Capítulo 23 — Lo que elijo #2

—Bien —dijo Nereida por fin—. Porque me iba a molestar muchísimo que me dijeras que te ibas justo después de que por fin dejé de esconderte la mitad de mis propias opiniones.

A Camila se le escapó la risa, sorprendida de sí misma —le seguía pasando cada vez más seguido últimamente—. ¿Eso es todo? ¿Solo «bien»?

—¿Qué querías, un discurso? —Nereida volvió a agarrar la lapicera, le sacó la tapa, encontró el nueve vertical—.

Ya sabes que me alegro. No necesitabas oírlo en voz alta para saberlo.

Eso es justamente lo que este verano nos enseñó a las dos: hay cosas que no necesitan decirse para ser verdad.

—Levantó la vista una vez más, las comisuras de la boca moviéndose hacia algo más suave de lo que el crucigrama en verdad pedía—.

Pero lo voy a decir igual, una sola vez.

Me alegro de que te quedes, mija. Este pueblo se hizo más fácil de querer el día en que dejó de ser solo tuyo y de Andrés y empezó a ser mío también.

—

Andrés se enteró por Nereida antes de que Camila tuviera oportunidad de contárselo ella misma, cosa que descubrió el martes por la mañana cuando él entró por la puerta trasera del restaurante con el reparto de pan, dejó las bandejas, y la miró con una expresión que no tenía ni una pizca de sorpresa.

—Ma me cuenta que te quedas.

—Se suponía que no te iba a arruinar la sorpresa.

—No arruinó nada. Lo sé desde abril. —Fue contando los panes sobre el estante, sin levantar la vista del pan mientras decía algo que importaba mucho más que la tarea—.

¿Crees que no te vi trabajar el doble de horas que necesitabas todo el verano solo para tener una razón de estar aquí todos los días?

Nadie se mantiene así de ocupada en un pueblo que planea dejar.

—Eso no… estaba ocupada porque había mucho que hacer.

—Claro. —No lo discutió más. No hacía falta.

Terminó de apilar el pan, se limpió las manos en el delantal, y la envolvió en un abrazo que olía apenas a harina y, debajo de eso, a la colonia que había empezado a usar un año después del funeral de su padre—.

Me alegro, Cami. De verdad. Este lugar necesitaba que lo eligieras, no solo que aparecieras en él.

—¿No vas a hacer un escándalo más grande de esto?

—Ya hice el escándalo más grande, cuando te dije que te vi la misma manía que tuve yo antes de la remodelación. —Se encogió de hombros, ya yendo hacia el café que ella le había servido sin que se lo pidiera—. A veces el escándalo ya se hizo. Solo te faltaba que el verano te alcanzara.

—

Dobbs la encontró en la ventanita esa tarde, después de cerrar, la persiana todavía arriba mientras ella limpiaba el mostrador y la calle afuera había tomado ese azul dorado particular que tenía Egret Hollow a fines de julio, cuando el calor por fin soltaba el día una hora antes de que el sol se pusiera de verdad.

—Quiero preguntarte algo —dijo, subiéndose de un salto al borde del mostrador como si tuviera todo el derecho, cosa que a esta altura casi tenía—. No del tipo grande de algo. Del tipo en que solo quiero una respuesta hoy, antes de perder el valor y convertirlo en algo más chico.

—Esa es una manera alarmante de empezar una frase.

—El domingo. Mi día libre de verdad, no un día de tormenta, no un día de favores.

Quiero llevarte al agua —no a arreglar nada, no a asegurar nada, solo salir, pasar el rompeolas, lo lejos que quieras ir antes de dar la vuelta.

—La miró, firme—. Y quiero que conozcas a mi madre como corresponde.

No un saludo desde el porche mientras yo estoy arriba en su techo.

Sentarte a su mesa, comer lo que sea que te ponga adelante, dejar que te haga cada pregunta que ha estado guardando desde que Desmond le contó que por fin le dije algo a alguien.

—¿Desmond le contó a tu madre?

—Desmond le contó a toda la capitanía del puerto, al parecer, en como una hora desde el lunes.

No creo que quede un alma trabajando el agua en este condado que no lo sepa ya.

—Lo dijo sin vergüenza, lo cual la sorprendió menos de lo que la habría sorprendido antes—.

Así que. El domingo. El bote, y la mesa de mi madre.

En ese orden, para que tengas de qué hablar además de mí.

Pensó en el anillo debajo de la camisa, en la carta que ya no vivía en ningún cajón, en las seis cajas y la séptima que su madre todavía no había abierto delante de nadie —todo eso, por fin, algo que podía dejar quieto sin revisar cada hora para asegurarse de que no se había movido.

Pensó en todo un domingo ordinario, sin ningún plazo en ningún lado, sin ninguna llamada esperando para interrumpirlo.

—Sí —dijo—. A las dos cosas.

—Bien. —Estiró la mano y le sacó el trapo, lo dejó a un lado, el mostrador olvidado—. Porque ya le dije que sí a mi madre en tu nombre, y lleva desde el martes marinando una paleta de cerdo con la confianza de que iba a funcionar.

—Wyatt Dobbs.

—No empieces —dijo él, riendo, bajando del mostrador de un salto para pararse frente a ella—. Nadie me llama así desde que tenía nueve años y le rompí la ventana a la señora Keller con una pelota de béisbol. Guárdalo para cuando de verdad me lo haya ganado.

—

Salieron juntos al cerrar, pasando el toldo ya nivelado de Ed Pruitt, pasando la lavandería con las luces todavía prendidas, bajando hacia la marina donde Randy y Cooper enrollaban los últimos cabos del día y Del estaba parado en el muelle de combustible con la tablilla bajo un brazo, mirando cómo la tarde se aquietaba con la misma atención sin parpadear que le daba a todo, como un hombre confirmando, una vez más, que el día había terminado bien.

Tres meses atrás, Dobbs habría reducido el paso, mirado alrededor primero, revisado quién estaba mirando antes de dejarse ver. Esta noche no. Simplemente estiró la mano, en el medio del muelle, delante de Randy y Cooper y Del y de cualquiera que quisiera notarlo, y le tomó la mano.

Randy le dio un codazo a Cooper. Cooper ni siquiera intentó esconder la sonrisa. Del levantó la vista de la tablilla el tiempo justo para negar con la cabeza —el gesto de un hombre que había sabido el resultado de esa apuesta desde hacía meses— y volvió a su libro de cuentas sin decir nada.

Camila se rio, bajo, y no le sacó la mano.

El agua más allá del rompeolas se había puesto del color del cobre martillado en la última luz, tranquila ahora de una forma que no había estado en semanas, y ninguno de los dos dijo nada más caminando el resto del muelle.

No quedaba nada que necesitara decirse en voz alta, no esa tarde —solo la mano de él en la de ella, tibia y segura, y todo el largo ordinario de un verano de Egret Hollow todavía por delante, sin reclamar y completamente suyo.