Juego de Mentiras

PRÓLOGO

SOLO UN JUEGO MÁS

VIOLET HARPER

La Westbridge University estaba en pura euforia una vez más.

Era siempre así en las noches de partido de los Wolves: todo el campus parecía entrar en un trance colectivo. Las luces del estadio cortaban el cielo oscuro de Los Ángeles, y el aire helado que escapaba de la arena se mezclaba con el olor a hot dogs, perfume caro y pura expectativa.

Desde las gradas abarrotadas subía un rugido constante, negro, blanco y azul por todos lados. Los colores oficiales de los Wolves. Colores de guerra.

Yo me encogía en mi asiento de siempre, fila 28, ala este, justo en la esquina. Abrigo oversized negro, cuaderno de anotaciones en el regazo, cabello recogido en un moño desordenado.

Invisible.

Exactamente como me gustaba.

Desde mi punto de vista privilegiado, lo veía todo sin ser vista.

Y, en el centro de todo, estaba él.

Noah Whitmore.

El número 27, delantero principal, el chico que hacía que toda la arena contuviera la respiración cada vez que atrapaba el disco.

Patinaba como si el hielo hubiera sido creado exclusivamente para él: rápido, agresivo, preciso.

Incluso con el casco cubriéndole casi todo el rostro, se podía ver el cabello oscuro mojado de sudor, pegado a la frente.

El tatuaje fino que subía por el lateral de su cuello aparecía cada vez que giraba la cabeza para gritarle algo a sus compañeros.

Su cuerpo atlético, moldeado por años de entrenamientos intensos, se movía con una confianza casi ofensiva, como si el mundo entero le debiera algo.

Y, por lo visto, la mayoría de las chicas estaba de acuerdo.

Gritos histéricos cortaban el aire cada vez que pasaba cerca de la barrera. “¡Noah! ¡Noah!” Veía al menos a tres chicas de mi clase de Literatura y Periodismo usando su chaqueta por encima de la ropa; probablemente ni siquiera sabían su nombre completo, pero conocían su número de memoria.

Yo, en cambio, sabía demasiado.

Sabía que era muy rico, que vivía en una de las fraternidades más caras del campus, que nunca repetía a la misma chica. Sabía que, junto con su mejor amigo Hunter Hayes —el capitán imbatible— y el resto de los Wolves, formaban un equipo prácticamente invicto desde que entré en Westbridge.

Dos años y medio viendo este circo.

Dos años y medio viendo a Noah Whitmore ser tratado como un dios mientras yo apenas conseguía recordar el nombre de la mayoría de las personas de mi clase.

Idiota arrogante.

Era lo que repetía mentalmente cada vez que veía esa sonrisita de medio lado que hacía cuando marcaba un gol. La misma sonrisita que hacía que la mitad de la universidad se mojara las bragas y la otra mitad quisiera ser él.

Hunter Hayes, el capitán, bloqueó un ataque contrario con una defensa absurda y Noah fue el primero en patinar hasta él, golpeándole el hombro con fuerza.

Los dos intercambiaron esa mirada típica de quienes ya han pasado por muchas cosas juntos dentro y fuera del hielo.

Los Demonios del Hockey, así los llamaban, y esos cabrones engreídos adoraban el título.

Puse los ojos en blanco y anoté distraídamente en mi cuaderno una frase para el artículo que debía entregar la semana siguiente sobre “cultura deportiva y elitismo universitario”. Ironía pura.

Porque sí, yo era esa chica: la que estudiaba Literatura y Periodismo, la que pasaba más tiempo en la biblioteca que en fiestas, la que prefería leer romances a vivir uno, la que veía a Noah Whitmore tal como realmente era: un playboy rico, impulsivo, engreído y completamente fuera de mi radar.

Él no era mi tipo.

Y yo definitivamente no era el suyo.

Y aun así… cada vez que se detenía en medio de la pista, respirando con dificultad, con la mirada recorriendo a la multitud, sentía un frío distinto en el estómago. Un frío que odiaba admitir.

Como ahora.

Noah se detuvo de repente en el centro del hielo, el stick apoyado en el hombro, y giró el rostro hacia las gradas. Por un segundo, solo un segundo, su mirada verde oscura pareció barrer exactamente la sección donde yo estaba sentada.

Mi corazón dio un salto idiota.

No te está mirando a ti, Violet. Deja de ser ridícula.

Él nunca miraba, no a chicas como yo.

Y era mejor así.

Porque si había algo que había aprendido en dos años y medio en Westbridge era que involucrarse con los Demonios del Hockey solo terminaba de una manera:

Con el corazón destrozado y el ego aún más herido.

El silbato final sonó y la multitud explotó.

Otra victoria más, otra noche en la que Noah Whitmore sería llevado en hombros por alguien, se acostaría con alguna chica y despertaría mañana sin ni siquiera recordar su nombre.

Cerré el cuaderno, subí la capucha del abrigo y empecé a bajar las escaleras antes de que la multitud bloqueara la salida.

Solo un juego más, pensé.

Solo una noche más en la que Noah Whitmore reinaba absoluto.

Y yo continuaba exactamente donde siempre había estado:

Invisible a sus ojos.