11. HOTEL MAYFLOWER

HOTEL MAYFLOWER

WASHINGTON D.C.

Tom disfrutaba de la refrescante ducha. La necesitaba. Cuando había concertado la cita con la joven agente del FBI Jennifer Baker en el bar de su hotel la noche anterior, no esperaba que acabasen en su habitación una hora después.

—Es muy... poco ortodoxo que yo... me involucre con un...

testigo —había logrado jadear ella entre una lluvia de besos.

Se habían prácticamente atacado apasionadamente el uno al otro en el ascensor.

Apenas habían llegado a la habitación de Tom cuando las prendas de ropa ya caían al suelo mientras se dirigían a la cama—.

Podría perder mi trabajo —dijo ella, desabotonándose la blusa y lanzándola al suelo.

Se desplomaron sobre la cama y las palabras cesaron, transformándose en jadeos de placer.

Era una criatura tan salvaje como cualquiera que Tom hubiera conocido, pero era la mujer adecuada en el momento exacto. Después de lo que Tom había pasado aquella jornada, necesitaba celebrar la vida.

Ahora, en la ducha, decidió prescindir de sus habituales ocho kilómetros en la cinta de correr y su entrenamiento diario en el gimnasio del hotel.

Jennifer ya lo había agotado lo suficiente.

Salió de la ducha, se colgó una toalla al cuello y regresó al dormitorio.

Era extraordinario encontrarse a una mujer despampanante en su cama a la luz del sol matutino.

Se vistió y besó a Jennifer en su hombro desnudo.

—Buenos días —dijo. Ella se estiró y le sonrió—.

Solo necesito llamar a mi tío, luego podemos ir a buscar algo para desayunar.

—Salió al pequeño balcón, disfrutando de la magnífica vista que aquel hotel de lujo poseía.

Detrás de él, Jennifer se deslizó fuera de la cama y desapareció en el baño.

Tom no se iba de vacaciones a menudo, pero cuando lo hacía le gustaba darse algunos caprichos.

Eso significaba un buen hotel con piscina, gimnasio y buena comida.

No siempre era posible, por supuesto; los rincones remotos del mundo a los que lo llevaban sus aventuras de acción y adrenalina no solían ofrecer tales lujos.

Pero también podía arreglárselas con un saco de dormir cuando era necesario.

Tom buscó el móvil para llamar a su tío y entonces recordó que la tarde anterior, durante su reunión con el canciller, había recibido una llamada proveniente de un número desconocido.

Hizo clic en el buzón de voz y se llevó el teléfono al oído.

Su rostro palideció instantáneamente. Sus manos temblaban, pero se obligó a escuchar el mensaje por segunda vez.

—Tom, tienes que ayudarme... me tienen...

Osa... estoy en... —Las palabras entrecortadas y fragmentadas en el breve mensaje le retorcieron las entrañas.

Inmediatamente, llamó al número que aparecía en la pantalla, pero todo lo que escuchó fue: «El número al que llama no está disponible temporalmente».

¿Qué podía hacer? La llamada de Noah había llegado hacía horas.

Tom había intentado llamarlo la noche anterior para contarle que AF había aparecido en Washington.

De hecho, hacía más de dos meses que no hablaba con su mejor amigo.

Ambos trabajaron juntos en la unidad Cobra.

Noah había sido un préstamo permanente a la agencia por parte del servicio secreto israelí, el Mossad.

Pero, después de los acontecimientos ocurridos hacia seis meses, Noah había decidido regresar a su puesto original en Israel.

Unos años antes, en una misión conjunta con Tom durante la cual habían salvado la vida del canciller austríaco, Noah había resultado gravemente herido.

Desde entonces había quedado confinado a una silla de ruedas.

Hasta el día de hoy, Tom se culpaba a sí mismo.

La distancia física entre ellos y el hecho de que no hubieran trabajado juntos durante mucho tiempo ya estaban poniendo a prueba su amistad, y ahora que su amigo realmente lo necesitaba, él tampoco había estado allí.

¡Cálmate! ¡Piensa! se dijo a sí mismo, tratando de poner en orden sus pensamientos. De todos modos, no podías haber hecho nada, la llamada se cortó casi inmediatamente .

¿Podría ayudarle su tío? Los contactos de Scott en el Pentágono podrían averiguar de dónde había procedido la llamada.

¿O debería ir a la embajada? Con el canciller en EE.

UU., Tom seguramente podría utilizar los recursos de la embajada; después de todo, Noah había sido uno de ellos.

Optó por la embajada, recogió sus cosas y estaba a punto de salir de la habitación cuando sonó el teléfono de la mesita de noche. Agarró el auricular de su base.

—¿Señor Wagner? —Tom escuchó la voz del conserje—. Tiene una visita. Desea reunirse con usted inmediatamente.

—¿Una visita? ¿Cómo se llama?

—Me temo que no puedo responder a eso, señor. La señora le está esperando en la sala de conferencias 302 —dijo el conserje y terminó la conversación.

Tom volvió a colocar el auricular. ¿Quién demonios será ahora? , se preguntó. ¿Alguien de la embajada? ¿Konstantin está enviando a esa encantadora asistente suya para persuadirme de que vuele con él a El Cairo?

Tom salió de la habitación. Había desterrado de su mente a la joven agente del FBI que estaba todavía en la ducha. Tomó el ascensor hasta el centro de conferencias en el tercer piso y se apresuró por el pasillo en busca de la sala 302.

Cuando la encontró, abrió la puerta de golpe y su corazón casi se detuvo.

Su mano voló instintivamente a su cadera, pero no había nada allí: estaba de vacaciones y no iba armado.

Frente a él, al otro extremo de la larga mesa de conferencias, se encontraba una joven y hermosa mujer negra, con una pistola con silenciador apuntándole.

Ossana Ibori.

—Tome asiento, señor Wagner. —Sorprendido, dudó por un momento, luego hizo lo que le indicaba y se sentó en una de las cómodas sillas en la cabecera de la mesa.

Tom raramente se quedaba sin palabras, pero esta era una de esas ocasiones.

Ossana Ibori era una agente de AF, la organización terrorista responsable, entre otras cosas, de la muerte de los padres de Tom.

AF también empleaba a Isaac Hagen, el hombre que justo el día anterior había irrumpido en el Smithsonian con sus hombres.

¿Ossana y Hagen en la misma ciudad, y luego la llamada de emergencia de Noah?

Eso no podía ser una coincidencia. ¿Qué demonios está pasando?

se preguntó Tom. La respuesta no tardó en llegar.

—Sin duda te preguntas por qué te estoy visitando aquí en tu hotel —dijo Ossana con su preciso acento sudafricano. Colocó la pistola delante de ella sobre la mesa, junto a un portátil abierto.

La tensión de Tom aumentó. Apretó un puño bajo la mesa y se estrujó el cerebro, intentando averiguar cómo conseguir alguna ventaja sobre aquella zorra, pero ella tenía todas las cartas.

—Verá, señor Wagner, nos encontramos en una situación difícil.

Estamos enfrentando un pequeño problema en Oriente Medio y hemos llegado a la conclusión de que usted es el hombre que puede ayudarnos.

Conociéndole como creo que le conozco, estoy segura de que no se le puede comprar, así que hemos preparado algo especial.

—Pulsó un botón en el portátil y apareció una imagen en la enorme pantalla colgada en la pared lateral.

Al ver el rostro ensangrentado de su mejor amigo, Tom se levantó de un salto de su silla. Noah estaba sentado, atado y amordazado, en lo que parecía una habitación oscura de un sótano.

—Tú... —Tom no llegó a terminar la frase. El sonido del arma de Ossana al amartillarse, apuntándole nuevamente, le hizo callar.

—Señor Wagner, por favor. Hablemos como profesionales. Tenemos un problema y usted es la solución. Si todo va bien, recuperará a su israelí lisiado ileso y de una pieza... bueno, casi de una pieza —dijo con malevolencia, mientras deslizaba una carpeta sobre la mesa en dirección a Tom.