había devuelto tras el registro del vehículo de Alba.

Entre cuadernos vacíos y fundas de plástico, extrajo una pequeña caja de madera de olivo.

En su interior reposaba una memoria USB de carcasa metálica, sin etiquetar y con el conector protegido por un sello de cera roja intacto.

—Alba no llegó a hablarme de esta copia en sus últimas cartas —murmuró Elena, contemplando el objeto en la palma de su mano.

—No tuvo tiempo —dijo Martín suavemente—. La interceptaron antes de que pudiera explicarte el mapa completo.

Elena conectó la unidad a un ordenador aislado de cualquier conexión a red cableada o inalámbrica. El sistema reconoció el dispositivo de inmediato, desplegando un único volumen protegido por una clave de acceso que Elena superó introduciendo la fecha de nacimiento de su madre.

El volumen contenía una carpeta principal creada seis años atrás. El título completo figuraba intacto:

OFELIAS_ORIGEN

Al abrir el directorio, la pantalla mostró una serie de archivos de texto digitalizados, catorce imágenes de alta resolución y un segundo archivo de audio con codificación profesional.

Elena ejecutó el audio. La voz que emergió por los altavoces aislados no pertenecía a Amelia Valcárcel, ni a Marta Valdés, ni a Irene. Tampoco era la voz de Alba. Se trataba de una voz femenina madura, serena, que leía un texto con una calma académica y desprovista de cualquier énfasis dramático:

— «Las primeras participantes aprendieron muy pronto la regla fundamental del círculo: una Ofelia no pertenece a nadie en la fase pública. Hasta que accede a la segunda etapa y comprende que ya no le es posible marcharse por su propia voluntad.»

Elena y Martín se cruzaron una mirada cargada de aprensión. La grabación continuó:

— «El método de la organización jamás consistió en el uso de la fuerza física.

La fuerza es tosca, deja marcas visibles y genera la intervención de terceros.

El verdadero control se ejerce mediante el aislamiento progresivo y la siembra del miedo psicológico; un miedo que permanece intacto en la víctima incluso cuando nadie puede demostrar judicialmente que haya existido jamás. »

La grabación se cortó con una señal sorda.

El silencio que siguió en el despacho fue denso, casi sofocante.

—¿Quién es la mujer que habla? —preguntó Martín en un murmullo.

—No conozco esa voz —respondió Elena con el rostro pálido—. Pero no es una víctima reciente. Es alguien que perteneció al núcleo de la estructura y que conocía la doctrina desde dentro.

Elena abrió el documento de texto adjunto a la grabación.

Era una lista mecanografiada de las integrantes de la etapa inicial del círculo.

Junto a algunos nombres figuraba una cruz trazada en tinta negra; junto a otros, un círculo rojo; y al lado de tres identidades específicas aparecía el número siete.

En el margen correspondiente a Marta Valdés, el número siete figuraba acompañado por una anotación manuscrita en cursiva:

«No completó el proceso.»

Elena apoyó los dedos sobre la pantalla, sintiendo que las piezas encajaban finalmente con un encaje atroz.

—El número siete no es un código identificativo personal ni una simple cifra de orden de llegada —dedujo Elena en voz alta—. El número siete designa el nivel de evaluación interna, la fase crítica del proceso de integración.

—¿Qué proceso? —inquirió Martín.

—El proceso de anulación y compromiso del que Marta intentó retractarse —contestó ella.

Desplazó el documento hacia abajo hasta encontrar el anexo administrativo. Allí figuraba el nombre de Darío Noceda. Junto a su filiación no aparecía el cargo de director ni de fundador, sino una etiqueta institucional precisa: «Responsable de acompañamiento y custodia» .

—Darío no creó la doctrina —dijo Elena, confirmando la hipótesis previa—. Pero aceptó el encargo de ejecutar la custodia de las mujeres que alcanzaban la fase final.

Señaló la línea siguiente del registro, donde la ficha de Marta mostraba una última entrada redactada con brevedad burocrática: «Rechaza continuar. Proceso interrumpido» .

—¿Y qué ocurrió inmediatamente después de esa negativa? —preguntó Martín, escudriñando la pantalla.

Elena no respondió. En el documento no figuraban más explicaciones ni informes de seguimiento. La secuencia de registros se interrumpía bruscamente durante un período de varias semanas, hasta reanudarse en una hoja posterior con una sola palabra escrita en mayúsculas:

«TRASLADO»

Sin dirección de destino. Sin firma de autorización. Sin referencias geográficas ni fechas de entrada en un nuevo centro.

—La borraron del archivo activo —dijo Martín con la mandíbula apretada—. La hicieron desaparecer formalmente del libro de registro del taller para que nadie pudiera vincular su ausencia con la actividad de San Telmo.

—Pero dejaron una prueba involuntaria —corrigió Elena, indicando la unidad USB—. Dejaron el testimonio grabado y la constancia de que Marta no se marchó por iniciativa propia ni abandonó la provincia de forma voluntaria.

Un chasquido metálico resonó en la mesa. El teléfono móvil de Elena, situado junto a las carpetas impresas, comenzó a vibrar de forma ininterrumpida. La pantalla iluminada mostraba la frase «Número oculto» .

Elena no hizo ademán de descolgar. Dejó que el terminal sonara hasta que la línea se cortó por tiempo de espera.

Tres segundos después, la pantalla volvió a encenderse con la recepción de un mensaje de texto entrante:

«Ahora ya sabéis qué le ocurrió a Marta cuando intentó romper la regla.»

Elena mantuvo la vista fija en la pantalla sin parpadear. Un segundo mensaje se desplegó de inmediato debajo del primero:

«Pero todavía no sabéis quién tomó la decisión final sobre su destino cuando Darío no pudo controlar la situación.»

Martín se inclinó sobre el teléfono, con los músculos de la cara en tensión. —¿Quién demonios está al otro lado de esa línea?

Antes de que Elena pudiera formular una respuesta, un tercer y último mensaje apareció en la interfaz:

«Busca a Amelia. Ella guarda el registro que falta.»

Elena bloqueó la pantalla del teléfono y lo guardó en el bolsillo interior de su chaqueta.

—¿Vamos a ir tras la pista de Amelia? —preguntó Martín, mirando fijamente a su compañera.

—Primero tenemos que averiguar si Amelia sigue con vida o si su nombre es solo otra sombra utilizada para ganar tiempo —respondió Elena con voz helada.

—¿Crees que existe alguna posibilidad de que continúe con vida después de todos estos años?

Elena se giró hacia la mesa, tomó la fotografía antigua de la mujer erguida frente al caserón y la guardó junto a la memoria USB en su cartera de mano.

—No lo sé —dijo Elena, haciendo una pausa mientras abrochaba el cierre de cuero—. Pero la persona que nos está enviando estos mensajes necesita desesperadamente que la encontremos para cerrar su propia cuenta.

Antes de apagar la luz de la mesa de trabajo, Elena volvió a la nota manuscrita hallada en la memoria de Alba y leyó la anotación que figuraba al pie de la ficha de Marta: «No completó el proceso» .

Elena tomó un bolígrafo y, justo debajo de la frase original de su hermana, anotó con trazo firme la pregunta que definiría el tramo final de la investigación:

¿Quién decidió que Marta no podía marcharse?

El último secreto de Alba

Elena mantuvo los codos apoyados sobre el borde de la mesa, con las palmas sobre las sienes y la vista fija en la luz blanca del monitor.

El silencio en el despacho se volvía cada vez más denso, roto únicamente por el murmullo leve del ventilador del equipo aislado.

La última conclusión a la que habían llegado aún resonaba en el aire con un peso helado: Marta no había desaparecido por propia voluntad al terminar un ciclo; había intentado salir de la estructura y alguien, desde la sombra, había dictaminado que no podía hacerlo.

Martín, que continuaba de pie junto a la pizarra de notas, la observó guardar la última fotografía digitalizada antes de volver a desplegar el árbol de directorios de la memoria USB de Alba.

—¿Qué estás buscando exactamente ahora, Elena? —preguntó Martín, cruzando los brazos sobre el pecho.

—Lo que Alba encontró después de encajar el expediente de Marta —respondió ella sin apartar los ojos de las líneas de archivos—. Marta es el punto de inflexión, pero no es el final de la investigación de mi hermana.

—¿Crees que hay más material en esa memoria? —inquirió él, arqueando una ceja—. Ya tenemos las fichas alteradas, las grabaciones de la segunda etapa, la confirmación de las amenazas y el rastro de Amelia Valcárcel. Tenemos suficiente para armar un cuadro completo de la coacción psicológica.

Elena negó con la cabeza de forma lenta y pausada.

—No, Martín. Tenemos lo que Alba dejó preparado de forma sistemática para que fuera comprensible en un primer nivel.

Lo que ella quería que encontráramos si le ocurría algo.

Pero no tenemos lo que descubrió en las últimas cuarenta y ocho horas antes de morir.

Elena cambió el modo de visualización de la unidad de almacenamiento, ordenando los documentos por fecha exacta y hora de última modificación.

En la parte superior de la lista aparecieron varios archivos de texto y carpetas que habían sido creadas durante la misma semana en que se produjo la muerte de Alba.

Entre las entradas figuraba un archivo cuyo nombre consistía únicamente en una secuencia alfanumérica sin formato visible.

Elena hizo doble clic sobre la línea. La pantalla devolvió de inmediato una ventana flotante con un aviso de bloqueo de seguridad y un campo de contraseña cifrado en AES de 256 bits.