Capítulo 11

Gilipollas mafiosos

Evelyn

L a cabaña estaba en silencio. No se filtraba ningún ruido del exterior, salvo el crujido de las botas contra la grava cuando uno de los guardias pasaba por delante de la ventana.

El otro, Kyle, había sido enviado a la tienda de comestibles más cercana para comprar productos frescos. No tenía ni idea de dónde podía estar, pero estos tipos eran ingeniosos. Estaba segura de que encontraría algo.

Llevaba casi dos horas analizando las transacciones de la galería y tenía una lista de seis ventas sospechosas. Todas en los últimos veinticuatro meses.

La ira bullía en mi interior al pensar en cómo me habían utilizado.

Había sido una maldita ingenua. Aquí estaba yo, pensando que había hecho una gran venta, cuando en realidad algún gilipollas mafioso me estaba usando para blanquear su dinero de la droga, o de las armas, o de cualquier otra cosa a la que se dedicaran los mafiosos.

En realidad, se trataba de más de un gilipollas mafioso. Los Marcelli, eso se daba por sentado, pero de estas seis compras, solo dos eran de compradores de Moscú, tres eran de Sudamérica o Centroamérica, y una era de Europa del Este.

Me quedé mirándolas durante un rato, deseando tener más información. Cuando Dante volviera con mi ordenador, podría investigar a los compradores con más detalle. Chloe tomaba notas meticulosas de cada compra.

Era más que nada por relaciones públicas, pero significaba que teníamos sus datos de contacto, dirección de correo electrónico y cualquier otra información que pudiéramos recopilar. Chloe enviaba boletines informativos todos los meses, detallando nuestras últimas adquisiciones.

Este archivo digital de clientes no formaba parte de mi contabilidad, de modo que Alberto, y por supuesto Vincent, no lo conocían.

Oh, Dios. ¿Qué iba a hacer con Chloe?

Por suerte, cerrábamos los lunes. Eso era simplemente porque abríamos todo el sábado. Muchas galerías seguían el mismo horario.

Pero ella estaría preocupada. Ya era bastante malo que no hubiera respondido a sus mensajes, y mucho menos decirle que me tomaba unos días personales.

No dudaba que podrían apañárselas hasta que yo volviera. Ella y Vincent.

Apreté los dientes. ¿Cómo iba a mirar a ese hombre a los ojos de nuevo? Tenía ganas de darle un puñetazo en la cara por lo que me había hecho.

Me sonrojé al pensar en todas las mentiras que me había contado a lo largo de los años. La falta de información. Cuando, todo el tiempo, él había sido el encargado de organizar las compras fraudulentas.

Lo que lo hacía cien veces peor era que en realidad me caía bien. Lo había considerado un amigo, cuando todo este tiempo había estado trabajando para los Marcelli.

Todo este lío me revolvía el estómago.

Respiré hondo y erguí los hombros. Bueno, que le den a Vincent. Que le den a Dante. Que les den a todos. Tenía un negocio que sacar adelante. Uno que había construido desde cero y no iba a sabotearlo por nadie. Me importaba un bledo lo que Dante le hubiera dicho a su madre.

Fruncí el ceño al pensar en el hombre que me había traído hasta aquí. Podía ver que Dante era peligroso, y si le hubiera vendido información a sus rivales, o a Sergei Malakov, estaría muy, muy asustada ahora mismo. En realidad, probablemente estaría muy, muy muerta, pero no quería pensar en eso.

En su lugar, recordé cómo se había sentido su mano alrededor de mi garganta. Fuerte, inquebrantable, dominante, pero no letal. En ningún momento había corrido peligro de que me estrangulara.

En lugar de asustarse, mi cuerpo había reaccionado a su contacto. Su muestra de dominio me había excitado de una forma deliciosamente pecaminosa. Como si un oscuro deseo en mi interior hubiera salido a la luz. No es que fuera a admitirlo ante él jamás.

Un golpe en la ventana me hizo levantar la vista. Kyle sostenía una bolsa de papel marrón que rebosaba de comestibles. Me alegró ver algo verde asomando por la parte superior.

Oí girar una llave y la puerta de la cabaña se abrió.

El corpulento guardia se detuvo con torpeza en el marco de la puerta, con el fusil colgado al hombro, sosteniendo la bolsa de la compra en las manos. —El señor Marcelli ha dicho que deje esto.

Detrás de él, me di cuenta de que el segundo guardia vigilaba cautelosamente, por si yo hacía algún movimiento brusco.

—Gracias. —Le quité la bolsa de la compra—. Espero que no hayas tenido que ir demasiado lejos.

—No, señora. —Se cuidó de no darme ningún detalle.

Muy bien entrenado.

Hizo ademán de cerrar la puerta.

—Eh, ¿Kyle?

Él levantó la vista, con las cejas arqueadas por la sorpresa ante el uso de su nombre de pila.

—No te importa que te llame así, ¿verdad? —pregunté.

Sacudió la cabeza, pero no me preguntó cómo lo sabía. —No, señora.

—¿Te importaría que cogiera un poco de romero de fuera? Veo que hay un arbusto por allí. —Señalé el borde del claro con la cabeza.

Él vaciló.

—Es para la cena. Voy a preparar un estofado. —Al ver que no respondía de inmediato, continué—: Prometo que no voy a correr. Puedes dispararme si lo hago.

Disimuló una sonrisa pero puso ambas manos sobre su arma. —Supongo que no pasará nada.

—Gracias.

Salí por primera vez en dos días y medio. Me sentí muy bien. El tiempo era fresco, pero el sol aún conservaba un poco de calor. Levanté la cara hacia él durante un breve momento, consciente de que Kyle me observaba con expresión indescifrable.

—Se siente bien —murmuré, lanzándole una sonrisa antes de acercarme al arbusto de romero silvestre.

Eché un vistazo a hurtadillas mientras recogía el romero, pero no había otras viviendas a la vista. Solo kilómetros y kilómetros de bosque.

Con el corazón encogido, comprendí que habían elegido este lugar por una razón. Estaba completamente aislado. Cogí un manojo sustancioso, le di las gracias a Kyle y desanduve mis pasos hacia la cabaña.

Incluso si intentaba correr, no había adónde ir.

No era mala cocinera. Incluso lo disfrutaba cuando tenía tiempo, algo que no ocurría a menudo últimamente. Había aprendido por mi cuenta a lo largo de los años, e incluso hice un curso culinario corto en Toscana cuando pasé algún tiempo allí después de la universidad.

Aquellos fueron años buenos. Había sido joven, intrépida y estaba obsesionada con el arte, la belleza, la historia, la cultura y la comida.

Viajé a las galerías más importantes de Europa.

He pasado horas en el Louvre mirando la sonrisa de la Mona Lisa, en el Rijksmuseum admirando la serena luminosidad de la luz de Vermeer.

Y en Madrid, maravillándome ante El tres de mayo de 1808 de Goya.

Y ahora estaba aquí, atrapada en una cabaña diminuta en medio de ninguna parte, esperando a que el mismísimo diablo volviera y no me matara.

Fantástico.

El estofado llevaba un rato hirviendo a fuego lento y yo estaba de nuevo en el sofá leyendo The Count of Monte Cristo, cuando la puerta se abrió con un zumbido y entró Dante cargando una maleta; mi maleta.

Cerrando la puerta de una patada tras de sí, miró hacia los fogones y luego, sin decir palabra, se acercó y la depositó a mis pies.

—¿Has traído mi ordenador? —pregunté, dejando el libro.

—¿Qué estás haciendo? —Me sorprendió su tono brusco.

—¿Qué parece? Estoy leyendo.

—Eso no. —Se giró y señaló la cocina—. Eso.

—Estoy preparando la cena.

Me frunció el ceño. —¿Por qué?

—Porque tengo hambre y no quiero comer más porquerías procesadas. ¿Tú no?

Se encogió de hombros con hosquedad. —No había pensado en ello.

Obviamente algo le había molestado. Quizá estaba de mal humor por el hambre.

—Bueno, yo sí. Gracias a Kyle, tenemos todos los ingredientes para un estofado —dije mientras me levantaba para comprobarlo.

Me miró fijamente durante un largo momento y luego dijo: —Llevaré esto a tu habitación.

Mi habitación.

Como si esto fuera un hostal donde me estuviera alojando. Menuda broma.

Cuando Dante regresó, se apoyó contra la pequeña mesa que separaba la zona de estar de la cocina. Solo cabían dos sillas, pero era lo bastante grande para comer.

—Alguien ha estado en tu apartamento —dijo después de un instante.

Me di la vuelta para mirarlo fijamente. —¿Qué? ¿Quién?

—No lo sé, pero la puerta ha sido forzada y la cerradura está rota.

La cuchara que sostenía cayó al suelo con estrépito. —¿Quieres decir que me han robado?

Ignoró la pregunta. —No parece que se hayan llevado nada. No puedo asegurarlo, obviamente, pero no parece haber nada fuera de su sitio.

Solté un jadeo. —¡Mi ordenador!

—En el todoterreno.

Solté un suspiro tembloroso. —Oh, gracias a Dios. —Toda mi vida estaba en esa máquina. Claro que hacía copias de seguridad en la nube, pero no de todo. No de mis cosas personales.

Saqué una silla y me dejé caer en ella, apoyando la cabeza entre las manos. —¿Por qué está pasando esto? —Como si las cosas no fueran ya bastante malas, ahora alguien había entrado en mi apartamento.

Dante no respondió, simplemente me estudió sin decir palabra.

Sacudí la cabeza. Te juro que si alguien me hubiera dicho, hace tan solo dos días, que así era como se iba a desarrollar mi mes, me habría tirado por el puente George Washington en ese mismo momento.

—¿Quién entraría en mi casa? —susurré, levantando la cabeza para mirarlo.

—Eso mismo iba a preguntarte yo. —Dante me miró con una expresión que no reconocí. ¿Era...? No, no podía ser. ¿Preocupación?

Sabía que él no era capaz de eso.

—¿Yo qué voy a saber? —Las lágrimas calientes me escocieron en los ojos. Parpadeé furiosamente, decidida a no llorar delante de él.

—¿Tiene alguien algún motivo para entrar en tu apartamento? —preguntó.

—¿Como qué? —Estaba empezando a sentir como si estuviera atrapada en alguna pesadilla loca donde nada tenía sentido. Alicia en el País de las Maravillas, solo que esta versión incluía a la mafia, el blanqueo de dinero y el tráfico de drogas.

Me lanzó una mirada exasperada. —¿Como objetos de valor? ¿Obras de arte? ¿Puro y simple odio?

Me crucé de brazos, abrazándome a mí misma. —Claro que no. Cualquier obra de arte que tenga se guarda en la galería bajo llave, y no poseo realmente otros objetos de valor. Un par de joyas, quizá, pero nada que valga la pena robar.

—¿Y qué hay de los enemigos? —arqueó una ceja hacia mí.

—Aparte de ti, ninguno —respondí, con una mirada mordaz.

Él sonrió con sorna. —¿Y Malakov?

—¿Por qué iba Sergei a entrar en mi apartamento?

Él levantó una ceja oscura. —Podría estar preocupado de que hubieras descubierto que usaba tu galería para blanquear su dinero, así que decidió silenciarte.

—Él no haría eso —grazné, sintiendo náuseas.

Su tono fue gélido. —Si piensas eso, es que no conoces a Malakov.

—Oh, Dios. —Iba a vomitar de verdad. ¿No podía imaginarme que Sergei también quisiera matarme? ¿En qué demonios me había metido?

Sentí la mirada de Dante sobre mí.

—¿Estás bien? —preguntó.

Solté una risa quebradiza. —No, la verdad. Gracias por preguntar. Siento que estoy teniendo una crisis nerviosa.

Él no habló durante un momento. Cuando levanté la vista, descubrí que me miraba con esa expresión indescifrable en el rostro.

—Bueno, ahora que tenemos tu ordenador, podemos averiguar de quién era ese pago.

¿Era eso lo único que le importaba? Reprimí un sollozo. Obviamente.

Respiré hondo varias veces para calmarme. Quizá ayudaría si me alejaba de ese problema y me centraba en otro. —He encontrado más.

Él frunció el ceño. —¿Más pagos?

—Más pagos cuestionables —aclaré—. Mientras estabas fuera, he revisado todas las transacciones de los últimos dos años y he marcado aquellas en las que sé que los precios de venta estaban inflados.

Pensé que solo eran buenos negocios en aquel momento, pero ahora...

—me detuve. Sin duda había aprendido una o dos cosas en los últimos días.

—Enséñamelas —ladró.

Podría haber dicho por favor, pero demasiado destrozada para discutir, me levanté a buscar los documentos y los traje de vuelta a la mesa.

—Supongo que ninguna de estas son transacciones de tu... esto, ¿familia?

Echó un vistazo a la lista. —No.

Me pregunté cómo podía estar tan seguro, puesto que él no era quien compraba el arte.

—Me duele decirlo, pero podría haber otros haciendo lo mismo que tú y Malakov. —Se me encogió el pecho al admitirlo, pero señalé dos transacciones donde los fondos procedían de Rusia.

—Estos son de Sergei, estoy casi segura de ello. Esa es una empresa que usa Mikhail. Se llama Hermitage Holdings.

—¿Cómo puedes estar segura de que es Malakov?

—Porque el Museo del Hermitage está en San Petersburgo, Rusia, y recuerdo que durante una de nuestras conversaciones, Sergei me dijo que solía visitarlo de niño. Su madre lo llevaba.

Dante me lanzó una mirada pensativa. —Supongo que tiene sentido. ¿Y qué hay de estos otros?

Un aroma cálido y fragante llegó desde la cocina. El estofado estaba listo, pero yo había perdido el apetito. Comer era lo último en lo que pensaba ahora mismo. Me levanté para apagar el horno.

Me encogí de hombros. —Esos parecen ser de un comprador de Centroamérica. Tendré que mirar los detalles en mi ordenador.

Se dirigió a la puerta, sacando su llave. —Hagámoslo ahora.

—¿No quieres comer nada?

—No tengo hambre.

Suspiré y me senté a esperar mientras él iba a buscar mi ordenador a su todoterreno.