Capítulo 12

D os horas y media y tres cafés solos más tarde, John vio cómo un Mercedes Clase S negro se detenía junto a la acera del otro lado de la calle. Dos minutos después, vio a un hombre que encajaba con la descripción de Peter Croft salir del edificio y subir al asiento trasero.

¡Mierda! Iba a perderlo. John se levantó de un salto y salió de la cafetería, corriendo hacia el bordillo mientras el Mercedes arrancaba y se incorporaba al tráfico de la tarde.

John miró a su alrededor frenéticamente y vio un taxi que paraba en su lado de la calzada.

Corrió hacia él mientras el pasajero se bajaba.

John empujó a la pareja que estaba a punto de entrar y se metió de un salto en el asiento trasero.

Cerró la puerta de un portazo mientras ellos lo maldecían en cantonés y le dijo al conductor que siguiera al Mercedes.

El taxista lo miró por el retrovisor y levantó las manos.

— ¿Bingo ah? ¿Qué dice usted?

John se estrujó los sesos para recordar el poco cantonés que sabía, consciente de que el Mercedes se le escapaba.

— Tsek hoi, tsek hoi. Faidi la. Siga recto, siga recto. Rápido.

El conductor se encogió de hombros y murmuró algo por lo bajo antes de incorporarse al tráfico.

John miró a través del parabrisas, forzando la vista para ver adónde había ido el Mercedes.

Por suerte, pudo distinguir la esquina del coche unos seis vehículos más adelante, parado en un semáforo en rojo.

Tenía suerte de que fuera hora punta y el tráfico fuera denso.

El semáforo de delante se puso en verde y el tráfico volvió a moverse.

El Mercedes puso el intermitente y giró a la derecha, bajando la colina, para después volver a girar a la derecha en Des Voeux Road.

— Jun yao , gire a la derecha —le dijo John al taxista.

El Mercedes avanzó hacia el este por Des Voeux Road, serpenteando entre los autobuses de dos pisos y los tranvías.

Cruzó Pedder Street y bajó por Chater Road antes de detenerse junto al bordillo, al lado de la entrada trasera del Hotel Mandarin.

John le dijo al taxista que parara.

—Lido yau lok.

Vio cómo Peter se bajaba del Mercedes, se ahuecaba la chaqueta y entraba en el hotel.

John le tendió un billete de cincuenta dólares, el doble de lo que marcaba el taxímetro, por encima del asiento delantero y se bajó, ignorando el aluvión de agradecimientos del antes malhumorado conductor.

El hotel estaba cerca de la oficina de Peter; habría sido más rápido ir andando, pero ¿de qué servía ser millonario si no podías dejar que te llevaran a todas partes?

John cruzó la acera, empujó las puertas dobles de cristal y entró en el pasillo que llevaba de la calle al vestíbulo del hotel. Pudo ver a Peter girando a la izquierda después de la recepción y entrando por la puerta que conducía al Captain’s Bar. John lo siguió.