Epílogo 2

ROOK

La arena muerde fría bajo mis pies descalzos, que ya se me congelan bajo el viento de diciembre, mientras Morgan camina a mi lado, con los dedos entrelazados con los míos.

Mientras caminamos en silencio, no dejo de mirarla de reojo como si tuviera quince años y ella fuera la chica de último año que me sonrió sin querer en el pasillo.

Porque aparentemente ahora soy uno de esos idiotas cursis.

La playa se extiende vacía excepto por nosotros y unas gaviotas encogidas contra el frío.

En cierto modo, me recuerda a aquella playa donde, hace años, los dos tuvimos nuestra «primera vez» juntos, y luego unos días después lo destruí todo porque ella me hizo una pregunta de verdad y yo me convertí en un descarte ambulante de Comedy Central.

Pero ahora, viéndola en el crepúsculo, con el aire salado del invierno convirtiendo su pelo en un caos precioso, el recuerdo parece menos melancólico y más bien una historia de origen. Porque de alguna manera, volvimos del abismo, a pesar del tiempo y de bastante más que un poco de rencor.

Era un tiro imposible, pero la metimos.

Morgan me centra al instante, con su mezcla particular de preocupación y diversión.

—¿En qué estás pensando?

Mi sonrisa probablemente se ve desde la Estación Espacial Internacional.

—Aquel verano. Aquella playa. Tú en ese bikini negro microscópico.

Levanta las cejas, pero un destello de calor parpadea en esos ojos gris pizarra.

—¿Ah, sí?

—Específicamente —invado su espacio, agradecido por el calor que irradia su chaqueta—, estaba pensando en cómo te hice correrte tres veces en la arena antes de siquiera entrar en ti.

Se le corta la respiración en una nube de vaho blanco.

—Bueno, yo recuerdo a alguien que duró aproximadamente treinta segundos una vez que lo hiciste, seguidos de veinte minutos de disculpas…

—Oye, tenía dieciocho años, y tú eras… —gesticulo frenéticamente señalándola de arriba abajo— básicamente un arma de destrucción masiva.

Da un paso más cerca, con la palma plana contra mi pecho donde el corazón me martillea.

—¿Crees que podrías hacerlo mejor ahora? ¿Con toda esa supuesta experiencia?

—¿Supuesta? —La palabra sale más ronca de lo que pretendía—. Nena, voy a hacer que te olvides hasta de tu nombre.

Me agacho, le engancho el brazo detrás de las rodillas y me la echo al hombro.

—¡James! ¡Bájame! —chilla, con los puños golpeándome la espalda mientras salgo disparado hacia el mar—. ¡Estás completamente loco! ¡Estamos bajo cero!

—¡Querías algo mejor! —grito por encima de sus protestas—. ¡Pues te doy legendario! ¡Épico! ¡De las historias que nuestros nietos estarán demasiado traumatizados para escuchar! ¡Chapuzón polar! ¡Vamos!

—¡James, no!

La primera ola me golpea en las espinillas con agua que parece nitrógeno líquido, pero el impulso es algo maravilloso.

El chillido de Morgan se transforma en un grito de pura conmoción cuando las salpicaduras nos empapan a los dos.

Sigo avanzando hasta que el agua se arremolina alrededor de mi cintura, lo bastante ártica como para que ciertos rasgos anatómicos presenten una queja.

La bajo de un giro pero la mantengo apretada contra mí mientras una ola más grande nos revienta encima.

Los dos jadeamos, temblamos violentamente y estamos completamente empapados.

Su camiseta ha abandonado toda pretensión de ser ropa, transparente y pegada a cada curva, los pezones marcándose en puntas duras a través de la tela empapada.

Me mira desde abajo, con el agua chorreándole por la cara, los ojos prometiendo violencia y sexo a partes iguales.

—¡Te voy a matar! —jadea, con los dientes ya castañeándole.

—Te encanta.

—Te quiero a ti —corrige, y estrella su boca contra la mía con la intensidad de una superioridad numérica en el tercer periodo.

El beso sabe a océano, a desafío y a hogar, pero el frío ya nos roe hasta los huesos.

Su lengua se desliza contra la mía, agresiva y exigente.

Mis manos desarrollan su propia agenda, deslizándose bajo su camiseta empapada en busca de piel que se enfría rápido, adaptándose al aire.

Estamos locos. Esto es una locura. Gime, y me lo trago con avidez.

—Camioneta —tartamudea contra mis labios, con el cuerpo temblando contra el mío—. Calor. Ya.

—Camioneta —coincido, con la adrenalina disparada.

La levanto en brazos de nuevo, chapoteando fuera del oleaje mientras el viento nos atraviesa la ropa empapada como cuchillos. Cruzamos la arena helada a toda carrera, riendo y maldiciendo, hasta llegar a mi camioneta. Manoteo con las llaves, se me caen, maldigo, las agarro y por fin abro la puerta.

La empujo al asiento del copiloto y salto al del conductor, cerrando de un portazo contra el invierno. Arranco el motor y pongo la calefacción al máximo. El silencio repentino de la cabina, cortado solo por el rugido de las rejillas de calefacción, resulta íntimo y desesperado.

—Quítatelo —ordena, con los dedos ya arrancándose la camiseta empapada—. Todo lo mojado. Fuera.

Es un frenesí de tela vaquera mojada y maldiciones.

Mis vaqueros pesan una tonelada y están helados, resistiéndose con saña, pero he plantado cara a delanteros lanzados a la carga y he sobrevivido a las cenas de Acción de Gracias de Karen Fitzgerald, así que puedo con unos pantalones rebeldes.

En cuestión de segundos, la ropa húmeda se amontona en el suelo, y ya sube vapor de nuestra piel mientras la calefacción nos sacude.

Morgan se baja las mallas mojadas, lo que me deja frente a frente con una experiencia religiosa en forma de bragas de encaje rosa. No la ropa interior deportiva negra y práctica que se pone normalmente, ni las invisibles color piel que desaparecen bajo el equipamiento.

—Joder —susurro, mirándola bajo la tenue luz del salpicadero—. Te las pusiste para mí. Planeaste esto.

No contesta con palabras. Solo baja la mirada con esos ojos gris pizarra, la piel de gallina trepándole por los brazos, y asiente una vez.

—¿Te gusta?

El encaje rosa no sobrevive al primer contacto con mi entusiasmo.

Engancho los dedos en la tela delicada y la deslizo hacia abajo despacio, observando su cara mientras la descubro ante el aire caliente de la cabina.

Está completamente lisa, depilada del todo, y la visión me convierte las neuronas que me quedan en ruido blanco.

Me lanzo por encima de la consola central, arrancándole la camiseta del todo por la cabeza de un solo tirón.

El sostén va detrás —algodón blanco vuelto transparente— hasta que está completamente desnuda en mis brazos.

El último resplandor de la luz interior atrapa las gotas de agua en su piel, haciéndola brillar.

—Arriba —gruño, y sabe exactamente lo que quiero decir porque siempre nos hemos entendido mejor con el cuerpo que con las palabras.

Salta, confiando en que la atraparé, y lo hago, tirando de ella hasta mi regazo mientras reclino el asiento.

Sus piernas se enganchan alrededor de mi cintura, y de repente está justo ahí, calor húmedo y resbaladizo contra mi erección, sin que el impacto del chapuzón haya aplacado en absoluto lo duro como una piedra que estoy por ella.

La camioneta nos mece mientras me agarro y me coloco en su entrada.

—Mírame —exijo.

Lo hace, ojos gris pizarra fijos en los míos con la misma intensidad que usa para destruir a sus rivales, y entro en ella de una sola embestida profunda.

Los dos gemimos, el sonido tragado por el rugido de la calefacción.

Es imposiblemente estrecha, incandescente comparada con el agua fría de la que acabamos de escapar, y estar dentro de ella nunca pierde.

Disfrutando de cada aleteo, cada pulsación, y de cómo se aprieta cuando cambio de ángulo, empiezo a moverme, despacio al principio, levantándola con cada embestida.

El contraste entre el parabrisas helado y el calor de horno de nuestra piel es embriagador, haciéndola jadear y clavarme las uñas en los hombros.

—Más fuerte —exige contra mi oído—. Deja de tratarme como si fuera a romperme.

Desafío aceptado.

Le agarro el culo con las dos manos, abriéndola más, los dedos hundiéndose en músculo firme mientras embisto más profundo.

Las ventanillas se empañan por completo mientras acelero el ritmo, follándola con la intensidad obsesiva que llevo a los partidos de eliminatoria.

La playa podría estar llena de espectadores y no me enteraría.

Que vean cómo es ganar de verdad.

Sé que está cerca, porque a estas alturas ya me sé el libro de jugadas de su cuerpo.

Cómo se le fractura la respiración, el temblor en los muslos, ese patrón de aleteo-contracción-aleteo que significa que lo está resistiendo.

Cambio de ángulo, encuentro uno que le arranca un gemido, y me clavo en ella sin tregua.

—Eso es —gruño contra su garganta, saboreando sal y piel—. Te tengo.

Se rompe con un grito que podría ser mi nombre o puro sonido.

Su cuerpo se contrae en oleadas que me arrastran con ella.

Embisto hasta el fondo una última vez y me corro con fuerza, llenándola mientras la suspensión nos mece suavemente.

Y cuando los dos bajamos del subidón, no salgo de ella enseguida.

Todavía dentro de ella, me echo hacia atrás para estudiarle la cara.

Maquillaje destruido, pelo salvaje, un moratón ya floreciendo en su garganta donde me dejé llevar.

Nunca ha estado más guapa, y nunca he visto su cara más suave ni más relajada.

Me regala esa sonrisa tímida y adorable que casi me hace querer repetir.

—Probablemente deberíamos irnos —dice Morgan, cortando la idea de raíz, temblando ligeramente mientras el sudor se le enfría en la piel—. Antes de que la hipotermia nos convierta en un cuento con moraleja.

—Vaya titular, eso sí —replico, apretando los brazos—. «Estrellas locales de hockey mueren en apasionado abrazo». Retirarían nuestras camisetas. Nos harían un monumento.

—James…

—Vale. —La bajo con cuidado hasta el asiento del copiloto, y los dos gemimos cuando salgo de ella—. Pero cuando lleguemos, voy a calentarte como es debido. Con la lengua. Durante horas.

—Promesas, promesas.