Capítulo 20 - Sasha habla #2

—Lo cual Volkov no conseguirá. Lo que significa que tu rechazo se mantiene.

—¿Cómo lo invoco?

—Dices: «Bajo el Artículo Nueve de la Fundación, rechazo la conversión en este o cualquier tribunal futuro». No lo suavices. No añadas por favor. Lo dices con voz plana, como una mujer que lee un recibo en voz alta.

—Artículo Nueve.

—Artículo Nueve. Y cuando Volkov empiece a gritar sobre excepciones de guerra, miras a Isolde y esperas. Isolde lo destruirá.

Dejo el teléfono. Miro a Sasha. El viento le ha atrapado la melena, que se eleva y vuelve a posarse.

—Entonces, si invoco los tres.

—Te has declarado auditora. Te has declarado testigo protegida. Te has declarado como quien rechaza la conversión. Toda la contraofensiva de Volkov se derrumba. No puede pedir que te conviertan: rechazo. No puede pedir que te maten: cambio de estatus. No puede silenciarte: presentación.

—Y Nikolai no tiene que luchar.

Dejo que esto cale.

Veintitrés. Veintinueve. Treinta y uno.

—Sasha.

—Sí.

—¿Por qué no pensó él en esto?

Casi se ríe. Le sale como un suspiro. —Oh, Elena.

Pensó en esto. Pensó en esto la segunda noche que estuviste en este yate.

Me miró desde el puente y dijo, con calma: «Es una auditora».

Y yo dije: «Sí». Y él dijo: «Tiene derechos».

Y yo dije: «Sí». Y entonces dijo: «No tendrá que usarlos. Gastaré mi cuerpo primero».

Porca miseria.

—Gastaría su cuerpo —digo.

—Gastaría su cuerpo.

—Antes que dejarme levantarme en esa cámara y hablar por mí misma.

—Antes que dejarte pasar miedo.

Me presiono los ojos con las palmas de las manos un momento. Cuando las aparto, las luces del puerto se han duplicado, y luego, lentamente, vuelven a enfocarse.

—Va a estar tan enfadado contigo por contarme esto.

—Va a estar furioso conmigo por contarte esto. No me dirigirá la palabra durante un mes. Me pondrá de guardia en el puente a las tres de la mañana. Me asignará al inventario. Va a ser un mes muy difícil. —Sonríe, un poco—. Me da igual.

—Sasha.

—Sí.

—Gracias.

—De nada. Ahora. Repítemelo. Los tres derechos, en orden, con la fórmula para dirigirte a Isolde.

Se lo repito. Se lo repito tres veces. A la cuarta deja de corregirme. A la quinta dice, con sequedad: —Bien. Ahora dílos como si una sala llena de hombres de novecientos años te estuviera observando y uno de ellos hubiera decidido que eres una rata.

Los digo de nuevo. Mi voz es diferente esta vez. Más afilada. Más fría. La voz de auditora.

Sasha no me quita los ojos de encima en ningún momento.

—Vas a estar magnífica mañana —dice cuando termino.

—Voy a estar aterrorizada mañana.

—Es lo mismo cuando se trata de ti, Elena.

Me río. Una risa pequeña, algo húmeda, que me sorprende.

Me inclino a través del pequeño espacio que nos separa. Beso a Sasha en la mejilla. Es rápido, espontáneo, y su mejilla está fría bajo mis labios, fría como una piedra de río, y siento cómo se le corta la respiración.

Me mira. Todavía tiene los ojos húmedos.

—Te estás poniendo sentimental —dice. Seca. Con los ojos húmedos.

—Pues sí. Aguántate.

—Me aguantaré.

Se levanta en un movimiento fluido. Me mira desde arriba, sentada en la teca con el teléfono en el regazo y la taza en la mano, y toda la ciudad de Split a mi espalda salpicando la oscuridad con sus pequeñas luces.

—Configura el depósito ahora —dice—. No te acuestes hasta que ambos proveedores confirmen la subida. El token requerirá un registro firmado cada doce horas. Pon la próxima fecha límite a las once de la mañana, hora local. Eso te cubre durante el tribunal y no deja lugar a ambigüedades.

—Entendido.

—Estaré en el puente si me necesitas.

—Sasha.

—Sí.

—Tiene suerte de tenerte.

Se detiene a medio camino de la puerta, sin volverse. —Lo sé.

Y se va.

Me quedo donde estoy, con el teléfono y el pequeño token de latón que Sasha ha dejado a mi lado.

Creo dos paquetes encriptados. El primero contiene los delitos financieros, los nombres, el mapa de sociedades pantalla y la cadena de custodia.

El segundo contiene las identidades del Consejo y la grabación de audio, sellado para liberarse solo si el primer paquete es suprimido o me declaran muerta.

Subo los paquetes a dos proveedores europeos de custodia independientes.

Una parte de la clave va a Marco. La segunda va a Chiara, en el Financial Times.

Luca, en Reuters, recibe las instrucciones de recuperación y la lista de hash.

Ninguno puede abrir nada esta noche; juntos, si no hago el registro a tiempo, pueden abrirlo todo.

El token de hardware firma la primera renovación. Ambos proveedores devuelven recibos coincidentes.

Leo la nota de liberación dos veces. Son seis frases. Quién soy. Qué encontré. El origen de las imágenes. Quién recibe la clave. Por qué la reciben. Publicar si no puedo hablar por mí misma.

Al final de la configuración, la pantalla muestra una línea limpia: PRÓXIMO REGISTRO — 11:00 HORA LOCAL MAÑANA.

Guardo el token en el bolsillo interior del bolso de mano.

Me quedo así un largo momento, con el teléfono en la mano. El viento vuelve a apartarme el pelo del cuello. En algún lugar del puerto, la campana de un barco suena una vez, débilmente, y luego otra.

Me pongo de pie. Me duelen las rodillas de la teca. Cojo mi taza y mi teléfono, cruzo el salón y recorro el pasillo hasta la suite del propietario.

La suite está en penumbra. La lámpara de la mesilla, encendida, apenas ilumina. Nikolai yace en la cama boca arriba, con un brazo sobre los ojos.

Está dormido.

Me detengo en el umbral. No entro. Permanezco allí con la luz del pasillo a mi espalda y lo observo durante quizá quince segundos, el tiempo suficiente para que su imagen se grabe en mí como una fotografía.

No lo he visto dormir. Ni una sola vez. En más de dos semanas en este yate y varias noches compartiendo su cama, nunca lo he visto inconsciente. Por lo visto, duerme a última hora de la tarde en su estudio. Duerme a intervalos. Duerme como un soldado.

Esta noche, con su amante en cubierta aprendiendo a salvar la vida de ambos de una mujer a la que ha mantenido viva durante ciento cincuenta años, esta noche, por fin, novecientos años lo alcanzan.

Estaba despierto a las ocho. Estaba leyendo el manifiesto. Estaba redactando lo que fuera que planeaba decir mañana. Y en algún momento entre las ocho y la medianoche, un agotamiento más viejo que la iglesia de mi abuela lo atrapó a mitad de frase y lo tumbó.

Dejo la taza sin hacer ruido. Dejo el teléfono sin hacer ruido. Me quito los zapatos.

Me quedo de pie junto a la cama y lo miro.

Dormido, su rostro es diferente. Más joven. La vieja cicatriz capta la luz de la lámpara. Respira lenta y acompasadamente, con la boca ligeramente abierta. Por una vez, parece simplemente humano.

Mañana sacrificaría su cuerpo por mí.

Me inclino desde la cintura. Apoyo ambas manos con suavidad en el borde del colchón para no tambalearme. Le beso la frente.

Su piel está fresca bajo mis labios. No se mueve.

Acerco los labios a su oído. Lo susurro en el idioma que reservo para las cosas de las que estoy más segura.

—Ti amo, amore mio. E domani non morirai per me.