Capítulo 13

U n corto tramo de escaleras bajaba desde el vestíbulo hasta el Captain’s Bar.

John se detuvo al final de la escalera mientras sus ojos se adaptaban a la luz tenue y recorrió el bar con la mirada.

Hacía mucho tiempo que no iba y quería familiarizarse de nuevo con la distribución antes de encontrar un sitio desde el que observar a Peter Croft.

Dos camareros chinos de avanzada edad, con camisa blanca y corbata negra, preparaban bebidas afanosamente detrás de una barra que recorría todo el lateral izquierdo de la sala.

Delante de la barra había una fila de taburetes de cuero de respaldo alto, algunos ocupados; el resto del bar estaba lleno de cómodas butacas y sofás de cuero rojo dispuestos alrededor de varias mesas.

Con su techo de paneles de madera y las láminas enmarcadas en blanco y negro de las paredes, el bar tenía el aura de un lujoso club de caballeros.

Peter estaba sentado solo en un reservado del rincón más alejado, con la vista fija en el móvil, llevándose cacahuetes a la boca distraídamente del pequeño cuenco de plata que tenía delante.

John se sentó en un taburete de la barra y se colocó de forma que pudiera observar el reflejo de Peter en el espejo de detrás.

Vio cómo una camarera filipina le servía una copa en la mesa y, al darse cuenta de que necesitaba pasar desapercibido, echó un vistazo a la selección de botellas de detrás de la barra e hizo una seña a uno de los camareros.

—¿Sí, señor?

—Un Botanist con tónica, por favor. Con mucho hielo y una rodaja de naranja.

—Excelente elección, señor.

John sonrió, convencido de que el camarero se lo diría a todo el mundo. La camarera apareció a su lado con dos pequeños cuencos de plata, uno con cacahuetes y el otro con patatas fritas de bolsa, y los deslizó por la barra hasta colocarlos delante de él.

—Aquí tiene, señor.

John se giró para darle las gracias y ella le dedicó una amplia sonrisa. Era guapa, de ojos grandes y piel acaramelada, y le sostuvo la mirada un instante más de lo necesario. Él apartó la vista, incómodo.

Desde que Charlotte murió, no se había permitido volver a pensar en tener una relación. El dolor aún estaba a flor de piel y le desvelaba por las noches. Sabía que nadie podría reemplazarla.

Le llegó la copa, dio un sorbo y saboreó el gusto refrescante de la ginebra; la rodaja de naranja resaltaba los botánicos de la bebida. Asintió al camarero en señal de aprobación y sacó el móvil, fingiendo que lo consultaba mientras observaba a Peter en el espejo.

Al cabo de un par de minutos, un hombre chino con sobrepeso, traje gris y corbata de seda azul se reunió con Peter.

El traje era de buen corte y los zapatos, de aspecto caro y muy lustrosos.

Se dieron la mano y Peter llamó a la camarera para pedir una copa.

En cuanto se la sirvieron, se juntaron, absortos en la conversación.

A John, el chino le resultaba familiar, pero no conseguía situarlo.

Estaba entrando en la mediana edad, pero se estaba quedando calvo prematuramente, con el pelo peinado hacia un lado en un vano intento de ocultar la calvicie.

Sus cortos y gordos dedos vaciaron rápidamente el cuenco de cacahuetes mientras sus ojos recorrían la sala con nerviosismo.

Al rato, Peter se levantó y se dirigió al servicio de caballeros, cerca del fondo del bar.

Su acompañante se recostó en el reservado e hizo un gesto a la camarera para pedirle más cacahuetes.

John lo observó en el espejo y no pudo quitarse de encima la sensación de que ya había visto a ese hombre; lo que no recordaba era dónde ni cuándo.

El móvil del hombre vibró sobre la mesa, lo cogió y respondió.

Frunció el ceño y recorrió la sala con la mirada, examinando a todo el mundo en el bar.

Sus ojos se encontraron con los de John en el espejo; desvió rápidamente la vista y colgó.

Se guardó el móvil en el bolsillo y se puso de pie justo cuando Peter regresaba del servicio.

Le susurró algo a Peter antes de darse la vuelta y dirigirse apresuradamente a la puerta, dejando a un perplejo Peter sentado solo.

Quienquiera que hubiese llamado, John sospechaba que tenía algo que ver con él.

Mientras sorbía su copa y sopesaba su siguiente movimiento, sintió que alguien se ponía a su lado.

Al levantar la vista, vio en el espejo a Peter de pie junto a él, haciendo señas al camarero para pedir una copa. Se fijó en los ojos de John y sonrió.

—Me suena tu cara. ¿Nos conocemos?

—No lo creo.

Peter asintió lentamente, estudiándole el rostro, y luego le tendió la mano. —Soy Peter.

John vaciló, sin saber si darle su verdadero nombre, pero decidió seguirle la corriente y le estrechó la mano.

—John.

—Hola, John. Tu cara me sonaba y he pensado que quizá nos hayamos cruzado. Hong Kong puede ser un pañuelo —sonrió Peter—. ¿Te importa si te acompaño? —No esperó respuesta, acercó un taburete y se sentó.

John lo miró con recelo, preguntándose qué debía hacer. Tenía sentado a su lado al hombre al que alguien le había ordenado matar. No era así en absoluto como había esperado que se desarrollara la noche.

—¿Puedo invitarte a una copa? ¿Qué tomas?

—Ah, gracias. Un Botanist con tónica.

Peter señaló el vaso de John. —Uno de estos, gracias, Alvin. De hecho, ponme dos, tiene buena pinta.

—Por supuesto, señor Croft.

Peter se volvió hacia John. —¿Y a qué te dedicas, John?

John no estaba seguro de cuánto contarle, así que optó por lo mínimo indispensable. —Trabajo para una empresa de servicios financieros, aquí en Central. ¿Y tú?

—Yo me dedico al sector inmobiliario —respondió Peter con modestia, sin dar pistas sobre su fortuna ni el tamaño de la empresa que dirigía.

Llegaron las copas y Peter alzó la suya. —Salud.

John chocó su vaso contra el de él y dio un sorbo.

—Vaya, qué bueno está —exclamó Peter—. Nunca había probado un Botanist con naranja. Es fantástico.

John sonrió. Era fácil entender por qué Peter era un miembro popular de la escena social de Hong Kong.

Tenía un encanto natural y desenfadado, la conversación fluía y John olvidó sus inhibiciones iniciales.

Peter parecía sinceramente interesado en la vida de John, hacía preguntas y prestaba atención a sus respuestas, a pesar de que John se mostraba reacio a revelar demasiado.

A John le costaba entender por qué alguien querría matar a ese hombre.

El tiempo pasó deprisa; John se relajaba cada vez más a medida que la conversación fluía, y a la primera copa pronto le siguió otra.

Al poco rato, Peter se remangó la camisa y miró la hora en su Patek Philippe de oro.

—Tengo que irme, John. He quedado para cenar. Ha sido un placer hablar contigo. —Se levantó e hizo un gesto al camarero—. Alvin, por favor, sírvele a mi amigo otra copa y cárgala a mi cuenta.

John protestó, apartando el taburete para ponerse en pie.

—No, en absoluto, John. Ha sido un placer.

He disfrutado de nuestra charla. —Metió la mano en el interior de la chaqueta y sacó un tarjetero de plata.

Lo abrió, sacó una tarjeta de visita y se la entregó a John—.

Si alguna vez necesita algo, no dude en llamarme. Mi número personal está en el reverso.

Le estrechó la mano a John, le dio una palmada en el hombro con la mano que le quedaba libre y después se dio la vuelta y salió del bar.

John lo vio marcharse y volvió a sentarse justo cuando le llegaba su nueva bebida. Se quedó mirando la tarjeta de visita que tenía en la mano. No había avanzado nada en la resolución de su problema y, para colmo, ahora su objetivo le caía bien.

Sobre la barra, su móvil vibró. Lo cogió y miró la pantalla.

Disfruta de tu copa. Te quedan cinco días.