CAPÍTULO 20 – Seraphina #2

—Entonces bésame otra vez —susurro con la garganta tensa—. Tócame. Pero no lo hagas para callarme o tranquilizarme. Hazlo como si lo sintieras de verdad. Como si fuera la última vez. Porque podría serlo.

Cierra los ojos un instante; las pestañas le proyectan sombras sobre unos pómulos que parecen tallados en penitencia. Cuando los abre de nuevo, algo en bruto aflora a la superficie.

Pero en lugar de abalanzarse, de presionar, de poseerme, se arrodilla.

No como una propuesta. Como una confesión.

Una rodilla sobre la alfombra, una mano que se alza y se curva suavemente en torno a mi pantorrilla. Apoya la frente contra la tela justo por encima de mi rodilla.

—He matado por personas que no merecían ser salvadas —dice en el silencio—. Tú... tú mereces ser salvada.

Tiemblo. Lentamente, me dejo caer a la alfombra junto a él. Con cuidado. El momento parece demasiado frágil, demasiado sagrado para cualquier brusquedad. Nos sentamos allí, las rodillas apenas rozándose, la luz del fuego acariciando la curva de su mandíbula y el filo de mi respiración.

—Tengo miedo —admito, tan bajo que no sé si me oye hasta que su mano sube y la palma me roza la mejilla.

—Lo sé —murmura—. Yo también.

Sin sexo. Sin órdenes. Solo esto: su mano que me calienta la mejilla, su pulgar que me limpia la sal del borde de las pestañas.

Es peor y mejor que cualquier caricia.

—Tengo algo que decirte —digo casi sin aliento, con los ojos aún fijos en los suyos.

Damir alza ligeramente la cabeza. Sus ojos se encuentran con los míos, aún tormentosos, pero más suaves ahora, como si la tormenta hubiera amainado hasta convertirse en algo vigilante. —¿Qué es?

Dudo. El corazón me late tan fuerte que creo que debe oírlo.

—Encontré algo en el manuscrito —digo, apenas un susurro—. Algo... importante.

No se mueve. No parpadea. Solo me observa como si el mundo dependiera de mi siguiente frase.

Trago saliva. —Ubicaciones. Nombres. No es solo un libro de cuentas, Damir. Es una especie de mapa. Creo que podría rastrear lugares de enterramiento. Quizá puntos de entrega, quizá buzones muertos. Hay vínculos con personas que aún están vivas.

Se queda inmóvil de esa forma que me tensa por completo. Sus dedos no se clavan, no exactamente, pero siento el sutil apretón en torno a mi cadera, como si se estuviera anclando a algo: a mí, quizá. O a la verdad que ya está a medio camino de adivinar.

—No incluiste eso en las páginas que me diste antes —dice. Su voz suena calmada, pero es esa calma que esconde filos debajo.

—No —admito. Se me entrecorta la respiración—. Yo... redacté los detalles. Puede que escondiera el resto. En uno de los libros de poesía de tu estantería.

Su expresión no cambia, pero el silencio sí. Se hace más profundo. La luz del fuego parpadea contra las paredes como si fuera testigo, proyectando formas doradas que parecen querer significar algo.

—No estaba segura de poder confiar en ti después de... —me detengo. ¿Después de qué? Después del silencio. La distancia. Las reglas que ni siquiera sé cómo se llaman.

No dice nada.

La pausa se alarga.

Y entonces, por fin, habla.

—¿Y ahora?

Lo miro. De verdad lo miro. Las líneas en torno a su boca. La sangre en sus nudillos de demasiadas peleas que no fueron metáforas. El cansancio en sus ojos que nunca alcanza del todo esa determinación profunda que habita en ellos.

Respiro hondo. —Como dijiste: estamos jodidos de todas formas —me acerco un poco más y añado, más bajo—: Solo sé que no puedes darle este poder a él. Viktor... no es un buen hombre.

—Mi suegro —dice con un suspiro que parece querer no desgarrar nada a su paso.

Cierra los ojos. Solo un segundo.

Cuando los abre de nuevo, parece cansado. No físicamente: cansado en el alma. Como si este fuera el momento en que el peso de todas las decisiones que lo trajeron aquí por fin quedara al descubierto.

—Tenías razón en no confiar en mí —dice en voz baja.

Se me corta la respiración.

—Pero me alegro de que te hayas quedado.

Se inclina y posa los labios en mi hombro: no hambriento ni posesivo. Solo firme. Un beso que es más promesa que disculpa. Más atadura que súplica.

—Resolveremos esto —dice—. De algún modo.

Asiento. Solo una vez.

Y mientras el fuego crepita a nuestra espalda y la biblioteca se sume en un silencio demasiado denso para resultar cómodo, me permito exhalar. Me sale tembloroso. Como si algo dentro de mí por fin se aflojara.

Solo un poco.

Por ahora.

No me besa como antes.

Me besa como si temiera que fuera a desaparecer entre latidos.

No hay prisa, no hay tormenta: solo el silencio insoportable de que él elija quedarse.

Su boca encuentra la mía, suave, demasiado suave, y agrieta algo profundo en mi pecho, una línea de falla que no sabía que existía.

Lo agarro del cuello y tiro de él hacia mí, profundizo el beso hasta que quema el miedo y sabe a nosotros: crudo, temerario, real.

Mi lengua exige más, se enreda con la suya, y él exhala dentro de mí, un sonido bajo y estremecido, como si hubiera contenido la respiración durante años y yo fuera su primera bocanada de aire.

Sus manos se deslizan hasta mi cintura, vacilantes, los dedos suspendidos como si temiera romperme. Pero se acabó la cautela. —Sí —susurro contra sus labios, con la voz espesa de deseo—. Te deseo, Damir. Todavía. Ahora mismo, joder.

El calor en sus ojos se aviva, una chispa que prende fuego.

Me recoge en sus brazos, feroz pero cuidadoso, como si fuera algo que podría perder si no está atento.

Me tumba hasta que la espalda me toca la alfombra, la luz del fuego le baña el rostro de ámbar y sombra, y lo veo: en bruto, reverente, vulnerable de una manera que me roba el aliento.

Se cierne sobre mí, lento, deliberado, su boca sin abandonar nunca la mía, y me besa como si estuviera memorizando cada curva de mis labios.

Nuestras manos se entrelazan, los dedos se enredan, nuestras piernas se mueven para encajar como piezas de un rompecabezas que solo nosotros entendemos.

Se aparta lo justo para mirarme a los ojos, la voz ronca, destrozada. —Dime qué necesitas, Sera.

Se me cierra la garganta, mis manos tantean bajo su camisa, desesperadas por el calor de su piel, por sentir que está aquí. —Necesito que sea real —digo con la voz quebrada—. Necesito que tú seas real.

Sus ojos arden, oscuros e infinitos, como si me viera hasta el alma. —Entonces te arruinaré despacio —murmura, una promesa grabada en cada sílaba—. Tan cerca, tan jodidamente profundo, que no quede espacio para la duda.

Me guía las muñecas por encima de la cabeza, con un toque firme pero no brusco, lo justo para anclarme a este momento.

Sus labios descienden por mi garganta, adorando cada centímetro con besos lentos y deliberados, como si mi piel fuera un texto sagrado que está descifrando.

Se detiene en el hueco de mi clavícula, la respiración entrecortada, un titubeo silencioso que me dice que apenas se contiene.

No pide permiso para atarme. Alcanza el cinturón, el cuero se desliza por las presillas con un siseo suave y deliberado, y alza una ceja, una pregunta en sus ojos.

Asiento, sin aliento, el pulso me martillea en la garganta.

Me ata las muñecas despacio, el cuero ajustado pero no cruel, un recordatorio de que soy suya para tener, suya para quedarse.

—¿Cómoda? —pregunta con la voz grave, casi un retumbo.

Lo fulmino con la mirada mientras el calor se acumula en lo bajo del vientre. —Todavía no, joder.