53. CASA DEL ALMIRANTE SCOTT WAGNER

CASA DEL ALMIRANTE SCOTT WAGNER

WASHINGTON D.C.

—Ya veo —dijo Hellen, cuando Scott les había contado la historia de los Hombres de los Monumentos.

—Venga. No tenemos tiempo para quedarnos sentados. Todos buscamos lo mismo. ¿Dónde está ese material hoy en día? —dijo Tom, y Hellen le lanzó su mirada más mordaz.

—Está en Alexandria. ¿Dónde si no? —Scott sonrió.

— Pardonez-moi . Pensaba que la bibliothèque estaba aquí en los Estados Unidos —dijo Cloutard, desconcertado.

—Lo está. También tenemos una ciudad llamada Alexandria aquí. Está a tiro de piedra al sur de aquí, en Virginia.

—¿No es allí donde está el Monumento Masónico Nacional George Washington? —preguntó Hellen.

—Correcto —dijo Scott—. Más precisamente, la biblioteca está a gran profundidad, justo debajo del Monumento George Washington.

Hellen apenas podía creerlo. Las cosas se volvían más increíbles por momentos. Su padre nunca habría soñado con esto.

—Entonces llama a tu jefe y dile que tenemos que llevar la piedra a un lugar más seguro —dijo Tom.

—El presidente nunca lo permitiría. Según él, ya está segura donde está —dijo Scott—. Y, además, realmente está segura allí. Al cien por cien. —Hizo una pausa al darse cuenta de que el cardenal de la CIA en el Vaticano seguramente habría pensado lo mismo.

—Entonces tendremos que entrar nosotros mismos en la Biblioteca de Alexandria.

La habitación quedó en silencio por un momento. Todos necesitaron primero digerir lo que Tom acababa de soltar. Luego todos empezaron a hablar a la vez.

Scott escuchó el caos durante unos dos segundos antes de gritar: —¡Basta!

El equipo quedó en silencio.

—Tom tiene razón. Tenemos que hacer algo. —Scott apenas podía creerlo, pero él también acababa de pasarse al lado oscuro. Tom tenía razón: tenían que poner la piedra a salvo. Su propia misión, de hecho, exigía precisamente eso. Debían entrar allí lo antes posible, si no hoy, mañana.

Hellen, que había estado estudiando su móvil, habló: —Hay un concierto benéfico y una cena que tendrá lugar allí mañana por la noche; una heredera de hoteles súper rica está organizando su gala benéfica anual contra el cáncer.

Esperan todo tipo de celebridades, influencers y líderes empresariales.

—No había perdido el tiempo en acceder al sitio web del memorial—.

Habrá un concierto en el teatro del memorial y una cena posterior con un chef famoso.

—¿Cómo entramos? —preguntó Tom.

—Eso es fácil —dijo Noah—. Hacemos una donación. Una grande.

—Yo no tengo porque ir allí necesariamente.

Los americanos simplemente no saben cocinar.

Lo que sea que ese "chef famoso" sirva no se lo daríamos ni a los perros callejeros en París.

Paso — dijo Cloutard, recordándoles una vez más por qué todo el mundo pensaba que los franceses eran unos esnobs pretenciosos.

—¡Uf! —dijo Hellen, cuando miró los precios de las entradas—. Si queremos participar, tendremos que aflojar bien la billetera. Una entrada cuesta diez mil dólares —dijo.

Cloutard silbó sorprendido. —Y sin duda será imposible comprar una entrada regular a última hora. Me temo que, para conseguirlo, tendremos que desembolsar una suma de dinero suntuosa—dijo.

Noah, que había estado tecleando discretamente en su portátil todo el tiempo, dijo: —Creo que podría ayudar con eso.

Todas las miradas se dirigieron a Noah.

—¿Cómo, exactamente? —preguntó Cloutard, curioso sobre cómo Noah podría conseguir ese tipo de dinero sin previo aviso.

—Fácil. Todavía tengo acceso a una de las cuentas bajo el radar del Mossad. La usan para financiar operaciones que no son exactamente legítimas. Con el dinero escondido en esta cuenta, no creo que les importe que usemos unos cien mil o así.

Giró el portátil para mostrarles a Scott y a los demás, y todos miraron obedientemente el saldo en pantalla: cerca de cincuenta millones de dólares.

—¡Genial! —dijo Tom—. El Mossad nos lleva de fiesta. —Le dio a su viejo amigo una palmada congratulatoria en el hombro—. Buen trabajo.

—Haciendo la transferencia ahora mismo —dijo Noah.

El teléfono móvil de Cloutard de repente vibró. —Disculpadme un momento —dijo.

Noah miró por encima de su hombro a Cloutard mientras el francés se levantaba. Podía notar por su expresión que tenía que ser el mismo interlocutor que ya le había puesto nervioso en Salzburgo.

—¿Qué le pasa? —preguntó Tom.

—No estoy seguro —dijo Noah algo distraído, y sus ojos siguieron a Cloutard pensativamente.

Cloutard atendió la llamada en el patio trasero. Esta vez era una videollamada, y tras un momento la cara de Farid llenó la pantalla de Cloutard.

—¿Así que ahora llamas por vídeo para respaldar tus amenazas con tu desagradable cara? Tengo un plan, y tenemos un trato. Aún tengo tiempo —murmuró Cloutard. Mantuvo la voz baja y se dio la vuelta hacia la casa. Podía sentir ojos en su espalda.

—No estoy tan seguro de que vayas a cumplir. Y como no puedo apuntarte con una pistola a la cabeza a todas horas, podría decirse que he encontrado un sustituto.

Farid desapareció de la pantalla y después de algunos movimientos y desenfoque, la imagen volvió a estabilizarse. Cloutard inhaló bruscamente cuando se dio cuenta de dónde estaba Farid y lo que había hecho.

—¿Giuseppina? ¿Mamma?

Las cosas se habían vuelto muy, muy personales de repente, y no solo para Cloutard. Farid no tenía idea del avispero que acababa de agitar. Cloutard tenía que resolver este lío de una vez por todas.