Juramentos en la Sala de Juntas (La Bratva Multimillonario nº 4)

1. Caroline

CAROLINE

Si me pica otro bicho en el culo, voy a perder la cabeza de una vez por todas.

Y entonces declararé la guerra santa contra toda la especie.

¿Quién inventó estas criaturas? ¿Qué tipo de Dios enfermo y vengativo diseñó al mosquito?

Cuando muera, tengo toda la intención de plantarme ante el Gran Hombre y exigirle unas respuestas.

Chupasangres voladores que provocan picores…

¿En serio, señor Todopoderoso? Como si la menstruación y morderte una y otra vez el mismo punto del interior de la mejilla no fueran ya bastante malos, ¿tenías que ir y crear los insectos más despreciables de todos los tiempos, y encima darles ALAS?

¿Dónde está tu departamento de Recursos Humanos? Me gustaría hablar con ellos.

Se arrepentirá del día en que me creó.

Aunque, tal y como va mi día, ese encuentro entre mi Creador y yo podría llegar más pronto que tarde.

Porque llevo desde el amanecer caminando por este bosque, ahora el sol se está poniendo tras las copas de los árboles y estoy total y completamente perdida.

Ya no hay forma de negarlo. Me he pasado la mayor parte de la tarde fingiendo que iba por buen camino, que sabía leer un mapa, que no soy la chica de ciudad remilgada que, en el fondo, siempre he sabido que soy.

Pero lo soy. Soy neoyorquina de pies a cabeza.

Me gusta ir a PopUp Bagels los sábados por la mañana después de la clase de yoga en Central Park.

Sé cómo se llaman y cuándo cumplen años las hijas de mi manicurista.

Tengo un pedido fijo en la bodega de la esquina de la 78 con Lex, sé que hay que evitar como a la peste a cualquier cita que sugiera ir a Carbone, y por más que lo intento, no soy capaz de conducir un vehículo a motor.

Mi último profesor de autoescuela me entregó su tarjeta y me sugirió discretamente que usara Uber.

Y, sin embargo, aquí estoy.

En lo más profundo de las montañas Catskill.

Mientras cae la noche.

Sin ningún amigo que no sea un mosquito cerca que me salve de mi inminente desaparición.

Me gustaría llamar a un amigo, pero (A) ya no tengo ninguno y (B) mi móvil se quedó sin batería hace tres horas.

No puedo culpar a Dios ni a los mosquitos por eso.

Sabía que tenía un 12 % de batería cuando me alejé del inicio del sendero, y tomé la decisión de que simplemente encontraría a Afon Satyrin antes de que la batería se agotara.

Mal movimiento. Quiero decir, un movimiento con confianza, ¿no?

Tipo ¡vamos, chica, así se hace, cree en ti!

Pero, eh, sí. Mal movimiento.

Simplemente pensé que no podía ser tan difícil. Seguro que un hombre no se esconde de la civilización durante seis meses sin dejar algún tipo de rastro, ¿no?

Y seguro que yo, Caroline Eleanor Oglethorpe, hija de uno de los abogados más inteligentes de Nueva York, sería capaz de seguir ese rastro como un sabueso, ¿no?

Me equivoqué. Dios, creo que nunca me he equivocado tanto.

Resulta que Afon es extremadamente bueno borrando sus huellas, y no tengo ninguna posibilidad de dar con él.

El rastro, si se le puede llamar así, lo cual es generoso, se ha disuelto en un bosque vacío y monótono.

Las agujas de pino me golpean la cara cada catorce segundos.

Tengo hojas en el sujetador, en el pelo y metidas hasta lo más profundo de mis partes íntimas.

¿He visto esa roca antes? Sin duda alguna.

Maldición. ¿Estoy dando vueltas en círculo?

Me ajusto la correa de la mochila, reúno toda la fuerza de voluntad que me queda y sigo avanzando con dificultad por la ladera de esta montaña hostil.

—Estás bien —digo en voz alta. Empecé a hablar sola a media tarde. Eso no es lo que los que nos dedicamos a buscar a Afon llamamos una señal de que las cosas van bien—. Estás bien, Caroline. En cualquier momento vas a doblar una curva y te vas a topar de frente con ese maldito escurridizo.

Me obligo a concentrarme en mis pies. Una bota delante de la otra, y vuelta a empezar. Sin embargo, como un perro maleducado atado con una correa, mi mente no deja de divagar hacia el sofá de mi casa.

Bueno, técnicamente hablando no es mi casa, aunque supongo que, en cierto modo, también lo es.

El testamento de mis padres era complicado, así que los abogados especializados en sucesiones están tardando mucho en resolverlo todo.

Pero llevo viviendo en su casa de piedra rojiza prácticamente desde los funerales, así que supongo que no es descabellado considerarla mía.

Independientemente de la cuestión de la propiedad, sin duda es un sofá muy cómodo. En una noche normal, ahora mismo estaría acomodándome en él para ver Naked & Afraid y zamparme un litro de helado Talenti (sabor tiramisú, obviamente). ¿No sería estupendo? Miro la hora en mi Apple Watch y…

Mierda. Se me había olvidado. Eso también está muerto.

El mosquito de mi antebrazo, sin embargo, no está muerto. De hecho, está en plena forma, lo cual es de lo más grosero dadas las circunstancias. Le doy un golpe tan fuerte que dejo una mancha de sangre con forma de calavera y huesos cruzados.

—Bien —le gruño sin remordimientos—. Díselo a tus amigos.

Luego, con un suspiro, sigo caminando.

Afon Satyrin. Menuda tarea intentar encontrarlo. No lo conozco muy bien, es decir, básicamente no lo conozco para nada. Pero no creo que nadie lo conozca de verdad, ¿sabes a qué me refiero? Es como si ese tipo fuera, en el fondo, imposible de conocer. Hablando en términos existenciales.

Sé que no tiene sentido lo que digo. En parte se debe a la falta de sueño y a la deshidratación, así como a la frustración de una búsqueda infructuosa que ya dura seis meses. Pero realmente creo en lo que digo.

Es el silencio entre dos latidos. La pausa antes de una mala noticia. El descenso de temperatura antes de que empiece la tormenta y, en cierto modo, también la propia tormenta.

Solo lo he visto tres veces. La primera fue cuando enterré a mis padres asesinados. Estaba de pie al fondo, vestido todo de negro, y no le dijo ni una palabra a nadie.

La segunda vez fue en el estudio de mi padre tres semanas después, cuando me entregó un sobre de manila y me dijo, con esa voz grave y ronca que tiene, que si alguna vez necesitaba algo, lo llamara.

Quería hacerlo, pero no me atreví. Así que, cuando lo vi por casualidad en la boda de Dani, la prima de Cassandra, en mayo, me dije a mí misma que me acercaría a él y le haría la pregunta que, evidentemente, llevaba años esperando que le hiciera.

Pero antes de que pudiera hacerlo, desapareció.

Alcancé a vislumbrar su silueta deslizándose por la puerta de salida y, para cuando lo alcancé, la ciudad ya se lo había tragado por completo, sin dejar ni una migaja.

Seis meses después, estoy dispuesta a morir en esta montaña abandonada por Dios con tal de encontrarlo.

Ni que decir tiene que este no era el Plan A.

El Plan A consistía en preguntarle a Matvei, el sobrino de Afon, dónde encontrarlo.

Pero Matvei no tenía ni idea. Solo sabía que su tío se había marchado de Nueva York tras toda una vida al servicio de la Bratva Lazarev y que no tenía intención de volver.

Los antiguos jefes de Afon, Kir y Lukas Lazarev, co-pakhanes de la Bratva Lazarev, tampoco tenían ni idea de adónde se había ido su antiguo hombre de confianza.

El plan B consistía en recurrir a un investigador privado con el desafortunado nombre de Guns McTaggart.

No sé si sus padres lo odiaron desde que nació o si simplemente había sufrido suficientes traumatismos craneales como para decidir que ese era un nombre profesional con estilo, pero lo cierto es que lo llevaba impreso en sus tarjetas de visita.

En fin, Guns se quedó con mi dinero, mucho dinero, solo para acabar dejándome sin nada más que un vago boceto a lápiz de las Catskills en el reverso de una servilleta de bar y una frase de despedida poco entusiasta, pero destinada a levantarme el ánimo: Buena suerte, chica.

Así que aquí estoy.

Plan Z.

Buscar a Afon por mi cuenta.

Corono una cresta y el bosque se abre lo justo para que pueda ver el cielo. Podría ser precioso si no fuera tan sombrío y negro esta noche. Solo un fino rayo de luz de luna se asoma entre las espesas nubes.

Me gruñe el estómago, un recordatorio innecesario de que tengo mucha hambre y solo me queda una barrita de muesli.

Me siento en una roca para descansar mis pies doloridos y la desenvuelvo.

Mientras mastico, reflexiono sobre lo jodidamente estúpida que soy, no es la primera vez en estos últimos seis meses.

Me traje una de estas barritas, ¡una sola!

, porque tenía la loca idea de que encontraría a Afon y estaría de vuelta en el inicio del sendero a la hora de comer.

Si la Caroline de hoy pudiera encontrarse con la Caroline de ayer, le daría un puñetazo justo en esa boquita tonta y presumida.

Solo cuando termino de lamer el envoltorio y empiezo a doblarlo en un cuadradito, porque mi madre no me educó para tirar basura, ni siquiera en situaciones extremas, veo exactamente el tipo de milagro por el que he estado rezando.

Humo.

Una voluta de humo fina, tenue, casi imperceptible, que se eleva entre los árboles a unos quinientos metros al noreste.

No soy precisamente la Chica Scout del Año, pero sé en lo más profundo de mi ser que ese humo sale de una chimenea.

Simplemente tiene ese aire pintoresco, hogareño, de cabaña de madera. No me preguntes cómo lo sé.

Y si hay una chimenea, hay una casa. Y si hay una casa…

Hay una persona.

—Oh, gracias a Dios —susurro, dirigiéndome a la variada flora y fauna del bosque que son testigos de mi desesperación, a mis padres fallecidos y al Gran Hombre en persona, con quien estoy dispuesta a negociar un alto el fuego temporal a la espera de que se revise más a fondo el tema de los mosquitos—.

Oh, gracias a Dios, gracias a Dios, gracias a Dios.

Empiezo a correr hacia allí.

No me permito pensar que sea él todavía.

No puedo soportar la decepción que seguiría si no lo fuera.

Después de seis meses, he aprendido a no dar nada por sentado, porque la esperanza, al parecer, es la picadura de un insecto entre las emociones: pequeña, persistente, enloquecedora y capaz de arruinarte toda la semana.

Probablemente sea algún dentista jubilado de Poughkeepsie. O, si no es eso, un laboratorio de metanfetamina. Incluso podría ser un oso enorme que ha aprendido a hacer fuego y a estas alturas, me conformaría con eso.

Si es así, que se joda. Cómeme.

De una forma u otra, este viaje ha llegado a su fin.

Sigo avanzando sin parar. Ni un mosquito ni un latigazo de agujas de pino en la cara pueden frenarme ahora. El bosque se va aclarando, poco a poco, y luego de golpe, lanzándome a toda velocidad hacia un claro.

En ese claro hay una cabaña.

Parece sacada directamente de Hansel y Gretel.

Tejas de cedro, una chimenea de piedra, un tejado de hojalata desgastado por el tiempo.

Una buena pila de leña está apilada ordenadamente contra una de las paredes exteriores y un par de botas descansa en el porche.

No me sorprendería mirar al suelo y encontrar un rastro de migas de pan que condujera a la puerta principal.

También hay una ventana.

Y en esa ventana hay un hombre.

Va sin camisa. Me gustaría que constara en acta que este es el último detalle en el que me fijo. Soy una mujer seria con una misión seria, y el hecho de que cualquier hombre con el que me encuentre durante el cumplimiento de dicha misión vaya sin camisa es algo secundario, irrelevante y

…

Se gira hacia la ventana.

—Vale, está bien, es muy, muy relevante.

Porque es él.

Afon Satyrin, en persona, literalmente, de pie junto al fregadero de la cocina con un paño de cocina sobre un hombro.

Está más delgado de lo que lo recuerdo del vestíbulo de la casa de mis padres.

O no… no más delgado. Más marcado. Como si la suavidad de la ciudad se le hubiera lijado.

Sin embargo, sus hombros siguen siendo anchos, y las líneas de sus músculos son marcadas e innegables.

Su pecho está plagado de pruebas de malas decisiones.

Tatuajes que no puedo leer desde aquí se entremezclan con cicatrices que sí distingo perfectamente: una larga que le baja por el esternón, otra más corta que le cruza las costillas y una tercera, en relieve y pálida, en el hombro izquierdo.

La barba y el pelo los lleva largos y oscuros, aunque salpicados de más canas de las que recuerdo.

La estrella de ocho puntas tatuada en el costado de su cuello destaca más oscura sobre una piel que, sin duda, ha pasado un verano al sol.

Tiene buen aspecto.

Demasiado bueno, para un hombre que me lleva una década de ventaja.

Sin duda, demasiado bueno para un hombre conocido por estar vinculado a unos delincuentes organizados muy peligrosos, con un historial delictivo más largo que mi brazo y que, aun así, no abarca ni una cuarta parte de sus muchos, muchos pecados.

Mientras lo observo, gira la cabeza y deja al descubierto la mitad de su rostro de perfil. Tiene el ceño y las cejas fruncidas hacia abajo, y la boca apretada en ese puchero de siempre.

Siento un escalofrío de miedo recorrerme el cuerpo.

Estoy a veinte metros de la cabaña, medio escondida detrás de un árbol, y está oscuro.

No hay forma alguna de que pueda verme y, sin embargo, siento un cosquilleo en la nuca como si pudiera hacerlo, como si llevara seis meses sabiendo que iba a venir, como si hubiera estado esperando en esa ventana el momento exacto en que una chica tonta de Manhattan irrumpiera en su bosque con hojas en el pelo y ropa interior para arruinar su paz tan duramente ganada.

Doy un paso adelante para decirle por qué he venido.

Me doy cuenta de inmediato de que ese es el error fatal.

Ha habido muchos pequeños errores por el camino, me viene a la mente la barra de muesli solitaria, pero esta es la gota que colma el vaso.

O, para adaptar esa metáfora un poco más a esta situación, es la raíz metafórica del árbol la que le rompe el cuello a la chica de ciudad.

Mi pie y esta raíz no estamos en la misma onda, y la negociación entre ambos es breve, brutal y no a mi favor.

Mi tobillo se va hacia un lado.

Mi rodilla va en la otra.

Mi centro de gravedad se escapa y me deja de lado en el aire, con los brazos girando como un coyote de dibujos animados que acaba de darse cuenta de que ya no hay acantilado.

Solo hay tiempo para un pensamiento coherente y, para mi total vergüenza, no es ¡Ayuda!, ni ¡Mamá!, ni ¡Gira para protegerte la cara de golpearte contra el suelo!

Es, por desgracia: Espero de verdad que no esté mirando ahora mismo.

Entonces el suelo viene a mi encuentro, y trae consigo una piedra.

Oh.

Esto me va a dejar una marca.

¡ZAS!

Después de eso, todo se vuelve negro.