30. CASA DE LOS PADRES DE HELLEN

CASA DE LOS PADRES DE HELLEN

AMBERES, BÉLGICA

Hellen pulsó con vacilación el timbre y se quedó esperando, cambiando nerviosamente el peso de una pierna a otra; le aterraba la idea de enfrentarse a su madre ahora, especialmente tan pronto después de la trágica muerte de Arno.

No tenía ningún deseo de discutir con su madre, pero las conversaciones con ella, desafortunadamente, tendían a culminar en diferencias de opinión en el mejor de los casos, si no en discusiones abiertas.

Cloutard, que se había mostrado como un verdadero amigo en el último día, colocó suavemente su mano en el hombro de ella.

Una sensación de calma se extendió por su cuerpo.

Hellen y Cloutard se habían acercado mucho durante el vuelo.

El ladrón de arte y la conservadora... una extraña pareja, sin duda, pero compartían intereses comunes.

Por supuesto, seguirían siendo amigos; Cloutard tenía edad suficiente para ser el padre de Hellen.

Pero eso era exactamente lo que a Hellen le gustaba: realmente lo veía como una especie de figura paterna.

—Hola, madre.

Había vuelto a ocurrir. La voz de Hellen se había vuelto excesivamente correcta y respetuosa en cuanto su madre abrió la puerta de entrada. Hellen pasó junto a ella hacia el interior de la casa.

— Bonjour, Madame —dijo Cloutard con su inconfundible acento. Se quitó el sombrero y besó la mano de la madre de Hellen. Ella le dedicó una sonrisa desconcertada, sorprendida por el encantador caballero que acompañaba a su hija.

—Eh, hola. Por favor, pase. Debo decir que me resulta familiar de alguna manera.

—Madre, debes conocer al señor François Cloutard.

—¿François Cloutard? ¿El... el contrabandista de arte?

—Pillada por sorpresa, el rostro serio de Theresia de Mey volvió al instante cuando se giró hacia Hellen—.

No me digas que estáis aquí por las fantasías de tu padre.

—Agarró a Hellen por el brazo y la apartó a un lado—.

¿Y por qué traes a un criminal buscado internacionalmente a mi casa?

—Madre, en serio, tú precisamente deberías darle algo de crédito —dijo Hellen, liberándose enfadada del agarre de su madre—. Sabes lo que hizo por el Escudo Azul, y que sin él...

—Sí, lo sé. Aun así... —Se tragó lo que estaba a punto de decir—. Bien, ¿de qué se trata todo esto... hija?

Hellen dudó.

—Bueno, es...

—¡Lo sabía! ¿Por qué sigues persiguiendo los absurdos cuentos de hadas de tu padre? ¿Quieres compartir el mismo destino que...? —Se quedó callada cuando Hellen de repente le puso bajo la nariz un disco de arcilla de unos quince centímetros de diámetro. La señora de Mey lo cogió como hipnotizada.

—Ese es el símbolo de...

—Sí. —Hellen sonrió. Su madre estaba fascinada.

—Y estas marcas... —La madre de Hellen giró el disco en sus manos, examinando los pequeños agujeros dispuestos en él sin un orden aparente.

De repente, una joven atlética y muy atractiva salió del salón.

—Señora de Mey, siento interrumpir, pero tengo a la directora de la UNESCO al teléfono. Quiere concertar una hora para las conversaciones sobre el presupuesto —dijo, con un teléfono inalámbrico en la mano. Saludó con la cabeza a los dos invitados y esperó una respuesta de su nueva jefa.

—Ahora no, Vittoria. Dile que la llamaré en un rato —dijo, y su asistente desapareció de nuevo en el salón.

Cloutard también estaba intrigado. Se acercó a Hellen y observó mientras Theresia de Mey examinaba el artefacto. Le dio un codazo en el hombro a Hellen y susurró:

—Me parece que has estado guardando un detalle bastante importante para ti misma.

—Simplemente alégrate de que Ossana no haya puesto sus manos en él —respondió Hellen en voz lo suficientemente baja como para que su madre no la oyera.

Cogió el disco de manos de su madre.

—Estamos aquí por estas marcas. Cuando era niña, si mal no recuerdo, papá me enseñó unos pergaminos que también tenían el símbolo de la biblioteca.

En aquel momento no pudo hacer nada con ellos.

Fuera lo que fuese lo que contenían, no lo llevó a ninguna parte, así que los escondió en algún sitio. Después desapareció.

—Bueno, ya que estoy aquí, podemos buscarlos juntas —dijo su madre, como si le estuviera haciendo un enorme favor a Hellen.

Hellen simplemente sonrió, negó con la cabeza y las guio hasta el despacho de su padre en el sótano.

En realidad, no era un sótano. La casa estaba construida en la ladera de una colina con la entrada principal a nivel de la calle, un piso por encima del nivel del jardín, y el "sótano" se abría directamente al jardín trasero.

La casa era más bien como una antigua villa, con tres plantas y un ático reformado.

Allí era donde se guardaban la mayoría de los documentos de su padre, pero Hellen decidió empezar por su despacho.

La habitación revestida de nogal tenía estanterías del suelo al techo que abarcaban el espacio de tres paredes; la cuarta estaba ocupada por dos enormes vitrinas que contenían artefactos y objets d'art recopilados de diferentes lugares y épocas: máscaras africanas, estatuas egipcias, una miniatura del David de Miguel Ángel.

Más artefactos, grandes y pequeños, estaban dispersos por la habitación.

En una esquina, varias espadas y lanzas medievales sobresalían de un paragüero; una enorme y desgastada alfombra persa cubría el centro de la habitación.

El viejo escritorio estaba lleno de documentos, libros abiertos y mapas.

La habitación no había cambiado desde que el padre de Hellen había desaparecido.

En medio de todo el caos, Hellen encontró una fotografía de ella y su padre en las pirámides de Giza.

Ella tenía ocho años en ese momento. Sus ojos se llenaron de lágrimas por un momento, mientras sostenía la foto enmarcada entre sus manos, recordando el viaje que habían hecho juntos justo antes de que él desapareciera.

Pero rápidamente se recompuso y volvió a colocar la imagen en su escritorio.

—No he tocado nada —dijo la madre de Hellen—.

Todo sigue exactamente como estaba el día que desapareció.

—Evidentemente estaba luchando con sus propias emociones mientras se movía lentamente por la habitación.

Hellen rebuscó sin mucho entusiasmo entre los documentos del escritorio, pero se dio por vencida rápidamente.

—No van a estar simplemente por ahí entre todas estas otras cosas. Fue el hallazgo más significativo de su vida. Lo habría tratado en consecuencia y lo habría puesto en algún lugar seguro.

Cloutard estaba fascinado por la colección de viejos escritos y libros que llenaban las estanterías y se apilaban en el suelo.

—Todo esto... vale una fortuna —reflexionó. Pero la madre de Hellen le había oído.

—Sin duda. Museos y coleccionistas se han dirigido a mí en numerosas ocasiones a lo largo de los años, intentando hacerse con su colección. Pero hasta ahora no he podido decidirme a separarme de nada de esto.

Observó a Cloutard con cierta cautela mientras él acariciaba los lomos de los libros casi con ternura.

—¿No tenía una caja fuerte? —preguntó Cloutard.

La madre de Hellen negó con la cabeza. —Nunca quiso una.

Perdida en sus propios pensamientos, Hellen se sentó en el enorme y viejo sillón de cuero de su padre. Giró la cabeza lentamente, examinando cada centímetro del despacho. ¿Dónde lo escondiste, papá? Dime, ¿dónde?

Entonces, como una epifanía, supo la respuesta. Los manuscritos no estaban en esa habitación. Estaban en su mesita de noche.

—¿El Proust sigue en el dormitorio? —preguntó Hellen, mirando ansiosamente a su madre.

—¿Te refieres a esos viejos tomos de tapa dura que tu padre leía una y otra vez?

—¡Sí! En busca del tiempo perdido .

Hellen volvió a subir las escaleras corriendo.

Segundos después, estaba contemplando la primera edición alemana de la obra monumental de Proust. Su padre había encargado una elegante caja de madera especialmente diseñada para albergar los siete volúmenes.

Hellen sacó los libros y centró su atención en la propia caja, que estaba abierta, por un lado.

Déjà-vu , pensó: como el ánfora del Museo Egipcio, tenía un fondo falso.

Llevando la caja vacía, volvió corriendo al estudio de su padre; con la ayuda de un abrecartas logró hacer palanca en la pared trasera.

Al otro lado, aparecieron cuatro hojas de papiro, que Hellen extrajo cuidadosamente y colocó sobre el escritorio.

Incluso ahora que tenía el disco, no sabía realmente qué se suponía que debía hacer con él.

Estos papiros eran especiales: eran cuatro páginas de una carta que contenía tanto jeroglíficos como un pasaje de texto en latín.

Habían sido escritos y firmados por alguien llamado Ganímedes, pero por qué este Ganímedes había escrito la carta, o quién era el destinatario previsto, ni siquiera su padre había logrado descubrirlo.

—Mi bisabuelo desenterró estos papiros —explicó Hellen—. Papá no fue claro sobre su verdadero origen y, a decir verdad, creo que su abuelo pudo haberlos robado.

Inclinó las hojas pulcramente manuscritas a izquierda y derecha y las sostuvo a contraluz. Nada. Cloutard y la madre de Hellen tomaron cada uno una de las páginas e hicieron lo mismo, pero no vieron nada que destacara. Se encogieron de hombros con incertidumbre.

Entonces Hellen notó algo. Tomó las otras páginas y las examinó detenidamente.

—¿Tienes una fotocopiadora? —preguntó Hellen emocionada, dirigiéndose a su madre.

—Claro. Arriba en mi despacho.

Hellen se puso de pie de un salto y se marchó corriendo con los pergaminos, regresando dos minutos después con copias de las antiguas páginas.

Dejó los originales a un lado y trabajó con las copias mientras explicaba: —En cada una de las páginas, en diferentes lugares del texto, se puede ver un cuarto del disco con el símbolo. Es muy pequeño, ¿lo pueden ver?

Dobló cada una de las cuatro fotocopias para que cada cuarto del símbolo formara una esquina.

Luego juntó las cuatro esquinas y, en efecto, encajaban perfectamente, formando un disco en miniatura con el símbolo del ankh.

Hellen rápidamente las unió con cinta adhesiva, luego tomó el disco de arcilla y lo colocó sobre el documento para que el agujero del centro quedara posicionado exactamente sobre el ankh.

Giró el disco lentamente hasta que el ankh estuvo en la posición correcta.

Así, apareció una letra en cada uno de los agujeros del disco.

Hellen hizo una pausa. —Es verdaderamente la clave —susurró mientras los tres contemplaban los agujeros en el disco. Hellen levantó la mirada con entusiasmo hacia su madre y Cloutard—. ¡Y sé a dónde tenemos que ir ahora!