29. Capítulo 29

Jonathan Woolshire no era alguien con quien Aurelius pasara mucho tiempo.

Él y sus amigos solían preferir que sus veladas fueran un poco más animadas que las de los amigos habituales de Aurelius, pero esa noche él sentía que necesitaba distraerse.

Por desgracia, no fue una distracción del tipo adecuado.

Aurelius sintió que su temperamento se ponía a prueba más que se avivara.

Las mujeres con las que se encontraron no tenían chispa.

Era muy obvio lo que buscaban: venderse a sí mismas para obtener ganancias.

En realidad, no se vendían a sí mismas, vendían una versión glorificada de su objetivo.

Esa era la estrategia: elogios extravagantes, afirmaciones injustas y coquetería exagerada.

¿Cómo podía alguien sucumbir ante eso? Era tan descarado, como si tuvieran la misma rutina, el mismo conjunto de elogios que usaban con todo el mundo.

Por supuesto, las cosas eran infinitamente más divertidas cuando se tomaba estas tonterías al pie de la letra.

Siempre había sabido que era una estrategia, y le parecía perfectamente bien.

En ese momento, casi podía ver a la señorita Foster poniendo los ojos en blanco.

¿No había nada que ella no pudiera arruinarle?

Lo peor era que, por mucho vino que hubiera bebido, no parecía emborracharse. ¿También estaba perdiéndose de eso? Los insultos no tenían fin.

Apartó su copa y miró a su alrededor con enfado.

Era un lugar de mal gusto, pintado para parecer algo que no era.

Todo allí era un artificio. Era de mal gusto y sentía que este lo invadía, sugiriéndole que ese era su lugar.

Se levantó y se quedó de pie un momento.

Aunque no estaba borracho, o al menos no se sentía borracho, tenía un pequeño problema para mantener el equilibrio.

No era grave, solo requería un poco más de esfuerzo consciente.

El aire fresco del exterior era estimulante, y se sintió mejor.

El viento frío pareció despejarle un poco la mente y disipar el calor adormecedor de un local poco recomendable.

Esos palacios sórdidos le habían proporcionado sin duda muchas veladas agradables, pero ya no le sentaban bien.

Quizá le pasaba algo. Tal vez se trataba de una especie de malestar tardío derivado de la muerte de su padre.

La idea de que pudiera estar de luto por su padre le molestaba profundamente. Le parecía un insulto final.

Estirar las piernas le sentó bien y caminó a paso ligero de vuelta a la mansión.

Algunas ventanas estaban iluminadas a esas horas de la noche, mientras que otras mansiones estaban completamente a oscuras, probablemente como la suya.

¿Qué hacían dentro de las que estaban iluminadas?

¿Cenas que se habían prolongado hasta altas horas de la madrugada?

¿Maridos y mujeres sentados juntos? ¿Qué hacían juntos los maridos y las mujeres?

Él no lo entendía muy bien. La señorita Foster se coló en su mente.

Bueno, lo que hacían era discutir, probablemente.

O quizá se estaban preparando para la Navidad, envolviendo regalos y haciendo adornos.

Preparándose para recibir a la familia, tal vez.

Bueno, él no tenía familia, y la señorita Foster tampoco.

Antes, la Navidad era algo que había que soportar, un viaje para ver a su padre, una Navidad más miserable que abundante.

Regalos sin sentido y un montón de quejas sobre absolutamente todo.

La Navidad nunca había sido algo que disfrutara como decían los demás.

Ahora era agosto y, sin duda, la señorita Foster la había convertido en algo absolutamente mágico desde que él tenía memoria.

Probablemente también antes de eso. Habría sido algo para lo que ella había ahorrado y, si él la dejaba, también dirigiría la Navidad de ese año.

No es que él tuviera otra alternativa. Cualquier cosa en la que él insistiera probablemente palidecería en comparación, y entonces se convertiría en el avaro que insistía en que la Navidad era miserable.

Como era de esperar, la mansión estaba a oscuras. Llamó a la puerta, lo suficiente para que Harper lo oyera, pero sin despertar a todos. Finalmente, la puerta se abrió, pero no fue Harper quien la abrió, sino la señorita Foster. Por un momento, no supo cómo explicarlo.

—¿Dónde está el señor Harper?

—No se encuentra bien, así que lo han mandado a la cama.

—¿Cómo que no se encuentra bien?

—Tiene un poco de fiebre.

La señorita Foster estaba detrás de él, quitándole la chaqueta como haría Harper.

Por un momento, él no supo si debía dejarla o si debía oponerse.

Una vez más, ese no era su rol. Ella tenía la costumbre de hacer eso.

Por otro lado, estaba claro que había estado esperando para dejarlo entrar, y él debía estar agradecido por sus esfuerzos.

—Gracias —dijo una vez que se quitó la chaqueta. Se sintió más libre, sobre todo cuando se desató la corbata—. ¿Tengo que llamar a un médico?

—Veremos cómo está por la mañana.

Vivir sin Harper era algo que, en ese momento, ni siquiera podía plantearse.

Ese hombre había estado presente toda su vida, mostrándose amable cuando su padre estaba en su peor momento.

Siempre se alegraba de verlo cuando llegaba del colegio.

No diría que Harper había sido su señorita Foster, pero sí una versión moderada de ella. August tenía suerte.

—Cuando August empiece el colegio, supongo que podré encontrar una casa de campo en la finca de Wiltmoore donde puedas vivir —se encontró diciendo. ¿Era el alcohol el que hablaba?

—Tengo planes para esa época —respondió ella. Eso era nuevo para él. ¿Qué planes? ¿Qué otra situación? August se sentiría decepcionado.

—Ya veo.

—Pero, si le parece bien, volveré para pasar los veranos con August.

—Sí, por supuesto. —¿Por qué estaba aceptando eso cuando lo único que deseaba era deshacerse de ella?

Por el bien de August. Porque sabía lo que habría significado para él tener a alguien como ella luchando por él cuando era niño—.

August lo agradecerá. Yo puedo arreglármelas solo —dijo—. Puedes volver a la cama.

—Estaba investigando.

—Parece que es una costumbre tuya.

—Me gusta hacerlo cuando la mansión está en silencio y no puedo dormir.

Y esta noche me tocaba vigilar la puerta —dijo ella, cogió la vela de la mesa y se dirigió a la biblioteca.

Su camisón blanco brillaba en la oscuridad de la mansión, haciéndola parecer un espectro.

Él no se había dado cuenta antes. Llevaba los hombros cubiertos con un chal de lana.

Dejó tras de sí el vacío y la oscuridad al entrar en la biblioteca.

Las ondulaciones de luz en la pared del pasillo indicaban que allí había fuego encendido.

Sin embargo, él se dirigió a su estudio, donde el fuego ya era solo brasas, y se sirvió un whisky .

El exuberante líquido ámbar le proporcionó una suave calidez en la garganta tras el frío del camino a la mansión.

Permaneció allí un rato, pero la curiosidad atrajo su atención hacia la biblioteca. ¿Qué estaba investigando? Sus pies lo llevaron hasta allí y, desde la puerta, la vio sentada junto a la mesa, con un libro abierto delante de ella. Tenía la barbilla apoyada en los nudillos mientras leía.

—¿Dónde estudiaste? —le preguntó, y ella levantó la vista del libro.

—En la Escuela para Niñas de la señora Tremery.

—No la conozco.

—No me extraña. La señora Tremery es prima del obispo de Lichfield, que era amigo de mi padre. Era un buen colegio, al que asistían muchos clérigos.

—Supongo que todas las sociedades tienen sus instituciones.

—Así es. Este colegio también es una puerta de acceso para las novicias.

—Está claro que no fue el camino que tú elegiste.

—Era demasiado... cuestionadora.

—¿Incluso entonces? —dijo él con una sonrisa.

¿Por qué no le sorprendía? No quería seguir en el frío pasillo, así que entró y se tumbó en la chaise longue .

No sabía cómo había llegado a la biblioteca.

Había estado allí toda su vida, pero nadie la había utilizado nunca.

Alguien en el pasado había querido claramente tener comodidad para leer—.

La difícil señorita Foster. Me lo imagino perfectamente.

Tumbado en el calor de la biblioteca, se sintió más a gusto que en toda la noche. El silencio era reconfortante después del ruido discordante. Por más que lo intentaba, no podía entender ese cambio, ese malestar que había sentido últimamente.

Un ruido lo sacó de su ensimismamiento y abrió los ojos.

La señorita Foster se dirigía hacia una estantería para devolver el libro que había estado leyendo, pasando junto al fuego.

La luz detrás de ella mostraba completamente el contorno de su cuerpo, y él quedó hipnotizado por el movimiento de sus piernas.

Incluso podía ver el contorno de sus pechos a través de la tela, que la luz del fuego hacía casi transparente.

Mientras él observaba, ella se estiró para alcanzar un estante más alto y él volvió a quedarse paralizado.

—Deberías ponerte la bata —le dijo.

—No tengo frío.

No tanto como él, de hecho, más bien diría que estaba ardiendo.

Su cuerpo había respondido a aquella inesperada visión con una intensidad feroz.

Si alguna vez se había preguntado si la deseaba, ya tenía la respuesta.

Aunque eso no importaba, el deseo era barato y fácil de conseguir.

Es cierto que antes no había sentido nada por las mujeres que competían por su atención.

—¿Puede ayudarme? —preguntó ella—. No alcanzo.

—¿Ahora? —dijo él, sabiendo lo ridícula que era la afirmación, pero desde su perspectiva, ahora era un momento inoportuno. Por otra parte, el tejido de sus pantalones era grueso y ella estaba concentrada en las estanterías, así que se levantó del sofá.

—¿Cuál quieres?

—La historia del norte de África —dijo ella, con la mirada fija en el libro.

Desde allí, él podía ver las pequeñas pecas de su nariz, la suave curva de su boca, la redondez de sus mejillas; por no hablar de la curva de su cintura y sus caderas.

Era evidente que ella no tenía ni idea de lo revelador que resultaba su camisón a la luz del fuego.

Cogió el libro y se lo acercó.

—Gracias —dijo ella al aceptarlo.

—Eres una criatura muy testaruda.

—Creía que era bastante tarde para acusaciones —dijo ella, sin disminuir la proximidad entre ellos. Él podía sentir el calor del cuerpo emanando de ella. Eso no ayudó a calmar su reacción ante su presencia, agravada por su cercanía.

—Pensaba que la última vez habrías aprendido a desconfiar de esta situación. ¿No recuerdas lo que pasó la última vez que estuvimos aquí?

Ella lo miró a los ojos. No había acusación en ellos, ni cinismo, solo sus grandes y claros ojos atrayéndolo hacia ella.

—Recuérdamelo.

¿A qué estaba jugando? ¿No recordaba haberle reprendido, incluso abofeteado? ¿De verdad necesitaba que se lo recordaran, o era algún juego, alguna estratagema?

Inclinándose, volvió a besarla, sintiendo cómo las sensaciones se apoderaban de cada parte de su ser. Más valía disfrutarlo antes de que le abofetease.