Capítulo 70

J ohn abrió los ojos parpadeando y gimió.

Estaba oscuro y el aire era denso y rancio, impregnado del olor a sudor, miedo y cuerpos sin lavar.

La cabeza le latía de dolor. Se llevó la mano a ella y notó un gran bulto bajo el pelo.

Lo sintió húmedo y pegajoso; la sangre todavía manaba de la herida abierta que tenía en la nuca.

Se incorporó e intentó hacerse una idea de lo que le rodeaba.

Hubo un movimiento en la oscuridad y, más que ver, sintió que había gente a su alrededor.

Ahora, al concentrarse, podía oírlos —respiraciones, el roce de la tela, un quejido ahogado— y se dio cuenta de dónde estaba.

Lo habían arrojado a una de las cabañas.

¿Cómo coño había sabido Prataporn que estaba allí?

Repasó mentalmente todo lo que había hecho.

Había sido muy cuidadoso, muy silencioso en sus movimientos.

Entonces recordó a los hombres que jugaban a las cartas, solo tres.

Quizá Prataporn había sabido todo el tiempo que John lo seguía y había esperado para atraerlo a una trampa.

John buscó la Glock a su espalda. Había desaparecido.

También su móvil y las llaves del coche. Mierda. ¿Qué iban a hacer con él?

No quería morir, no ahora que su vida pintaba tan bien.

John sintió que la pena y la desesperación crecían en su interior y las reprimió.

Tenía que mantenerse positivo. No pensaba rendirse todavía, no mientras Adriana lo esperaba.

Consultó el reloj; las manecillas luminiscentes de su G-Shock brillaban en la oscuridad.

Calculó que había estado inconsciente más de una hora.

Eso significaba que eran alrededor de las siete y media de la tarde.

No creía que le hicieran nada hasta el amanecer.

Eso le daba unas once horas para planear una forma de salir de allí, pero...

, si ocurría lo peor y no salía vivo, al menos Adriana tenía las fotos y haría algo para que acabaran con esos cabrones.

Entornó los ojos, intentando distinguir las formas que apenas se veían con la poca luz de la luna que se filtraba por las grietas de los tablones.

Carraspeó y preguntó:

—¿Alguien de aquí habla inglés?

Oyó un murmullo de voces y, entonces, desde algún punto a su derecha, escuchó:

—Yo.

—Me llamo John. ¿Cuál es tu nombre?

—Abdul Latif.

—¿De dónde eres, Abdul?

—De Myanmar.

—¿Eres rohinyá?

—Sí. ¿Y tú? ¿Por qué estás aquí?

—Soy inglés y estoy aquí porque quiero parar a estos tíos.

—¿A los traficantes?

—Sí.

John oyó a Abdul hablar en un idioma que no entendía, quizá traduciendo.

Hubo murmullos de los demás y, a continuación, Abdul preguntó en inglés:

—Y, señor John, ¿cómo vas a hacer eso desde dentro de esta cabaña?

—Créeme, Abdul, esto no entraba en el plan —dijo John, cambiando de postura en un esfuerzo por ponerse más cómodo.

Echó la mano hacia atrás y rozó lo que le pareció una pierna.

Se apartó. Alargando el brazo un poco más, palpó la pared de la cabaña y se deslizó hacia atrás para poder apoyarse en ella.

—¿Cuánta gente hay aquí?

—Veintidós. Éramos veinticinco, pero… —la voz de Abdul se apagó, pero John lo entendió. El calor y el hedor de la cabaña eran insoportables. No le sorprendía que hubiera gente que no hubiera sobrevivido.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí, Abdul?

—Tres meses. Algunos, tanto como yo; otros, menos.

—¿Sois todos de Myanmar?

—Yo soy de Bangladés —intervino otra voz.

—Yo también, y mi hermano —dijo una tercera.

—Sí, algunos son de Bangladés, pero la mayoría somos de Myanmar —explicó Abdul.

Oyó más voces mientras los que hablaban inglés traducían para los demás ocupantes. Fuera, un perro ladró, seguido de un golpe seco y un aullido cuando un guardia le arrojó algo.

—Entonces, señor John, ¿cómo nos encontraste? —continuó Abdul.

—Es una larga historia, Abdul…

—Mmm, no creo que vayamos a ninguna parte pronto, señor John, y necesitamos algo de entretenimiento. Por favor, cuéntanos tu historia. —Unos murmullos de aprobación resonaron por la cabaña y John asintió.

—Bueno, empieza, Abdul, como deberían empezar todas las buenas historias: con una mujer preciosa…

Se oyeron algunas risas ahogadas en la oscuridad mientras Abdul traducía, y John escuchó movimiento mientras los ocupantes cambiaban de postura para oír mejor su historia.

John continuó, deteniéndose de vez en cuando para dar tiempo a que Abdul y los bangladesíes que hablaban inglés tradujeran para sus compatriotas.

John se entregó a la tarea, sin omitir ningún detalle, dándose cuenta de que para aquella gente, encerrada en una cabaña desde hacía hasta tres meses, su historia los transportaría a otro mundo, uno muy lejano a su aburrimiento y miseria actuales.

Después de casi diez minutos, John terminó, y cuando las traducciones hubieron acabado, varias voces excitadas en bengalí, birmano y urdu compitieron por hacerse oír, ansiosas por hacer comentarios o preguntas. John no entendía ni una palabra y esperó a que se restableciera un cierto orden.

— ¡Ngeiyb! —Un guardia golpeó la pared de la cabaña—. ¡Silencio!

Toda conversación cesó mientras los ocupantes esperaban a oír al guardia alejarse. Una vez más, las voces se reanudaron, esta vez en susurros, ávidas de respuestas pero reacias a provocar la ira de los guardias de fuera.

John respondió con toda la paciencia y sinceridad que pudo hasta que no hubo más preguntas, y todos se sentaron en silencio, refugiándose en los mundos que habían pintado con sus palabras.

Al cabo de un rato, John preguntó:

—Abdul, ahora es tu turno. Quiero escuchar vuestras historias. Como has dicho, no vamos a ir a ninguna parte en un futuro próximo. Contadme cómo habéis acabado todos aquí, en esta cabaña, con un inglés de compañía.

Abdul comenzó un vívido relato de violencia, violaciones y asesinatos.

Contó cómo, desesperado, expulsado de su país por el odio y la persecución, le había dado todo su dinero a un traficante que le había prometido llevarlos a él y a su familia a un lugar seguro por mar.

Habló de quince días miserables en un bote abarrotado que hacía aguas, sin comida, hasta que los abandonaron en un manglar de la costa de Tailandia.

Hambrientos, débiles y asustados, los encontró la policía, que los vendió a más traficantes todavía.

Los obligaron a caminar durante diez días por la selva casi sin comida ni agua, y muchos de los que empezaron el viaje con Abdul no lo terminaron.

A Abdul se le quebró la voz y se ahogó por la emoción al describir cómo su hija murió en sus brazos en la selva, y cómo su esposa la siguió dos días después.

John escuchaba con los ojos llenos de lágrimas, el corazón abrumado por la pena y la cabeza hirviéndole de rabia. Nadie tradujo el relato de Abdul; ya habían oído historias como esa antes.

Uno de los bangladesíes, un hombre llamado Shakeel, con una voz más joven que la de los demás, contó que le habían prometido trabajo en una obra en Malasia, pero que, cuando llegó a este campamento, los traficantes se negaron a llevarlo más lejos hasta que su familia les pagara más dinero.

Relató cómo lo habían golpeado y torturado con la esperanza de que suplicara más dinero a sus parientes.

Dijo, con voz de acero, que no dejaría que sus captores se salieran con la suya.

Prefería morir antes que permitir que le sacaran más dinero a su familia.

Muchos otros tenían historias parecidas, relatos de penurias y privaciones increíbles: la pérdida de seres queridos por el hambre y las enfermedades, esposas e hijas vendidas a dueños de burdeles en Bangkok y hombres vendidos como esclavos a los propietarios de los barcos arrastreros de la flota pesquera de Tailandia.

Pasó un rato desde que terminaron los relatos, ya bien entrada la noche, antes de que John fuera capaz de volver a hablar. Empezó a hablar en voz baja, con la voz cargada de emoción.

—Vuestras historias me han causado una pena inmensa. Por supuesto, nada comparable a la que habéis sufrido vosotros. — Esperó a que Abdul y Shakeel tradujeran al birmano y al bengalí antes de continuar.

—Pero también me enfurecen. Ya estaba decidido a intentar desmantelar esta operación…

—John hizo una pausa, buscando las palabras adecuadas—.

Pero ahora, después de escucharos, estoy más decidido que nunca.

No descansaré hasta que estos hombres de aquí, de este campamento, y sus jefes, sean llevados ante la justicia.

—Volvió a hacer una pausa, recorriendo con la mirada las siluetas borrosas que había en la oscuridad de la cabaña, y luego continuó: —No sé qué forma adoptará esa justicia, pero os doy mi palabra de que acabaré con esto.

— Inshallah —respondió Shakeel—. Si Dios quiere.

Hubo un momento de silencio, y entonces Abdul habló.

—Con el debido respeto, John, estamos encerrados en una cabaña. Muchos de los que están aquí llevan meses sin comer en condiciones. Están débiles, enfermos y asustados. Tus palabras son combativas, pero, en realidad, no hay nada que podamos hacer.

John asintió en la oscuridad. Abdul tenía razón, pero John no pensaba rendirse sin luchar.

—Abdul, amigo mío, siempre hay algo que podemos hacer. Ahora, cuéntame más sobre el campamento y la rutina.