Capítulo dieciséis No más disculpas

Capítulo dieciséis

No más disculpas

Doce días después del accidente, Luke llegó a Full Sun Mercantile sin el cabestrillo.

Claire lo notó antes que cualquier otra cosa.

Estaba subida a una escalera, a tres peldaños del suelo, sosteniendo un manojo de lavanda seca en una mano y un ovillo de cordel en la otra.

La luz de la mañana llenaba la tienda. Las vitrinas de nogal de Evelyn estaban junto a la pared de ladrillo, con las puertas de vidrio tan pulidas que reflejaban cada mota de polvo suspendida.

Luke cerró la puerta detrás de él.

—El médico me dio el alta —dijo.

Claire miró su hombro descubierto y luego la escalera bajo sus pies.

—Para manejar y hacer trabajo liviano —añadió él.

—Define «liviano».

—Nada de más de nueve kilos. Y nada de levantar los brazos por encima de la cabeza durante una semana más.

—¿Nada de escaleras?

—No dijo específicamente que no usara escaleras.

—¿Se lo preguntaste específicamente?

Luke lo pensó. —Veo que la recuperación te volvió desconfiada.

—La recuperación me volvió familiarizada contigo.

Cruzó la tienda con la seguridad cuidadosa de un hombre que intentaba parecer completamente recuperado.

El moretón de la sien se había desvanecido hasta adquirir un tono amarillento.

Todavía movía el hombro con rigidez, pero le había vuelto el color al rostro y había desaparecido el cansancio alrededor de los ojos.

Claire bajó de la escalera.

—Déjame ver.

—¿Mis expedientes médicos?

—Tu hombro.

—Eso suena prometedor.

—Pórtate bien.

—Llevo doce días portándome bien. Ha sido agotador.

Claire intentó ponerse seria. La sonrisa de él se lo impidió.

Luke levantó despacio el brazo hasta la altura del hombro. Una leve mueca le cruzó la boca.

—Eso no está recuperado —dijo Claire.

—Está tieso. No es lo mismo.

—No vas a cargar las vitrinas.

—Las vitrinas ya están aquí.

—No vas a cargar estantes, pintura, cajas, personas ni cargas emocionales disfrazadas de responsabilidad.

—Esa última va a ser difícil de pesar.

—Me daré cuenta cuando la vea.

Se detuvo lo bastante cerca para que el olor a jabón y cedro reemplazara la lavanda que Claire sostenía en la mano. —¿El médico me autorizó para esto?

—¿Para qué?

Luke se inclinó y la besó.

El beso fue pausado, cálido y demasiado seguro de sí mismo para una tienda pública con una campanilla sobre la puerta. Claire apoyó una mano en su pecho con intención de tomar distancia. En cambio, sus dedos se cerraron en la camisa de él.

Doce días de contención volvieron de golpe.

La mano sana de Luke se le apoyó en la cintura.

La otra la tocó con cuidado: ya no estaba atrapada en un cabestrillo, aunque todavía no confiaba en ella para sostener el peso de Claire.

La boca de él se profundizó sobre la suya.

Ella olvidó la escalera, la lavanda y la hoja de cálculo del inventario que esperaba en el mostrador.

Sonó la campanilla de la puerta.

Se separaron con los reflejos de adolescentes culpables.

Evelyn entró con un portapapeles.

—La exhibición de tu ventana parece un funeral en medio de una sequía —dijo—. Buenos días.

Claire miró las tres canastas, los dos candelabros y la guirnalda sin terminar de la ventana del frente. —Todavía no está lista.

—Evidentemente.

Evelyn miró a Luke. —Ya no tienes el cabestrillo.

—El médico me dio el alta.

—¿Para qué?

Claire sonrió. —Le pregunté lo mismo.

—Entonces, por lo menos, una persona aquí se comporta con responsabilidad. —Evelyn puso el portapapeles en el mostrador—. El periódico regional mandará a una reportera a las once.

Claire se quedó inmóvil. —¿Qué reportera?

—El Willow County Chronicle quiere presentar a los negocios que participan en la renovación otoñal de Main Street. Les di tu nombre.

—¿Sin preguntarme?

—Si te preguntaba, pasarías dos días preocupándote por el cabello y preparando respuestas que parecieran folletos municipales. Así solo tienes noventa minutos para ser humana.

—Voy a ser humana contigo.

—Ponte el vestido verde.

Evelyn fue al cuarto trasero y empezó a tomar notas sobre la separación de los estantes.

Luke recogió el cordel que se había caído. —Demuestra afecto mediante emboscadas.

—No demuestra afecto. Lo administra como una campaña militar.

A las diez y cincuenta, Claire estaba detrás del mostrador con el vestido verde, molesta de que Evelyn hubiera tenido razón.

La tienda no estaba lista para las fotografías.

La mitad de los estantes seguía vacía. Las etiquetas de precios estaban en una canasta.

Un carpintero reparaba el marco en la parte trasera y al letrero exterior todavía le faltaba el motivo del sol reducido.

Pero las vitrinas de nogal brillaban. La miel local, la cerámica, las conservas, la ropa de cama bordada y las velas artesanales estaban acomodadas con esmero. El lugar ya no parecía abandonado. Parecía expectante.

La reportera llegó a las once y tres.

Paige Mercer tendría unos treinta años. Llevaba anteojos rojos brillantes, una grabadora digital y una sonrisa cálida hasta que Claire notó que nunca le llegaba a los ojos. Un fotógrafo la seguía con dos cámaras.

—Claire Morgan —dijo Paige—. La mujer que le está dando a Willow Creek una segunda oportunidad.

—Creo que Willow Creek se las arreglaba bastante bien sin mí.

—Modesta. Me gusta.

A Claire no.

Empezaron con preguntas normales: por qué había elegido Willow Creek, qué vendería la tienda y cuándo planeaba abrir.

Claire explicó su compromiso de que el ochenta por ciento de los productos sería regional y las clases que esperaba ofrecer.

Paige pareció interesarse más cuando Claire mencionó que se había mudado después del divorcio.

—Así que empezaste de nuevo a los cincuenta y cinco —dijo.

—Empecé algo nuevo a los cincuenta y cinco. Mi vida no desapareció antes de eso.

Paige sonrió. —Por supuesto. Pero a los lectores les encantan las historias de reinvención. ¿Qué te dio finalmente el valor para irte?

—El divorcio ya era definitivo cuando me mudé.

—¿Había otra mujer?

Claire miró a Evelyn, que estaba junto a la ventana del frente fingiendo examinar la cerámica. Su postura sugería que la violencia seguía siendo una posibilidad.

—Esta entrevista es sobre la tienda —dijo Claire.

—La tienda es parte de tu historia. La gente se identifica con la mujer detrás del negocio.

—Entonces dígales que crié a cuatro hijos, adoro a seis nietos, administré una casa durante casi cuarenta años y guardé un sueño en una libreta amarilla hasta que estuve lista para perseguirlo. Esos hechos también forman parte de la mujer.

Paige anotó algo en su tableta. —¿Y Luke Bennett?

La pregunta dio justo donde Claire esperaba y aun así se sintió invasiva.

—¿Qué pasa con él?

—Restauró la casa de campo y supervisa las obras aquí. La gente del pueblo dice que son muy unidos.

Luke estaba en la entrada trasera, con un hombro apoyado en el marco. No interrumpió ni acudió a rescatarla.

Claire lo miró a los ojos y luego volvió a prestar atención a Paige. —El señor Bennett es un contratista excelente. Mi vida personal es personal.

—Es menor que tú.

Evelyn dejó la pieza de cerámica con un golpe seco.

Claire juntó las manos sobre el mostrador. —Eso es una observación, no una pregunta.

Paige soltó una risita rápida. —Tienes razón. Trato de entender qué hace única tu historia.

—¿Les preguntas a los dueños de negocios hombres si estar enamorados los hace menos capaces de acomodar el inventario?

El fotógrafo bajó la cámara para esconder una sonrisa.

La expresión de Paige se tensó. —Intento entender qué hace única tu historia.

—Lo único son las cosas en estos estantes y las personas que las hicieron. Fotografía eso.

Durante los veinte minutos siguientes, Claire redirigió cada pregunta personal hacia los artesanos.

La señora Finch llegó con miel y explicó con entusiasmo la apicultura hasta que Paige dejó de intentar interrumpirla.

Tessa mostró un diseño de esmalte. El señor Álvarez llevó los duraznos de fines del verano.

June corrigió la pronunciación de la palabra «bordado» del fotógrafo.

Cuando la reportera se fue, Claire sintió que acababa de defender la tienda ante otro comité.

—Lo hiciste bien —dijo Evelyn.

—Tú la invitaste.

—Dije que lo hiciste bien, no que yo no tuviera culpa.

—¿Sabías que preguntaría por Luke?

—Sabía que era reportera en un pueblo pequeño. Es una profesión basada en la curiosidad y la falta de estacionamientos.

Luke cruzó la habitación cuando Evelyn se fue. —No tenías que protegerme.

—Nos protegí a los dos. Hay una diferencia.

—¿Te avergüenzas?

Claire lo miró. —¿De ti? No. De la posibilidad de que desconocidos comenten mi vida amorosa mientras compran miel, muchísimo.

—Ya la comentaban antes de la miel.

—Eso no mejora las cosas.

Él le tomó la mano. —Por lo que vale, me gustó tu respuesta.

—¿Cuál de ellas?

—La parte en que insinuaste que estás enamorada.

Claire abrió la boca.

Luke sonrió despacio. —Dijiste que a los dueños de negocios hombres no se les considera menos capaces por estar enamorados.

—Hablaba hipotéticamente.

—Naturalmente.

—No pongas esa cara de satisfacción.

—Estoy encantado.

Ella intentó retirar la mano. Él la sostuvo con suavidad.

—Claire.

Desapareció la broma del rostro de Luke.

El corazón de ella comenzó a latir demasiado rápido.

Casi se lo había dicho después de la tormenta, mientras David dormía abajo y la vieja vida cedía ante la nueva.

Se había guardado las palabras porque esa noche ya llevaba demasiado encima.

Desde entonces la habían seguido de la casa de campo a la tienda, esperando detrás de cada beso.

—Aquí no —susurró.

Luke entendió. —Esta noche.

No era una pregunta.

Claire asintió.

A las seis cerró Full Sun Mercantile y cruzó la calle hasta la panadería. Linda le entregó una canasta tapada sin preguntarle por qué se había vuelto a poner lápiz labial a las cuatro de la tarde.

—Pollo con romero, papas asadas y pastel de limón —dijo Linda—. Luke ya pagó.

—¿Encargó la cena?

—Hace tres días.

A Claire le revoloteó el estómago.

—También me preguntó si tenía velas —añadió Linda.