Capítulo Dos #3

—Que te jodan —gruñó Knox con tono sombrío—. Tus dos palabras favoritas. Las usas tan a menudo que deben ponerte cachonda o algo así.

—A mí me funciona —separé la rejilla de la pared y le dediqué una sonrisa mordaz—. ¿A ti te funcionan?

—Algo le harán al masoquista que llevo dentro. Todavía sigo aquí contigo —abrió de par en par las puertas de la terraza y salió con paso airado, el cuerpo vibrándole de algo entre fastidio y furia.

Ah, mierda. Había conseguido cabrearlo. Otra vez.

Dejé la rejilla del conducto sobre la cómoda, me detuve un momento y estudié al hombre que se aferraba a la barandilla de hierro forjado del exterior. Sus fuertes antebrazos y sus bíceps definidos se tensaban y relajaban mientras sus manos apretaban y soltaban el pasamanos.

Dejé escapar un suspiro.

Enfadar a Knox era algo que se me daba bien, y a menudo.

Todo el tiempo, en realidad, simplemente por ser yo misma a tope.

La vida me había moldeado para ser una zorra dura y jodida, pero me negaba a disculparme por quien era.

Había luchado mucho para llegar hasta aquí.

Además, no iba a romper mi regla, ni siquiera por Knox.

Por otro lado, no podía evitar admirar su fuerte perfil mientras lidiaba con mis emociones contradictorias: arrepentimiento por irritarlo y decepcionarlo tan a menudo, y orgullo porque hacía exactamente eso y lo mantenía a raya con mi actitud de zorra.

Era la única forma probada de llegar a la cima de la cadena alimentaria.

Como no estaba mirando, aproveché para recrearme la vista con él. El sol brillaba sobre el tono dorado de su barba de varios días y la luz se reflejaba en los mechones más claros que iluminaban su pelo corto, de un castaño acaramelado.

Sus piernas fuertes sostenían unos glúteos de acero. Recordé cómo, durante una noche gloriosa, esos músculos se habían contraído entre mis manos, cómo habían empujado su polla dentro de mí hasta convertirme en una máquina de placer.

Olvídate de eso. Se acabó. Ya te lo tiraste. Un disparo, una baja.

Y aun así, me permití mirarlo un poco más.

Su espalda recta se estrechaba en la cintura pero se ensanchaba en los hombros, y me recordó cómo, sin quejarse ni perder el sentido del humor, asumía las responsabilidades del Equipo Elite, cargaba con las dificultades del mundo complejo y peligroso en el que trabajábamos, y me aguantaba a mí y a mis rarezas.

Con retraso, la exasperación en el tono de Knox me golpeó en las entrañas.

Joder, joder, joder. Nadie más que yo lo sabría jamás, pero estaba viviendo uno de esos momentos en los que todo lo que él decía atravesaba mis defensas, las capas de alambre de espino que había enrollado alrededor de mi corazón para mantener a la gente fuera.

Su ira presionaba contra los alambres y me desollaba por dentro hasta hacerme sangrar.

Nunca quería herir a Knox, pero lo hacía constantemente para protegerme a mí misma, tan jodida como estaba.

Escudos arriba, Karma. Eres una leona, no una oveja. Tú cazas, tú decides.

Era fuerte, decidida, y ya llevaba dos años lidiando con estos sentimientos infernales. Estaba agotada de resistir mi atracción por él. Mi disciplina se había desgastado hasta que mi voluntad no era más que una estrecha cornisa socavada por un río furioso de deseo.

Temía que cualquier día de estos iba a perder esta batalla.

Estos momentos de inseguridad, de cuestionarme a mí misma, de mirar a Knox como si fuera diferente del resto, se repetían con demasiada frecuencia. No podía ceder. No lo haría. Tenía que hacer algo radical para evitar autodestruirme.

Una misión más. Era todo lo que tenía que lograr. Después, solicitaría un traslado fuera del equipo de Knox. Joder, había demostrado mi valía en el Equipo Elite. Quizá conseguiría mi propio equipo.

Ignoré el ácido que me revolvía el estómago ante la perspectiva de dejar a Knox atrás y tomé mi decisión.

Era el momento, y era necesario antes de que metiera la pata y cometiera un error que pudiera poner en peligro a mi equipo y costarme todo por lo que había luchado, todo lo que me había ganado con el proverbial sudor y sangre, sin las lágrimas.

Karma Roa no lloraba.

Nunca.

Todas mis lágrimas se habían derramado en un pasado distante.

Le di la espalda a Knox, me equilibré sobre la cómoda, me puse de puntillas y metí la mano hasta el fondo del conducto de retorno de aire. Mis dedos encontraron un asa rígida y saqué un estuche de violonchelo.

Bien hecho, chicos.

Nuestro equipo de apoyo era inteligente, capaz, y se había tomado la molestia de asegurarse de que mis bebés estuvieran guardados lejos de miradas indiscretas.

El estuche de violonchelo que sostenía en brazos había sido diseñado especialmente para esta misión por el legendario diseñador de productos de Battle Brothers, el mismísimo Ajax Battleson.

Con unos dieciocho kilos de peso, era mucho más pesado que cualquier otro estuche de violonchelo por lo que contenía.

Acuné el estuche contra mi pecho, me di la vuelta y encontré a Knox de pie frente a mí con los brazos extendidos, listo para quitarme la carga.

—Ni hablar —me aferré al estuche, salté de la cómoda y aterricé con agilidad sobre la alfombra—. No llegué a la Escuela de Francotiradores de Reconocimiento porque un montón de capullos engreídos me llevaran las maletas.

—¿Puedo recordarte que ya has roto ese techo de cristal?

—la ironía en su tono me punzó en la boca del estómago—.

Si hubieras aterrizado mal, te hubieras torcido un tobillo o desgarrado el menisco, toda la operación se habría ido al traste.

La próxima vez, recuerda esto: eres parte de un equipo. Mi equipo.

Joder. Tenía razón. Si había algo que entendía era la necesidad de una cadena de mando clara durante una misión. No me ofreció ayuda por caballerosidad. Lo hizo para asegurar el éxito de la misión.

Eso sí podía aceptarlo.

—Entendido —murmuré, levemente irritada pero también consciente de que podría haberme echado una bronca, tirado de rango o actuado como un completo gilipollas, que era el protocolo militar estándar en la mayoría de los destinos.

Apreté los dientes. Ojalá fuera más como los imbéciles que me hacían la vida imposible y menos como él mismo. Así odiarlo sería mucho más fácil.

Ese era mi verdadero problema. No odiaba a Knox.

Quería hacerlo, pero no podía. Ese lamentable estado de cosas me obligaba a fingir que lo detestaba las veinticuatro horas del día, los siete días de la semana.

Como era un tipo muy majo y me moría de ganas por él, fingir que me caía mal resultaba agotador.

Aparté los estúpidos pétalos de mi camino y coloqué el estuche de violonchelo sobre la cama para revisarlo en busca de daños. Estaba en perfecto estado, igual que cuando se lo entregué a nuestro equipo de apoyo, clucando como una gallina clueca sobre sus polluelos.

Como Knox y yo habíamos volado en un vuelo comercial con identidades falsas, pasaportes «prestados» y una tapadera sólida, traer mi petate de francotiradora no había sido posible en esta misión.

Esconder mis herramientas del oficio entre los bikinis, vestidos y lencería sexy que abarrotaban la maleta tampoco habría funcionado.

En su lugar, el equipo de apoyo había introducido mis armas de contrabando en la isla cuando se infiltraron en el teatro de operaciones varias noches antes. Llegaron en una Zodiac para evitar a las autoridades, prepararnos el terreno y traer los recursos que necesitábamos para ejecutar la misión.

Hasta ahora, los chicos lo estaban bordando.

Marqué la combinación, abrí los cierres y levanté la tapa. Al admirar el interior ingeniosamente diseñado que contenía mis tesoros, sonreí al encontrarme cara a cara con mis bellezas mortales.

Había tenido que reducir mi arsenal para adaptarme a esta operación ultraligera. Traje mi arma de francotirador principal, guardada en el compartimento central del estuche: mi adorada Miranda.

Prototipo avanzado de última generación, el concepto de mi rifle se basaba vagamente en el arma de francotirador que el Comando de Operaciones Especiales estaba probando en ese momento, el Barrett MRAD MK22. De ahí su nombre: Miranda.

Similitudes aparte, Miranda era diferente de cualquier otra arma disponible en el mercado.

Era el futuro de los mejores rifles de francotirador actuales, una superestrella, un sistema de armas único y versátil diseñado para disparar al menos ocho calibres diferentes, lo que me daba la flexibilidad de elegir el adecuado para cada misión.

Miranda era uno de los rifles de francotirador de cerrojo más avanzados del mundo y también uno de los más precisos.

Blandiendo un formidable cañón de veintisiete pulgadas, medía cuarenta y nueve pulgadas de largo: era alta, como yo.

Eso explicaba por qué el estuche de violonchelo se había fabricado a medida para ella, y también por qué había viajado con la culata plegada para encajar mejor.

Acaricié su estructura angular y dejé escapar un suspiro de gratitud. Era francotiradora y el tiro de precisión era mi vida. ¿Y qué si me flipaba con la tecnología sexy de los rifles de francotirador?

Miranda parecía moderna y aerodinámica, pero no era precisamente ligera.

Ella sola pesaba más de siete kilos en el estuche.

Ningún problema. Estaba acostumbrada a cargar con mi equipo en todo tipo de terreno, lloviera o tronara.

Era mi niña bonita, un modelo carísimo que Battle Brothers había sacado de sus laboratorios especialmente para mí.

También había decenas de miles de dólares en equipo de primera en mi petate con forma de violonchelo: varios cañones intercambiables y adaptadores de cerrojo, mi mira de primera, mi sistema de telemetría óptica favorito —ORS—, munición, supresores, bípodes, baterías, mi traje ghillie adaptado a la misión y mi disfraz para la salida.

Todo lo que una chica como yo necesitaba para mandar saludos a larga distancia.

¿Este estuche?

Era el sueño húmedo de cualquier francotirador.